Capítulo 11 #2

De su bolsa de cuero sacó un paño limpio y una pequeña botella de líquido transparente.

La bolsa era vieja y desgastada, el cuero suave por años de uso.

La había heredado de su padre, junto con tantas otras cosas que nunca había querido.

La botella era pesada en su mano, el cristal grueso y práctico.

El alcohol dentro olía fuerte y medicinal, un aroma que inmediatamente despertaba recuerdos de otros campos de batalla, otras heridas que había cuidado.

Siempre las heridas de otros. Nunca las suyas propias.

—Esto dolerá.

Su voz era áspera por el largo silencio, quebrada como pergamino viejo expuesto demasiado tiempo al sol.

Las palabras cayeron entre ellos como piedras en un estanque quieto, creando ondas que llegaban mucho más allá de su simple significado.

Era una advertencia, pero también una pregunta.

Una oferta que ella podía rechazar. Una petición de permiso para tocarla.

Inara alzó la cabeza. El movimiento fue lento, como si luchara contra un peso invisible.

Sus ojos se encontraron con los de él, y Jacin sintió que se le atascaba el aliento.

Sus ojos eran pozos de plata fundida, llenos de un dolor más profundo que cualquier herida física.

Pero también había desafío en ellos, una chispa de fuerza no rota que se negaba a extinguirse.

Y algo más que no se atrevía a nombrar, por miedo a que pudiera desaparecer tan pronto como lo reconociera.

Quería decir algo, lo vio en la forma en que sus labios se abrieron, cómo se movía su garganta. Las palabras se formaron detrás de sus dientes, buscaron una salida. Pero permanecieron sin pronunciar, demasiado pesadas y demasiado peligrosas para esta frágil paz entre ellos.

En lugar de eso, extendió su brazo herido hacia él.

El gesto era pequeño, pero sacudió a Jacin hasta la médula. Era un acto de confianza, tan improbable y precioso como un milagro. Después de todo lo que había pasado entre ellos, después de todas las traiciones y dolores, ella confiaba en él lo suficiente como para permitirle ver su vulnerabilidad.

Los dedos de Jacin se cerraron alrededor de su muñeca, y el contacto fue como un rayo atravesando todo su sistema nervioso.

Su piel era cálida y suave y tan frágil que temió poder romperla.

Podía sentir los huesos finos bajo la piel, podía sentir la delicadeza de su muñeca, que le hacía consciente de lo fácil que podía herirla.

Bajo las yemas de sus dedos sintió su pulso, rápido e irregular, el tamborileo de un corazón asustado.

Pero ella no retiró su mano.

Con cuidado giró su brazo, examinó la herida a la luz del fuego.

La luz danzó sobre la piel desgarrada, haciendo que la sangre seca pareciera tinta negra.

La herida era profunda pero limpia, los bordes ya comenzando a sanar, aunque ella no usaba conscientemente su magia.

Su cuerpo estaba luchando contra el daño, un proceso automático siguiendo sus propias leyes.

Pero era una lucha lenta, obstaculizada por sus barreras mentales.

Jacin abrió la botella, y el olor del alcohol subió agudamente al aire. Era un aroma que le recordaba a su mentor, un viejo guerrero que le había enseñado que a veces el tratamiento era más doloroso que la herida original. Pero que el dolor era necesario para permitir la curación.

La primera gota de alcohol sobre la herida abierta hizo que Inara se estremeciera.

Todo su cuerpo se convulsionó, los músculos tensándose como cuerdas de un instrumento afinado demasiado fuerte.

Su mano libre se aferró a la tela de su manto, sus dedos se hundieron tan profundo en la lana que sus nudillos sobresalieron blancos.

Sus dientes se clavaron en su labio inferior, y Jacin vio aparecer una pequeña gota de sangre.

Pero no emitió ningún sonido. Nada de gritos, ni quejidos, ni siquiera una inhalación aguda. Sufría en completo silencio, y ese silencio era más fuerte que cualquier grito podría haber sido.

Jacin trabajó, sus movimientos lentos y metódicos.

Secó la sangre seca, limpió la herida con un cuidado que sorprendió incluso a sí mismo.

Sus manos, esas grandes y cicatrizadas manos que tantas veces habían traído violencia, que habían empuñado espadas y terminado vidas, se movieron con una ternura que no habría creído posible.

Cada toque era una plegaria de perdón. Cada movimiento suave un intento de recuperar parte del dolor que había traído a su vida. Sabía que no era suficiente, que nunca sería suficiente, pero era un comienzo.

La pulsera de Inara, la pequeña banda de plata alrededor de su muñeca, se calentó bajo su pulgar.

Las runas grabadas comenzaron a brillar débilmente, reaccionando a su magia reprimida como luciérnagas danzando a través de la oscuridad.

La luz era apenas visible, pero estaba ahí, una señal de que bajo su superficie fuertemente controlada bullía el poder, esperando solo ser liberado.

Jacin la acarició con su pulgar, un gesto inconsciente de consuelo.

El metal era suave y cálido contra su piel, y sintió las pequeñas hendiduras de las runas bajo sus yemas de los dedos.

Era un toque que decía más que todas las palabras, un consuelo silencioso tendiendo un puente sobre el abismo entre ellos.

—¿Por qué?

La pregunta se le escapó de los labios como un aliento agotado, tranquila y sin embargo tan fuerte en el silencio entre ellos que ambos se estremecieron.

Inara no retiró su brazo, pero sus músculos se tensaron, como si quisiera huir.

Como si una parte de ella ya se arrepintiera de haber hecho la pregunta.

Jacin hizo una pausa, el paño empapado en alcohol todavía en su mano. El fuego arrojó sombras sobre su rostro, convirtiendo sus facciones en un mapa de luz y oscuridad. Sus ojos estaban hundidos en sus cuencas, y la luz del fuego los hizo brillar como los de un depredador en la noche.

—¿Por qué qué? —Su voz era ronca, cargada con el peso de cosas no dichas. La pregunta sonaba simple, pero ambos estaban demasiado cansados para respuestas simples.

—Todo. —La palabra llegó como un grito, aunque ella susurró. Era una palabra que llevaba años de frustración y dolor, el peso de todas las decisiones que ambos habían tomado—. Los juramentos. Las manadas. Las luchas. ¿Por qué nos aferramos cuando solo nos trae dolor?

Retiró su brazo, pero solo un poco, no completamente. Como si una parte de ella necesitara su toque, aunque su mente luchara contra ello. Sus ojos buscaron los suyos a través del fuego, y en su mirada había una desesperación que reflejaba la suya propia.

Jacin suspiró, un sonido que salía de lo profundo de su pecho, de un lugar que raramente visitaba. Era el suspiro de un hombre que había hecho demasiadas preguntas y encontrado demasiadas respuestas. —Porque no conocemos otra cosa.

Las palabras quedaron suspendidas entre ellos en el aire, simples y sin embargo llenas de significado.

Sus dedos continuaron trabajando, sacaron una tira limpia de tela de su bolsa, comenzaron a envolverla alrededor de su herida.

Cada movimiento era deliberado, cuidadoso, como si cuidara de un animal herido que pudiera huir en cualquier momento.

La tela era suave y limpia, un blanco lujoso contra su piel pálida. La había arrancado de su propia camisa antes de llegar a la cabaña, un acto espontáneo de cuidado que solo ahora se daba cuenta.

—Nací para ser un Alfa. —Su voz era tranquila, pero en el silencio de la cabaña cada palabra sonaba como un golpe de martillo—.

Como mi padre antes que yo. Y el padre de él antes que él.

—La tela se envolvió alrededor de su brazo, un vendaje blanco contra su piel pálida, una pequeña isla de limpieza en un mundo lleno de sangre y suciedad.

—Aprendí a luchar antes de poder hablar. Aprendí a mandar antes de entender lo que significaba la obediencia. Aprendí a matar antes de conocer el valor de una vida. —Sus manos se movían automáticamente, ataron el vendaje fuerte, pero no demasiado fuerte—. Pero nunca…

Su voz se quebró. La palabra se atascó en su garganta como un hueso, afilada e inflexible. Sintió que su garganta se apretaba, cómo las emociones que había reprimido durante tanto tiempo empujaban hacia arriba como agua a través de una presa rompiéndose.

—Nunca pregunté si quería serlo.

La confesión quedó suspendida entre ellos como una cosa viva, respirando y vulnerable.

Jacin nunca había pronunciado esas palabras en voz alta, ni siquiera las había permitido en la soledad de sus propios pensamientos.

Eran demasiado peligrosas, demasiado subversivas, demasiado honestas para un hombre que había pasado toda su vida diciendo a otros qué hacer.

Inara sintió que su magia reaccionaba a sus palabras, elevándose en ella no para curar esta vez, sino para sentir.

Sus emociones fluían hacia ella como agua de inundación a través de un dique roto, sin filtrar y abrumadoras.

La carga de su deber estaba allí, pesada como piedras en su pecho, cada respiración una lucha contra el peso de las expectativas.

El dolor de la traición era afilado como fragmentos de cristal bajo la piel, cortante e implacable.

La soledad roedora lo rodeaba como niebla, fría y omnipresente.

Pero había más. El anhelo de algo más, de una vida que nunca había conocido. El profundo y doloroso amor por las personas que quería proteger pero no sabía cómo. El miedo de que quizás no fuera lo suficientemente bueno para lo que se esperaba de él.

Era casi demasiado. Sus propias heridas, las psicológicas como las físicas, reaccionaron a su dolor, lo amplificaron, lo reflejaron como ecos en un desfiladero.

Cerró los ojos, luchó contra la ola de emociones que amenazaba con ahogarla.

Su propia magia pulsaba salvajemente, buscaba una salida, una manera de procesar todo este dolor.