Capítulo 3 #2

La palabra se formó en su mente, clara e inquebrantable como un diagnóstico.

Resonó en su cráneo, repitiéndose con la persistencia de una obsesión.

Aquello no era magia Falkenstein, no el poder cálido y terroso de su clan que llevaba dentro como la sangre en las venas.

Ni siquiera era de alguna de las manadas vecinas, cuyas firmas mágicas conocía desde la infancia como las voces de su propia familia: la nota áspera y mineral de la manada Corazón de Piedra, la dulce calidez del linaje Sombra Lunar, el timbre metálico de la banda Puño de Hierro.

No, esto era algo más oscuro. Algo más antiguo.

Algo que no debería haber existido según todas las leyes que había aprendido, según todas las tradiciones que su pueblo había cultivado durante siglos.

Era una desviación de todo lo que había creído posible, una herejía contra el orden natural de las cosas.

Un crujido en la maleza rasgó el silencio como un corte de cuchillo.

El sonido fue tan repentino y afilado que hizo vibrar sus nervios como cuerdas de piano.

Inara levantó la cabeza de golpe, la columna vertebral tensa como un arco, sus dedos se clavaron por reflejo en la tierra húmeda hasta que la tierra negra se metió bajo sus uñas, como si se estuviera fundiendo con la tierra.

Sus ojos escudriñaron las sombras entre los árboles, buscando movimiento, la silueta de un perseguidor, el destello de unos ojos o el brillo de unos dientes.

Las sombras proyectaban mil fantasmas, le jugaban mil trucos.

Cada rama podía ser un brazo, cada tronco un cuerpo al acecho, cada movimiento de las hojas una señal de una condena que se acercaba.

Nada. Las ramas se mecían perezosamente en el viento débil que por fin había empezado a soplar de nuevo, como apiadándose de su miedo.

Las hojas susurraban fantasmales unas contra otras, un murmullo de la naturaleza que no revelaba ningún secreto.

Los sonidos eran normales, cotidianos, tranquilizadores, y sin embargo sonaban mal en sus oídos, distorsionados por el miedo que pulsaba dentro de ella.

Y sin embargo…

Allí.

A unos pasos de distancia, grabado en la corteza plateada y gris de un viejo haya: un símbolo. Sus ojos tardaron un momento en comprender lo que veían, en descifrar las líneas que alguien había tallado en la madera viva con movimientos salvajes y desesperados.

Tres círculos superpuestos, atravesados por una línea que se clavaba hacia abajo como una daga.

La geometría era perfecta, demasiado perfecta para algo surgido en lo salvaje.

Las líneas estaban talladas profundamente, como si alguien hubiera trabajado con una fuerza considerable, como si la rabia o la desesperación hubieran guiado la mano que hizo esa marca.

Virutas de madera fresca aún colgaban de los bordes como lágrimas minúsculas del árbol, la corteza interior brillando contra el gris oscuro como una herida aún sin cicatrizar.

El símbolo parecía palpitar, vivir, como si se estuviera quemando en su retina.

Los círculos no eran solo formas geométricas, eran ojos que la miraban, bocas formando palabras silenciosas, ventanas a un mundo que no quería comprender.

La línea del medio no era solo un trazo, era una espada, una lanza, una flecha apuntada directamente a su corazón.

No era de su clan. No era de la familia de Jacin, cuyo símbolo conocía desde niña como la palma de su propia mano. No era de ninguna de las manadas, cuyos símbolos tenía grabados en la memoria como cicatrices en la carne. Esto era algo completamente ajeno. Algo que no pertenecía a su mundo.

Un mensaje. ¿Pero para quién? ¿Y de quién?

Las preguntas giraban en su cabeza como hojas en una tormenta. ¿Era una advertencia? ¿Una amenaza? ¿Una señal de poder o un grito de ayuda? El símbolo no daba respuestas, solo más preguntas que anidaban en sus pensamientos como parásitos.

La respiración de Inara se cortó, sus pulmones olvidaron su propósito como si se negaran a procesar el aire envenenado de ese lugar.

No conocía ese símbolo, pero lo comprendió con una claridad que dolía físicamente.

Fue como un puñetazo en el estómago, una comprensión que hacía derrumbarse todas sus certezas.

Alguien no solo había matado al lobo. Eso habría sido demasiado sencillo, demasiado honesto para el juego que se estaba jugando allí.

Lo habían colocado. Lo habían dispuesto.

Como una pieza de ajedrez en un tablero cuyas reglas solo el jugador conocía, cuyo objetivo solo el oponente comprendía.

El lobo no era una víctima, era un mensaje, un cebo, una trampa.

¿Por qué aquí? ¿Por qué tan cerca de la vieja cabaña, ese lugar de recuerdos y sombras? ¿Por qué en esta parte del bosque, donde los límites entre territorios se difuminaban como acuarelas sobre papel mojado?

Y entonces la comprensión la golpeó con la fuerza de un martillazo: Había algo más.

Un rastro de magia que colgaba de las hojas sobre ella como un perfume en la ropa.

Magia Falkenstein, pero equivocada. Demasiado intrusiva, demasiado tosca, demasiado estridente.

Como un mal actor que sobreactuaba su papel, que se esforzaba tan desesperadamente por ser convincente que lograba lo contrario.

Era su firma mágica, y sin embargo no lo era.

Una imitación, una falsificación, tan perfecta en los detalles y tan equivocada en la impresión general.

Como si alguien hubiera intentado imitar su firma mágica y se hubiera olvidado de que la verdadera magia de sangre nunca gritaba con tanta estridencia, nunca era tan intrusiva.

La verdadera magia susurraba. No rugía. Se fundía con la naturaleza, no la dominaba.

Su corazón martilleaba contra sus costillas como un pájaro atrapado golpeando desesperadamente contra los barrotes de su jaula.

La verdad de pronto era diáfana y terrible: Ella no era la única que buscaba allí.

Alguien más había estado allí. Alguien que la conocía, que había estudiado su poder, que había aprendido a imitarlo.

Y ese alguien quería que la encontraran.

Allí. Junto a ese cadáver. Con esa falsa evidencia de su presencia en el aire.

Era una trampa, construida tan perfectamente como un mecanismo de relojería, tan mortal como una guillotina.

Cada aspecto de esa escena estaba dispuesto para comprometerla, para hacerla parecer culpable de algo que no había hecho.

El lobo muerto, el símbolo ajeno, el rastro mágico falsificado, todas partes de un plan mayor cuya escala aún no podía abarcar.

Una rama se rompió. Cerca. Demasiado cerca.

El sonido cortó el silencio tenso como un latigazo, como el primer trueno antes de una tormenta.

No era el crujido aleatorio de la madera cediendo bajo su propio peso.

Era el sonido deliberado de algo pesado ejerciendo presión sobre el suelo del bosque.

De alguien a quien se le había acabado la paciencia para esperar.

Inara no se giró, cada instinto, cada fibra de su cuerpo, cada célula de su piel le gritaba: Corre. Ahora. Inmediatamente. No hagas preguntas. No mires atrás. Corre como si tu vida dependiera de ello.

Porque así era.

Corrió.

Sus piernas se movieron como las de una marioneta, cuyas cuerdas eran tiradas por el puro pánico.

Las raíces del bosque parecían tenderle la mano como los dedos nudosos de antiguas brujas.

Las ramas le azotaban los brazos, arañándole la piel con la crueldad de látigos naturales.

Sus pies no encontraban ritmo en el suelo desigual, tropezando con piedras y ramas hundidas, resbalando en hojas mojadas que parecían manchas de aceite bajo sus suelas.

La brazalete en su muñeca comenzó a brillar, pero esta vez no era una advertencia sobre magia externa. Era el miedo desnudo, primitivo, de su propio corazón lo que traía el metal a la vida. El miedo de un animal acosado que por fin había comprendido que no era el cazador, sino la presa.

Detrás de ella, algo se movió. O alguien. Los pasos eran demasiado regulares, demasiado decididos para ser un animal. Sonaban como los pasos de un hombre que no tenía prisa, que sabía que su presa se cansaría, que tenía tiempo y paciencia y la certeza del vencedor.

No se atrevió a mirar atrás. No podía dejar de correr, incluso cuando sus pulmones ardían y sus piernas comenzaban a fallar.

Alguien había preparado una trampa.

Y ella había caído de lleno en ella.