Capítulo 2 #3

El Bosque Negro, pero no como los humanos lo conocían.

No la simple colección de árboles y claros, pueblos y senderos registrados en los mapas ordinarios.

Este mapa mostraba dos mundos a la vez, superpuestos como transparencias.

Sobre él se extendía una segunda red, un tejido de líneas y nodos cubriendo el mundo visible como una telaraña invisible.

Líneas ley y corrientes de energía, lugares de poder y puntos débiles, todo cuidadosamente cartografiado por alguien que conocía ambos mundos.

Pero esa red no estaba intacta. Desgarrones la surcaban, como si alguien la hubiera arañado con un cuchillo, brechas abiertas como heridas en la realidad.

Cada desgarro estaba marcado con símbolos, con fechas y notas en la misma letra minúscula que había visto en el escritorio. Una documentación de la decadencia.

—El Velo —murmuró Inara, la palabra escapándosele antes de poder contenerla. Las sílabas quedaron suspendidas en el aire polvoriento como una invocación.

—Mantiene los mundos separados. O lo hacía —dijo el curtidor, y su dedo huesudo golpeó uno de los desgarros más grandes del dibujo.

Inara vio que tenía las uñas mordidas, la piel alrededor de ellas en carne viva por el hábito nervioso—.

Desde la muerte de vuestro padre, se ha vuelto más delgado.

La gente lo siente, aunque no sepan qué es.

La frase golpeó a Inara como un puñetazo físico, haciéndola jadear por aire como si alguien le hubiera clavado un puño en el estómago.

Su padre. Así que él sabía quién era ella.

O al menos, qué era. La heredera Falkenstein, el último miembro de una familia que había mantenido el equilibrio entre mundos durante siglos.

La sangre en sus venas era una herencia de poder y responsabilidad, un peso que amenazaba con romperla.

Y este sencillo curtidor de pueblo conocía su identidad, conocía la verdad que intentaba ocultar al mundo entero.

—¿Por qué me estáis contando esto? —La pregunta se le escapó, más afilada de lo previsto, impregnada de sospecha y miedo y la desesperada esperanza de que estuviera equivocada, de que todo fuera una terrible coincidencia.

—Porque sois la única que ha vuelto —sus ojos lechosos se volvieron duros como el acero, a pesar de su superficie velada—.

Las manadas están combatiendo, y nosotros estamos atrapados entre los frentes.

Se apagan las luces, desaparecen los animales, y a veces encontramos huellas en el bosque que ningún humano podría haber dejado.

Hablaba de los conflictos como si fueran una tormenta que hubiera estallado sobre la tierra, un desastre natural que había que soportar.

Pero Inara sabía que era más que eso. Las manadas mágicas, lobos y otros cambiaformas, luchando por el territorio y el poder.

Sus conflictos debilitaban el Velo que separaba los dos mundos.

Cada combate, cada gota de sangre derramada, abría otro agujero en la tela invisible que protegía la normalidad.

Y esa gente, esa gente inconsciente y vulnerable, sufría las consecuencias de guerras que no podían comprender.

Inara volvió a mirar el mapa. Los desgarrones del Velo conducían todos en una dirección, como ríos que fluyen hacia un mar común: hacia las ruinas del castillo Falkenstein.

Hacia su herencia. Hacia el lugar que una vez había llamado hogar y luego había abandonado con rabia cuando el mundo le había arrebatado todo lo que amaba.

—Queréis que haga algo al respecto.

El anciano negó con la cabeza, un movimiento lento y deliberado como si cada gesto le causara dolor.

—Quiero que comprendáis lo que está en juego. No solo para vuestro mundo. Para el nuestro.

Afuera, una puerta se cerró de golpe con el chasquido seco de la madera contra la piedra, un sonido que resonó en la pequeña habitación como un disparo.

Alguien gritó, una voz cargada de pánico e ira que se elevó en un rugido ininteligible, para luego apagarse como si al que gritaba se le hubiera acabado el aire.

El curtidor ni siquiera se inmutó, como si el ruido y el alboroto fueran tan ordinarios como la lluvia.

—La gente ya ha sufrido bastante —dijo en voz baja, y su voz llevaba una melancolía más profunda que la edad de sus huesos, una pena que había anidado en su alma como un parásito—. Preguntaos, heredera Falkenstein: ¿están preparados para la verdad? ¿Y lo estáis vos para dársela?

La pregunta quedó suspendida en la luz polvorienta de la trastienda, pesada como los libros que los rodeaban, pesada como los años de silencio, pesada como la carga de una herencia que ella nunca había querido soportar.

Inara no respondió, no pudo responder. Demasiadas voces luchaban en su cabeza: el deseo de venganza contra las manadas que habían destruido a su familia; el viejo instinto protector que la ligaba a su tierra como una cadena; el miedo a la responsabilidad que traía consigo su legado, pesada como el plomo en sus huesos.

La brazalete en su muñeca comenzó a arder de nuevo, y esta vez, el calor era imposible de ignorar.