Capítulo 9

Rhys

Saint echa una bolsa de lona a la caja de su camioneta cuando entro en el aparcamiento del parque de bomberos, y la imagen me hace un nudo bajo las costillas antes de que entienda por qué.

La luz del atardecer destella en la ventanilla de la cabina.

Los arces de la valla perimetral se han vuelto de un rojo herrumbre y la lluvia les ha pegado las hojas al asfalto.

Las guirnaldas de Halloween cuelgan flácidas sobre la entrada del parque, con calabazas de papel que giran despacio en el cordel húmedo.

—¿Te vas esta noche?

Saint cierra de golpe el portón trasero.

—A Williamstown. Jonah está hecho polvo. Su omega lo dejó hace tres semanas y desde entonces se dedica a beber en vez de afrontarlo. Me pareció que alguien debería comprobar que sigue en pie.

—Justo esta noche. Con la de noches que hay.

La pregunta me sale demasiado deprisa. Saint se detiene con una mano en la caja de la camioneta.

—Me necesita.

Lo dice como si nada. Como si no me estuviera sirviendo en bandeja justo la ocasión que llevo tres años deseando que no llegara nunca. El baile de máscaras empieza dos horas después de que acabe nuestro turno. Sage va a ir y Saint no tiene ni idea.

Lo sé porque Saint se ha pasado la semana felicitándose por haberla asustado hasta quitarle la idea de la cabeza.

Compruebo la correa de su bolsa.

—¿Jonah no tiene a nadie más?

—No cerca. Su manada está furiosa con él; por eso me ha llamado a mí y no a ellos.

—Eso suena más a que quiere compasión que ayuda.

—Recibirá la que sobreviva al trayecto.

Gabe sale por la puerta del parque con dos cafés y una bolsa de papel con la base oscurecida de grasa. Lleva el disfraz de esta noche al hombro, en una funda de ropa, aunque él sostiene que la capa es de otro.

—Ofrenda de paz —dice, y me tiende un café.

—¿Por qué?

—Ya lo decidiré luego. Es más fácil acumular crédito por adelantado.

Sigue mi mirada hasta la camioneta de Saint y lo entiende al instante. Gabe lee las caras más rápido de lo que la mayoría lee un menú, y luego esconde ese talento bajo tantas tonerías que nadie le guarda rencor por calarlo.

—¿Vas a ir esta noche? —le pregunta a Saint.

—¿Al baile de máscaras? Dios, no. No es lo mío. Nunca lo ha sido. —Saint se ríe y abre la puerta del conductor—. Gente que se comporta como si un cartón delante de los ojos borrara las consecuencias.

—Suena horrible —dice Gabe con solemnidad, mientras la funda le roza el tobillo.

Saint la señala.

—¿Qué es eso?

—Túnicas de coro.

—Tú no cantas.

La puerta de la oficina se abre antes de que Saint pueda hurgar en la mentira. Sage sale con una carpeta bajo el brazo, probablemente las facturas de la cena benéfica del parque. Lleva el pelo recogido en alto y ya medio deshecho, y la cara de quien acaba de explicarle una suma básica a un comité.

—Y asegúrate de mantenerte lejos del laberinto —le dice Saint a Sage—. De hecho, deberías quedarte en casa.

—Estoy trabajando.

Miro a Gabe, que traga saliva.

—Bien.

Lo dice con toda facilidad, con esa certeza que emplea cuando habla de su hermana, como si el asunto estuviera cerrado antes de que ella entrara en escena. A Sage se le van irguiendo los hombros poco a poco.

—Y puedo hacer lo que me dé la gana, Saint. Si decido ir, voy.

Saint no parece oír la advertencia en su tono.

—Solo son alfas borrachos persiguiendo cualquier cosa con falda.

—Sabes que regento un restaurante lleno de cuchillos.

—Exacto. Quédate ahí. Soy tu hermano mayor y sé lo que necesitas.

Gabe bebe café para esconder la cara.

—Tengo veintinueve años —dice Sage.

—Y eres once meses menor que yo.

—Eso deja de ser una medida relevante a partir de los diez años.

Saint me señala en lugar de contestarle.

—Asegúrate de que no vaya. Llámame si lo intenta.

La orden cae entre los dos. Los ojos de Sage se vuelven hacia los míos. La rabia los afila.

—¿Quieres que la sujete por la fuerza? —pregunto.

Saint se lo piensa.

—Usa tu criterio.

—Pues mala elección de hombre —murmura Gabe.

Saint se acerca a su camioneta y sube de un salto.

El motor arranca. Saint baja la ventanilla y le dedica a Sage una sonrisa que pide perdón sin reconocer ninguna culpa.

Ella le hace una peineta. Él se ríe, se despide con la mano y se marcha antes de que ninguno de los dos pueda añadir nada.

Nos quedamos entre los humos del escape. Las hojas secas se levantan tras las ruedas, dan una vuelta y se posan de nuevo.

—Bueno —dice Gabe—, ese es un trabajo que yo no pienso hacer.

—Nadie te lo ha pedido.

—Te lo ha pedido a ti.

—Ya lo he oído.

Sage no se ha movido. Mira el camino de entrada vacío como si estuviera calculando cuántos delitos distintos cometer en respuesta.

—Es imposible —dice.

—Se preocupa.

—Mi detector de humos también. Y no intenta organizarme la agenda social.

—Te chilló la semana pasada.

Le tiembla la comisura de la boca.

Doy un sorbo al café. Está demasiado caliente y demasiado dulce. Gabe le ha echado azúcar porque cree que el amargor es un defecto de carácter.

—De verdad que no vas a impedírmelo —dice.

No es una pregunta. Es una prueba.

—De verdad que no.

—¿Y tampoco vas a llamarlo?

—Eres adulta.

La respuesta debería ser sencilla, como elegir bando en algo más grande que una simple fiesta.

—Bien.

Su mirada se demora en mí. Hay algo en ella que no había visto del todo antes, no sin alguna broma montada encima para taparlo. Deseo, quizá. O la certeza de ser deseada y el poder de decidir qué ocurre después.

Se vuelve hacia Gabe.

—¿Qué hay en la bolsa?

—Túnicas de coro.

—Claro.

—¿Te gustaría venir con nosotros a la misa del gallo?

—Preferiría reorganizar el especiero, y ahora tengo que irme a casa.

Se marcha con la carpeta apretada contra el pecho. Al llegar al borde del aparcamiento, vuelve la vista atrás una vez.

Todos mis instintos quieren seguirla hasta la puerta, y tengo que clavarme las uñas en la palma para no moverme de donde estoy.

Gabe deja escapar un silbido bajo.

—Va a recorrer el laberinto.

—No lo sabemos.

—Rhys, ha mirado mi bolsa de ropa y se ha alejado sonriendo. Va a ir.

Me planta el café en la mano y se dirige al vestuario.

—Tenemos noventa minutos para ducharnos, cambiarnos y reunir el criterio suficiente para no arruinar cuatro vidas.

—¿Cuándo llega Callum?

Callum se ha esforzado más que ninguno de los dos por hacerse invisible a su lado, lo que solo vuelve más evidente el patrón. Cada vez que Sage dice que está bien, él la observa como si esa palabra fuera un síntoma.

—Está de camino —respondo.

En el vestuario, Gabe abre la cremallera de la bolsa de ropa. Dentro cuelgan tres abrigos oscuros junto a tres máscaras negras y lisas. Ninguna capa.

—¿Has comprado esto?

—Prestados. Molly conoce a una mujer que dirige el teatro de aficionados.

—Molly.

De repente le interesa mucho quitarse las botas.

—Es un pueblo pequeño.

—Le dijiste que íbamos.

—Mencioné la posibilidad al responder a una pregunta sin relación sobre si a ti te sienta bien el negro.

—¿Y me sienta bien?

—A mí todo me sienta bien. Concéntrate.

—No.

Callum llega diez minutos después con una bolsa de farmacia, que deja caer al ver las máscaras.

—Eso es lo que dice Saint antes de cada sí importante —le dice Gabe.

—Estoy de guardia hasta las siete.

—La mascarada no empieza hasta las ocho.

—Sage es mi paciente.

—Cámbiala de médico —digo.

Me lanza una mirada afilada. La sugerencia suena más a confesión de lo que pretendía.

—No ha pasado nada —dice Callum.

—Todavía no.

Gabe se apoya contra las taquillas.

—Podemos quedarnos todos en casa. También podemos asistir a un acto público como adultos y dejar que Sage tome sus propias decisiones. Nadie la seguirá al laberinto a menos que deje claro que quiere que la sigan.

La mirada de Callum va de uno a otro.

—Habéis preparado reglas.

Establecemos el resto de las reglas mientras nos cambiamos.

Nadie la acorrala. Nadie usa la ausencia de Saint para presionarla.

Si el alcohol o cualquier otra cosa la afecta hasta el punto de que el consentimiento quede en duda, la llevamos a casa.

Si elige a uno de nosotros, los otros dos no interfieren.

Esa última regla se queda flotando en el aire.

—¿Y si nos elige a los tres? —pregunta Gabe.

Callum se abrocha el puño de la camisa.

—No es probable.

Nadie dice que sea imposible.

Salimos juntos de la estación poco después de las ocho.

El paseo hasta la plaza dura doce minutos. Gabe llena nueve con teorías cada vez más inverosímiles sobre el disfraz que elegiría Saint si lo obligaran a asistir.

Al final de Main Street, la multitud ocupa la calzada.

Nos detenemos bajo el toldo oscuro de la ferretería. Seguir adelante significaría quedar a la vista de cualquiera que nos buscara.

—Última oportunidad —dice Callum.

—¿Para irnos a casa? —pregunta Gabe.

—Para recordar que se supone que somos los amigos de su hermano.

—Seguimos siendo sus amigos mientras asistimos a un acto ciudadano.

Los miro a los dos.

—Si la vemos, nadie da nada por sentado.

Callum asiente mientras nos ponemos las máscaras.

Entregamos las entradas y Gabe se adelanta a buscar sidra; Callum y yo nos quedamos bajo el toldo.

Durante un minuto observamos a la gente disfrazada moverse bajo la luz ambarina.

—Sus resultados no eran buenos —digo.

Se vuelve hacia mí.

—No puedo hablar de ellos.

—No te lo he pedido. La vi salir de la clínica.

—Entonces ya has visto suficiente.

—¿Esta noche es peligrosa para ella?

Su silencio responde antes que la cautela profesional.

—No por el acto —dice—. Porque trata su cuerpo como a una empleada a la que puede disciplinar para que haga horas extra.

—¿Podemos ayudar?

—Solo si ella lo pide.

La frase se convierte en otra regla.

Miro hacia la plaza.

—¿Y si te lo pide a ti?

El rostro de Callum se asienta en la inexpresividad calculada a la que recurre cuando una respuesta le duele.

—Entonces la ayudaré a encontrar a alguien apropiado.

—No me refería a eso.

—Lo sé.

—Aunque la hueles —le digo.

Todos la hemos olido.

—Si te elige a ti —digo—, no te niegues por mí.

Me estudia.

—¿O por Gabe?

—Ni por él.

—¿Y Saint?

Eso es más difícil.

—Sobreviviremos a Saint.

Decirlo no vuelve la idea más ligera.

A los catorce años, Saint y yo intentamos sacar los dos el mismo perro medio ahogado de la cantera. Él me acusó de estorbar. Yo lo acusé de ser demasiado pequeño para levantarlo. El perro nos mordió a los dos y luego siguió a Saint hasta su casa. Su madre no me dejó marcharme sin cenar.

Conozco la forma de su lealtad porque la mía creció a su lado.

Cuando Saint volvió aquí después de morir su madre, Gabe se quedó con él las noches en que la quietud se volvía peligrosa.

Callum lidió con los funcionarios que se empeñaban en dirigirse a él como si el duelo lo hubiera vuelto tonto. Yo arreglé lo que se podía arreglar.

Ninguno de nosotros tocó la parte que no tenía arreglo.

Sage siguió a Saint hasta aquí hace tres años, cuando se hartó de la ciudad, y él decidió que los cuatro seríamos un muro a su alrededor.

Aceptamos sin preguntarnos qué pasaría cuando el muro se convirtiera en otra clase de jaula, o cuando los hombres de dentro empezaran a desear a la mujer que debían custodiar.

Perder a Saint dejaría un hueco que nadie más podría llenar.

Alejarme de Sage exigiría arrancarme algo igual de bueno.

Callum mira hacia el laberinto.

—Lo que no tengo tan claro es que él nos sobreviva.

Gabe vuelve con tres vasos y un cucurucho de papel con frutos secos azucarados.

—Buenas noticias: he encontrado provisiones y nadie ha hablado de sentimientos mientras estaba fuera.

Ninguno de los dos lo corrige.