Capítulo 12

Los caracteres escritos se difuminaban como lágrimas sobre pergamino.

Inara parpadeó, se frotó los ojos ardientes con el dorso de la mano, y miró de nuevo el libro abierto de su padre.

Las fórmulas mágicas danzaban ante su mirada como criaturas vivas en un baile ritual, como si hubieran decidido resistirse a su descifrado.

Cada símbolo latía con su propio significado, confuso y seductor a la vez, como voces susurrando en un idioma que casi, pero no del todo, entendía.

El pergamino bajo las yemas de sus dedos se sentía extrañamente cálido, palpitando como un latido del corazón de un material muerto.

La tinta parecía cobrar vida bajo su toque, como si las palabras de su padre se filtraran a través de su piel hacia su sangre.

Había pasado toda la noche sobre las páginas, su forma convertida en una sombra en la vacilante luz de la vela.

La llama se había consumido hasta quedar un cabo de cera, su inquieto resplandor arrojando jeroglíficos temblorosos sobre las ásperas paredes de madera de la pequeña cabaña minera.

Jacin dormía al otro lado de la espartana habitación, acurrucado en un delgado colchón de paja, sus respiraciones un contrapunto constante al ritmo inquieto de su propio corazón, frenético.

A veces murmuraba en sueños, fragmentos incomprensibles de palabras que sonaban como plegarias a dioses desconocidos.

Su presencia era a la vez consuelo y carga, un ancla en la realidad y un recordatorio de que no estaba sola con sus secretos.

La magia Falkenstein era como un idioma de un sueño olvidado, que casi entendía, lo suficientemente familiar para sentir secretos escondidos entre líneas como depredadores en la maleza, lo suficientemente ajena para llevarla a la desesperación.

Cada página era un campo de batalla entre la comprensión y la ignorancia, cada letra una pequeña victoria o una derrota sangrienta en una guerra que libraba contra su propia falta de conocimiento.

Sus dedos temblaban mientras trazaba un pasaje particularmente complejo.

Las palabras hablaban de vínculos que trascendían la sangre, de pactos sellados con fragmentos del alma.

Un escalofrío frío le recorrió la espalda, aunque el aire en la cabaña estaba cargado y cálido.

En algún lugar de los símbolos enredados acechaba una verdad que ella buscaba y temía a la vez.

Solo una página más, pensó, aunque sus párpados se habían vuelto pesados como plomo, aunque sus hombros le ardían de agotamiento. Solo una más…

Las letras comenzaron a difuminarse, sus bordes afilados disolviéndose como azúcar en la lluvia. Finalmente comenzaron a zumbar como un enjambre de abejas en hierba de verano, fusionándose en un zumbido cálido y oscuro que la atrajo suave pero inexorablemente hacia el sueño.

La transformación fue instantánea y absoluta, como una puñalada a la conciencia.

Ya no estaba en la cálida pesadez de la cabaña, ya no entre las paredes familiares de madera tosca y arcilla.

En su lugar, se encontraba en una cueva que se extendía sin fin hacia la oscuridad, como llevando directamente al corazón de la tierra.

El aire aquí era espeso como la miel y sabía a cobre y secretos antiguos, a sangre derramada siglos atrás.

Las paredes de obsidiana tragaban la débil luz fosforescente que parecía fluir de su propia forma soñadora.

Su piel brillaba con un fulgor fantasmal, como si ella misma se hubiera convertido en una fuente de iluminación.

Las piedras a su alrededor estaban pulidas y suaves como espejos, reflejando su imagen en cien fragmentos distorsionados.

La niebla se arrastraba sobre el suelo irregular, no como vapor de agua natural, sino como tentáculos vivos de frío y humedad.

Se movían con propósito, con hambre, como buscando calor que devorar.

Tocaron sus tobillos desnudos con la falsa ternura de manos muertas, le enviaron escalofríos a través del cuerpo que no tenían nada que ver con la temperatura y todo que ver con un miedo profundo e instintivo.

Estoy soñando, comprendió con la parte de su mente todavía capaz de pensar con claridad, pero el conocimiento no hacía la experiencia menos intensa, menos real. Cada respiración era dolorosamente precisa, cada latido del corazón un trueno en el húmedo silencio de la catedral subterránea.

La cueva parecía respirar a su alrededor, ensanchándose y estrechándose en un ritmo que se oponía a su propio pulso. Las estalactitas colgaban del techo invisible como los dientes de una bestia gigantesca, goteando un agua demasiado oscura para ser natural.

Entonces algo se movió en la oscuridad más allá de su débil círculo de luz.

No era el familiar andar de zarpas ni el roce de garras sobre piedra, sino el desplazamiento de las sombras mismas, como si la oscuridad tomara forma como un escultor cincelando mármol del vacío.

Los músculos de Inara se tensaron involuntariamente, cada instinto le gritaba que huyera, pero sus pies estaban enraizados en la niebla como las ramas de un árbol antiguo, como si la cueva misma la hubiera capturado con cadenas invisibles.

—¿Quién está ahí? —Su voz sonó fina y frágil en la vastedad catedralicia del espacio, una sola gota de coraje en un océano de miedo. El eco de sus palabras reverberó, distorsionado y extraño, como si la cueva misma se burlara de su pregunta.

La sombra se alzó desde la oscuridad como una montaña de terciopelo negro.

Era un lobo, pero no un lobo, una criatura cruzando los límites entre animal y pesadilla como un caminante entre mundos.

Más grande que un caballo de guerra, tejido de oscuridad viva, los contornos de su cuerpo masivo en constante e hipnótico movimiento.

Su forma parecía nacida de la oscuridad misma, como si la noche hubiera decidido tomar forma y deambular.

Solo los ojos eran fijos e inmutables: dos monedas de oro brillante en un rostro de sombra, irradiando juicio y deseo por igual. Ardent con la intensidad de estrellas, antiguos y sabios y terribles en su poder.

La visión la golpeó como un golpe físico en el pecho.

Sus rodillas se volvieron blandas como cera derretida, sus pulmones olvidaron funcionar, como si la mera presencia de la criatura hubiera succionado el aire de la habitación.

Esto no era simplemente un ser de sueño, esto era algo antiguo, algo poderoso, algo que había existido antes del tiempo mismo y había presenciado el surgimiento de dioses y hombres por igual.

—Falkenstein. —La voz no le llegó a través del aire, sino que se manifestó directamente en su conciencia como un pensamiento que nunca había pensado, un toque tan íntimo como el latir de su propio corazón, tan ajeno como el toque de otra, infinitamente más antigua alma. —Por fin.

La forma en que pronunció su nombre, no como una designación o un título, sino como una reclamación, como un amante susurrando el nombre de su amada en la oscuridad, hizo que su magia se encendiera involuntariamente.

Zarcillos negros dispararon desde las yemas de sus dedos como espinas de una rosa herida, se retorcieron alrededor de sus brazos como amuletos protectores de oscuridad viva.

El poder que fluía a través de ella se sentía tanto familiar como extraño, como si estuviera usando algo que le pertenecía y sin embargo nunca había estado completamente bajo su control.

—¿Qué eres? —La pregunta se le escapó antes de poder detenerla, llevada por una mezcla de fascinación y miedo desnudo.

El Lobo-Dios, porque ¿qué más podría ser esta aparición abrumadora?

, se acercó con la elegante elasticidad de un depredador que había perfeccionado el arte de la caza durante eones.

Sus zarpas masivas no dejaban huellas en el suelo de piedra, su presencia era tanto física como metafísica.

Su aliento era lo suficientemente caliente como para hacer temblar el aire entre ellos, olía a metal fundido y a algo indefinible que despertaba sus instintos más primitivos.

—Soy el principio —respondió, su voz mental una caricia de terciopelo y una advertencia de hierro a la vez—, y el fin. La maldición y el don. La razón por la que tu sangre canta cuando la luna está llena, por qué tus sueños se llenan de cacerías que nunca emprendiste.

Su hocico estaba ahora tan cerca que podía sentir el calor de sus alientos como el calor de un fuego de fragua.

El olor que emanaba de él era complejo y perturbador, sangre y metal fundido, campos de batalla antiguos y las lágrimas saladas de innumerables generaciones.

Inara quiso retroceder, cada fibra de su ser clamaba por escapar, pero sus pies se negaban tercamente a obedecer.

—Eres la razón de mi maldición —susurró, y no era una pregunta sino una comprensión que surgía de las profundidades de su subconsciente como un cadáver de un estanque tranquilo.

Una risa retumbante sacudió la cueva, hizo temblar las estalactitas y que pequeños fragmentos de roca se desmoronaran del techo invisible. El sonido era a la vez terrible y glorioso, como la risa de un dios ante la ingenuidad de los mortales.

—¿Maldición? —Su voz portaba diversión y un toque de decepción—. No lo entiendes, pequeña. Lo que tú llamas una maldición es el don más precioso jamás concedido a un mortal. Ves las cadenas, pero no el poder que te dan.

Los ojos dorados la fijaron con una intensidad que parecía perforar su alma, como si pudiera leer cada uno de sus recuerdos, cada deseo secreto, cada miedo oculto.

Inara se sintió desnuda y transparente, como si él no solo la mirara a ella, sino que mirara a través de ella hacia dimensiones que no podía comprender.

—Los viejos juramentos se debilitan —continuó, su voz ahora llena de una urgencia que rompía a través de milenios de paciencia—.

Los límites entre mundos se adelgazan con cada luna llena, con cada vez que tu magia despierta.

Pronto se romperán como madera podrida, y entonces… entonces surgirá un nuevo orden.