Capítulo 24 #4

—Pero sí —dijo con suavidad—. Si preguntas si te amaré más dentro de siete años de lo que te amo hoy, entonces sí.

Si preguntas si extenderé la mano hacia ti sin pensar porque mi cuerpo habrá aprendido que eres mi hogar, sí.

Si preguntas si te miraré durante el desayuno como si las tostadas fueran una interrupción, sí.

Los ojos de Cora se llenaron.

—Las tostadas suelen serlo.

—Entonces nos comprendemos.

El baile terminó, pero Crispin no la soltó de inmediato.

A nadie pareció importarle.

O quizá todos habían aprendido que era inútil.

Mucho más tarde, cuando los invitados se habían marchado, finalmente habían llevado a los niños a la cama y Asterleigh se había tranquilizado entre la luz de las velas y las brasas, Crispin encontró a Cora dentro del invernadero.

Ella se había escabullido del salón de baile con el fajo de cartas entre las manos.

Él permaneció un momento en la puerta y la observó.

Su esposa.

La palabra todavía lo desestabilizaba.

No con dudas.

Con asombro.

Cora permanecía junto a la antigua fuente con el vestido de novia color marfil, ya sin velo, y el cabello dorado cayendo suelto por la espalda.

El techo de cristal reflejaba la luz de las velas.

Los rosales en macetas llenaban el aire con un aroma tenue y dulce.

El invernadero, que una vez había contenido abandono, anhelo y confesiones a medias, ahora la contenía a ella.

Cora se volvió antes de que él hablara.

—Me encontraste —dijo.

Su corazón se tensó.

—Siempre.

Ella sonrió.

—He traído esto —dijo, levantando las cartas.

Él fue hacia ella.

—¿Dónde las pondremos?

—Había pensado que aquí.

—¿En el invernadero?

Cora señaló un pequeño armario tallado junto a la pared interior.

—La señora Voss lo encontró en el desván. Tiene cerradura. Está lo bastante alto para que Miles y Kit no lleguen, salvo que se vuelvan muy ingeniosos.

—Eso nos da tres días.

—Como máximo.

Crispin rio suavemente.

Abrieron juntos el armario.

En el interior, Cora colocó el fajo de cartas atado con la cinta.

Las de él y las de ella.

Antiguo anhelo.

Antiguo dolor.

Nueva promesa.

Sin ocultarlas.

Sin exhibirlas.

Conservadas.

Crispin cerró la puerta del armario.

Cora giró la pequeña llave y después la depositó en su mano.

Él la miró.

—¿Quieres que la guarde?

—Por ahora.

—¿Por ahora?

—Una no debe entregarle al esposo toda la autoridad el día de la boda. Sienta un precedente peligroso.

Su boca se curvó.

—Entonces la guardaré bajo tu supervisión.

—Sensato.

Deslizó la llave dentro del bolsillo.

Durante un momento permanecieron en silencio frente al armario.

Después Cora dijo:

—Parece tranquilo.

—¿Las cartas?

—Sí.

Crispin miró la puerta cerrada.

—Antes creía que me acusaban.

—Lo hacían.

Su mirada volvió a la de Cora.

Ella sonrió con dulzura.

—Ya no.

Él dejó escapar el aire despacio.

—Gracias.

—No lo hice únicamente por ti.

—¿No?

—No. —Cora tocó el armario—. Lo hice por la muchacha que las escribió. Ella también merece paz.

El rostro de Crispin se suavizó.

Levantó la mano de Cora y besó sus dedos.

—La merece.

Cora lo observó bajo la luz de las velas dentro del invernadero, contempló la garganta abierta de la camisa de boda donde la corbata se había aflojado, la fuerte línea de sus hombros, la alegría cansada de su rostro y el amor que había crecido desde el encanto hasta convertirse en algo lo bastante firme para apoyarse en él.

Su esposo.

Su elección.

El camino hacia su hogar.

La noche los rodeaba en silencio.

Ahora no había familiares cerca.

Ni puertas abiertas por respeto a la decencia.

Nadie lo bastante cerca para interrumpir, salvo que Almirante Galleta hubiera aprendido el sigilo.

Cora se acercó.

Los ojos de Crispin se oscurecieron.

—Señora Rookwood —dijo en voz baja.

—Ahí está —susurró ella—. Lo has recordado.

—He estado pensándolo todo el día.

—Dilo otra vez.

Su mano encontró la cintura de Cora.

—Señora Rookwood.

El nombre se deslizó sobre su piel como una caricia.

Cora levantó las manos hacia su pecho y los dedos rozaron el borde abierto de la camisa. Crispin contuvo el aliento. Bajo el lino, su cuerpo era cálido y duro, y su fuerza ya no le estaba prohibida, aunque la novedad de aquella verdad la volvió tímida durante un latido.

Crispin lo vio.

Su expresión se suavizó.

Entonces Cora, que había esperado siete años para dejar de esperar, decidió que ya había terminado con la timidez.

Se alzó de puntillas y lo besó.

Los brazos de Crispin la rodearon de inmediato.

El beso se profundizó lentamente, sin necesidad de apresurarse ya, sin necesidad de robar aquello que el matrimonio les había entregado honradamente.

Su boca recorrió la de Cora con una ternura que pronto se calentó hasta convertirse en hambre.

Los dedos de ella se deslizaron dentro de su cabello.

Crispin emitió un sonido bajo y la acercó, todavía cuidadoso pero sin distancia, reverente y apasionado al mismo tiempo.

Sus labios abandonaron los de Cora para recorrer la mejilla, la mandíbula y un lado del cuello.

El vestido de novia dejaba los hombros enmarcados con suavidad por el satén y el encaje, y cuando su boca descendió hasta la curva desnuda de uno de ellos, Cora cerró los ojos y se permitió sentir cada centímetro de ser amada.

No tomada.

Ni reclamada contra su voluntad.

Elegida.

Adorada.

Deseada.

Sus besos recorrieron la piel que el vestido permitía, lentos y persistentes. Una mano descansaba sobre su espalda y la otra sobre la cintura, sosteniéndola como si la eternidad tuviera una forma y fuera aquella.

—Cora —dijo contra su hombro con voz áspera.

—Sí.

—Te amo.

—Lo sé.

Crispin levantó la cabeza, con los ojos entrecerrados por la calidez.

—Te has vuelto muy segura de esa respuesta.

—Me casé con una prueba.

Las palabras lo golpearon.

Después su rostro se suavizó hasta convertirse en algo tan hermoso que Cora casi olvidó respirar.

Volvió a besarla y ella respondió con todo lo que era: la muchacha, la mujer, el dolor, la curación, la ira, la risa, el deseo y la elección.

Cuando Crispin la levantó entre los brazos, Cora rio contra su boca.

—Puedo caminar.

—Lo recuerdo.

—¿Vas a ignorarme cada vez que lo diga?

—Cuando llevarte me proporcione alegría, sí.

—Ese es un principio matrimonial terrible.

—Mejoraré mañana.

—¿Y esta noche?

Los ojos de Crispin se oscurecieron con amor y promesas.

—Esta noche —dijo— voy a llevar a mi esposa a través de la casa en la que me quedé para volverla digna de ella.

El corazón de Cora dio una vuelta.

Le tocó la mejilla.

—Entonces llévame, esposo.

Él lo hizo.

Cruzando las puertas del invernadero, pasando junto a la fuente, bajo el cristal reparado y las rosas de invierno, Crispin llevó a Cora hacia el interior de Asterleigh Hall.

No lejos de sí misma.

No dentro de una jaula.

Dentro de la vida que habían elegido juntos.

Detrás de ellos, las cartas descansaban en silencio dentro del armario.

Los prados del norte se extendían oscuros y seguros más allá del cristal.

Bellcross todavía la necesitaría. Asterleigh los necesitaría a ambos. Habría cuentas, caballos, discusiones, risas, quizá hijos, sin duda sobrinos, y días en los que el amor exigiría más paciencia que poesía.

Pero Cora ya no era la muchacha que esperaba junto a las ventanas.

Y Crispin ya no era el lord que se marchaba.

Había regresado.

Había venido por ella.

Y ahora, por fin, se quedaba.