CAPÍTULO 8 #5

—Podría decir lo mismo de ti.

La calidez frágil entre ellos se quebró. Tavian lo sintió antes de que Rhydan hablara. Rhydan miró el agua. Aún brillante. Las flores frescas de la orilla. A Tavian. El miedo regresó a su rostro.

—¿Y si esto es tu magia?

El frío atravesó a Tavian. Se apartó.

—Ya hemos tenido esta discusión.

—Lo sé.

—Por lo visto no.

Rhydan se levantó.

—El bosque reacciona cada vez que nosotros…

—No.

—Tavian, no te estoy acusando.

—Siempre dices eso justo antes de sugerir que he tomado el control de tu mente en secreto.

—Mira alrededor.

—Ya lo he hecho.

—Las plantas florecen cuando te toco.

—Florecen cuando entro en pánico. Florecen cuando curo. Florecen cuando duermo demasiado cerca de la tierra. Florecen porque mi magia no tiene ni idea de lo que significa contenerse.

—Quizá no esté rota.

—Cambiando, entonces. Inestable. Extraña. Elige palabra.

Rhydan se apartó.

—¿Y si el deseo forma parte del cambio?

Tavian lo miró.

—Me querías antes de que reaccionara el bosque.

—No sé dónde empieza la reacción.

—Me seguiste hasta aquí.

—Por Aren.

—Y por Eryk.

—Sí.

—Porque estabas celoso.

La expresión de Rhydan se cerró. Ahí. La ira de Tavian regresó.

—Me preguntaste qué quería. Te respondí. Tú decidiste qué querías.

—Lo sé.

—¿Te arrepientes?

Rhydan apartó la mirada. Eso dolió más que un sí. A Tavian se le encogió el estómago.

—Mírame.

Rhydan lo hizo.

—¿Te arrepientes de mí?

La garganta de Rhydan se movió.

—Me arrepiento de no saber qué partes de esto me pertenecen.

Las palabras golpearon exactamente donde Tavian era más vulnerable. Su cara se quedó quieta. Asintió.

—Vete.

Rhydan se estremeció.

—Tavian.

—Fuera.

—Intento protegernos.

—No.

Tavian bajó de la piedra. Las piernas le temblaban. Lo ignoró.

—Intentas proteger la versión de ti mismo que nunca elige nada a menos que la manada ya te haya dado permiso.

—Eso no es justo.

—Tampoco lo es acostarte conmigo y luego preguntarte si mi magia te obligó.

—No he dicho eso.

—No hacía falta.

Tavian encontró la tira de cuero que usaba para el pelo. Le temblaban los dedos mientras se lo ataba.

—Puedes culpar a mi olor si te ayuda. Culpa a mi magia. Al cuerno. A las plantas. A cualquier cosa menos admitir que querías algo que no encaja en las reglas.

Rhydan parecía herido.

—Tavian.

—Vete.

No se movió. Durante un latido humillante, Tavian esperó que no lo hiciera.

Esperó que Rhydan cruzara la distancia. Lo tocara.

Dijera algo irrevocable. En cambio, la magia recorrió a Rhydan.

El semental gris hierro apareció donde había estado el hombre.

Se volvió hacia el bosque. Se detuvo. Miró atrás.

Tavian permaneció junto al estanque con los brazos cruzados sobre el pecho desnudo.

Rhydan se marchó. La enredadera espinosa se abrió para él sin resistencia.

Claro. Tavian observó cómo se cerraba el sendero.

Se le escapó una risa. Pequeña. Vacía. El santuario no ofreció consuelo.

* * *

Para cuando llegó la noche cerrada, el jardín exterior había empezado a morir.

Tavian estaba sentado bajo el cedro observando fracasar su milagro.

Las plantas más cercanas al manantial resistían.

Flores blancas flotaban en el agua negra.

El musgo seguía espeso allí donde la humedad lo alimentaba.

La hierba junto a la orilla permanecía fresca y verde bajo los pies de Tavian.

Más lejos, la sequía reclamaba lo que su magia había obligado a existir.

Las frondas de helecho se encogían. La hierba tierna amarilleaba.

Las hojas caían de enredaderas nacidas hacía horas.

Un retoño se inclinó como si estuviera agotado por su propio crecimiento imposible.

Tavian observó cómo una pequeña flor blanca se derrumbaba.

La naturaleza podía responderle. Eso no significaba que la tierra pudiera sostener la respuesta.

La magia no era lluvia. Desear vida no hacía que las condiciones fueran adecuadas.

El pensamiento era desagradablemente apropiado.

Apoyó la cabeza contra el cedro. Su cuerpo seguía recordando a Rhydan.

En todas partes. Una agradable sensibilidad entre los muslos.

El peso fantasma de unas manos alrededor de su cintura.

La sensibilidad persistente de su boca. Su cuerpo recordaba placer.

Su mente lo había convertido en dolor. Parecía profundamente injusto.

Había querido ternura. Por lo visto, la ternura era mucho más peligrosa que el sexo.

Caldus tenía razón en una cosa. Tavian estaba cambiando.

Ahora todo el mundo lo miraba y veía un significado mayor que él.

Los ancianos veían una profecía. Caldus veía poder.

Brannoc veía algo que quería poseer. Eryk veía peligro entrelazado con seguridad.

Rhydan veía magia donde Tavian había querido desesperadamente que viera a Tavian. Solo Tavian. Cerró los ojos.

—Estoy cansado de ser un símbolo.

El bosque guardó silencio. Bien. No quería respuestas proféticas.

Ninguna rama doblándose al oeste. Ninguna raíz susurrando instrucciones antiguas.

Quería dormir. En cambio, la magia presionaba bajo su piel.

Inquieta. Abarrotada. Demasiada. Tavian abrió los ojos.

El poder llevaba horas acumulándose. Apoyó ambas palmas en el suelo.

Libera. Empujó con cuidado. Normalmente la tierra lo bebía.

A veces con demasiada avidez. Aquella noche, apenas aceptó nada.

Tavian frunció el ceño. Empujó más. Nada.

No exactamente nada. Resistencia. El santuario estaba vivo. Húmedo.

Fértil. Pero ya saturado de su influencia.

No podía recibir más. Tavian retiró las manos de golpe.

El miedo lo recorrió, más frío que la primera aparición del cuerno.

¿Qué ocurriría cuando ya no tuviera dónde poner el poder?

Se levantó. La decisión llevaba días formándose.

Quizá más. Desde que los ancianos admitieron el desequilibrio.

Desde que Halden abrió los viejos registros.

Desde la montaña. Desde que Aren llegó de un lugar que nadie sabía explicar.

Desde que Tavian entendió que el territorio conocido contenía más preguntas que respuestas.

Rhydan solo había destruido su último motivo para quedarse quieto.

Las respuestas no estaban en el campamento.

Los registros habían venido de otros lugares.

El refugio de la montaña estaba más allá de los movimientos normales de la manada.

La manada oriental viajaba por rutas que los hombres nunca seguían.

Aren había cruzado desde un lugar que nadie conocía.

Tavian podía quedarse allí y eliminar la enredadera de brasa una zona cada vez mientras crecían otras diez.

Podía seguir forzando vida dentro de un suelo incapaz de sostenerla.

Seguir esperando a que los ancianos decidieran qué partes de la verdad merecía conocer.

O podía marcharse. Encontrar el río. Descubrir qué había al otro lado.

Encontrar el origen. La idea debería haberlo asustado más.

En cambio, se asentó. Tavian comenzó a caminar hacia el campamento.

No porque pensara quedarse. Porque marcharse sin prepararse era estúpido incluso según sus propios estándares.

* * *

La casa de curación estaba oscura. Tavian entró por la abertura trasera.

Sin lámparas. Sin voces. Nadie se movió.

Esperó a que sus ojos se adaptaran. Halden dormía detrás de la división oriental cuando se quedaba en la casa de curación.

Carrow prefería su propio refugio cuando no había pacientes críticos.

La ubicación de Venn a cualquier hora era imposible de saber incluso para Venn.

Tavian cruzó en silencio hasta el poste central.

La piedra plana seguía donde Halden la dejaba siempre.

Tavian miró hacia abajo. El libro que había debajo no le pertenecía.

Aunque demasiadas cosas importantes de su vida se habían escondido tras las palabras no es tuyo.

Conocimiento. Elección. Historia. Incluso su propio cuerpo, según algunos.

Tavian levantó la piedra. El volumen envuelto esperaba debajo.

Lo llevó hasta la mesa baja. La habitación estaba demasiado oscura.

No podía encender una lámpara sin llamar la atención.

Tavian cambió. Los cascos golpearon suavemente el suelo.

Su cuerno apareció e iluminó la casa de curación en verdiblanco.

Miró el libro envuelto. Excelente. Un caballo podía iluminarlo. Un humano podía pasar páginas.

Cambió de nuevo. Abrió la tela. Oscuridad. Suspiró. Caballo. Luz. Humano. Página. Caballo. Luz. Humano. Página. A la sexta transformación, Tavian estaba sentado en el suelo sintiendo como si le hubieran metido el estómago en una rueda.

—Esto es idiota.