Disparos en la casa del lago

Sierra abrió los ojos a un techo que no reconoció.

El dormitorio de la casa de seguridad era austero: un tocador sin nada encima, cortinas bien cerradas, el tenue contorno de una puerta que llevaba a un baño que no había usado.

El equipo de protección había rotado a la medianoche.

Había escuchado el bajo intercambio de voces a través de la pared, el arrastre de botas en los escalones del frente, luego nada.

El teléfono sonó de nuevo.

Ella lo alcanzó en la mesita de noche, con el hombro rígido por un colchón que nunca había conocido una buena noche de sueño. El número en la pantalla era el de Keller.

—Es temprano —dijo.

—Thorne está en una casa del lago en Wisconsin. Mi gente está con él. —La voz de Keller era plana, como se ponía cuando ya había tomado decisiones que no le iban a gustar. —Te lo digo para que no hagas algo estúpido.

—Llamaste a las cinco cuarenta de la mañana para decirme que no

haga algo.

—Llamé porque lo ibas a descubrir de todos modos, y prefiero que lo escuches de mí que de un adjunto que te debe un favor.

Sierra se sentó y puso los pies en el suelo. La alfombra era fina e industrial, del tipo que se instala en edificios donde nadie se supone que deba quedarse mucho tiempo. —Dame la dirección.

—Eso es exactamente lo que no voy a hacer.

—Es mi cliente.

—Es un testigo material en una investigación federal de corrupción. También es el hijo de un hombre que arrestamos hace tres días por conspiración, soborno y obstrucción. Que te presentes en esa casa del lago pone a todos en una posición difícil.

—Difícil. —Dejó que la palabra se asentara. —A Boyd Granger le abrieron la garganta bajo tu custodia. Julian Hayes entró con overoles de mantenimiento y salió antes de que nadie se diera cuenta. Háblame otra vez de posiciones difíciles.

Keller estuvo en silencio un momento. Cuando habló de nuevo, algo en su tono había cambiado, no más suave sino menos seguro. —Está a salvo. Tengo dos agentes en la propiedad.

—Entonces no hay razón para que no pueda visitar.

—Vance.

—Lo encontraré yo misma.

Ella colgó antes de que pudiera responder.

La dirección llegó por mensaje de texto doce minutos después, mientras se ataba las botas. Sin mensaje, solo un pin de ubicación y un número de casa en una carretera que nunca había escuchado, a tres

horas al norte. La leyó dos veces, luego la borró.

Los agentes afuera estaban estacionados en la acera en un sedán que había estado allí desde las dos a.m. Los había observado desde la ventana antes de acostarse, el brillo naranja de una luz del tablero, la silueta de un hombre que nunca parecía moverse en su asiento.

Eran buenos, pero estaban vigilando la puerta principal.

Ella salió por la parte de atrás.

El área de descanso estaba a veinte millas al norte de la ciudad, una isla de hormigón junto a la interestatal con una máquina expendedora y un teléfono público que nadie había usado en años.

Sierra entró al estacionamiento a las 6:30, caminó al baño de mujeres y esperó.

Por la rendija de la puerta, vio el sedán pasar de largo por la salida y seguir adelante, sus luces traseras encogiéndose hasta convertirse en puntos rojos en el amanecer gris.

Le dio cinco minutos. Luego volvió a subir a su coche y condujo hacia el norte.

La casa del lago se encontraba al final de un camino de grava que serpenteaba a través de un bosquecillo de pinos blancos.

Los árboles eran lo suficientemente densos como para que no viera el agua hasta que casi estuvo encima de ella, y luego se abrió de repente: una amplia extensión gris bajo un cielo bajo, un muelle que se extendía hacia la quietud, y una figura sentada al final de este dándole la espalda a la orilla.

Asher Thorne no se volteó cuando la puerta de su coche se cerró. No se volteó cuando sus pasos sonaron en las tablas de madera. Estaba envuelto en un abrigo pesado, las manos metidas profundamente en los bolsillos, mirando el agua como si le debiera

una respuesta.

—Esperaba que vinieras —dijo.

Sierra se detuvo en el borde del muelle. La mañana era lo suficientemente fría como para que su aliento se viera. —Keller no quería que lo hiciera.

—Keller no quiere muchas cosas.

Ella caminó y se sentó a su lado, con las piernas colgando sobre el agua.

De cerca, se veía más delgado de lo que había estado en la sala del tribunal.

El temblor en sus manos era más pronunciado, una fina vibración que no se detenía ni siquiera cuando presionaba sus palmas planas contra sus muslos.

—No lo sabías —dijo. No era una pregunta.

—Sobre mi padre. —Mantuvo los ojos en el lago. —No. No lo sabía.

—Las parcelas. Los sobornos. La incriminación que te puso en una celda por un asesinato que no cometiste.

—Pensé que era solo un hombre que trabajaba demasiado y amaba muy poco.

No sabía que era capaz de... —Se detuvo.

Su mandíbula se movió, el músculo tensándose a lo largo del hueso.

—Dejó que me arrestaran. Dejó que me sentara en la reserva del condado mientras sabía exactamente quién lo había hecho y por qué.

—Estaba protegiendo el trato.

—Se estaba protegiendo a sí mismo. —Asher se volvió para mirarla entonces, y sus ojos estaban crudos de una manera que ella no había visto antes.

—Mi socio está muerto porque mi padre no quiso vender seis parcelas de propiedad frente al lago.

¿Entiendes lo absurdo que es eso? Un hombre está muerto por zonificación.

Sierra no respondió. Había dejado de intentar darle sentido

a la escala de eso días atrás. La conspiración había comenzado con un juez y se había extendido hacia afuera como la podredumbre en una viga: desarrolladores, concejales, un secretario adjunto con un teléfono desechable, un fiscal que había puesto precio a la justicia.

Aris Thorne había sido el obstáculo. Asher había sido la palanca.

—Iban a condenarte —dijo. —Croft tenía todo amañado desde el estrado.

—Lo sé.

—Si Granger no hubiera convulsionado en esa sala de detención, si no hubiera grabado su confesión...

—Lo sé. —Lo dijo más tranquilamente esta vez. —Sigue intentando hacerme sentir mejor sobre algo que nunca me hará sentir mejor.

El viento sopló con más fuerza a través del lago, y el muelle crujió bajo ellos. En algún lugar entre los árboles detrás de la casa, un pájaro llamó dos veces y guardó silencio.

—Pasa —dijo Asher. —Hace un frío glacial aquí afuera.

Él se levantó y le ofreció su mano. Ella la tomó, y su agarre fue más firme de lo que esperaba. Caminaron de regreso hacia la casa, sus pasos huecos sobre la madera.

El disparo pasó lo suficientemente cerca como para que sintiera el aire moverse.

Sierra se tiró al suelo antes de que su mente alcanzara a su cuerpo. El muelle fue duro contra su mejilla, las tablas ásperas por el clima antiguo. A su lado, Asher también estaba en el suelo, con la respiración rápida y superficial.

—No te muevas —dijo.

Un segundo disparo retumbó desde la línea de árboles, pero no estaba dirigido a ellos. Estaba dirigido a los árboles mismos, y fue

respondido por un tercer disparo que provino de algún lugar más cerca de la casa. Luego un hombre gritó, un sonido crudo que se cortó en algo húmedo.

Sierra levantó la cabeza lo justo para ver. Una figura había colapsado en el borde de los pinos, un rifle tirado junto a él entre las hojas muertas. Dos agentes se movían desde lados opuestos, con las armas desenvainadas, sus voces agudas y superpuestas.

Ella se puso de pie. Asher la agarró del brazo.

—Quédate aquí. —Ella se soltó y caminó hacia la línea de árboles.

El hombre en el suelo sangraba por una herida en la parte alta de su hombro derecho.

Su rostro estaba gris por el shock, sus dedos se retorcían contra la tierra.

Tenía quizás cincuenta años, con el tipo de piel curtida que proviene de años al aire libre, y llevaba una chaqueta de caza que había visto décadas mejores.

Uno de los agentes se arrodilló junto a él y presionó un vendaje de campo contra la herida. El otro estaba en un radio, llamando para una evacuación médica.

—¿Quién es? —preguntó Sierra.

El agente no levantó la vista. —La licencia de conducir dice, Vince Moore. Registrado en una dirección en Oak Park.

El nombre cayó. Moore estaba en las confirmaciones de depósito en garantía, un nombre que había visto en los registros de la caja de seguridad, uno de los desarrolladores que Mercer había nombrado en su confesión.

Era un socio silencioso de Paul Voss, y estaba enfurecido porque esta inversión le costó sus ahorros de vida y su jubilación-

ción. Era exmilitar, un francotirador explorador de fuerzas especiales, y era capaz de disparar a un objetivo a al menos 1,300 yardas de distancia.

Había estado siguiendo a Sierra, y su equipo de protección nunca se dio cuenta.

Su entrenamiento de fuerzas especiales le permitía seguir a una persona sin ser notado.

Les había disparado en desesperación y había sido contratado por Croft.

Solo quería que todo esto terminara, cumplir su condena; estaba dispuesto a nombrar a Croft, darles una pista sobre su paradero, y no estar más bajo el yugo de Croft.

Parecía estar genuinamente arrepentido de sus acciones.

—Moore es el que hizo el disparo —dijo el agente. —Nuestro francotirador lo atrapó antes de que pudiera disparar de nuevo.

Los ojos de Moore encontraron a Sierra. Sus labios se movieron, pero no salió ningún sonido.

—No dejen que muera —dijo. —Keller lo necesita vivo.

El agente asintió. —Lo sabemos.

Veinte minutos después, Moore estaba estabilizado en una camilla en la parte trasera de una ambulancia que había aparecido de algún lugar, sus luces pintando los árboles de rojo y blanco. Keller llegó en un SUV negro, con el rostro serio mientras inspeccionaba la escena.

—Evadiste a tu equipo —le dijo a Sierra.

—Tú me diste la dirección.

—Te di la dirección porque sabía que la encontrarías de todos modos, y no quería que entraras a ciegas en algo. —Miró hacia la ambulancia. —Moore vivirá. El disparo no alcanzó la arteria.

—¿Qué le pasará?

—Le ofrecemos un trato. Su testimonio contra Croft, contra Aris Thorne, contra cualquier otra persona que siga en pie. Nos da la red completa, y cumple su condena en seguridad mínima en lugar de seguridad máxima en Stateville.

Asher se había acercado a ella, su abrigo salpicado de tierra del muelle. —Lo van a dejar salir fácil.

—Lo voy a dejar testificar —dijo Keller. —Hay una diferencia.

—Él intentó matarnos.

—Y ahora va a ayudarnos a encarcelar a la gente que le dijo que lo hiciera.

—La mirada de Keller era firme. —No tienes que gustarte.

Solo tienes que entender que sin él, no conseguimos a tu padre.

No conseguimos a Croft, y él puede ayudarnos a localizarlo.

No conseguimos al adjunto del tribunal de Croft, Hayes; no conseguimos a los Concejales Castellano o Haskins, a los desarrolladores Webb, Sterling y Voss, y al Fiscal del Estado Adjunto Markan, ni a nadie más que haya aprobado esto. Moore es el hilo que deshace todo.

Asher no dijo nada. Sus manos temblaban de nuevo.

Sierra vio cerrarse las puertas de la ambulancia. El trato era feo, pero era necesario. Croft había desaparecido por ahora, esfumado en el lago o en una nueva identidad, y Granger estaba muerto en el suelo de una unidad médica. Moore era lo que les quedaba.

—Haz la oferta —dijo.

Keller asintió y caminó hacia la ambulancia.

En el muelle, donde Moore lo había dejado caer, un sobre se había caído de su chaqueta. La esquina era visible

bajo una dispersión de agujas de pino, de color crema, el tipo de papelería que provenía de un banco. Sierra se inclinó y lo recogió. La solapa estaba sin sellar, y dentro había una sola hoja de papel con un membrete que reconoció.

Sterling Development.

Ella no lo leyó. Todavía no. Lo dobló en su bolsillo y se volvió hacia el lago, donde el agua estaba quieta y gris y no devolvía nada.