Capítulo 21 #2

El silencio que siguió era espeso y opresivo como el aire antes de una tormenta. Incluso el crepitar de la chimenea parecía amortiguado, como si la violencia de sus palabras hubiera apaciguado las llamas.

Brad lo miró fijamente, sus ojos abiertos por el shock, el dolor de su brazo olvidado momentáneamente por la realización de lo que Jacin acababa de decir. Sus labios se movieron sin sonido, como intentando encontrar palabras lo bastante fuertes para luchar contra la oscuridad que veía en su líder.

—Ésa no es nuestra manera. Luchamos con honor… —Su voz se debilitó con cada palabra, como si ya no creyera en lo que decía.

—¿Honor? —La risa que salió de la garganta de Jacin era una cosa rota.

Afilada como esquirlas de cristal. Amarga como la absenta.

Llenó la habitación con su frialdad e hizo que las llamas en la chimenea parpadearan como si temieran el sonido—.

El honor no salvó a mi padre. El honor no protegió a Inara.

Vio a su padre ante él, de pie con las manos en alto ante los guardias de Selene, intentando luchar con palabras donde se necesitaban espadas. El recuerdo le ardía en el pecho como un carbón al rojo.

Se levantó tan bruscamente que el taburete se volcó y se estrelló contra el suelo sucio, un pequeño trueno en el silencio asfixiante. La madera se astilló con el impacto, y los fragmentos del sonido resonaron entre las vigas ennegrecidas por el humo.

—Si tengo que recuperarla con sangre, entonces, por los dioses, me meteré en ella hasta los codos.

Las palabras colgaron en el aire como una profecía deseosa de cumplirse.

Como una maldición que ya empezaba a surtir efecto.

Jacin sintió que algo se rompía dentro de él, no de repente, sino lentamente, como una presa cediendo bajo el peso de demasiadas lágrimas.

Los ideales en los que había creído, los principios que habían definido a su padre, todos se disolvían como sal en la lluvia. Como sueños a la luz del día.

El honor de su padre había muerto con él. La esperanza de justicia había quedado encerrada en la mazmorra con Inara. Todo lo que quedaba era la necesidad cruda y ardiente de venganza.

Finn se frotó la barbilla con una mano temblorosa por la edad y demasiadas peleas.

Sus dedos se movían sobre la barba gris incipiente, un tic nervioso que Jacin conocía desde hacía años.

Las arrugas alrededor de sus ojos se profundizaron, y su boca se torció en una expresión de pena más profunda que el dolor físico.

—Eso no suena como el Alfa que conocí.

Las palabras golpearon a Jacin como golpes.

Cada sílaba una pequeña muerte de la persona que una vez fue.

Finn lo había visto crecer, le había enseñado a luchar, le había mostrado cómo leer las huellas de los animales en el bosque.

Este hombre había creído que estaba criando a un líder para seguir los pasos de su padre.

—El Alfa que conocisteis está muerto —Cada palabra era un clavo en el ataúd de su pasado.

Una despedida a todo lo que una vez había esperado ser.

La voz que pronunciaba estas palabras sonaba extraña en sus propios oídos.

Más fría. Más dura. Como si el dolor le hubiera convertido la garganta en hierro—. Igual que los ideales en los que creía.

Afuera, empezó a llover. Un suave tamborileo sobre el tejado que lentamente se convirtió en un estacato salvaje, como si el cielo mismo estuviera golpeando tambores de guerra.

Las primeras gotas golpearon con titubeo los cristales sucios de las ventanas, luego el ritmo se hizo más intenso.

Más urgente. Las gotas golpeaban el cristal como pequeños puños suplicando entrada, queriendo ser parte de la devastación que se desarrollaba en esta pequeña habitación llena de humo.

El sonido de la lluvia se mezcló con el crepitar de la chimenea y la respiración pesada de los tres hombres en una sinfonía de desesperación.

Brad se inclinó hacia delante, su rostro una máscara de dolor y confusión. El brazo roto yacía rígido en su regazo, pero su brazo sano se apoyaba pesadamente sobre la mesa.

—¿Y qué debemos hacer? —La pregunta salió en voz baja, casi un susurro, como si temiera la respuesta.

Jacin miró sus propias manos, herramientas de guerra que una vez estuvieron destinadas a propósitos más suaves.

Las cicatrices talladas en la piel como una crónica de sus peleas contaban su propia historia.

Una línea larga y dentada a través del dorso de su mano por el ataque de un lobo en su juventud.

Pequeñas marcas redondas de puntas de flecha que habían errado el blanco.

Los nudillos frescos que, apenas horas antes, se habían incrustado en los rostros de los guardias de Selene, la piel partida y en carne viva.

Estas manos una vez habían cogido flores para su madre, habían sostenido los delicados tallos de las flores primaverales sin aplastarlos.

Habían enjugado suavemente las lágrimas del rostro de Inara cuando las pesadillas la atormentaban, habían entrelazado sus dedos con la ternura de alguien que comprendía que algunas cosas eran demasiado preciosas para ser manejadas con rudeza.

Habían sellado tratados de honor con otros Alfas, habían estrechado manos en momentos de paz y esperanza.

Ahora eran herramientas de retribución. Formadas por la violencia y endurecidas por la pérdida.

—Encontrad a Raven —Su voz era más tranquila ahora.

Controlada. Pero debajo acechaba un peligro que todos en la habitación podían sentir, como la tensión antes de un relámpago.

El aire mismo parecía vibrar con la intensidad de su ira, apenas contenida por su fina fachada de compostura—.

Ella sabe más sobre los planes de Selene de lo que admite.

El nombre Raven colgó entre ellos como otra arma. La mujer enigmática que caminaba entre sombras, coleccionando secretos como otros coleccionan monedas. Tenía información, él lo sabía, pero sus lealtades eran tan opacas como la noche misma.

Alzó la mirada, y sus ojos eran como dos ascuas en un rostro de piedra, brillando con un calor que venía de lo más profundo de su ser. El color azul que Inara una vez había amado tanto había desaparecido tras una máscara de rabia y determinación.

—Y preparad a los demás. Cuando saque a Inara, toda la maldita fortaleza arderá.

Las palabras colgaron en el aire como humo, tóxico y asfixiante. Finn y Brad intercambiaron una mirada, un diálogo silencioso de preocupación y miedo. Ambos veían que el hombre ante ellos ya no era el que había liderado su rebelión. Este hombre era más duro. Más frío. Más peligroso.

Afuera, la lluvia caía más fuerte. Jacin se apartó, incapaz de soportar el título que de repente se sentía tan erróneo como una prenda de vestir perteneciente a otro. Alfa. La palabra colgaba en el aire como una nota rota, como un réquiem por el hombre que Jacin una vez había sido.

—Esto es una locura —susurró Brad, el dolor de su brazo olvidado. Su voz temblaba—. Muros de cuarenta pies, Jacin. Trescientos de guarnición. Somos ochenta como mucho. Es imposible.

Jacin saboreó la palabra imposible como un vino amargo. Miró al joven, y su sonrisa fue lo más terrible que Brad había visto jamás, una expresión de pura y cristalina malicia.

—¿Sabes qué también era imposible, Brad? Que se llevaran a Inara. Que nos quedáramos allí mirando cómo la puerta se cerraba y la tragaba como una boca hambrienta.

La sangre bajo sus uñas aún estaba caliente, una prueba final de la cercanía que había perdido. Se la frotó entre el pulgar y el índice.

—Queréis matarlos a todos —dijo Finn en voz baja, su resignación pesada como piedra mojada.

—A cada uno —respondió Jacin—. Quiero que todos sepan lo que cuesta quitarme algo que es mío.

La lluvia caía más fuerte ahora, lavando la sangre de su piel y bautizándolo de nuevo en el frío de la noche. Jacin sintió que las terribles y simples matemáticas de la venganza se formaban en una ecuación en su cabeza: dolor más amor igual a aniquilación.

Comenzó a caminar por el sendero embarrado, lejos de la puerta, lejos de los muros que retenían a Inara. Sus hombres lo siguieron como sombras, silenciosos y obedientes.

Vería arder el mundo. No por justicia, no por honor, por algo mucho más fundamental. Y lo vería arder.

El aguardiente permanecía entre ellos sobre la mesa, intacto y olvidado.

La botella reflejaba la débil luz de las lámparas de aceite, proyectando sombras distorsionadas en las paredes ennegrecidas por el humo, fantasmas de los hombres que una vez habían sido.

El líquido ámbar se movía perezosamente mientras el edificio temblaba bajo el peso de la lluvia.

Ninguno de ellos tocó el vaso. Porque lo que viniera después, no habría más brindis por victorias. Ni tostadas por el honor o la tradición. Ni celebraciones de triunfos pasados ni esperanzas de tiempos mejores.

Sólo por la venganza, fría, amarga e inevitable como la lluvia golpeando contra los cristales.