Capítulo 12 #3

Pero los lobos que se hacinaban allí ya no se reconocían entre sí.

Los vínculos familiares, la santidad de la manada, la reverencia por la tradición, todo desaparecido.

Reemplazado por un hambre primitiva que los volvía unos contra otros como bestias salvajes.

Sus mandíbulas chasqueaban contra carne que una vez habían considerado familia.

Y sangre. Tanta sangre. Salpicada contra los pilares tallados, empapando la madera que había soportado siglos de tradición.

Los pilares mismos parecían llorar. La sangre se filtraba en las grietas de las tallas, convirtiendo los rostros amorosamente labrados de los ancestros en máscaras llorosas de horror.

Personas. Incontables personas, empaladas como espantapájaros macabros sobre estacas que se extendían hasta donde alcanzaba la vista.

Formaban un bosque de muerte. Una parodia perversa de los árboles que una vez habían adornado ese paisaje.

Sus bocas colgaban abiertas en un último grito silencioso, pero lo que manaba de sus gargantas no era sangre.

Era la misma luz amarillo-verdosa que ahora llenaba la habitación.

Se habían vuelto antorchas vivientes, pero la luz que emitían no era de esperanza o iluminación.

Era la luz de la condenación. Y sus gritos se habían convertido en parte de un terrible coral que resonaba sobre la tierra, creando una nueva clase de música.

El himno de un mundo que había dejado de existir.

Luego vio a Jacin. No luchando o heroico.

Arrodillado ante ella, ante el trono de huesos, su mirada vacía y obediente como la de los demás.

En su mano no sostenía su espada, sino una cadena negra y reluciente.

Un regalo para su reina. Un signo de su completa sumisión.

El amor en sus ojos se había ido, reemplazado por la misma vacuidad codiciosa que ahora ardía en ella.

Y luego se vio a sí misma.

Era su rostro, pero los ojos no eran los suyos. Eran ventanas a un vacío que tragaba todo lo que tocaba. Agujeros negros en el centro de su cráneo que no reflejaban, sino que absorbían. Estaba sentada en un trono erigido con los huesos rotos de aquellos a quienes una vez había amado.

Cada hueso era reconocible. El fémur de su madre aquí.

El cráneo de su hermano allí. Las costillas de sus mentores ensambladas en un puzle espeluznante.

Su sonrisa era la de un depredador que finalmente había comprendido que nunca fue la presa, sino siempre el cazador, solo esperando revelar su verdadera naturaleza.

En ese otro yo yacía una satisfacción que la aterraba. La calma de alguien que finalmente había dejado de luchar y se había rendido a su potencial más oscuro.

Esto es paz.

La voz del Dios Lobo era más suave ahora. Casi tierna, como un padre confiando un secreto precioso a su hija. Era la voz de alguien que realmente creía que lo que ofrecía era un don. La liberación última de las cargas de la humanidad.

El silencio tras el grito. La pureza tras el fuego. Yo sanaré tu mundo enfermo, Falkenstein. Lo liberaré de vosotros.

Las palabras llevaban una lógica perversa.

Una filosofía que tenía sentido en su propio modo retorcido.

Un mundo sin dolor, porque no quedaban vivos para sentirlo.

Un mundo sin conflicto, porque todas las diferencias se disolvían en la uniformidad de la muerte.

Era la solución final. La simplicidad última.

Las lágrimas le corrieron por las mejillas, pero no eran cálidas, como deberían ser las lágrimas. Eran frías. Tan frías como la piedra bajo sus manos atrapadas. Tan frías como la verdad que se clavaba en su conciencia como un glaciar remodelando un paisaje.

Cada gota se congelaba antes de llegar a su mandíbula, dejando huellas cristalinas de dolor sobre su piel.

Esas lágrimas congeladas eran un nuevo fenómeno.

Prueba de que su cuerpo ya había comenzado a cambiar.

De que los límites entre su fisiología y la presencia que la saturaba empezaban a desdibujarse.

Las visiones se desvanecieron lentamente, pero su recuerdo permaneció.

Marcado a fuego en su mente con la precisión de un hierro candente.

Cada detalle era cristalino. Inolvidable.

Una parte permanente de su memoria ahora.

La habitación a su alrededor regresó gradualmente.

Las paredes con su ornamentación grotesca.

Los guardias con sus rostros inexpresivos.

El rostro expectante de Selene, brillando con anticipación.

Pero nada de ello se sentía real ya. La verdadera realidad era lo que había visto.

El futuro que la esperaba como un paciente cazador que sabía que su presa no tenía adónde correr.

Esa cámara, esa gente, todo ese mundo, solo eran sombras.

Ilusiones esperando ser reemplazadas por el verdadero orden de las cosas.

No había sido un mito. No una amenaza vacía que pudiera evitarse con valor o astucia. No un problema soluble con heroísmo o sacrificio.

Era la ineludible verdad de un mundo ya perdido. Mucho antes de que ella diera su primer paso en esa cueva. Y ella, Inara Falkenstein, había abierto la puerta para que su propia destrucción entrara. No por malicia o estupidez. Sino porque era parte de un plan más grande que todas sus elecciones.

Sus dedos se crisparon contra la piedra. Un último y débil intento de rebelión contra lo inevitable.