El lobo de los Kincaid (Los indomables Kincaid 8)

Capítulo 1

- E so sí que es un hombre —murmuró Maisyl para sí misma, apartándose de los ojos un mechón rebelde de su cabello húmedo, indómito y de un rojo vergonzoso, para verlo mejor.

A horcajadas sobre su caballo, aquella apuesta figura tenía el pelo castaño claro, una mandíbula marcada y un torso que habría hecho que incluso a la monja más devota le temblaran las rodillas.

Quienquiera que fuera aquel hombre misterioso, era lo más cercano a la perfección física que Maisyl había visto jamás.

Sus grandes ojos marrones oscuros se abrieron de par en par cuando él estiró los brazos por encima de la cabeza y luego hacia atrás, por detrás de la espalda.

El esfuerzo tensó su léine sobre el pecho, sin dejar lugar a dudas sobre lo que ocultaba: músculos marcados, una delicia tentadora y, sobre todo, problemas.

Porque eso era en lo que se vería metida si él la descubría en su estado actual de desnudez.

Maisyl echó una última mirada al tentador bocado al otro lado del pequeño lago y estaba a punto de regresar disimuladamente a la orilla donde había escondido su ropa, ponérsela rápidamente y escabullirse por donde había venido cuando un destello plateado le llamó la atención. Una espada enorme.

Maisyl contuvo un gemido. Por supuesto, él no sería simplemente un granjero bien formado que salía a dar un paseo por curiosidad.

El sentido del humor del Señor no se vería satisfecho si él fuera solo una tentación deliciosa con la que ella fantasease por las noches.

No, el hombre era un saighdear. Su única debilidad.

—¿Un soldado? No es justo, Dios —susurró Maisyl.

Y luego, con un poco más de sarcasmo, añadió:

—Si me pillan mirándolo, es culpa tuya por traerlo aquí, por no hablar de crear semejante atracción.

Además, pensó para sí misma, cualquier highlander capaz de empuñar un arma tan grande y llenar su léine como lo hacía este hombre merecía ser admirado.

Había estado rodeada de aspirantes a soldados toda su vida, ya que la mayoría de los hombres del ejército de su padre tenían el aspecto propio del oficio.

Eran grandes, musculosos y andaban por ahí cargando con espadas y alabardas de aspecto aterrador, pero ella los había espiado durante una de las raras ocasiones en que se habían reunido para entrenar con el puñado de mercenarios que su padre había contratado.

Aquella visión no hizo más que confirmar lo que ella ya sospechaba.

No eran más que hombres corpulentos que apenas sabían hacer otra cosa que blandir sus armas de forma llamativa pero descoordinada.

El hombre que tenía frente a ella, sin embargo, no se parecía en nada a los del ejército de su padre.

Ni siquiera había tocado su espada, pero Maisyl sospechaba que, cuando lo hiciera, no sería para alardear ni para fingir que sabía lo que estaba haciendo.

Era para derramar sangre. Espada, daga, alabarda o hacha de guerra: fuera lo que fuera lo que utilizara este hombre, sería letal.

No tenía nada definitivo con lo que corroborar su suposición, pero todos los instintos de Maisyl le gritaban que tenía razón.

Había algo en la forma en que se sentaba en la silla de montar, agarraba las riendas y estudiaba el área a su alrededor.

Le recordaba a los mercenarios que su padre solía contratar.

Al igual que ellos, este hombre highlander tenía el control absoluto de cada uno de sus movimientos.

Incluso el simple hecho de estirar los brazos estaba calculado inconscientemente.

Tal control solo se perfeccionaba tras años de práctica, pulido y grabado incluso en las acciones más pequeñas e insignificantes.

Maisyl observó hipnotizada cómo se acomodaba en la silla y luego pasaba la pierna por encima del lomo para deslizarse del caballo.

Sin pensarlo, apoyó la mejilla en una roca cercana, parcialmente sumergida, y suspiró.

El soldado, fuera quien fuera, no solo era increíblemente guapo, sino que era alto, incluso para un montañés.

Se preguntó hasta dónde le llegaría su propia figura larguirucha.

¿Hasta su barbilla? ¿Hasta su hombro? Probablemente hasta este último.

Se imaginaba encajando perfectamente contra su calor mientras él la sostenía con fuerza a su lado.

Había pasado mucho tiempo desde que un hombre la había abrazado, pero eso no significaba que hubiera olvidado por completo cómo era.

Nada hacía que su cuerpo de piernas largas y curvas se sintiera más femenino y atractivo que recostarse contra algo grande y duro.

Y junto a ese hombre... Maisyl soltó el aire que había estado conteniendo.

Acostada a su lado se sentiría prácticamente delicada.

Por desgracia, eso era algo que nunca sabría.

Dios, ¿por qué tenía que ser el soldado más guapo que había visto en años? Quizás de toda su vida.

Un movimiento al otro lado del lago sacó sus pensamientos de sus ensoñaciones y los devolvió a la realidad.

El soldado estaba acercando su caballo al agua...

y, por lo tanto, más cerca de ella. Peor aún, no podía ver adónde se dirigía sin delatar su posición actual.

Maisyl sabía que debía aprovechar la oportunidad para escabullirse hacia la orilla de su lado del lago, pero en lugar de eso estiró el cuello, con la esperanza de seguir mirándolo boquiabierta.

Enclavado en lo alto de las colinas de Torridon, junto a un enorme acantilado, el lago en forma de silla de montar era muy pequeño en comparación con la mayoría de los de la región.

Un extremo de la orilla estaba formado por acantilados casi verticales, resultado de un deslizamiento de tierra ocurrido hacía décadas, lo que hacía que el agua fuera inaccesible, además de gélida, al estar constantemente a la sombra y alejada del calor del sol.

Solo la punta norte del lago, que estaba dividida en dos secciones, estaba libre de escombros y era accesible para los bañistas intrusos y los misteriosos soldados.

En el lado por el que Maisyl había atravesado para acceder al lago, había rocas de diferentes tamaños esparcidas a lo largo de la orilla.

Nadando aproximadamente veinte longitudes de caballo directamente al otro lado de la enorme roca detrás de la cual Maisyl estaba agazapada, se podía llegar a la única otra orilla accesible del pequeño lago.

Ese tramo contenía menos rocas y múltiples parches de hierba.

Hasta ahora, Maisyl no tenía ni idea de que existiera siquiera un camino hasta el lago por ese lado.

Había pensado que su estrecha y rocosa ruta hasta el lago oculto era la única, pero, obviamente, había otro camino mucho más ancho por el que podía pasar un caballo, en lugar del difícil que ella subía cada semana.

Maisyl se quedó paralizada cuando el hombre se giró de repente y miró fijamente en su dirección, como si intuyera que no estaba solo. La única forma de que pudiera verla era que supiera exactamente dónde mirar y, aunque miraba en su dirección, no la miraba directamente a ella.

Obligándose a relajarse, Maisyl volvió a agacharse y miró por encima del hombro para ver si él estaría espiando su ropa.

¿La había dejado a la vista, donde él pudiera verla?

Maisyl no creía que fuera así. Llevaba más de un año acudiendo al lago siempre que podía y, tras una desafortunada tarde en la que los excrementos de un pájaro mancharon su bliaut mientras nadaba, Maisyl había tenido cuidado de doblar toda su ropa y guardarla a buen recaudo bajo una pequeña repisa.

Por desgracia, aunque eso impedía que los pájaros la vieran, quizá no fuera así para un observador al otro lado del lago.

Tan silenciosamente como pudo, Maisyl nadó unos metros hacia atrás, con cuidado de permanecer a la sombra de la roca para poder comprobarlo.

Al no ver nada más que rocas grises y dentadas lamidas por el agua, se relajó y soltó lentamente el aire que había estado conteniendo antes de volver a la roca.

Por lo que podía ver, no había dejado nada cerca de la orilla que indicara otra presencia.

Entonces, ¿por qué él seguía mirando en su dirección?

¿Una ondulación en el agua? ¿Había alguna sombra que ella no se hubiera dado cuenta de que estaba proyectando?

La tensión volvió a apoderarse de ella mientras su mente se aceleraba.

Solo se alivió cuando el highlander desvió la mirada para examinar el resto de su entorno.

Maisyl apoyó la frente sobre la roca y se reprendió a sí misma por darle vueltas a las cosas y sacar conclusiones precipitadas en lugar de limitarse a disfrutar de las vistas.

Estiró el cuello una vez más para echar un último vistazo.

Ahora que se había bajado del caballo y estaba de pie a la orilla del agua, estaba lo suficientemente cerca como para distinguir muchos más detalles.

Murt, el hombre era guapo. Tenía pómulos marcados, una barbilla fuerte y afeitada, y un cabello espeso demasiado oscuro para ser rubio y, sin embargo, demasiado claro para ser verdaderamente castaño.

Estaba demasiado lejos para ver realmente el color de sus ojos, pero, dada su estructura ósea, Maisyl sabía que también debía de tener unos ojos de ensueño y unos hoyuelos profundos capaces de arrebatarle a una mujer su libre albedrío con solo un atisbo de sonrisa.

Pero, aunque se equivocara, seguiría siendo deliciosamente atractivo.

¿Quién podría resistirse a esos brazos poderosos y esas manos grandes? Fuertes, capaces y, sin duda, letales.

Ojalá se hubiera enamorado de un hombre así hace seis años. Si lo hubiera hecho, tal vez Jonathan seguiría vivo y ella ya no estaría viviendo bajo la tiranía de su padre.