Escudo a punta de pistola

La boca del revólver estaba caliente contra la mandíbula de Sierra, el metal habiendo absorbido el calor corporal de Fallon durante los últimos minutos del enfrentamiento.

Podía oler el aceite que usaba para limpiarlo, una leve nitidez de petróleo bajo el antiguo hedor a diésel y excrementos de paloma del almacén.

"Fallon", dijo Keller. "Bájalo. Se acabó."

Sierra observó el dedo del agente deslizarse por el guardamonte de su Glock.

Sus años de entrenamiento eran evidentes en la forma en que negociaba la situación.

La pareja de Keller se había desplegado hacia la izquierda, arma en alto, pero el ángulo era incorrecto.

Sierra estaba entre ellos y Fallon, y Fallon se había quedado quieto como el concreto.

"Baja la tuya", dijo Fallon. "Pateala hacia aquí."

Keller no se movió.

"La mataré." La voz de Fallon salió aguda, media octava más alta que antes. "No tengo nada que perder. Sabes lo que Croft le hace a la gente que lo falla."

Sierra sintió el revólver temblar. No una presión constante. Una

vibración que iba y venía, coincidiendo con las respiraciones superficiales que podía escuchar detrás de su oreja izquierda.

"Keller", dijo ella. Su propia voz sonó más lejos de lo que quería. "Va en serio."

La mandíbula de Keller se tensó una vez. Se inclinó, lentamente, y dejó la Glock sobre el concreto. El sonido que hizo fue pequeño. La pateó. La pistola giró por el suelo y se detuvo contra una tarima apilada con cajas manchadas de agua.

"Ahora la de repuesto", dijo Fallon. "Pistola de tobillo. Conozco a la Oficina."

La expresión de Keller no cambió. Alcanzó hacia abajo, sacó una compacta Smith & Wesson de su tobillo izquierdo, y la envió tras la Glock.

"Despejen el edificio. Sesenta segundos. Cualquiera que todavía esté dentro cuando revise, ella muere."

"Fallon..."

"Sesenta segundos."

Keller miró a Sierra. Ella encontró sus ojos y le dio el asentimiento más pequeño que pudo lograr sin mover la cabeza contra la boca del arma.

Se dio la vuelta y caminó hacia la puerta del muelle, su pareja uniéndose detrás de él.

Sus pasos resonaron en el alto espacio de acero, luego se detuvieron.

"Asher", llamó Keller. "Tú también."

De detrás de las tarimas, la voz de Asher salió tensa. "No la voy a dejar."

"Sr. Thorne", dijo Sierra. Mantuvo su tono parejo, como lo hacía con los jurados que estaban a punto de tomar una mala decisión. "El archivo de testigos. ¿Dónde está?"

Una pausa. Luego Asher entendió. "Caja de seguridad. First National en Michigan. Caja 714. Ella tiene la llave."

El brazo de Fallon se apretó contra su clavícula. "¿Tienes la llave?"

"En mi oficina", dijo Sierra. "LaSalle Street. Puedo conseguirla." No reveló que ya habían vaciado su contenido, un hecho que sintió que era mejor no compartir porque necesitaba algo con qué negociar y manipular a Fallon.

"No vas a ningún lado."

"Entonces envía a alguien. Pero necesitas que yo haga la llamada. Mi asistente no se la entregará a nadie más."

Fallon estaba en silencio. Podía escucharlo pensando, los rápidos y pequeños clics de un hombre pasando por opciones y encontrándolas todas malas. La boca del revólver bajó media pulgada por su mandíbula, luego presionó de vuelta en su lugar.

"Despejen el almacén", gritó. "Ahora."

Keller y su pareja cruzaron la puerta del muelle. Asher dudó detrás de las tarimas, y Sierra escuchó el roce de sus zapatos en el concreto.

"Ve", dijo ella.

Fue. La puerta del muelle se cerró con un ruido metálico.

Fallon exhaló. El aire agitó el cabello sobre su oreja.

La agarró del brazo superior y la empujó hacia la puerta oxidada de la oficina en la parte posterior de la planta del almacén.

Tropezó, se afirmó en una viga de soporte, y siguió caminando.

La oficina era una caja con paredes de cristal, un escritorio de metal y un teléfono que parecía de hace veinte años. Fallon la empujó

adentro, luego cerró la puerta corrugada y echó el cerrojo.

El espacio medía quizás ocho pies cuadrados. Una sola tira fluorescente zumbaba en lo alto, parpadeando una vez antes de estabilizarse. A través de la ventana sucia, Sierra podía ver la planta del almacén vacía, las tarimas, la van blanca todavía al ralentí cerca del muelle de carga.

Fallon retrocedió contra el escritorio y mantuvo el revólver apuntando a su pecho. Su rostro estaba brillante por el sudor, y su mano libre seguía manipulando el cerrojo de la puerta, comprobándolo.

"La llave", dijo él.

Sierra sacó su teléfono de la chaqueta. Sus manos estaban firmes. Lo había notado antes, en el tribunal, durante los malos momentos. El temblor siempre venía después.

Llamó a su oficina. La asistente respondió en el segundo tono.

"Soy Sierra. Necesito que me traigas la llave de la caja 714. Está en el cajón superior de mi escritorio, el que tiene llave. La combinación es el cumpleaños de mi madre."

La asistente empezó a hacer una pregunta.

"Sin preguntas", dijo Sierra. "Tráela al almacén en el South Side. El que Fallon posee. Verás la van. Alguien te recibirá en la puerta."

Colgó antes de que la asistente pudiera responder.

"¿Cuánto tiempo?", preguntó Fallon.

"Cinco minutos. Quizás diez."

Asintió, un movimiento espasmódico que fue más un tic que un asen-

timiento. La boca del revólver bajó hacia el suelo, luego volvió a subir. Estaba vigilando el almacén a través de la ventana de la oficina, sus ojos recorriendo la maquinaria oscura y las tarimas apiladas.

Afuera, cruzando la calle, Keller estaba en su teléfono.

Sierra no podía verlo, pero sabía lo que estaba haciendo.

La Oficina tenía protocolos para esto. Francotiradores en el techo.

Un negociador en camino. La maquinaria lenta y metódica de una respuesta táctica estaba empezando a moverse mientras ella estaba de pie en una caja de ocho pies con un hombre que no tenía nada que perder.

Fallon presionó el revólver contra su columna. Sintió cada vértebra registrar la presión.

"No te muevas", dijo él.

Ella no se movió.

La tira fluorescente zumbó. En algún lugar del almacén, una paloma arrulló en las vigas. La respiración de Fallon venía en respiraciones cortas y bruscas, y Sierra las contó sin querer. Doce. Quince. Veinte.

El teléfono sobre el escritorio de metal sonó.

Fallon se sobresaltó. El revólver se clavó con más fuerza en su espalda.

"Responde", dijo él.

Sierra levantó el auricular. El plástico estaba grasiento, caliente por la luz de arriba.

"¿Srta. Vance?" La voz de su asistente era alta y tensa. "Estoy en el auto. Tengo la llave. Estoy a cinco minutos."

"Bien", dijo Sierra. "Conduce con cuidado."

Devolvió el auricular a su base. Fallon la estaba obser-

vando, el revólver aún presionado contra su columna, y afuera por la sucia ventana de la oficina, el almacén se mantenía vacío y silencioso bajo el zumbido de la luz fluorescente.