Capítulo 16

Una semana.

Habían pasado exactamente siete días desde que el golpe sordo del cuerpo de mi madre contra el mármol destrozó mi mundo. Siete días desde que la sangre derramada en el vestíbulo manchó irrevocablemente mi alma, y desde que condené a la mujer a la que amaba a la oscuridad de las calles de São Paulo.

El regreso a la vigésima planta de la sede central de la constructora en la Avenida Paulista debía ser mi refugio seguro.

El imperio Vasconcelos era el reino donde ejercía un control total.

Allí, las hojas de cálculo tenían sentido, los números obedecían a la lógica y los problemas se resolvían con firmas y transferencias bancarias.

Sin embargo, aquella mañana de jueves, el aire acondicionado central de mi despacho expulsaba una corriente gélida que parecía venir directamente de un depósito de cadáveres.

Estaba de pie, de espaldas a la puerta, contemplando la ciudad a través de la inmensa pared de cristal.

El tráfico fluía allá abajo como las arterias obstruidas de una metrópolis indiferente a mi dolor.

Llevaba un traje impecable, gris plomo, hecho a medida, con la corbata perfectamente ajustada.

Tenía la mandíbula apretada, sosteniendo la máscara infranqueable del director ejecutivo multimillonario que no se doblega ante las tragedias.

Sin embargo, tras esa armadura, yo era un hombre destrozado.

Le di la espalda a la vista y caminé hasta mi escritorio de caoba maciza. El silencio de la oficina era ensordecedor. Me senté en la silla de cuero de respaldo alto y dejé que mi mirada vagara por la superficie pulida.

Mi mirada se detuvo.

En la esquina derecha de la mesa descansaba un marco de fotos de plata maciza.

La fotografía captaba un atardecer en Ceará.

Yo abrazaba a María Rita por detrás, con la barbilla apoyada en su hombro.

Su cabello oscuro ondeaba con la brisa del mar, y la sonrisa que iluminaba su rostro era tan amplia, tan pura y genuina, que parecía emitir luz propia.

Una punzada insoportable me atravesó el pecho, dejándome sin aliento.

Durante una milésima de segundo, la duda que me había atormentado en el cementerio volvió a susurrarme al oído.

Aquella sonrisa no podía ser la de una asesina.

Aquellos ojos castaños, que me miraban con tanta adoración, no podían pertenecer a un monstruo calculador.

¿Dónde estaba ella ahora? ¿Qué había hecho yo?

Apreté los puños sobre la mesa, clavándome las uñas en las palmas hasta casi hacerme sangre.

No.

No podía flaquear. Si permitía que la culpa me dominara, la locura se apoderaría de mí. La única forma de sobrevivir a aquella pesadilla era abrazar la ira, alimentarla, dejar que quemara cualquier vestigio de compasión que aún me quedara.

Mi madre estaba bajo tierra, en el cementerio.

María Rita era la única persona presente en la escena del crimen.

Estaba cubierta con su sangre. Había un historial de odio y un motivo: el dinero.

La historia encajaba a la perfección. ¿Por qué seguía luchando contra los hechos para proteger a un fantasma?

Extendí la mano bruscamente y agarré el marco de fotos de plata.

El metal frío parecía quemarme los dedos. Sin dudar, desenganché la parte trasera del marco, saqué la fotografía brillante y tiré la estructura de plata al cubo de basura metálico que había junto a mi mesa, con un ruido seco.

Me quedé sosteniendo la fotografía suelta. Sus ojos me devolvían la mirada, congelados en el tiempo, burlándose de mi ingenuidad.

—Mi madre siempre tuvo razón. —Mi propia voz sonó baja, áspera y ronca en la oficina vacía.

Las palabras de Eleonora, pronunciadas en decenas de cenas tensas, resonaron en mi mente con una claridad punzante.

«No entiendes cómo funciona el mundo, Eduardo.

Esa gente… tiene un hambre que tú, que naciste en cuna de oro, nunca llegarás a comprender.

Te miran y no ven a un hombre; ven un billete de lotería.

Ella no pertenece a nuestra vida. El aceite y el agua no se mezclan.

A la primera señal de que el premio pueda escapársele, su instinto de supervivencia se impondrá y pasará por encima de quien sea necesario».

Odiaba los prejuicios de mi madre. Discutía con ella, defendía el honor de María Rita, juraba que mi mujer era diferente. Pero, en aquel momento, al mirar la foto, la frialdad de los hechos me abrumaba.

María Rita nunca formó parte de mi mundo.

Nuestro matrimonio no fue un encuentro de almas; fue una violenta colisión de realidades irreconciliables, y mi madre fue el daño colateral.

Yo fui un romántico tonto que se dejó cegar por la falta de algo real, y una chica pobre aprovechó la brecha para infiltrarse en mi imperio.

Rasgué la fotografía por la mitad. El sonido del papel fotográfico al romperse fue como un pequeño chasquido en el silencio de la habitación. Junté las dos mitades y volví a rasgarla… y otra vez. Hasta que la sonrisa radiante de María Rita se convirtió en decenas de trocitos irreconocibles.

Abrí el cajón de mi escritorio y tiré los trozos dentro, cerrándolo con violencia.

A continuación, cogí mi móvil. Desbloqueé la pantalla, que mostraba una foto de ella vestida de novia, y cambié el fondo de pantalla por el logotipo frío y geométrico de la constructora.

Entré en la galería y, con la precisión de un cirujano extirpando un tumor, seleccioné la carpeta de fotos de los últimos dos años. Pulsé «eliminar todo».

Fue como borrar dos años de mi propia existencia en tres segundos.

Necesitaba borrarla de mi vida y que María se convirtiera en una nada, un error que corregiría con la misma eficacia con la que me ocupaba de los contratos fallidos y los socios traidores.

El suave pitido del interfono rompió mi sombrío trance.

Respiré hondo, enderezando la postura y ajustando la expresión de mi rostro antes de pulsar el botón.

—Sí, Clara.

—Señor Eduardo, perdone que le interrumpa —la voz de mi secretaria sonaba tensa, consciente de que estaba pisando un campo minado—. El doctor Ferraz está en la línea dos. Dice que el asunto es urgente y confidencial, y que tiene que ver con el desarrollo de la investigación policial.

El nombre de mi abogado jefe hizo que se me tensaran los músculos.

—Pásame la llamada.

Se oyó el clic electrónico y me llevé el auricular al oído.

—Ferraz. ¿Qué tenemos? —Fui directo al grano, con voz gélida.

—Eduardo —Ferraz carraspeó al otro lado de la línea, con un tono didáctico y cauteloso—. Acabo de salir de una reunión extraoficial con el inspector Carvalho. Los peritos técnicos han concluido el informe sobre el lugar donde cayó doña Eleonora.

Contuve la respiración.

—¿Y cuál ha sido la conclusión?

—El informe señala que la fuerza del impacto y el ángulo de la caída son incompatibles con un simple tropiezo o desmayo.

Las marcas en los tacones de los zapatos de la víctima indican un movimiento compatible con un empujón.

En otras palabras, Eduardo… fue empujada.

La calificación del caso ha cambiado. La investigación se tramita ahora oficialmente como un homicidio doloso.

Mi corazón dio un fuerte latido contra mi pecho. Aunque ya me lo esperaba, escuchar la confirmación técnica de que mi madre había sido asesinada fue como recibir un puñetazo en el estómago.

—¿Y qué hay de la orden de detención? —pregunté, con las palabras arrastradas, venenosas.

—El inspector Carvalho ha solicitado esta mañana la prisión preventiva contra María Rita Vasconcelos, basándose en la falta de coartada, en las declaraciones de la empleada doméstica y en el hecho de que ella estaba sola con la víctima, manchada con su sangre.

El juez debería acordarla antes de que acabe el día.

Hubo un momento de silencio al otro lado de la línea. Me quedé mirando la papelera donde descansaba el marco de fotos de plata.

—Hay un problema, Eduardo —continuó Ferraz, bajando un poco el tono de voz—. La policía fue a la mansión a buscarla ayer por la noche y también esta mañana. El jefe de tu seguridad, Roberto, informó a los agentes de que la echaste de casa el día de los hechos.

—Y la eché —repliqué con brusquedad—. No iba a dormir bajo el mismo techo que la asesina de mi madre.

—Entiendo tu estado emocional, Eduardo. Pero, desde el punto de vista jurídico y de la investigación, su desaparición complica las cosas.

Carvalho intentó rastrear tarjetas de crédito, cuentas bancarias y el uso de su número de identificación fiscal.

Nada. Cero movimientos. Parece que se ha esfumado.

Una risa seca, amarga y carente de humor se me escapó de los labios. Evaporada. Claro que no había movimientos. Se marchó de la mansión solo con la ropa que llevaba puesta, bajo una lluvia torrencial. No tenía tarjetas. Su dinero era mi dinero.

—Carvalho cree que se ha fugado, Eduardo. Cree que puede haber contado con ayuda externa para salir del estado de São Paulo. Si no la localizan en las próximas cuarenta y ocho horas, será declarada fugitiva de la justicia.

Fugitiva...

La palabra resonó en mi mente, sellando definitivamente el ataúd de mis dudas.

Si fuera inocente, habría buscado un abogado pro bono.

Habría acudido a la policía a prestar declaración formal para intentar limpiar su nombre.

Habría luchado. Pero se había fugado. Había desaparecido del mapa, confirmando todo lo que mi madre siempre había dicho.

Era una estafadora que se dio cuenta de que se había descubierto el pastel y se escapó por la puerta trasera.

El alivio de no tener que lidiar con ella llorando delante de mí se mezcló con una rabia incandescente. No se iba a salir con la suya.

—Escucha bien, Ferraz —dije, levantándome de la silla, con voz baja, controlada y letal—. No me importa si el juez va a firmar esa orden hoy o mañana. No voy a esperar a la inútil lentitud del Estado.

—Eduardo, ¿qué te estás planteando hacer? No intentes entrometerte...

—Te pondrás en contacto con los mejores investigadores privados del país. Contrata a quien sea necesario. Agencias de inteligencia, expolicías, rastreadores. No me importa el precio.

—Eduardo, la policía ya está realizando registros…

—¡La policía es lenta, burocrática e ineficaz!

—exclamé, dando un golpe con la mano abierta sobre la mesa—.

Quiero que encuentren a esa mujer y que todos los detectives privados de São Paulo y del resto del país tengan su foto.

Si está escondida en un agujero del nordeste de Brasil o en una favela de las afueras, quiero saberlo.

Y quiero ser el primero en enterarme cuando la encuentren, incluso antes de que lo sepa el inspector Carvalho. ¿Entendido?

Ferraz suspiró profundamente. Conocía mi tono de voz. Era el tono que utilizaba para aniquilar a la competencia.

—Entendido, Eduardo. Voy a poner al equipo en marcha ahora mismo.

—¡Genial!

Colgué el teléfono y lo tiré sobre la mesa.

Me acerqué a la puerta del despacho y la abrí de un tirón brusco. Clara, mi secretaria, dio un respingo en la silla, asustada por mi aparición repentina.

—Clara —la llamé, con un tono que no admitía réplica alguna—. Llama a la mansión. Habla con Lurdes. Dile que suba al vestidor de mi dormitorio y que retire absolutamente todo lo que pertenecía a esa mujer. La ropa, los zapatos, las joyas, los cepillos de pelo, los perfumes. Todo.

—Y… ¿y adónde mando enviar las cosas, señor Eduardo? ¿A una organización benéfica? —preguntó ella, con el bolígrafo temblando sobre el bloc de notas.

—No —dije, sintiendo cómo mi corazón se endurecía, convirtiéndose en la misma piedra de mármol sobre la que mi madre había sangrado—.

Dile a Lurdes que lo tire todo al incinerador de la finca.

Que lo queme hasta que se convierta en cenizas.

No quiero ni un solo vestigio de su existencia en mi casa cuando vuelva esta noche.

No esperé la respuesta. Cerré la puerta del despacho, dándole la espalda al mundo exterior, aislándome en la fortaleza de hielo que acababa de construir. María Rita Vasconcelos estaba muerta para mí y, si de mi dinero y de mi odio dependía, pronto estaría muerta también para el resto del mundo.