La Cura al fin llegó

Por primera vez desde que comenzó el combate final, el Hombre Caimán no tuvo una respuesta inmediata.

Había sido sembrar la duda.

La duda de si el amor que había heredado era suficiente para impedir que la violencia terminara convirtiéndolo en aquello mismo que juró destruir.

El Hombre Caimán permaneció inmóvil.

La mano cubierta de escamas seguía apretando el cuello de Punto 50.

El cuerpo del verdugo colgaba sobre las aguas oscuras del Magdalena, balanceándose levemente con cada respiración entrecortada.

La otra mano del Hombre Caimán seguía alzada, preparada, tensa.

El golpe definitivo, el final de una historia escrita con sangre, y entonces miró.

Miró de verdad, no al asesino, no al verdugo, no al hombre que había destruido su infancia.

Miró a su pueblo.

Una madre abrazaba a sus dos hijos pequeños. Uno de ellos intentaba observar lo que ocurría, pero ella, con manos temblorosas, le cubría los ojos.

—No mires...

Susurró, aquellas palabras atravesaron a Rafael como una lanza, porque eran las mismas.

Las mismas que María Elvira le había dicho aquella noche bajo la lluvia.

Más allá, un anciano bajó lentamente la cabeza, no había odio en su mirada, había tristeza.

Una tristeza pesada, profunda, como si hubiera esperado algo diferente, como si contemplara cómo la esperanza que había sobrevivido a las balas se desmoronaba frente a sus ojos.

Algunos hombres movían lentamente la cabeza de un lado a otro, decepción, silencio, desencanto.

Las mujeres apretaban a sus hijos contra el pecho.

Los niños lloraban confundidos.

Sin comprender por qué el héroe de las historias que les contaban antes de dormir sostenía a otro hombre del cuello como un verdugo.

Y entonces Rafael vio algo peor, mucho peor.

Los encapuchados, los hombres de Punto 50, no tenían miedo, no lloraban, no suplicaban.

Celebraban.

Las sonrisas asomaban debajo de los pasamontañas, algunos intercambiaban miradas cómplices, otros asentían lentamente, satisfechos porque habían comprendido algo.

Aquello era exactamente lo que querían, no destruir a Plato, no matar a la esperanza, sino corromperla, convertirla en otra cosa, ensuciarla, desfigurarla.

Transformar al símbolo que protegía al pueblo en una criatura digna del mismo temor que inspiraban ellos.

Porque los muertos descansan.

Pero el miedo... el miedo permanece.

Y Punto 50 lo sabía.

Colgando entre la vida y la muerte, levantó la mirada hinchada y ensangrentada hacia los orbes verdes.

Sus labios temblaron, la sangre descendió lentamente desde la comisura de su boca y aun así sonrió, una sonrisa débil, agónica, victoriosa.

—Termina esto...

Su voz salió quebrada, tosiendo, la sangre salpicó las escamas del Hombre Caimán.

—Mátame...

El Magdalena guardó silencio.

Los dedos del Hombre Caimán se tensaron alrededor de aquella garganta.

Punto 50 volvió a reír.

La carcajada terminó convertida en tos.

—Vamos...

Intentó tomar aire.

—Hazlo...

Sus ojos ensangrentados brillaban con una lucidez enfermiza.

—Pasa de causar orgullo...

Escupió sangre.

—...a causar decepción y pena.

Y volvió a reír, la risa de quien, incluso derrotado, todavía encontraba placer en destruir.

Entonces Rafael comprendió el verdadero alcance del horror, tenía en sus manos terminar con la agonía de Plato, podía aplastar aquella garganta, podía romper aquel cuello, podía lanzar el cadáver al Magdalena.

Y Punto 50 desaparecería para siempre.

Pero el terror...

el terror no terminaría, porque los niños ya no temerían únicamente a hombres con pasamontañas, no temerían solamente a las bombas, ni a los disparos, ni a las últimas lágrimas de diciembre.

Temerían a algo más, a un monstruo en las orillas del río.

A una leyenda que estrangulaba hombres hasta la muerte mientras sus madres les cubrían los ojos.

¿Qué historia contarían después?

¿Que el Hombre Caimán salvó a Plato?

¿O que la bestia del Magdalena hizo justicia con sus propias manos?

Las lágrimas comenzaron a descender nuevamente desde los orbes verdes, la mano que sostenía a Punto 50 empezó a temblar, su respiración se volvió pesada, errática, dudó.

Y aquella duda dolió más que cualquier herida.

Porque por primera vez desde que había heredado la esencia de Saúl Montenegro, comprendió que el verdadero peso de la herencia no era la fuerza.

Era la responsabilidad.

La responsabilidad de decidir qué clase de historia merecía sobrevivir.

Punto 50 lo sintió.

Sintió cómo la presión sobre su cuello disminuía apenas, sintió el temblor, la vacilación y sus ojos se iluminaron, porque reconoció aquella grieta, la misma grieta que había explotado años atrás en el corazón de un niño escondido bajo el cuerpo de su madre.

Y sonrió.

Una sonrisa lenta y peligrosa, la sonrisa de un hombre que acababa de encontrar una última oportunidad.

La última jugada.

Mientras el Hombre Caimán miraba a los niños escondiendo el rostro, mientras observaba a las madres temblar, mientras escuchaba el silencio decepcionado de algunos hombres, mientras veía a los encapuchados celebrar la caída de la esperanza.

La duda se abrió paso dentro de él y por un instante eterno... el héroe flaqueó.

El Magdalena dejó de rugir, el viento dejó de soplar, el ocho de diciembre contuvo el aliento.

Y Punto 50, suspendido entre la vida y la muerte, dejó escapar una última carcajada ahogada, porque entendió algo aterrador.

No había logrado derrotar al Hombre Caimán con balas, no lo había destruido con bombas, no lo había vencido con el odio, lo había llevado hasta el borde de convertirse en aquello mismo que juró combatir y precisamente en ese instante de vacilación...

cuando la leyenda dudó de sí misma... cuando el protector olvidó por un segundo cómo proteger...

cuando el hijo, el amante y el héroe se quedaron sin respuestas...

Punto 50 movió lentamente los dedos y ejecutó la última carta que había guardado para el final.

La duda duró apenas un instante, un parpadeo, el espacio diminuto entre una decisión y otra, pero los hombres como Punto 50 habían aprendido a sobrevivir precisamente allí.

En las grietas.

En los titubeos.

En el segundo exacto en que la bondad se pregunta si todavía vale la pena.

Y mientras el Hombre Caimán observaba los rostros confundidos de aquellos a quienes había jurado proteger, mientras la presión sobre la garganta de Punto 50 disminuía apenas, el verdugo sonrió.

No era una sonrisa de alivio, era la sonrisa de un depredador que reconoce una puerta abierta, lentamente, silenciosamente, como quien acaricia el bolsillo en busca de un cigarrillo.

Punto 50 deslizó una mano hacia el interior de su pantalón empapado por las aguas del Magdalena.

El movimiento fue tan discreto que nadie lo advirtió.

Sus dedos encontraron algo pequeño, frío, de vidrio y entonces sus labios partidos volvieron a curvarse.

—Sabía...

Susurró entre dientes manchados de sangre.

—... que no podrías hacerlo.

Los ojos verdes del Hombre Caimán descendieron hacia él, confundidos, dolidos y fue demasiado tarde.

Con la poca fuerza que aún conservaba, Punto 50 arrancó el pequeño frasco de su bolsillo, era diminuto, apenas del tamaño de un dedo.

En su interior descansaba un líquido espeso, blanco, lechoso, inofensivo a simple vista.

Punto 50 arrancó la tapa con los dientes, la sangre se mezcló con aquella sonrisa macabra.

Y reunió el último resto de energía que habitaba su cuerpo.

Entonces lanzó el contenido directamente sobre el Hombre Caimán, el tiempo se detuvo, el líquido blanco golpeó las escamas.

Y durante una fracción de segundo... no ocurrió nada.

Después llegó el infierno, un sonido insoportable desgarró la ribera, no fue un rugido, no fue un grito humano, fue el sonido de algo antiguo siendo profanado.

Las escamas comenzaron a humear.

El blanco del líquido se transformó en humo oscuro, el ardor atravesó cada rincón del cuerpo de Rafael.

Las placas etéreas que habían protegido su piel durante tanto tiempo comenzaron a quemarse, a desprenderse, a consumirse.

El olor inundó el aire, un olor semejante a carne chamuscada mezclada con el barro del río.

El Hombre Caimán soltó a Punto 50, sus manos buscaron desesperadamente arrancarse el dolor, las garras arañaron sus propios brazos, la cola azotó violentamente el agua.

Y entonces gritó.

Un grito tan desgarrador que el propio Magdalena pareció estremecerse.

—¡¡AAAAAAAAAAAAAAAAAAHHHHHHH!!

Las madres abrazaron con más fuerza a sus hijos, los niños comenzaron a llorar.

Lira abrió los ojos horrorizada.

—¡RAFAEL!

El Hombre Caimán cayó de rodillas dentro del río, el agua explotó a su alrededor, intentó sumergirse, intentó apagar el fuego que devoraba sus escamas, se revolcó, golpeó la superficie, volvió a hundirse, pero el dolor continuaba, como si aquel líquido hubiese sido creado específicamente para destruir aquello que el Magdalena le había otorgado.

Las aguas oscuras comenzaron a teñirse con fragmentos brillantes.

Pequeñas escamas desprendidas flotaban río abajo como hojas arrancadas de un árbol antiguo.

Punto 50 cayó de rodillas, tosiendo, escupiendo sangre, con una mano sujetando su garganta amoratada y comenzó a reír, primero en voz baja, después más fuerte, después con una crueldad insoportable.

La risa rebotó entre las ruinas de Culebra.

—¡JA... JAJAJAJAJA!

Tosió, la sangre brotó de sus labios, pero volvió a reír.

—¡La lagartija!

Escupió hacia el río.

—¡La maldita lagartija!

Se llevó una mano al pecho.

Le costaba respirar, cada carcajada parecía arrancarle años de vida y aun así... continuó.

—¡Hasta los monstruos tienen debilidades!

El Magdalena rugía, no con furia, con desesperación, como si intentara salvar a uno de sus hijos.

Rafael desaparecía, emergía y volvía a hundirse, se retorcía bajo las aguas turbias buscando alivio, pero no lo encontraba, las llamas verdosas de sus ojos aparecían brevemente bajo la superficie, después desaparecían nuevamente y cada vez brillaban menos.

Mañe intentó levantarse, sus manos buscaron los machetes, la sangre continuaba descendiendo por su rostro, sus piernas temblaron.

—No...

Intentó avanzar.

—Nojoda...

El cuerpo no respondió, cayó nuevamente sobre la arena.

Lira quiso incorporarse, el acordeón descansaba abandonado a unos metros, apoyó una mano sobre el suelo, su brazo cedió, el agotamiento la venció, las lágrimas descendieron por sus mejillas.

—¡No!

Su voz se quebró.

—¡Rafael!

Sara apretó los dientes.

Las marcas sobre su piel ardieron con violencia, intentó ponerse de pie, pero el peso de su propia herencia la arrastró nuevamente hacia el suelo, cayó de rodillas y por primera vez desde que comenzó aquella noche... el miedo apareció en sus ojos, no miedo a morir, sino miedo a perder.

—No...

Susurró, mirando las aguas agitadas.

—No me hagas esto...

El río siguió revolviéndose, el agua oscura se agitaba violentamente, remolinos surgían y desaparecían, burbujas ascendían desde el fondo, pero el Hombre Caimán ya no emergía.

Los sobrevivientes observaron aterrados, el silencio comenzó a extenderse y lentamente... las aguas del Magdalena recuperaron la calma, una calma antinatural, insoportable.

Punto 50 levantó la cabeza, respiraba con dificultad, la sangre seguía descendiendo por su cuello y aquella sonrisa macabra se dibujó nuevamente sobre su rostro.

Miró hacia la superficie inmóvil del río, después miró a Sara, a Lira, a Mañe y soltó una carcajada final, más oscura, más vacía, más terrible, porque ya no era la risa de quien había vencido, era la risa de quien había destruido la esperanza.

—¿Ven?...

Su voz salió ronca, triunfante.

—Las leyendas también se ahogan.

El Magdalena guardó silencio, las luces de diciembre parecían haberse extinguido para siempre.