CAPÍTULO 5

Cuando el invierno se quiebra

Tavian emergió del sueño bajo la mano de Rhydan.

La luz del sol inundaba el refugio. Durante varios latidos perezosos, ambas cosas formaron parte de la mañana con tanta naturalidad que las aceptó sin cuestionarlas.

Una palma cálida extendida sobre la parte baja de su vientre.

La pálida luz invernal filtrándose por la pared trenzada.

El calor de Rhydan contra su espalda. El leve dolor de unos músculos utilizados la noche anterior.

Entonces regresaron los recuerdos. El cielo.

Fuego verde y rosado derramándose entre las estrellas.

La nieve desapareciendo bajo sus cuerpos.

La magia de Rhydan envolviendo la de Tavian como algo dorado e inamovible mientras el placer los atravesaba a ambos.

Hierba abriéndose paso a través de la tierra helada.

Calor floreciendo donde solo debería haber habido invierno.

Semilla. Vínculo verde. Su hija ardiendo con fuerza entre aquellas energías.

Tavian abrió los ojos de golpe. El espacio a su lado estaba vacío.

Giró la cabeza. Rhydan se había ido. Hasta el hueco de la cama se había enfriado.

Tavian lo contempló con una ofensa irracional.

Rhydan había prometido quedarse hasta la primera patrulla.

Al parecer, la primera patrulla había comenzado a alguna hora perversa diseñada específicamente para traicionar a los vinculados dormidos.

Estaba preparando varios pensamientos insultantes para Rhydan cuando oyó voces al otro lado de la pared.

No era alarma. Conocía la alarma. A esas alturas, en la Manada de la Brasa tenía un tono muy concreto.

Aquello era peor. Entusiasmo. Tavian se incorporó.

El esfuerzo lo sorprendió. Sentía el cuerpo pesado.

No débil. No exactamente cansado. Lastrado.

Como si la gravedad se hubiera interesado más por él durante la noche.

Esperó. Nada de mareo. Nada de náuseas. Ningún dolor punzante.

Nada evidentemente malo. Solo una presencia densa en la parte baja del abdomen.

Tavian apoyó ambas manos sobre la curva creciente.

Su hija estaba despierta. Muy despierta.

Dejó que sus sentidos se volvieran hacia dentro.

El calor lo recibió al instante. Ya no era aquella chispa pálida e incierta que había sido en otro tiempo. Verde entretejido de oro. Denso. Brillante. Lo bastante fuerte para que Tavian pudiera distinguirla de sí mismo sin esfuerzo. Su expresión se suavizó.

—Buenos días.

No tenía ninguna prueba de que entendiera las palabras. El pulso que respondió bajo sus palmas se parecía sospechosamente al entusiasmo. Tavian sonrió. Fuera, alguien gritó.

—¡Tavian!

Eryk. Otra voz siguió desde más lejos. Sorel.

—¡Sácalo de ahí antes de que estos animales se coman hasta la última brizna!

Tavian frunció el ceño. ¿Comer qué? Cogió la tela de invierno más cercana y se la enrolló alrededor de las caderas. Luego se puso en pie. O lo intentó. Su centro de equilibrio había cambiado. Se tambaleó hacia un lado y se agarró a la pared antes de que el hombro chocara contra ella.

—¿Pero qué...?

El pelo le resbaló por un hombro. Otra vez largo.

Demasiado largo. Se lo apartó con irritación.

Entonces bajó la vista. Cualquier otro pensamiento desapareció.

Su abdomen era más grande. No grotescamente.

No de manera imposible. Lo suficiente para que nadie pudiera atribuir aquella curva a su imaginación.

Ayer, Rhydan se había arrodillado ante él en la nieve y había apoyado la frente contra un cuerpo que apenas empezaba a mostrar a su hija.

Aquella mañana ya no había ningún «apenas».

La hinchazón de la parte baja estaba firme bajo la mano de Tavian. Visible. Real. Se quedó mirándola.

—Ayer tenía otro aspecto.

El refugio se negó a responder.

—Halden.

Nada. Naturalmente. El anciano no estaba escondido bajo las mantas de Rhydan esperando para explicarle a Tavian su nueva ofensa biológica. Durante un instante muy tentador, Tavian se planteó volver a tumbarse. Un casco golpeó la pared exterior.

—¡Tavian!

Eryk.

—¡Estoy despierto!

—¡Pues sal!

—¿Por qué?

Silencio. Entonces Eryk dijo:

—No sé cómo explicarlo.

Sorel le resolvió el problema.

—Dile que por fin ha contribuido con algo útil.

Tavian cerró los ojos. Sobrevivir a un envenenamiento no hacía que Sorel resultara menos estrangulable.

Apartó la cubierta de la entrada. El aire frío le golpeó la cara.

Se detuvo. Frío. Sí. Pero mal. Demasiado suave.

Demasiado húmedo. No el frío asesino que había atenazado la Manada de la Brasa durante semanas.

Tavian salió. La luz del sol cubría el campamento.

El agua goteaba de los techos de los refugios.

La nieve que el día anterior había formado crestas duras ahora se hundía por los bordes.

Había hombres cerca del sendero occidental.

Casi todos miraban hacia el bosque. Rhydan esperaba junto al refugio en forma de semental.

En cuanto Tavian salió, el semental gris se volvió. Su mirada descendió. Se quedó allí. Tavian suspiró.

—Sí. Tengo el vientre más grande.

Rhydan cambió de forma. El hombre que apareció parecía tan sorprendido como, al parecer, había intentado no parecerlo.

—Sí.

—¿Esa es toda tu aportación?

—Estaba decidiendo si decirlo en voz alta te asustaría.

—Mis ojos funcionan.

Rhydan recorrió la distancia que los separaba. Le apoyó una mano con cuidado en la cintura.

—¿Dolor?

—No.

—¿Tirantez?

—No.

—¿Sangrado?

—No.

—¿Te encuentras mal?

—Creo que no.

—¿La niña?

La irritación de Tavian se suavizó.

—Fuerte.

El alivio suavizó las facciones de Rhydan. Solo un instante. Después miró hacia el bosque.

—Deberías ver algo antes de que cualquiera de los dos decida que esto es una emergencia.

—Esa frase acaba de convertirlo en una emergencia.

—Intentaba tranquilizarte.

—Deberías dejar de intentarlo.

Rhydan tomó la mano de Tavian. Los sementales reunidos se apartaron.

Tavian percibió el olor antes de ver nada.

Verde. Se detuvo. No el tenue aroma de la hierba invernal medio muerta de hambre que conseguía sobrevivir junto a una piedra cálida.

No el del musgo quebradizo descubierto bajo la nieve.

Aquello era exuberante. Tierra mojada. Savia.

Trébol. Hojas tiernas. Verano después de la lluvia.

Tavian aceleró el paso. Pasaron la primera línea de árboles.

El invierno se detuvo. No del todo. Casi habría sido más fácil de entender así.

En cambio, un enorme óvalo de suelo forestal se había descongelado dentro del bosque cubierto de nieve.

Más allá seguían alzándose bancos blancos.

De las ramas en sombra todavía colgaban carámbanos.

Pero dentro del claro, la tierra oscura humeaba bajo la luz del sol.

La hierba llegaba casi hasta las pantorrillas de Tavian.

Entre las briznas se abrían tréboles. El musgo resplandecía sobre las piedras.

Pequeñas flores azules habían aparecido alrededor de las raíces de los árboles, como si la primavera hubiera extraviado un fragmento de sí misma y lo hubiese abandonado allí.

Docenas de sementales pastaban. Tavian se quedó mirando.

No había aglomeraciones desesperadas. Ni peleas.

Ni dientes que chasqueaban. Había demasiada comida para la desesperación.

Simplemente comían. En silencio. Con la cabeza baja.

Los cuerpos relajados. Los vientres llenándose por fin.

El pulso de Tavian se ralentizó. Entonces lo golpeó el recuerdo. Conocía aquel lugar. Claro que sí. Su mirada se desplazó hacia el centro del claro. El trozo donde la nieve se había derretido bajo Rhydan y él. Allí era donde la hierba crecía más espesa. Rhydan le apretó la mano.

—Tú has hecho esto.

Tavian negó con la cabeza.

—Hicimos algo.

—La tierra te respondió.

—Yo no la estaba dirigiendo.

—Esa distinción no ha impedido que antes ocurrieran cosas.

Eryk se acercó en forma humana con un tallo verde colgándole de la boca. Parecía ofensivamente satisfecho.

—Llega casi hasta las rocas de abajo.

Tavian se volvió.

—¿Hasta dónde?

—Ven a verlo.

El terreno transformado se extendía mucho más de lo que Tavian recordaba de la noche anterior.

El deshielo había viajado bajo tierra en venas ramificadas.

Allí donde llegaba la luz del sol, la hierba la había seguido.

En la sombra profunda aún quedaba nieve, pero incluso bajo aquellas manchas Tavian podía sentir cómo despertaba el suelo.

Su vínculo verde se extendió de forma involuntaria.

La vida salió a su encuentro. No era verano.

Tampoco exactamente primavera. Algo suspendido entre estaciones.

Una bolsa de calor y crecimiento abierta en mitad del invierno.

Dentro de Tavian, la magia de su hija se iluminó.

Se llevó una mano al vientre. Rhydan lo notó.

—¿Qué?

—Le gusta.

—¿Puedes saberlo?

—Creo que sí.

Rhydan miró el claro, luego a Tavian. Después, la curva bajo su mano.

La preocupación volvió. Tavian conocía aquella expresión.

Rhydan estaba calculando todas las formas en que la belleza podía volverse peligrosa.

Lo cual solo resultaba irritante porque Tavian ya había empezado a hacer exactamente lo mismo.

—¿Qué le pasó al cielo? —preguntó Tavian.

—No lo sé.

—¿Halden?

—Ya está enterrado entre los registros.

—Por supuesto.

Rhydan señaló con la barbilla a la manada que pastaba.

—Por una mañana, ¿podemos aceptar que, pasara lo que pasara, les ha dado comida?

Tavian lo miró fijamente.

—Me estás pidiendo que no me preocupe.

—Sí.

—Tú.

—Sí.

—Casi reconstruiste nuestro refugio porque mi vientre cambió mientras dormía.

—Era sensato.