Capítulo 23

Emma lamentaba que la tortuga también hubiera sido víctima del gas.

Había sido un golpe de suerte que el gas no hubiera acabado del todo con la madre de Melanie.

No obstante, permanecería en observación en el hospital al menos durante la noche y, sin duda, tendría que luchar contra las secuelas durante unas cuantas semanas más.

—Si hubiese llegado media hora antes, probablemente ahora también estaría muerta —dijo Emma mientras ella y Alex salían del coche.

El aparcamiento del supermercado, situado frente al centro juvenil donde trabajaba Thomas Gödde, el ex de Melanie Krause, reposaba bajo la pálida luz de un manto de nubes grises que se reflejaba en los charcos del asfalto agrietado.

El breve chubasco había amainado; el aire todavía olía a humedad.

Emma se subió el cuello del abrigo mientras se acercaba al bordillo con Alex.

El centro juvenil estaba al otro lado de la carretera y el tráfico los obligó a esperar.

Se cruzó de brazos, observando los coches que pasaban y pensando en la madre de Melanie Krause.

En los segundos en que había abierto la puerta y encontrado a su hija.

En el pánico, en el horror. En el olor penetrante del gas que se incrustaba en la ropa.

En los intentos desesperados por despertar a Melanie, a pesar de que hacía tiempo que todo era inútil.

La voz de Alex la sacó de sus pensamientos. —Ahora o nunca.

Cruzaron la calle a paso rápido antes de que los siguientes coches pudieran pasar temerariamente por su lado.

Con su fachada exterior decorada con grafitis de estilo moderno, el centro juvenil parecía más acogedor de lo que Emma esperaba.

Nada de pintadas salvajes o garabatos aleatorios, sino motivos artísticos, presumiblemente creados como un proyecto juvenil.

Los mensajes de crítica social no estaban simplemente emborronados, sino que habían sido aplicados a la pared con espray de forma casi profesional.

El capitalismo mata rezaba en gruesas letras negras sobre el lúgubre perfil de una ciudad; al lado, un puño gigante sostenía una cadena rota; debajo, la frase La libertad no se puede prohibir .

En un naranja brillante, Ningún ser humano es ilegal resplandecía sobre un mar estilizado del que sobresalían brazos extendidos.

El estrecho pasaje hacia la puerta estaba empapelado con pegatinas de Antifa y lemas contra el racismo y el fascismo. Entre medias había logotipos de bandas que a Emma no le decían nada. Se detuvo un momento, miró las pegatinas y luego a Alex. —¿La tuya también está por ahí?

Alex negó con la cabeza, pero dejó que su mirada vagara brevemente por las pegatinas. —Qué va. Pero conozco a un par de ellas. Incluso toqué con una de ellas una vez.

Emma arqueó una ceja. —¿Aquí?

—Sí. Fue hace ya algún tiempo, pero también actuamos aquí. El concierto fue una pasada. —Miró el edificio pensativo—. En realidad apenas ha cambiado. La fachada es nueva, obviamente. Y antes se tocaba más punk, no tanto hip-hop y electro. —Hizo una mueca—. No es lo mío, la verdad.

Emma no pudo evitar sonreír y abrió la puerta de un tirón. —¿Qué edad me has dicho que tienes?

—La suficiente para saber qué es la buena música —replicó él y la siguió al interior.

Tras la puerta los recibió un pasillo estrecho y algo mugriento donde flotaba el olor a humo rancio, cerveza y aire estancado.

Carteles desgastados de conciertos pasados, manifestaciones y eventos de izquierda estaban pegados a las paredes; algunos se solapaban, otros estaban medio arrancados o cubiertos por pegatinas nuevas.

Emma y Alex giraron a la derecha y entraron en la pequeña sala de conciertos.

El espacio resultaba casi agobiante debido a los pilares de hormigón que bloqueaban parcialmente la vista del escenario.

El suelo era de hormigón basto y estaba cubierto de manchas oscuras; de cerveza o de sangre, probablemente de ambas.

El escenario en sí era sencillo y las paredes estaban cubiertas de más grafitis.

Emma vio a Alex sonreír mientras recorría la sala con la mirada. —¿Vuelven los viejos recuerdos?

Él asintió y señaló los pilares frente al escenario. —Los había borrado por completo de mi mente. Esos trastos han dejado K.O. a unos cuantos.

Emma soltó una risita. —¿A ti también?

—Yo aguanto bien el hormigón —bromeó—. Pero una vez vi a un punki estamparse contra uno a toda velocidad. Fue un desastre. El tipo se quedó frito un momento y volvió con papel de cocina y cinta americana alrededor de la calva. Se metió directo otra vez al pogo y siguió como si nada.

Emma sacudió la cabeza. —No sé si honrar aquello con respeto o simplemente calificarlo de estupidez.

—Yo habría hecho exactamente lo mismo.

—Entonces me decanto por el respeto.

Antes de que Alex pudiera responder, un joven apareció tras la barra, al fondo de la sala. Tenía el pelo rapado y de un color rojo brillante, varios piercings faciales y brazos tatuados que asomaban de su camiseta de tirantes. Estudió a Emma y a Alex con recelo, apoyando las manos en la barra.

—Todavía no hemos abierto.

Emma caminó unos pasos hacia él y sacó su placa. —Policía Criminal de Bielefeld. Buscamos a Thomas Gödde.

El hombre dejó que su mirada recorriera brevemente la placa de Emma, luego se enderezó y esbozó una ligera sonrisa. —¿Él también lo es? —Asintió en dirección a Alex.

—Sí, él también —dijo Alex, que se situó al lado de Emma y le mostró su identificación.

El hombre se la devolvió y continuó examinando a Emma. —¿Quiere tomar algo? En realidad se supone que no empiezo hasta dentro de media hora.

Emma sonrió cortésmente. —Gracias, pero por desgracia aún no he terminado mi jornada.

Él se encogió de hombros. —Puedo esperar.

—Me temo que tendré que trabajar durante toda la noche.

Se apoyó de nuevo contra la barra, con la mirada impasible. —Yo también.

—Tal vez en otra ocasión —dijo Emma, sintiéndose genuinamente halagada.

El hombre hizo una mueca ladeada. —Llevo trabajando aquí media eternidad y probablemente me quede un tiempo todavía. —Le guiñó un ojo—. Al fondo del pasillo, la última puerta a la izquierda —dijo finalmente, y se dio la vuelta.

Emma le dio las gracias y le dio un codazo rápido a Alex en las costillas; él le devolvió una sonrisa irónica.

Hacía tiempo que nadie flirteaba con ella.

¿O es que simplemente no se había dado cuenta?

Desde que Alex estaba con la fiscal, tal vez su ojo para esas cosas se había agudizado de nuevo.

A él le iba muy bien en su nueva relación y, por primera vez en mucho tiempo, ella se dio cuenta de cuánto echaba de menos algo así.

La cercanía. La confianza. La familiaridad y una sensación de seguridad.

Y el sentimiento de no tener que estar sola nunca más.

Caminaron por el pasillo en silencio hasta que se detuvieron ante la puerta con la placa manuscrita que decía Thomas Gödde . Emma llamó y entró.

El despacho era exactamente como ella esperaba.

Un escritorio voluminoso, sobrecargado de carpetas, folletos y un portátil viejo que parecía haber pasado ya por varias manos.

En las paredes había carteles de campañas políticas, arte alternativo y unas cuantas fotos amarillentas de proyectos juveniles.

En la esquina había un sillón hundido con una pila de libros al lado: títulos sobre anticapitalismo, trabajo social y movimientos de izquierda.

En el alféizar de la ventana, un cactus medio marchito en una taza de café de comercio justo.

Y en medio de todo aquello estaba sentado Thomas Gödde, vistiendo una sudadera con capucha sobre una camiseta deshilachada de color rojo antiguamente oscuro, con barba de tres días y una sonrisa sincera y cálida. Levantó la vista del portátil, que casi podría haber pasado por una antigüedad.

—Bajetzky y Kuper, de la Brigada de Investigación Criminal de Bielefeld —se presentó Emma, señalando también a su compañero.

—¿Policía? —preguntó él con una voz suave que transmitía más incertidumbre que sorpresa—. ¿Qué puedo hacer por usted? Por ustedes, quiero decir. Lo siento.

—No somos demasiado tiquismiquis con eso —dijo Emma, señalando la silla desgastada frente al escritorio—. ¿Puedo?

—Por supuesto, por favor. —Miró a Alex con aire de disculpa—. Lo siento, solo tengo esta silla.

—No hay problema —dijo Alex, cerrando la puerta y apoyándose contra el marco.

Emma respiró hondo y entonces le expuso a Thomas Gödde el motivo de su visita.

Observó cómo cambiaba su rostro a medida que se enteraba de la muerte de Melanie Krause.

Primero hubo solo desconcierto, luego una breve vacilación, como si no estuviera seguro de haberla entendido correctamente.

Y de repente toda la sangre se drenó de su cara.

Sus labios se entreabrieron como si quisiera decir algo, pero no pudo emitir ningún sonido.

Finalmente, se reclinó lentamente hacia atrás, se pasó ambas manos por la cara y sacudió la cabeza de forma apenas perceptible. —Mierda —murmuró—. No puedo creerlo.

Exhaló ruidosamente, dejó caer las manos y se quedó mirando el tablero de la mesa. Parecía que todo su cuerpo quisiera desplomarse sobre sí mismo. Emma le dio un momento antes de pasar a su lista de preguntas.

—¿Cuándo fue la última vez que habló con ella?

Tardó un rato en responder. —Hace unas semanas —dijo por fin, sin levantar la mirada.

—¿De qué trató esa conversación?

—De nada importante. Todavía tenía algunas cosas en su piso y quería recogerlas.

—¿Estaba ella en casa cuando recogió sus cosas?

—No. Todavía tenía la llave.

—¿Todavía la tiene?

—No. La eché por el buzón después.

—¿Le habría gustado verla una vez más? —preguntó Alex.

—Claro que me habría gustado. Todavía me gustaría estar con ella.

—¿Aún la quiere? —preguntó Alex.

—El amor no era el problema. —Thomas Gödde cerró los ojos brevemente y respiró hondo—.

Yo quería más de ella —dijo entonces—. Un futuro, hijos.

Un hogar juntos. Ella quería hacer carrera.

Simplemente teníamos ideas diferentes. —Se pasó una mano por el pelo y luego levantó la vista—.

Solo quería que funcionara. Pero ella no dejaba de darme largas.

«Más tarde», decía siempre. Al final ya no quería hablar del tema, sino simplemente disfrutar de la vida.

Su «más tarde» nunca llegó. Y entonces la puse en una encrucijada.

No debería haberme sorprendido que eligiera su carrera y, sin embargo, me dolió mucho.

Todavía me está afectando. Estuvimos juntos ocho años y luego ella lo deja porque yo la estoy «frenando», como ella decía.

Durante un momento se hizo el silencio en la habitación.

Entonces Emma volvió a hablar. —¿Hubo algo inusual en las últimas semanas? ¿Alguien que le pareciera extraño? ¿Alguna situación en la que tal vez no pensara nada en aquel momento?

—¿Por qué pregunta eso?

—Tenemos que hacer estas preguntas para descartar ciertas cosas de antemano.

—¿Ha sido asesinada?

—Aún no podemos decir eso —explicó Emma, aunque por supuesto eso era lo que sospechaban.

Thomas frunció el ceño. Al principio pareció que iba a sacudir la cabeza, pero entonces se detuvo.

—Espere un momento. —Su mirada se volvió más concentrada—.

A menudo íbamos a correr juntos temprano por la mañana.

Siempre corríamos por el Ravensberger Park.

Había un tipo que siempre estaba sentado en el banco.

Emma se incorporó un poco. —¿Qué clase de tipo?

—No lo sé, solo un tipo. Pero siempre se quedaba mirando así a Melanie. Y ni siquiera intentaba hacerlo de forma discreta. No le di mucha importancia en aquel momento, ni tampoco Melanie. Bromeábamos sobre el hecho de que era evidente que le gustaba.

—¿Con qué frecuencia lo veían? —preguntó Alex.

—Todas las mañanas.

—¿Cuándo empezó eso? —se unió Emma.

—No estoy seguro exactamente. Solo empezamos a fijarnos en él unas semanas antes de separarnos... No volví a pensar en ello.

—¿Siguió usted corriendo por esa ruta por las mañanas después de su ruptura? —preguntó Alex.

—No —dijo con timidez—. Esa era su ruta y debía seguir siéndolo.

—¿Puede describir al hombre?

—¿Creen que podría tener algo que ver con la muerte de Melanie?

—Como he dicho, estamos siguiendo todas las pistas. Pura rutina.

Thomas asintió lentamente. —Creo que podría describirlo. Sí. En cualquier caso, tenía una cicatriz. Un poco como Scar, el león de esa película de Disney, El Rey León .