Capítulo 20

Sage

Para cuando cruzamos la puerta de mi casa, el mundo se ha difuminado por los bordes.

Los sonidos llegan con medio segundo de retraso.

La luz del pasillo se deshace en un borrón dorado cuando giro la cabeza.

El abrigo me pesa demasiado, cada costura me aprieta la piel hipersensible, y dentro de la casa hace tanto frío que mi cuerpo debería agradecerlo.

En lugar de eso, ardo desde algún punto bajo las costillas.

Saint está allí. No recuerdo que nos haya seguido, pero está de pie en el salón, con los brazos cruzados y la mandíbula tensa, igual que cuando descubrió que un antiguo casero se había quedado con parte de la fianza.

—¿Cuándo fue tu último celo?

La pregunta cae como una acusación, aunque por debajo le oigo el miedo.

—Yo no…

Las palabras me salen desordenadas. Me agarro al respaldo del sofá.

—Los supresores. Los dejé.

—¿Los dejaste? ¿Por qué?

—Saint —advierte Callum.

—No, casi se desmaya en el trabajo. Quiero saberlo.

Miro a Callum. Tiene la cara cuidadosamente vacía, pero es un hombre que sabe varias cosas que la ética le impide contar.

Rhys y Gabe siguen junto a la puerta, lo bastante cerca para ayudar y lo bastante lejos para respetar un límite que nadie ha trazado.

Su aroma llena el recibidor.

Mi cuerpo se inclina hacia él. Saint lo observa con los ojos entornados. Odio que pueda verlo.

—Me hice unos análisis de sangre —digo—. Los supresores del celo estaban fallando. Tomaba decisiones absurdas. Mi médico me dijo que los dejara y que pidiera cita en una clínica. Pensé que con el sábado bastaría.

—¿Qué quieres decir con que con el sábado bastaría?

Entonces el color le abandona la cara.

—¿No lo hiciste?

—Yo resuelvo mis cosas a mi manera, Saint.

Cierro los ojos y gimo cuando un cuchillo imaginario me rasga el estómago.

La cara de Saint se queda vacía. Lo odio. Vuelve a tener diecinueve años, en un pasillo de hospital, con la mirada al frente y mi mano entre las suyas mientras los médicos le hacían pruebas a nuestra madre.

—¿Cuánto llevas sabiendo que vas a entrar en celo?

—No lo sabía. Pensaba que lo iba a detener. Yo…

Otra puñalada en el estómago y me doblo en dos.

—Sage, deja que te… —La voz de Callum suena junto a mí, pero levanto la mano para detenerlo.

Respiro a través del dolor y, cuando cede, digo:

—Solo necesitaba una noche con alfas.

—Sin decírmelo.

—Pensé que mi plan era infalible.

—Siempre esperas a que el plan ya no deje sitio para que nadie te ayude.

Me golpean porque son palabras viejas.

Nuestra madre vivió unos años más, hasta que el cáncer acabó con ella. Después, Saint se ocupó de los formularios, de las cuentas y de toda la gente que llamaba a la puerta con comida.

Yo me ocupé de Saint. Le recordaba que comiera y eché una solicitud para trabajar en una cocina. Superamos el duelo a base de trabajar duro y de no reconocer nunca que estuviéramos cansados. Pero cuando Saint me dejó para volver a vivir a Knotty Ridge Falls, aprendí a sobrevivir sola.

—Sé que te preocupas —digo—. Pero no puedo darte parte de cada decisión antes de que sea mía.

—Esto no es decidir dónde cenamos.

—No. Es mi celo, Saint. Es algo más privado.

Su mirada se desvía hacia los tres hombres de la puerta. Algo en esa quietud suya le llama la atención.

—¿Por qué están aquí?

La piel me arde aún más. Rhys mira al suelo. Gabe se mete las manos en los bolsillos. Callum le sostiene la mirada a Saint sin revelar nada.

—Me han traído a casa.

—¿Los tres?

—Por lo visto necesito una comitiva.

La broma fracasa. Saint me conoce lo suficiente para oír lo que esconde.

—¿Qué ha pasado mientras yo estaba fuera?

—Ahora no.

—Sage.

—Ahora. No.

La orden se lleva las últimas fuerzas que me quedan en las piernas. Callum avanza. Levanto la mano antes de que llegue hasta mí.

—¿Y no me lo contaste? ¿Corriste el laberinto?

—Es mi cuerpo.

—Corriste el laberinto —gruñe.

A su espalda, el pecho de Rhys se levanta con una respiración que suena sospechosamente a gruñido propio, aunque la corta antes de que acabe.

—Hice lo que tenía que hacer para detener este celo.

—Y no funcionó.

La voz de Saint vuelve a subir.

La discusión me cuesta más energía de la que debería. El calor me recorre y me tensa el bajo vientre. Apoyo una mano en la pared, pero hasta el yeso pintado me resulta demasiado áspero bajo la palma.

Callum da un paso.

Levanto la otra mano entre los dos.

—No.

Se detiene.

Esa obediencia debería tranquilizarme. En lugar de eso, su distancia se me hace insoportable.

—Necesito que os marchéis todos.

A Saint le cambia la cara.

—No voy a dejarte sola así.

—Por favor. Necesito pensar, y no puedo pensar con todo el mundo mirándome.

—Sage…

—¿Qué crees que hice cuando te volviste para acá, Saint? Viví sola en la ciudad cuando decidiste regresar. No me vengas ahora con aires de superioridad. Sé cuidar de mí misma.

—¡Omega! —grita Saint.

—No le grites —gruñe Rhys entre dientes.

Lo miro. Parece a punto de abalanzarse, y hago lo único que puedo para impedir que reaccione.

—¡Fuera! —grito.

La palabra lleva dentro bastante cocina como para que incluso Saint obedezca.

Nadie se mueve deprisa. Rhys deja un vaso de agua sobre la mesa de centro. Gabe coloca mi móvil a su lado y enchufa el cargador sin decir nada.

Callum se agacha a unos pasos de distancia, sin levantar la voz.

—Si te sube más la temperatura, si te desorientas o si no consigues retener líquidos, llámame. Inmediatamente.

—Ya me estás dando dolor de cabeza.

—De momento eso no está en la lista de síntomas peligrosos.

—Debería estarlo.

Aprieta los labios, luego se incorpora y sigue a los demás.

Saint espera en el umbral.

—No tienes que demostrar nada haciendo esto sola. Puedo pedir cita en una clínica para el celo.

—No estoy demostrando nada. Y puedo pedirla yo misma.

La puerta se cierra y corro a la cocina.

El agua sabe a metal y está demasiado fría; me hace daño en los dientes mientras bebo.

Me apoyo un paño mojado en la nuca. Se calienta casi al instante.

Abro la ventana de la cocina y me quedo en la corriente hasta que se me endurecen los pezones bajo la camiseta y el dolor entre las piernas se intensifica en lugar de aliviarse.

El folleto de la clínica sigue en la encimera, donde lo dejé. Leo tres veces el número de emergencias. Llamar sería lo responsable. También significaría desconocidos, salas de luz fluorescente y un catálogo que Molly se inventó porque sabía que la alternativa me asustaba.

No quiero a un desconocido.

Quiero a los hombres esperando fuera porque les dije que se marcharan y entendieron que podría volver a llamarlos.

Caer en ello me obliga a agarrarme al fregadero. Mi reflejo en la ventana parece febril y ajeno; el pelo se me ha soltado de la coleta.

—Los elegiste —me digo.

Mi cuerpo responde con una contracción brutal.

Me meto una mano por debajo del pantalón. La humedad me cubre los dedos antes de llegar al clítoris. El primer roce es demasiado intenso. Apoyo la otra palma en la encimera y trazo círculos más despacio.

El alivio sube y vuelve a retirarse. Mi propia mano conoce la mecánica y nada de lo que necesito. No hay ningún peso a mi espalda, ninguna voz que me diga qué hacer, nadie que recoja el sonido roto que se me escapa cuando me introduzco un dedo.

Me detengo, tan frustrada que podría echarme a llorar.

Necesito envolverme en mi nido y dormir hasta que pase.

Pero solo consigo dar seis pasos hacia el dormitorio antes de que me fallen las rodillas.

El suelo del salón está duro cuando caigo.

Un fogonazo de dolor me atraviesa una palma, pero no basta para frenar el latido doloroso entre mis piernas.

Esto es lo que Callum me advirtió que podía pasar: un celo que llega tan deprisa que no me da tiempo a prepararme. No es una fecha mágica en el calendario que se va acercando poco a poco. Creía tenerlo bajo control.

Me arrastro hasta el sofá, me incorporo y agarro el cojín más mullido. Huele a detergente y a nada más. Es un olor completamente equivocado. La habitación está llena de objetos que elegí, colores que aprobé, muebles colocados exactamente donde yo quería, y nada de eso ofrece lo que mi piel exige.

Aprieto los muslos. La presión empeora el dolor.

—Genial —murmuro—. Una gestión excelente.

Mi móvil está sobre la mesa. Alargo la mano, tiro el vaso y observo cómo el agua se extiende por la madera. Normalmente me movería lo bastante deprisa para salvar el barniz. Esta noche me quedo mirando hasta que empieza a gotear sobre la alfombra.

Molly contesta al primer tono.

—Me está entrando el celo —digo—. No sé qué hacer.

—Llama a una clínica, tonta. Diles cuántos alfas necesitas y si quieres un beta que los mantenga a raya. La de Main Street tiene catálogo en línea. Seguro que viene hasta el tamaño de las pollas.

—Me estás vacilando.

Me río, y la risa se me quiebra en algo peligrosamente parecido a un sollozo.

El tono de Molly cambia al instante.

—Pues claro que sí. Todos los alfas la tienen grande.

—Molly.

—Perdona. Escúchame. ¿Estás sola?

—Sí, pero estuvieron aquí hace un rato. Todavía los huelo.

Una pausa.

—A los tres. Llámalos y diles que vuelvan. Te ayudarán.

—Están con Saint.

—Menos ideal. Necesitas dormir. Cuando el celo arranque de verdad, vas a estar así días.

—Voy a arrastrarme hasta mi nido, pero necesito su ropa, Molly. Necesito olerlos.

—Puedo conseguírtela yo. Coge una botella de agua y relájate en el nido.

Me acurruco de lado en el sofá, con las rodillas encogidas. La tela me raspa la piel.

—Los he echado. Debería habérselo dicho a Saint, pero no lo hice.

—¿Quieres que sigan lejos?

La pregunta me duele más de lo que debería.

—No lo sé. No distingo lo que quiero de lo que esto me está haciendo querer.

—Entonces no decidas nada nuevo ahora mismo. ¿Qué habías decidido antes?

Inhalo sus aromas, que aún flotan en el aire. Lino limpio y fresas recogidas al aire helado.

Los quería antes del celo. Años antes de que me fallaran los bloqueadores de olor y me diera cuenta de qué era exactamente lo que estaba bloqueando.

—Los elegí —susurro.