Capítulo 28

Sage

La casa es nueva para mí, pero no para ellos: retirada de la carretera principal, detrás de dos arces y un muro bajo de piedra. La luz del porche ya está encendida cuando aparco. Dos camionetas y un Range Rover ocupan la entrada.

Me quedo sentada en el coche tras apagar el motor.

Me froto la nuca. Había sido un servicio largo. Luego se rompió una junta de la cámara frigorífica. Y en una mesa de cumpleaños devolvieron un soufflé perfecto porque las velas no se quedaban de pie. Como si eso pudiera pasar.

Ahora me duele cada músculo entre la nuca y los tobillos.

Normalmente me llevo ese cansancio a una casa vacía, ceno sobras de pie junto al fregadero y me meto en la cama todavía armando la lista de preparación de mañana.

Esta noche, la puerta principal se abre antes de que me mueva.

Gabe baja los escalones sin abrigo.

—La has encontrado.

—Me diste buenas indicaciones.

—Te di unas indicaciones pésimas. Rhys las corrigió.

Abre la puerta del coche y me ofrece la mano. La acepto y dejo que me saque del asiento. Su beso sabe un poco a salsa y a romero.

—Pasa. Estás hecha polvo.

—Qué halagador.

—Devastadoramente guapa y a un contratiempo de cometer un homicidio.

—Mejor así.

Dentro, el calor me envuelve. El pasillo huele a pollo asado, a cera para muebles y a ese detergente limpio que ya es capaz de acelerarme el pulso.

Los zapatos y las botas se alinean junto a la pared en tres versiones muy distintas del desorden.

Los de Rhys, emparejados con pulcritud; los de Callum, alineados debajo de su abrigo; los de Gabe, separados lo justo para sugerir una emergencia a medias.

Callum aparece en la puerta de la cocina con un delantal sobre una camisa oscura.

—Venga. Siéntate y deja que de esta noche nos encarguemos nosotros.

Normalmente me opondría por principio, pero mis pies cansados deciden antes que yo.

El salón es pequeño y se nota habitado: libros apilados debajo de una mesa, una manta colgando del sofá, fotografías enmarcadas de la estación sobre la repisa de la chimenea. Me hundo en los cojines con un ruido que espero que nadie oiga.

Callum lo oye. Cómo no.

Se arrodilla y me desata los zapatos con las mismas manos precisas que una vez sostuvieron una aguja contra mi brazo. Cuando sus pulgares aprietan el arco del pie, se me escapa un gemido antes de que pueda disimularlo.

Alza la vista.

—¿Mejor?

—No pares o me echo a llorar.

—Encantado de ayudar.

No para.

Rhys se sienta detrás de mí. Sus manos encuentran mis hombros y trabajan los músculos del cuello hasta que el día se suelta, nudo a nudo. Después me quita las horquillas del pelo y me rasca despacio el cuero cabelludo con las yemas de los dedos.

Cierro los ojos.

—¿Dónde aprendiste a hacer eso?

—Me enseñó mi madre, porque tenía migrañas.

Habla en voz baja, casi con timidez.

Me recuesto contra sus manos.

—Puede que a mí me den migrañas.

Me besa la sien.

—No necesitas excusas.

La respuesta es tan sencilla que la noto en un punto tierno.

Gabe desaparece en la cocina y vuelve con un platito, como si trajera una ofrenda. Un pudin de pan descansa bajo una salsa brillante, con los bordes dorados justo en su punto.

—Honey me dio la receta. Me hizo jurar por mi placa que no revelaría la fuente, o me pasa factura. Así que no se lo digas.

—Eres demasiado honrado.

Hundo la cuchara y lo pruebo.

—Era mi postre favorito de niña.

—Lo sé.

Entonces me acuerdo de que lo mencioné una vez, hace meses, con Gabe sentado en mi barra.

—Te quedaste con el dato.

Gabe me pone la mano en la cara.

—Me acuerdo de todo lo que dices. Incluso de lo que crees que no importa.

Parpadeo para contener las lágrimas.

—Come —dice—. Luego cenamos.

—¿Sabes que el postre va después de la cena?

—Me hacía demasiada ilusión que lo probaras.

Sonrío y tomo otra cucharada.

Me mira llevarme otra cucharada a la boca como si mi placer alimentara algo dentro de él.

De cena hay pollo asado, patatas y zanahorias caramelizadas, aunque algo quemadas por los bordes.

—A mí me gustan así, de verdad —le digo a Rhys, que ha cocinado casi todo mientras los otros dos aportaban críticas y abrían armarios.

—Lo dices por educación.

Me sirve más en el plato.

—La salsa se ha cortado —dice Callum mientras se sirve un poquito a un lado del plato.

—Ha vuelto a ligar —responde Rhys.

—Solo porque la has batido hasta someterla —añade Gabe.

—La he removido, nada más. Y ahora os ponéis quisquillosos porque tenemos a una chef de verdad en casa.

Pincho un trozo de pollo y me lo como.

—A mí me gusta. Está bueno.

—No le infles más el ego.

Gabe me lanza una mirada antes de ponerme en el plato la patata más crujiente.

Me río. Porque no hay nada bien emplatado. Y, aun así, es la mejor comida que he tomado en meses.

—¿De quién es esta casa? —pregunto.

Los tres se miran entre ellos.

—¿Legalmente? —dice Gabe.

Entorno los ojos.

—Eso sería un buen comienzo.

—Rhys la compró cuando consiguió trabajo en el cuerpo de bomberos—explica Callum—. Gabe se mudó aquí después de divorciarse. Yo me instalé durante la residencia en el hospital porque se me inundó el piso. Nadie se ha ido.

—¿Gabe estuvo casado?

—Once meses—responde Gabe—. Se nos daba mejor organizar una boda que vivir en el mismo código postal. Ella se ha vuelto a casar, felizmente, con una manada de alfas del pueblo de al lado.

Lo cuenta sin dramatismo, como parte de una vida que todavía no llevo aquí el tiempo suficiente para conocer.

—¿Y vosotros dos os quedasteis sin más?

Rhys corta otro trozo de pollo.

—La hipoteca salía más barata.

—Qué romántico.

—Quiere decir que nos convertimos en una familia—aclara Callum.

Rhys baja la vista al plato, lo cual es una confirmación.

Después de cenar, me enseñan el resto de la casa. En el cuarto de Rhys hay una cama, una cómoda y una fotografía enmarcada vuelta hacia la pared en el estante. Cuando le pregunto, le da la vuelta: Rhys y Saint de niños, mugrientos después de bañarse en la cantera.

El cuarto de Callum está ordenado sin parecer vacío: libros apilados en dos filas y una camisa limpia extendida sobre una silla para el día siguiente. El de Gabe tiene color, discos, un helecho medio muerto y tres tazas en la mesilla.

También hay un cuarto dormitorio, que ahora es un despacho.

Nadie sugiere que deba convertirse en el mío.

La ausencia de presión me permite imaginarlo igualmente.

Tendría el nido más grande, lo bastante grande para los cuatro, un cajón para las mantas de repuesto, y mi chaquetilla de chef colgaría con el resto de mi ropa en el armario.

Quizá también cabría una cuna.

En el pasillo, Rhys me toca la parte baja de la espalda.

—¿Es demasiado?

—No.

La respuesta me da más miedo que un sí.

Volvemos a la sala de estar. La casa parece distinta después de haber visto los espacios privados; ya no parece un decorado montado para una sola noche, sino una vida con puertas por las que quizá me inviten a pasar.

Después ponen la película que menciono cada Halloween. Me tumbo atravesada sobre los tres regazos, bajo una manta, llena y calentita, con la mano de Rhys en mi pantorrilla, Callum acariciándome el pelo y Gabe soltando comentarios hasta que lo amenazo con asfixiarlo con un cojín.

Cuando llegan los créditos, se me cierra la garganta.

Callum es el primero en darse cuenta.

—¿Estás bien?

—Estoy tan bien que resulta alarmante.

Me río y me seco debajo de un ojo. La confesión me parece ridícula y enorme a la vez.

—¿Puedo quedarme esta noche?

La habitación se queda inmóvil.

Entonces los tres se mueven a la vez. Gabe me besa antes de que termine de tomar aire. Los brazos de Rhys se cierran alrededor de mi cintura desde atrás. Callum me sujeta la cara entre las manos, como si necesitara confirmar que de verdad he hablado.

—Puedes quedarte todas las noches—dice Rhys contra mi sien—. Si quieres.

—Hemos construido algo para ti—dice Gabe.

Me llevan por el pasillo hasta una habitación al fondo de la casa. Gabe abre la puerta y aparece una cama enorme, la que imaginé en el despacho que he visto antes.

Hay armarios en las dos paredes, con las puertas abiertas de par en par para mostrar las telas dobladas.

Algodón, terciopelo, cachemir, seda, todo dispuesto según el peso y la suavidad.

Los cestos están llenos de cojines. Hay almohadas apiladas contra una pared.

Unas guirnaldas de luces iluminan el techo y rodean el marco de la ventana.

—No sabíamos qué te gustaría—dice Callum—. Así que hemos traído de todo. Puedes montarlo como quieras. O no.

Durante varias respiraciones soy incapaz de hablar.

Mis tres alfas han preparado una habitación entera solo con la esperanza de que los eligiera. No han decidido del todo qué aspecto debe tener, pero me han dado la estructura sobre la que trabajar.

Me vuelvo hacia ellos.

—La quiero. Dios mío, la quiero muchísimo.

A Gabe se le ensancha la sonrisa. Rhys me pone una mano en la base de la espalda. Callum me observa como si estuviera memorizando la respuesta.

Saco una manta de cachemir gris del estante más cercano y empiezo. El proceso tiene sentido sin que nadie me explique nada. Tela gruesa debajo, tela suave encima, los cojines formando paredes en vez de servir de decoración. Me traen lo que señalo y no se meten cuando cambio de idea.

—Sigo queriendo una estrella Michelin antes de formar una familia—digo mientras coloco una manta de terciopelo—. Pueden pasar años.

—Tenemos tiempo—dice Gabe.

—Lo digo en serio. El restaurante no se convierte en un pasatiempo porque esto se vuelva real.

Rhys se acomoda junto al nido a medio construir.

—Nadie quiere una versión de ti convertida en pasatiempo.

—Eso lo dices ahora. Mi horario no tiene nada de romántico. Me pierdo cumpleaños. Huelo a cebolla. Cuando cambiamos la carta me vuelvo insoportable incluso para mis propios estándares.

—Lo sabemos—dice Gabe—. Te conocemos.

Le lanzo un cojín. Lo atrapa y lo añade a la pared del nido.

Callum se sienta enfrente de mí.

—¿Qué temes que te pidamos?

La pregunta merece algo más que una broma.

—Menos—respondo—. Menos trabajo. Menos ambición. Menos horas. Una versión de mí lo bastante agradecida por todo esto como para dejar de aspirar a nada más.

La mano de Rhys se cierra alrededor de mi tobillo, bajo el cachemir.

—Pues no lo pedimos.

—Puede que vosotros queráis hijos antes que yo.

Entonces pienso en la cuna que he imaginado antes. Miro al techo.

—Quizá tenga que trabajar más para conseguir la estrella.

—No hay prisa—dice él—. Ya trabajas bastante.

Gabe dobla una manta de terciopelo y me la coloca detrás.

—Aunque sé lo que es. Yo quiero un barco. Seguro que algún día lo tendré.

Rhys le lanza un cojín.

—Eso no es comparable.

—El trabajo duro vale para las dos cosas.

Callum sonríe.

—Mira, quiero ser sincero contigo. Me muero de ganas de tener hijos. Pero nunca me he casado. Nunca había sentido nada así. Aun así, sé lo que es desear algo. Joder, estudié lo bastante como para llegar a ser médico.

Gabe se ríe.

—Sí. Lo que intenta decir es que podemos esperar a que estés lista.

—Lo estoy.

Callum mira el hueco junto a la cama.

—Pero sabes que nadie tomó precauciones durante tu celo.

Me quedo mirando a Callum.

—Entonces, si ya ha pasado, será porque tenía que ser.