Capítulo 5 #2

Brùid era calvo, tenía ojos verdes de mirada profunda y lucía una expresión solemne perpetua.

Pero la gente rara vez veía esas características.

Lo único que veían era su tamaño, pues era un gigante incluso entre hombres muy corpulentos.

Su enorme altura y corpulencia lo convertían en una rareza y le hacían temido por la mayoría de los miembros del clan.

Tratado como un marginado durante la mayor parte de su vida, Brùid había vivido en el bosque a unos kilómetros al norte del puerto, lejos de las burlas y las falsas acusaciones de que robaba a los demás su parte de la comida.

Como resultado, estaba acostumbrado a estar solo y apenas hablaba.

Muchos interpretaban erróneamente que eso significaba que Brùid era mudo, incluido su padre, pero Maisyl había sabido instintivamente que no podían estar más equivocados la primera vez que lo vio.

La noche en que se iba a anunciar su compromiso, su padre había ordenado que encontraran a Brùid y lo trajeran para que sirviera de entretenimiento.

Incapaz de presenciar lo que su padre había planeado, Maisyl había intervenido.

Protegerla se suponía que era un castigo, y lo habría sido para cualquier otro que se encontrara solo, con ella como única compañía con quien hablar día tras día, pero Brùid no era un hombre cualquiera, y con el paso de los meses, los dos habían forjado un fuerte vínculo.

Maisyl confiaba tanto en él que era la única persona a quien le había contado todo.

Nigel y Kara conocían los hechos, pero era a Brùid a quien ella había confiado su dolor.

Brùid había jurado sacarla de allí antes de la primavera, cuando estaba previsto que diera a luz.

Les había llevado tiempo, pero él, Nigel y Kara finalmente habían ideado una forma de hacerlo realidad.

Su plan era peligroso. Necesitaba una sincronización perfecta.

Pero cuando todo estuviera listo, Maisyl entraría en trabajo de parto y, si todo salía como debía, moriría.

—Tengo que salir de aquí, Nigel —susurró Maisyl, mirando por la ventana—. No estoy segura de poder esperar mucho más antes de tener a este bebé —dijo, señalando con la mano su abultado vientre.

Afortunadamente, su padre la había recluido en sus aposentos de Baile Tùr.

Consideraba una tortura mantenerla en la Torre del Pueblo, donde podía ver a la gente y a sus amigos, pero nunca interactuar con ellos.

Solo sus guardias y, recientemente, una comadrona tenían permiso para verla o hablar con ella.

—Solo estamos esperando al Destiny’s Fortune. Partiremos la noche que llegue —afirmó Nigel, manteniendo la voz baja por si acaso alguien acechaba fuera de la puerta.

—Lo sé —dijo Maisyl en voz baja.

Ambos se tensaron cuando se abrió la puerta, pero se relajaron al ver a Brùid.

Entonces la tensión creció hasta niveles exponenciales cuando su padre entró en la habitación, apenas capaz de mantenerse en pie.

Su cabello castaño y lacio parecía grasiento, y sus ojos marrones tenían una mirada a la vez alegre y maníaca.

Le daba miedo cuando estaba tan borracho, pues era capaz de cualquier cosa.

Maisyl se agarró instintivamente el vientre. Sabía que su embarazo era lo único que la mantenía a salvo y rezó para que nada hubiera cambiado.

El laird MacNair le señaló con el dedo.

—Ese bastardo nacerá pronto, y tú por fin serás útil. Pero por si acaso aún albergabas la esperanza de que tu Kincaid pudiera cambiar de opinión, pensé en decirte que acaba de casarse. Supuestamente ha encontrado al amor de su vida —balbuceó.

Maisyl no había pensado que ninguna noticia más sobre Tavish pudiera hacerle más daño, pero se había equivocado. Lo que hubieran compartido la primavera y el verano pasados no había sido amor. No podía haberlo sido. Esos sentimientos no se desvanecían para ser sustituidos tan rápidamente.

Sus esperanzas y sueños habían sido una fantasía tonta.

—Y —continuó su padre con un hipo—, ahora está muerto.

Esbozó una sonrisa enfermiza de triunfo.

—Envié a tu hermano Eògan a matarlo en su noche de bodas.

Me pareció lo más adecuado. Si no va a casarse contigo, mi hija embarazada de su hijo, entonces no debería poder casarse con nadie.

Acabamos de recibir la noticia. Un Kincaid fue apuñalado y abandonado en los brazos de su esposa, que lloraba desconsoladamente. Tu Tavish está muerto.

Su rostro se contrajo mientras escupía las últimas palabras con una mueca de desprecio. Luego, sin darle oportunidad de decir nada ni de hacer preguntas, su padre se dio la vuelta y la dejó sola con su dolor, riéndose a carcajadas mientras bajaba por la escalera.

Maisyl perdió la fuerza para mantenerse en pie y se dejó caer sobre la cama. Le costaba respirar. Debería haber sabido que su padre encontraría la manera de vengarse. Una parte de ella quería gritar en señal de negación, mientras que la otra estaba entumecida.

Por segunda vez, su padre había matado al hombre al que amaba.

Esta vez, sin embargo, no estaba segura de poder recuperarse.

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—¡Esto es culpa tuya! —chilló Eògan a Dugan mientras la orina le resbalaba por la pierna.

Una vez más estaba atado a un árbol, pero tras frotarse la espalda hasta dejársela en carne viva, se había movido hasta ponerse de pie. Llevaba una hora exigiendo que lo liberaran para poder hacer sus necesidades, pero Dugan no se había mostrado dispuesto.

Dugan lo miró lo justo para ver cómo la parte delantera del tartán de Eògan se oscurecía y se mojaba.

Dugan se encogió de hombros y volvió a centrar su atención en el fuego.

Había llovido casi todo el día anterior, haciendo que el tiempo fuera frío y desagradable hasta que las nubes finalmente se disiparon en algún momento de la noche.

Levantó la vista y aspiró el aire de la mañana.

La humedad había bajado y, a juzgar por el cielo casi despejado, iba a seguir seco durante un rato.

La grasa de un pequeño conejo goteaba sobre las llamas y chisporroteaba.

Dugan respiró hondo de nuevo. Tenía hambre y quería comer bien, ya que no estaba seguro de lo que le depararía el resto del día.

La cena de la noche anterior había sido carne seca debido a la lluvia, y no le había dado nada a Eògan.

El hombre se había quejado, como era de esperar, y había proferido más amenazas, pero Dugan había fingido ignorarlo.

—¡Pagarás por esto!

Le había costado mucho no amordazarlo. El miedo, el frío y el hambre habían minado a Eògan, y se había pasado toda la noche diciendo tonterías. Pero, de vez en cuando, divagaba sobre algo que podía resultar útil.

Dugan había acertado sobre los vínculos de MacNair con los MacFarlane; sin embargo, el laird MacNair no tenía ninguna relación cercana con la familia de su esposa, los MacLeod.

MacNair solo contaba con unos cien hombres, que podrían ser menos si Eògan estaba exagerando.

El ejército del laird MacNair estaba lleno de miembros del clan sin entrenamiento, pero complementado por mercenarios, que eran leales al dinero de los MacNair.

Esa parte no era precisamente información nueva, pero demostraba que las divagaciones de Eògan eran, al menos en parte, sinceras.

Dugan sacó el conejo del pincho y le dio un mordisco, saboreando la carne.

—¿Y yo qué? —chilló Eògan, que ya no rechazaba ninguna comida que le llegara.

Dugan siguió ignorándolo, dejando claro que seguía sin estar dispuesto a compartir.

Eògan respiró hondo, se humedeció los labios y decidió probar otra táctica, ya que despotricar le estaba saliendo mal.

—Bueno, eh, ¿cuánto tiempo más vamos a quedarnos aquí?

Dugan gruñó. Había acampado justo en el lado Kincaid de sus tierras fronterizas hacía casi dos días.

Había llegado el mal tiempo y quería asegurarse de que hubiera pasado el tiempo suficiente para que el laird MacNair se enterara de la muerte de Lachlan.

Quería que el hombre no tuviera ninguna duda sobre por qué le devolvían el cuerpo de su hijo.

—Nos vamos hoy.

Eògan se enderezó de un tirón, lleno de nueva vida y entusiasmo, creyendo que su cautiverio pronto terminaría.

—Mi padre tiene mucho dinero. Más de lo que nadie sabe. Se lo saca tanto a los MacLeod como a los MacFarlane. Sé dónde lo esconde. Podría conseguirlo. Podrías usarlo para sobornar a mi padre o hacer lo que quieras e irte a donde quieras.

—No quiero tu dinero —dijo Dugan entre bocados—. No quiero sobornar a tu padre.

—Entonces, ¿qué quieres? —se lamentó Eògan, con un tono en el que se mezclaban la desesperación y el miedo.

—Nada. Ya me has dicho todo lo que quería saber.

—Entonces, ¿por qué no me desatas y me dejas ir?

Dugan dejó el conejo, se volvió para mirar a Eògan y sonrió.

—Necesito que entregues un mensaje.

—Puedo hacerlo —dijo Eògan, asintiendo—. Solo dame algo de comida y le diré a mi padre lo que quieras que le diga.

La sonrisa de Dugan se amplió. No tenía ninguna duda de que Eògan transmitiría todo lo dicho y hecho en los últimos días si se le daba la oportunidad.

—No es ese tipo de mensaje.

Eògan parpadeó.

—¿Piensas utilizarme como cebo? ¿Para alejar a mi padre de la protección de su guardia y llevarlo a una trampa? No funcionará. No cooperaré.

Dugan se encogió de hombros.

—Los muertos rara vez lo hacen.

Eògan palideció y empezó a negar enérgicamente con la cabeza.

—Si... si fueras a matarme, lo habrías hecho hace días.

—Los muertos huelen mal y atraen a las moscas.

Eògan se quedó inmóvil al comprenderlo. Sus días estaban contados desde el momento en que apuñaló al hombre que creía que era Tavish Kincaid.

—Entonces, ¿a quién maté?

Los ojos azules de Dugan se clavaron en los marrones de Eògan.

—Lachlan, jefe de los Kincaid.

Las piernas de Eògan se doblaron y se desplomó en el suelo, sin importarle el excremento en el que se sentaba.

—Entonces soy un hombre muerto de verdad —susurró.

—Sí.