Capítulo 12 #2

Inara quiso girarse, huir, correr de vuelta a la seguridad engañosa de su aposento donde podría esconderse bajo las finas mantas y fingir que nada de lo que acababa de ver era real. Que solo había sido una pesadilla nacida de su propia inseguridad e imaginación.

Sus piernas no le obedecían. Estaban como enraizadas, clavadas por la mirada de Jacin, el libro de su padre apretado como un escudo inútil contra su pecho. Sus rodillas temblaban ligeramente, y agradeció el apoyo de la columna de piedra tras ella.

Él ya estaba a su lado, había cruzado la distancia entre ellos con la gracia silenciosa de un depredador que no quiere asustar a su presa.

Sus pasos fueron silenciosos sobre el suelo liso de piedra, pero ella sintió cada vibración a través de sus huesos, cada temblor de su presencia recorriendo todo su sistema nervioso como una débil corriente eléctrica.

Su olor la envolvió, a cuero, resina de pino, y algo salvaje, indómito, que pertenecía al hombre que era tanto Alfa como misterio.

El aroma confundía sus sentidos, hacía latir su corazón más rápido y sus pensamientos girar en la confusión.

Era el olor del poder y el peligro, de la protección y la amenaza a la vez.

—Eso no fue lo que parecía —su voz era ahora más suave, casi suplicante, como intentando suavizar el aire entre ellos, disolver la tensión que colgaba como un arco tenso entre sus cuerpos. Y sin embargo, en su tono también había cansancio, como si ya hubiera tenido esa conversación mil veces.

Inara se obligó a mirarlo, aunque todos sus instintos le gritaran que apartara la vista.

Sus ojos parecían cansados, como si ya hubiera peleado demasiadas batallas, dado demasiadas explicaciones, intentado curar demasiadas heridas que siempre se reabrían como cicatrices mal curadas.

Las sombras bajo sus ojos se habían profundizado, y se preguntó fugazmente cuándo había dormido bien por última vez.

Cuándo había sido por última vez solo un hombre, en lugar del Alfa que llevaba el peso de toda la manada sobre sus hombros.

—No me interesa lo que fue —las palabras salieron, más frías de lo previsto, más afiladas que una daga hundida entre sus costillas.

Apretó el libro más fuerte contra sí, las páginas encuadernadas en cuero de su padre como un ancla en una tormenta que amenazaba con arrastrarla a aguas en las que se ahogaría.

Pero era una mentira, y ambos lo sabían. Le interesaba más de lo que podía soportar. Le interesaba tanto que le exprimía el aire de los pulmones y le aplastaba el corazón en el pecho como una fruta demasiado madura.

Jacin inhaló bruscamente, un silbido entre sus dientes como el de una serpiente preparándose para atacar.

Los músculos de su mandíbula se tensaron, y ella podía verlo luchando por el control, cómo la superficie civilizada del Alfa batallaba contra algo más salvaje, más primitivo, que acechaba dentro de él.

—No tienes derecho a estar celosa.

Las palabras la golpearon como latigazos, cada sílaba una nueva herida.

Vio cómo cambiaba su postura, cómo se erguía más, más imponente, el Alfa afirmando su dominio.

Pero también había algo más en su rostro, una especie de defensa desesperada, como si se justificara no solo ante ella, sino ante sí mismo.

—¿Celosa? ¿Por qué iba a estar celosa? Ha habido algo parecido a una tregua entre nosotros durante unos segundos —la palabra supo amarga en su lengua, como ajenjo y sueños quemados, como ceniza de esperanzas que habían muerto demasiado pronto.

Una risa se le escapó, dura y sin calidez alguna, un sonido que le hirió sus propios oídos como cristal estrellándose contra piedra—. No estoy celosa. Soy realista.

Vio cómo se tensaban sus músculos, cómo se movía su mandíbula, cómo jugaban los tendones bajo su piel como cuerdas de arpa demasiado tensas y amenazando con romperse en cualquier momento. Sus ojos se estrecharon hasta convertirse en rendijas, y en sus profundidades azules vio algo peligroso arder.

—Explícate.

No era una petición. Era una orden dicha en el tono que usaba cuando esperaba respuestas y no aceptaba excusas. Su cuerpo era una sola línea de poder contenido, listo para estallar si ella lo provocaba más.

Las palabras salieron antes de que pudiera contenerlas. Fueron arrancadas de los rincones más profundos, más oscuros, de su alma, del lugar donde había escondido todas sus heridas con la esperanza de que nunca tuvieran que ver la luz del día.

—Me sacrificarás.

Cada sílaba fue una acusación, una puñalada en el corazón de su frágil esperanza que había guardado con tanto cuidado como la llama de una vela al viento. Era la verdad que no había querido admitirse a sí misma, la certeza que acechaba en su estómago como un animal hambriento.

—Para asegurar tu posición. Para satisfacer al Consejo de Ancianos. Igual que…

—¿Igual que quién? —las manos de Jacin se lanzaron hacia adelante, le agarraron los hombros con una intensidad que le robó el aliento.

Sus dedos le atravesaron la fina tela de su vestido hasta la carne, lo bastante fuerte para dejar marcas, lo bastante fuerte para hacerle consciente de cuánta fuerza descansaba en esas manos—. Dilo.

Su rostro estaba a solo pulgadas del suyo, y podía ver las motas doradas en sus ojos azules, podía sentir el cálido soplo de su aliento en su piel. Había algo en su mirada, una especie de hambre desesperada por la verdad, mezclada con miedo de lo que ella pudiera decir.

Inara se mordió el labio tan fuerte que sintió el sabor cálido, metálico, de la sangre en la lengua.

El dolor era agudo y limpio, un bienvenido contraste con la sorda agonía de su corazón.

No le daría la satisfacción. No admitiría que su propio padre la había traicionado, que la había dejado sola en un mundo lleno de enemigos e intrigas, sin nada más que un libro lleno de secretos y la certeza ardiente de que los hombres rompían sus promesas siempre que les convenía.

—Suéltame —su voz era apenas un susurro, pero en el silencio del corredor sonó como un grito.

—No —su voz era un gruñido, profunda y peligrosa, retumbando en su pecho como un trueno lejano que anuncia un frente tormentoso—. No hasta que me digas por qué no confías en mí.

Era una pregunta justa. Una pregunta justificada. Y exactamente por eso dolía tanto.

—¿Por qué debería hacerlo? —se soltó con una violencia que sorprendió a ambos, su fuerza nacida de la desesperación y la rabia.

Retrocedió hasta que su espalda tocó la fría pared de piedra, el libro aún sostenido como un escudo protector ante ella.

Le ardían los hombros donde sus dedos la habían agarrado, un espejo físico de sus heridas emocionales.

—Ya no me creíste una vez antes. ¿Qué te impide hacerlo de nuevo?

Las palabras quedaron suspendidas entre ellos como una espada, afilada e implacable, y ella las vio alcanzar su blanco.

Jacin la miró fijamente, y en sus ojos vio algo que la asustaba: dolor.

Dolor real, profundo, como si lo hubiera golpeado físicamente, como si le hubiera infligido una herida más profunda que cualquier espada que hubiera blandido contra él.

Sus manos cayeron a los costados, y por un momento no pareció el poderoso Alfa que lideraba la manada y tomaba decisiones de vida o muerte. Pareció un hombre que acababa de comprender que había perdido algo precioso sin saber cómo.

El silencio se estiró entre ellos, pesado y opresivo como el aire antes de una tormenta.

En algún lugar a lo lejos, el agua goteaba de los muros de piedra, un golpeteo solitario y rítmico que palpitaba como un latido del corazón en la oscuridad.

El sonido se volvió un metrónomo de su desesperación, un compás constante que parecía marcar el tiempo que habían perdido.

—Quizá tengas razón —dijo por fin.

Su voz era apenas un susurro, tan baja que ella tuvo que inclinarse hacia adelante para entenderlo.

Las palabras eran como fragmentos de cristal cayendo por el aire y haciéndose añicos al contacto.

En su tono había una resignación peor que la ira, un cansancio más profundo que el agotamiento físico.

—Quizá no deberíamos confiar el uno en el otro.

Se giró. No con la ira explosiva que esperaba, no con la rabia imperiosa del Alfa acostumbrado a que el mundo se adaptara a su voluntad.

Su movimiento fue lento. Cansado. Resignado.

Era el movimiento de un hombre que renuncia a una pelea antes de que haya empezado propiamente, que ha reconocido que algunas batallas no se pueden ganar.

Fue peor que la ira. Era la rendición. Era la imagen de un hombre que aceptaba la derrota, e Inara comprendió con horror que ella no había querido eso. Había querido una pelea, pasión, algo que probara que ella importaba para él. En lugar de eso, obtuvo esta silenciosa aceptación de su juicio.

Sus pasos resonaron en la arquitectura de piedra, un ritmo solitario que se hacía más tenue con cada paso. Se hicieron más débiles y más débiles hasta que callaron por completo y solo quedó el goteo solitario del agua, tocando su melodía interminable en algún lugar de la oscuridad.

Inara se quedó atrás entre las antiguas piedras, las sombras del corredor envolviéndola como un abrazo que se ha vuelto demasiado estrecho. Sus piernas cedieron bajo ella, y se deslizó por la pared hasta sentarse en el suelo frío, el libro de su padre aún en sus manos temblorosas.

Sintió el peso de sus palabras sobre sus hombros como una carga física. La terrible comprensión se arrastró por sus venas como veneno: quizá había perdido a la única persona que realmente había estado cerca de ella. Y peor aún, lo había alejado por miedo a un dolor que había llegado de todos modos.

El libro se le escapó de los dedos y cayó con un sonido sordo sobre el suelo de piedra.