Capítulo 10

Los tactos pueden mentir, pensó Inara mientras el primer tintineo de copas de cristal cortaba el silencio como una hoja a través de carne tierna.

Se apretó más adentro de la sombra de la destartalada caseta de madera, sus dedos cavando en la madera podrida hasta que las astillas le quemaban bajo las uñas, pequeños dolores que la encadenaban a la realidad, a este instante en que su mundo comenzaba a hacerse añicos como el cristal en sus oídos.

El dulce olor a descomposición y vino viejo pesaba en el aire de la taberna minera abandonada, mezclándose con el sabor metálico de su propio miedo en un cóctel de presagio y desesperación.

La madera bajo sus dedos estaba blanda por la podredumbre, cediendo bajo la presión como las promesas que una vez había creído inquebrantables.

Cada respiración sabía a polvo y sueños perdidos, a la clase de desesperanza que se asienta en lugares abandonados y espera allí como un paciente ave de rapiña.

A diez pasos de distancia, los había contado, cada uno una puñalada al corazón, en una mesa que alguien había despejado apresuradamente de polvo, él estaba sentado.

Jacin. Su silueta era afilada contra la luz parpadeante de las velas, sus anchos hombros tensos como los de un depredador a punto de abalanzarse.

La luz danzaba sobre los contornos de su rostro, dibujando sombras donde conocía sus facciones como un mapa de intimidad.

Y frente a él, ella.

Lady Isolde de Adlerstein.

El aliento de Inara se atascó, como si un puño invisible estrujara su pulmón, moldeando sus costillas en una jaula que atrapaba sus latidos.

El cabello rojo de la noble caía como cobre líquido sobre el hombro de terciopelo de su vestido fuertemente atado, cada hebra una prueba de esa belleza sin esfuerzo que Inara nunca podría adquirir.

Cada movimiento era una coreografía estudiada de seducción, la inclinación de la cabeza, el apenas perceptible echado hacia atrás de los hombros, el lento desliz de sus dedos sobre la copa de vino.

Un dedo esbelto acarició el borde de su copa de vino, un gesto que parecía a la vez tierno y amenazante, mientras estudiaba a Jacin con esos ojos verdes penetrantes que ya atormentaban a Inara en sus peores pesadillas. Ojos como esmeraldas pulidas, fríos y preciosos y letalmente hermosos.

Los ojos de una serpiente rodeando a su presa.

—Pareces cansado, Lobo. —La voz de Isolde era como miel tibia vertida sobre veneno, dulce y tentadora y mortal. Cada sílaba estaba perfectamente modulada, un instrumento de seducción afilado durante años de práctica—. La vida de traidor no te sienta bien.

Inara vio la mandíbula de Jacin tensarse ante esas palabras, vio los tendones sobresalir en su cuello contra su piel.

Conocía esa reacción, la había observado tan a menudo cuando intentaba controlarse.

La forma en que sus ojos se entrecerraban, apenas perceptiblemente, pero para ella, que había estudiado cada músculo de su rostro en los momentos tranquilos entre ellos, tan clara como un grito.

Jacin se recostó en su silla, su rostro impenetrable en la penumbra.

Las sombras danzaban sobre sus facciones como cosas vivas, convirtiendo sus rasgos familiares en algo ajeno, inescrutable.

La luz de las velas tallaba surcos en sus mejillas, lo hacían mayor, más duro, un hombre que ya no creía conocer. —Yo no soy el traidor aquí.

Su voz era tranquila. Demasiado tranquila. Inara conocía cada matiz de su tono, y esta compostura forzada era como una campana de alarma en su cabeza. Estaba nervioso. ¿Por qué estaba nervioso?

Una risa aguda escapó de los labios de Isolde, dura y cortante como cristales haciéndose añicos.

El sonido hizo eco en las paredes derruidas, se convirtió en un grotesco coro de diversión.

—¿No? ¿Entonces por qué estás aquí, Lobo?

¿Por qué te escondes en esta ratonera en lugar de estar con tu pequeña bruja Falkenstein?

Bruja Falkenstein. Las palabras golpearon a Inara como latigazos, marcándose a fuego en su conciencia. Su pulsera se calentaba contra su piel, como si percibiera el ritmo salvaje de su latido cardíaco, la magia cruda comenzando a hervir en sus venas como un caldo de rabia y dolor.

Había oído esa designación antes. De la boca de Lukas, en los últimos, amargos días de su relación, cuando había buscado armas para herirla. Bruja Falkenstein, como si su herencia fuera una maldición, su sangre un defecto.

Los dedos de Jacin agarraron su jarra con tanta fuerza que sus nudillos sobresalieron, blancos como pequeñas islas de hueso en un mar de piel tensa.

Los tendones de su cuello se esforzaban, un pulso latía donde su mandíbula se unía.

Inara vio cómo sus labios se movían, como si formaran palabras que no se atrevía a pronunciar.

—¿Qué quieres realmente, Isolde? —Su voz se había vuelto ronca, áspera como lija sobre piel en carne viva.

La noble se inclinó hacia adelante, su escote brillando en la luz parpadeante de las velas como marfil pulido.

La luz acariciaba su piel, dibujaba sombras entre sus pechos, como si cada movimiento estuviera calculado para atraer la atención.

Sus labios se abrieron en una sonrisa que hacía promesas que Inara no quería oír.

—Lo que todos quieren. Poder. —Su mano se deslizó sobre la mesa, sus yemas de los dedos tocando primero la madera, acariciando la superficie áspera como una caricia. Luego continuaron, encontraron el brazo de Jacin, se posaron sobre él como una reclamación—. Y creo que podríamos tenerlo juntos.

El mundo de Inara explotó en un torbellino de rabia candente y desesperación helada.

Su magia hervía en sus venas como metal fundido, un dolor caliente disparó desde su pecho hasta las yemas de sus dedos, seguido de algo más amargo, más afilado: celos enroscándose alrededor de su corazón como una vid venenosa y apretando con cada latido.

Vio los dedos de Isolde cerrarse alrededor del antebrazo de Jacin, la piel pálida contra la suya más oscura, como marfil contra cuero. El tacto era posesivo, confiado, el gesto de una mujer que sabía que podía tomar lo que quería.

Había visto esa mirada antes. Ese tacto. Esa aproximación seductora de una mujer que sabía exactamente qué poder tenía sobre los hombres.

Lukas.

El recuerdo la golpeó como una puñalada, envenenado por el aroma de traición que conocía tan bien.

Vio el perfil orgulloso de Jacin ante ella, cómo se había mantenido junto a la hija rubia Weyland en las festividades.

Su mano sobre la de ella, una promesa al mundo humano que convertía sus palabras para ella, que haría cualquier cosa por ella, en una cáscara vacía.

Lo había hecho para salvarla de la condena, sí.

Pero las imágenes de la noble con el cabello rubio se quemaban en su memoria como prueba de que él siempre elegiría. Y que esa elección dolería.

La risa de la otra mujer todavía resonaba en sus oídos, plateada y mortal.

—No sabes de lo que hablas —murmuró Jacin, su voz ronca y forzada. Las palabras venían demasiado lentas, demasiado pesadas, como si tuviera que sacarlas de un pozo profundo de incertidumbre.

Pero no quitó inmediatamente la mano de Isolde. No lo suficientemente rápido. No lo suficientemente decisivamente.

Los pocos segundos se estiraron como una eternidad, cada latido del corazón un siglo de tormento.

Inara vio los dedos de Isolde cerrarse alrededor del antebrazo de Jacin como los eslabones de una cadena de oro, vio su piel tocar la suya con una familiaridad que le helaba la sangre.

Vio una sombra de algo, ¿era placer? ¿Sorpresa?

¿Recuerdo de algo que no quería saber?, cruzar su rostro como un soplo de viento sobre agua quieta.

Su respiración cambió, se volvió más superficial, más rápida. Sus ojos se cerraron por un momento, tan breve que podría haber sido solo un parpadeo, o quizás un intento de olvidar algo. O de recordar.

—Oh, sé más de lo que crees, Lobo. —Isolde sonrió, una sonrisa como una trampa para lobos, hermosa y mortal a la vez.

Sus dientes relucióron en la luz de las velas como pequeñas armas, perfectamente formados para desgarrar carne o corazones—.

Por ejemplo, que tu pequeña maga está mirando en este mismo instante.

El mundo dejó de girar.

Inara se quedó helada, sus pulmones olvidaron respirar.

¿Cómo podía ella…? ¿Cómo había…? Las preguntas recorrían su cabeza como avispas en un espacio demasiado pequeño.

Sus manos temblaban, sus rodillas amenazaban con ceder bajo el peso de esta comprensión.

Había sido descubierta. Su escondite, su protección, su último refugio de la verdad, todo se había derrumbado como un castillo de naipes en una tormenta.

Jacin giró sobre sí mismo tan abruptamente que su silla chirrió como un animal atormentado.

Sus ojos se abrieron de par en par al descubrirla en las sombras, y en su mirada había algo salvaje, desesperado.

Un hombre que había sido sorprendido, cuyo mundo cuidadosamente construido se disolvía ante sus ojos.

—Inara…

Su nombre en sus labios era como una plegaria y una maldición a la vez. Vio el pánico en sus ojos, la forma en que su mano se extendía a medio camino hacia ella y luego caía de nuevo, como si ya no supiera si tenía derecho a tocarla.

Pero ella ya estaba en movimiento, precipitándose a través de los pasajes derruidos del pueblo minero, sus botas marcando un ritmo duro e irregular sobre el empedrado.

El sonido hacía eco en las paredes, se mezclaba con el latir de su propio corazón en una sinfonía de huida.

Cada paso era una pequeña explosión de dolor y rabia, una rebelión contra lo que había visto.

Los túneles la tragaron como la boca de un animal hambriento, la oscuridad la envolvió como un abrazo que no quería pero necesitaba. Sus pulmones ardían, sus ojos lagrimeaban débilmente, pero siguió corriendo, como si pudiera escapar de la verdad como de una amenaza física.