CAPÍTULO 4 #2

Tavian miró la curva. Su hija. Una niña con dones mágicos creciendo según un calendario que ninguno de ellos entendía. Buscó en su interior. ¿Estás bien? La respuesta llegó en forma de calor. Después, un pequeño destello de poder verde y dorado. Tavian abrió los ojos.

—Ha respondido.

Halden se quedó inmóvil.

—¿Cómo?

—Con magia.

—Podría ser la tuya.

—Sé distinguirlas.

Ahora sí. El patrón ya no era sutil. El de su hija se había vuelto tan familiar como el suyo.

—Está despierta más a menudo.

La preocupación de Halden no desapareció, pero tampoco su asombro.

—Entonces quizá sea exactamente como pretende ser.

Tavian rio nerviosamente.

—Eso suena a algo que dices cuando no tienes ninguna información útil.

—Lo es.

La sinceridad ayudó. Un poco.

* * *

Rhydan vio la curva antes de que Tavian se lo dijera.

Regresó después de la puesta de sol tan agotado que Tavian casi aplazó la conversación.

Casi. Entonces Rhydan entró, dejó caer el fardo de corteza y pobre hierba invernal que llevaba y se quedó mirando.

Su mirada descendió. Se detuvo. El agotamiento desapareció de su expresión.

—Tavian.

—Lo sé.

Rhydan cruzó el refugio en dos pasos. Sus manos quedaron suspendidas sobre el abdomen de Tavian.

—¿Puedo?

Tavian asintió. Rhydan lo tocó. La curva firme parecía más pequeña bajo su ancha palma. Por una vez, Tavian lo agradeció.

—Ha crecido.

—Sí.

—¿Cuándo?

—Al parecer, hoy.

La mandíbula de Rhydan se tensó.

—¿Halden?

—No lo sabe.

—¿Venn?

—Está demasiado lejos para visitarlo cada vez que mi cuerpo decide sorprendernos.

Rhydan se agachó. Su rostro quedó a la altura del abdomen de Tavian. La imagen conmovió a Tavian más profundamente de lo que esperaba. Rhydan parecía reverente. Asustado. Feliz. Todo a la vez.

—¿Puedes sentirla?

—Sí.

—¿Ahora?

Tavian buscó dentro. La niña respondió al instante. Una onda de calor pasó bajo la mano de Rhydan. Él inhaló bruscamente.

—Eso.

—Sí.

—Me conoce.

—No tenemos ninguna prueba de eso.

—Lo ha hecho cuando te he tocado.

—También reacciona con Halden.

Rhydan pareció ofendido. Tavian rio.

—Probablemente reconoce la magia.

—Prefiero mi interpretación.

—Por supuesto.

Rhydan apoyó con suavidad la frente contra el vientre de Tavian.

Tavian hundió los dedos en su cabello negro.

Durante unos instantes, su lucha contra el invierno se redujo a aquello.

Un padre escuchando a su hija, todavía demasiado pequeña para hablar.

Un hombre sostenido por la persona que había elegido.

Un futuro que ninguno había creído posible. Entonces Rhydan murmuró:

—Necesito un refugio más grande.

Tavian gimió.

—No.

—Necesitamos más espacio.

—No pienso volver a mudarme.

—Me refería a ampliar este.

—No vas a reconstruir la casa alrededor de mi vientre cada vez que crezca.

Rhydan se enderezó.

—A mí me parecía razonable.

—No lo era.

—Necesitas espacio.

—Necesito que dejes de convertir tu pánico en obras de construcción.

Rhydan sonrió a su pesar. Tavian le tocó la cara.

—Tienes derecho a tener miedo.

—Lo sé.

—Pero no conviertas el miedo en órdenes.

La expresión de Rhydan se volvió seria.

—Lo intento.

—Lo sé.

Por eso Tavian se quedaba. No porque Rhydan nunca fallara. Porque aprendía.

* * *

Los antiguos registros se volvieron más extraños a medida que avanzaba el invierno.

Halden y Carrow pasaban casi todas las horas de luz estudiándolos cuando ninguna emergencia médica los interrumpía.

Tavian se unía a ellos siempre que no estuviera haciendo crecer comida o descansando bajo las amenazas de tres ancianos distintos.

Una página mostraba a una yegua embarazada bajo un cielo lleno de símbolos del sol, la lluvia y la tormenta.

La siguiente representaba a un potro de pie entre llamas.

Otra mostraba a ese mismo potro ya adulto, convertido en un semental con cuerno.

Tavian contempló la secuencia hasta que le dolieron los ojos.

—¿Estamos seguros de que estas imágenes van juntas?

—No —dijo Halden.

—Muy útil.

Carrow señaló una marca repetida en una esquina.

—Quizá el mismo linaje.

—¿Una marca familiar?

—Es posible.

El semental con cuerno aparecía entre una vegetación tan gigantesca que Tavian se preguntó si la escala sería simbólica. Un niño humano jugaba cerca de sus patas. No aparecía ningún otro adulto. Tavian tocó la imagen.

—¿Qué le pasó al cuerno en la imagen siguiente?

Halden se inclinó. Efectivamente, había otro dibujo.

El mismo semental. Sin cuerno. O quizá el artista simplemente lo había omitido.

Los dedos de Tavian fueron por instinto a su frente.

Forma humana. Nada allí. Aun así. Una sensación inquietante lo acompañó al salir de la casa de curación aquella tarde.

Se dijo que era absurdo. Su cuerno solo aparecía en forma de semental.

Una imagen no podía amenazarlo. Los sueños no siempre eran profecías.

El arte antiguo no siempre era historia.

Sin embargo, aquella noche, la luz de la luna volvió plateada la nieve y Tavian no pudo dormir.

Rhydan estaba tumbado a su lado. Una mano descansaba sin tensión sobre la curva del abdomen de Tavian.

Su hija había crecido lo suficiente para que el gesto ya no pareciera extraño.

Tavian miró el techo. Su mente regresó al semental sin cuerno.

Después a la bestia muerta al otro lado del río occidental.

Después a las extrañas flores nacidas de la sangre.

Al final, el agotamiento lo arrastró al sueño.

El sueño comenzó con calor. Sin nieve. Sin la Manada de la Brasa.

Estaba en la llanura muerta del oeste donde había matado al depredador con colmillos.

Solo que las enredaderas de tallos negros se habían extendido.

Lo cubrían todo. Espinas plateadas formaban densas redes sobre la tierra agrietada.

Flores de oro pálido se abrían bajo un violento sol blanco.

Tavian retrocedió. Una espina le arañó una pata trasera.

Se volvió. La bestia de su recuerdo apareció entre las rocas.

Más grande. Anormal. Su piel se había vuelto gris negruzca y estaba cubierta de cicatrices.

Los colmillos se curvaban hacia fuera como ramas rotas.

Y de su frente surgía un cuerno. No el cristal pálido y ramificado de Tavian.

Una punta gruesa y opaca. De aspecto muerto.

La criatura cargó. Tavian corrió. Las enredaderas le bloquearon el paso.

Se desvió, evitando una red de espinas solo para encontrar otra.

La bestia golpeó. Cuerno contra cuerno. El dolor estalló en el cráneo de Tavian.

Se tambaleó. El impacto descendió por su cuello como si la estructura cristalina tuviera nervios hasta la punta.

La bestia volvió. Tavian bajó la cabeza.

No quería matar. Eso seguía siendo verdad.

Lo que quería ya no importaba. El depredador atacó.

Tavian embistió. Sus cuernos chocaron otra vez.

Un crujido partió el aire. No el de la bestia.

Su propio cuerno. Tavian gritó. El mundo se volvió blanco.

Cuando recuperó la visión, la criatura agonizaba.

La sangre se extendió por el suelo. Las enredaderas la bebieron.

Una luz pálida se alzó del cadáver. Demasiado brillante.

Tavian retrocedió. El cuerpo se disolvió.

Cuando la luz desapareció, algo quedó en el polvo.

Su cuerno. Roto desde la raíz. Tavian levantó la mirada y volvió a gritar.

Despertó sentado. Su mano golpeó su frente.

Piel humana. Ningún cuerno. Por supuesto.

Los brazos de Rhydan se cerraron a su alrededor.

—Tavian.

No pudo responder inmediatamente. Rhydan lo atrajo contra su pecho.

—Mírame.

Tavian lo hizo. Ojos oscuros. Refugio cálido. Luz de nieve. Real.

—Ha sido un sueño.

Rhydan le apartó el cabello.

—¿Qué ha pasado?

—Mi cuerno.

—¿Qué le pasaba?

—Se rompió.

La expresión de Rhydan se tensó.

—En el sueño.

—Sí.

—¿Solo en el sueño?

—Sí.

Tavian volvió a tocarse la frente. Rhydan le sujetó la muñeca con suavidad.

—Vas a hacerte daño de tanto comprobarlo.

—Tengo que transformarme.

—No.

—Rhydan.

—Es plena noche.

—¿Y si…?

—¿Y si un sueño ha eliminado de alguna manera una estructura que solo existe cuando cambias de forma?

—Eso es exactamente lo que estoy preguntando.

Rhydan lo miró fijamente. Tavian sabía lo irracional que sonaba. Eso no hacía desaparecer el miedo. Rhydan lo atrajo hacia abajo.

—Quédate.

Tavian resistió medio latido. Después dejó que lo acomodara sobre el pecho de Rhydan. La mano del líder recorrió lentamente su espalda.

—Tu cuerno estaba ahí ayer.

—Ayer no es esta noche.

—Nadie te ha golpeado.

—En el sueño sí.

—Tavian.

—Lo sé.

Rhydan besó su cabello.

—Estás a salvo.

Las palabras no podían prometer el futuro. Podían describir el presente. Tavian las aceptó. Su respiración se estabilizó. El cuerpo de Rhydan bajo él se volvió más cálido. Después más cálido en un lugar concreto. Tavian se dio cuenta. Levantó la cabeza. Rhydan cerró los ojos.

—No.

Tavian sonrió.

—Estás duro.

—Soy consciente.

—Me estabas consolando.

—Sigo haciéndolo.

—Con entusiasmo.

Rhydan abrió un ojo.

—Vuelve a dormirte.

Tavian se desplazó más arriba sobre él. Las manos de Rhydan se acomodaron automáticamente alrededor de su cintura.

—Eso parece difícil.

—Necesitas descansar.

—Tú también.

—Sí.

—Ninguno de los dos está durmiendo.