Capítulo 11 #2

Su mano extendida quedó suspendida en el aire como una rama rota, inútil y abandonada. El frío entre ellos era tangible, un muro de hielo más alto que cualquier muralla de fortaleza.

—No —su voz llegó desde la oscuridad, incorpórea y fría como la muerte misma. Ya no podía verlo, pero sentía su presencia como una nube oscura que tragaba toda la luz—. Fui un imbécil al confiar en ti. Un imbécil al creer que un Falkenstein alguna vez…

Se interrumpió, y ella oyó el sonido de su respiración agitada, vio el brillo de sus ojos en la sombra. Las palabras no terminadas quedaron suspendidas entre ellos como una espada lista para caer y cortar el último remanente de su conexión.

Un Falkenstein. La forma en que dijo su apellido era como una maldición. Ya no Inara, la mujer que había conocido, sino un miembro de una familia que representaba la traición y la debilidad. Se había convertido de nuevo en el enemigo, la extraña, la Otredad.

—No sabes qué hay en este libro —susurró Inara, y sus palabras eran como copos de nieve derritiéndose en la oscuridad. El libro se sentía más pesado en sus manos, como si llevara el peso del mundo—. Podría cambiarlo todo. La verdad sobre mi padre, sobre la guerra…

Pero incluso mientras hablaba, sabía que era demasiado tarde. La verdad, por poderosa que fuera, no podía restaurar la confianza rota entre ellos. Era como intentar reparar un cristal roto, podías juntar las astillas, pero las grietas permanecerían visibles para siempre.

—No cambia nada —su voz era ahora fría como una tumba en invierno, tan final como el último veredicto. Las palabras cayeron como copos de nieve que nunca se derretirían—. Haz tus maletas, Inara. Al amanecer serás llevada ante el Consejo de Ancianos.

Las palabras la golpearon como flechas, cada una una herida mortal.

El Consejo de Ancianos. Eso significaba acusación.

Interrogatorio. Tortura para forzar la verdad.

Y al final, casi con certeza, muerte. Había visto lo que les pasaba a los traidores, había visto las piras quemadas donde los restos de los ejecutados se convertían en cenizas.

Su boca se secó, su garganta tan apretada que apenas podía respirar. El mundo a su alrededor empezó a tambalearse, como si alguien le hubiera quitado el suelo bajo los pies.

—Eso es una sentencia de muerte —dijo, y su voz no era más que un aliento. Las palabras salieron como el último susurro de un hombre moribundo.

Jacin se giró, su perfil recortado con nitidez en la luz de la luna como una inscripción en una lápida.

Las líneas de su rostro se habían vuelto de piedra, en algo inmutable e implacable.

Podía ver cómo se le tensaba la mandíbula, cómo sus manos se cerraban en puños.

Él también sufría, pero su dolor se había convertido en un arma apuntada hacia ella.

—Elegiste tu propio destino.

Las palabras llegaron en voz baja, pero cortaron el silencio como una espada afilada. No eran solo una condena, eran una despedida. La ruptura final entre lo que había sido y lo que nunca podría volver a ser.

Sus pasos se alejaron, un estaccato rítmico que sonaba como golpes de martillo en la tapa de un ataúd.

Con cada paso, la oscuridad entre ellos crecía más grande, más insalvable.

Lo oyó detenerse al final del corredor, solo por un momento, como si quisiera volverse una vez más.

Pero luego los pasos continuaron, se alejaron, hasta que por fin callaron por completo.

Inara se hundió contra la pared, el libro aún apretado contra su pecho.

Algo dentro de ella se rompió, no con un crujido fuerte, sino con el callado chasquido del hielo cediendo bajo demasiado peso.

No era solo la tierna esperanza que había crecido entre ellos como una flor en las grietas de un muro de fortaleza.

Era también el último remanente de confianza que había depositado en el mundo, la última creencia de que había alguien que podía comprenderla.

El corredor de repente le pareció interminable, un túnel sin salida. Las sombras se arrastraron más cerca, la envolvieron como dedos fríos. Estaba sola. Verdaderamente sola, quizá por primera vez en su vida.

Sus dedos temblaban mientras abría el libro.

Las páginas crujieron como hojas secas de otoño, y el olor a tinta vieja le subió a la nariz.

Un aroma que le recordaba tiempos inocentes, horas en la biblioteca de su padre cuando el mundo aún era sencillo, blanco y negro, sin los tonos grises de la traición.

En la primera página, en la caligrafía familiar de su padre, había palabras que nunca había visto antes:

El mayor peligro nunca viene de tus enemigos. Sino de aquellos a los que amas.

Las letras parecían danzar a la luz de la luna, como serpientes vivas retorciéndose sobre el pergamino. ¿Cómo lo había sabido su padre? ¿Había sospechado que esas líneas se convertirían algún día en su realidad?

Una lágrima cayó sobre el pergamino, difuminó la tinta en un lago negro que se tragaba las letras como una boca hambrienta.

Observó cómo las palabras desaparecían, cómo la verdad de su padre se disolvía en nada.

Pero el significado permaneció, grabado en su memoria como una cicatriz que nunca sanaría.

Solo quedó el ardor en su mejilla.