Capítulo 15

Andreas Petermann, el novio de Jasmin Thompson, les abrió la puerta el lunes por la mañana. Se le veía cansado y derrotado, como si hubiera pasado la noche en vela.

—Gracias por hacernos un hueco con tan poca antelación —dijo Emma a modo de saludo.

—Podría decir lo mismo de ustedes —replicó él con amargura, haciéndoles un gesto para que pasaran.

Alex dejó que Emma pasara primero.

—¿Han encontrado por fin alguna pista nueva? —preguntó Andreas Petermann mientras cerraba la puerta tras ellos.

—En efecto, seguimos otra teoría que no descarta que se trate de un crimen, al menos por ahora —respondió Emma.

—¡Lo sabía! —exclamó él, adelantándolos para entrar en el salón, donde empezó a caminar de un lado a otro con agitación.

Emma se detuvo frente al sofá, mientras Alex pasaba junto a Andreas Petermann hacia el balcón y lo inspeccionaba a través de la puerta acristalada.

—¿Qué han descubierto? ¿Tienen alguna pista sobre el culpable?

—Aún no hemos llegado tan lejos. Como he dicho, de momento solo estamos siguiendo una teoría —admitió Emma—. Teníamos la esperanza de encontrar aquí, después de todo, algún indicio que pudiera ayudarnos a avanzar.

—Pero si ya han comprobado mi coartada —dijo él, deteniéndose en seco. La miró con recelo.

—No se trata de usted —explicó Emma—. Queremos comprobar si había alguien más detrás de esto.

—¿No me digan? ¿Recién ahora sospechan lo que llevo meses diciéndoles?

—Se atragantó con la última frase y empezó a toser.

Agarró la botella de bebida energética que había sobre la mesa cubierta de migas.

El piso parecía bastante descuidado en comparación con su última visita.

Teniendo en cuenta lo que el hombre había tenido que soportar, a Alex no le sorprendió.

—No es que no nos tomáramos en serio sus sospechas —dijo Emma, recibiendo un bufido de desprecio antes de que Andreas Petermann volviera a llevarse la botella a los labios.

Alex se volvió hacia ellos. No había podido detectar nada sospechoso en el balcón.

Solo que estaba considerablemente más limpio que el piso.

Sospechó que Andreas Petermann no lo había pisado desde la muerte de Jasmin.

—Pero es que realmente no había ni el más mínimo indicio que nos permitiera considerar otra cosa que no fuera el suicidio.

—¿Y ahora por fin han encontrado ese indicio?

—Entendemos que esto le enfade —dijo Alex, mirándolo fijamente—. Pero ahora estamos aquí, le estamos tomando en serio y necesitamos su ayuda.

—De acuerdo —aceptó él entre dientes, cediendo. Era evidente que no tenía fuerzas para oponer mucha resistencia.

—En su declaración de entonces, dijo que su novia siempre salía al balcón a fumar —comenzó Emma.

—Sí —confirmó él, dejándose caer en el sofá.

Emma se sentó en el sillón frente a él. —Era verano, hacía calor fuera. Cuando encontramos a Jasmin, llevaba un top, bragas y estaba descalza.

—Ella también andaba descalza por aquí en invierno. De alguna manera, con nosotros siempre era al revés. Yo soy el que siempre tiene los pies fríos a pesar de la calefacción por suelo radiante.

—Lo único que encontramos en el balcón fue el paquete de cigarrillos y un mechero, pero ninguna colilla. Ni en el balcón ni delante de él, ni en el cenicero.

—Lo vaciaba después de cada cigarro. —Entonces, de repente, puso cara de confusión—. ¿Acaba de decir que el paquete estaba en el balcón con el mechero?

—Sí, fuera, en el alféizar de la ventana —dijo Emma, lo cual no era realmente ninguna novedad. Ya se lo habían dicho a Andreas Petermann durante su primera entrevista.

—Ahora sé por qué he tenido este presentimiento extraño todo este tiempo —dijo él, levantándose y pareciendo de repente más animado que antes. Empezó a caminar de nuevo de un lado a otro frente a la mesa.

—¿A qué se refiere? —preguntó Alex.

—Ella nunca se llevaba el paquete y el mechero afuera. —Casi se tropezaba con sus propias palabras—. Cuando encendía uno, siempre lo hacía junto a la puerta abierta, dejaba el mechero en el alféizar, salía y luego cerraba la puerta tras de sí.

—¿Está seguro de que siempre lo hacía así? —preguntó Emma.

—Cien por cien. Siempre. Como un ritual.

Emma y Alex podrían haber insistido en por qué no se había dado cuenta de esto la primera vez, pero ambos sabían demasiado bien que las personas traumatizadas a menudo son incapaces de dar declaraciones precisas o interpretar correctamente esa información.

Tan poco tiempo después de la muerte de Jasmin Thompson, él solo había sido consciente a medias; era totalmente posible que solo hubiera registrado que el paquete y el mechero estaban en el alféizar.

Si dentro o fuera, aparentemente, no se le había quedado grabado.

—¿Cómo se comportaba exactamente cuando fumaba en el balcón? —preguntó Emma—. ¿Se sentaba, se quedaba de pie junto a la barandilla, tal vez incluso se apoyaba en ella?

—Casi siempre se quedaba de pie con los brazos cruzados a un poco de distancia de la barandilla, nunca pegada a ella.

Y desde luego nunca miraba hacia abajo. Tenía miedo a las alturas.

No una fobia extrema, entiéndanme. Si iba sujeta, no había problema.

Las montañas rusas, los aviones y demás estaban bien.

Por eso la forma en que supuestamente murió me hizo sospechar.

¿Quién se quita la vida tirándose al vacío cuando tiene miedo a las alturas?

—Cuando alguien se quita la vida, las circunstancias cambian por completo de repente —dijo Emma—. Ella se mantenía alejada de la barandilla por miedo a caerse y morir. Si quería morir, ese miedo ya no cuenta.

—Bueno, puede que sea así. ¿Pero lo del paquete de cigarrillos y el mechero seguro que cuenta para algo?

—Presuntamente, sí —dijo Alex, manteniéndose vago a propósito.

—¿Notó algo extraño en las semanas o meses previos a este suceso? ¿Se comportaba de forma diferente? ¿Mencionó algún miedo o preocupación?

—Ya me han preguntado todo eso.

—También le hablamos de los cigarrillos, y es recién ahora cuando ha notado algo inusual al respecto —señaló Emma.

—De acuerdo —replicó él, derrotado, frotándose las manos con nerviosismo—.

No se me ocurre nada especial. Estaba contenta de terminar su carrera pronto e irse a Estados Unidos.

Casi tenía aseguradas unas prácticas. Tenía una carrera por delante, si no hubiera...

¡si alguien no la hubiera tirado desde ese maldito balcón!

—Lo entiendo —dijo Emma con empatía—. ¿Hubo tal vez algún momento en el que alguien más le hiciera sospechar? ¿Un extraño, un vecino? ¿Cualquiera? ¿Dijo Jasmin algo al respecto? ¿Tal vez solo de pasada?

—No... En todo caso, fui yo quien le contó algo así.

—¿A qué se refiere? —preguntó Alex.

—Fue hace unos meses, antes de que pasara todo esto.

Ella ya se había ido del piso hacia la universidad.

Yo tenía el día libre y todavía estaba en la cama cuando oí abrirse la puerta principal.

Al principio pensé que era Jasmin, y me levanté y fui al pasillo, y de repente apareció este tipo de DHL, de uniforme, pero sin ningún paquete.

Ni siquiera se inmutó al verme, se quedó allí plantado y me miró fijamente.

No recuerdo exactamente, pero podría jurar que estaba a punto de cerrar la puerta tras de sí. Por dentro.

Alex anotó algo en su bloc de notas que solo él sería capaz de descifrar.

Descifrar le queda mejor , pensó Emma. Su letra era peor que la firma de un médico, le había dicho ella una vez.

Él lo llamaba «intencionalidad entrenada».

Simplemente no le gustaba que la gente viera su letra.

Además, también era una forma de protección de datos, en caso de que alguna vez dejara el cuaderno olvidado o se lo robaran.

—¿Qué pasó entonces? —preguntó Emma.

—Dijo que lo sentía; que la puerta estaba abierta y que quería comprobar si todo estaba bien.

—¿Le creyó?

—En cierto modo. Después de todo, era un cartero, y ya no estoy seguro de si realmente oí cómo se abría la puerta. Jasmin nunca se organizaba bien con el tiempo. Es muy posible que no cerrara bien la puerta porque volvía a tener prisa.

—¿Había ocurrido eso antes?

—Sí, hay que tener cuidado con esa puerta. Hay que cerrarla bien tirando fuerte, de lo contrario la cerradura no encaja. Cuando hablé con Jasmin más tarde, me dijo que había salido corriendo y que era muy posible que la puerta no estuviera bien cerrada.

—¿Puede describir al hombre? —preguntó Alex.

—No era precisamente bajo. De su estatura, diría yo. En forma, pelo corto. Y llevaba ese uniforme de DHL, con la gorra y todo.

—¿Hubo algún otro detalle llamativo sobre él?

—Que yo sepa, no.

—¿Qué edad diría que tenía? —preguntó Emma.

—No estoy seguro. Llevaba la gorra bastante calada sobre la cara. Diría que entre los treinta y cinco y los cuarenta y cinco años, tal vez.

***

—El comportamiento atípico de Jasmin en el balcón el día de su muerte también me hace sospechar, aunque también podría deberse a que tenía intención de suicidarse —dijo Alex, bajando un punto la calefacción—.

Principalmente porque encontramos sus huellas dactilares en la barandilla, lo que para nosotros fue el indicio de que había trepado por ella.

—También podría ser que el perpetrador la dejara inconsciente... Maldita sea, no buscamos ese tipo de pruebas... Si hizo eso, luego la llevó al balcón, puso sus manos en la barandilla y la arrojó de tal manera que luego nos pareciera que se había lanzado de cabeza.

—No creo que la dejara inconsciente de antemano. Gräfe se habría dado cuenta. Habría una herida o hematomas o algo así.

—Tal vez conocía a la víctima y le administró escopolamina o algo parecido de alguna manera.

—Cosa que tampoco comprobamos.

—Y que ya no podemos comprobar tampoco —dijo Emma, derrotada—. Fue incinerada.

—Entonces todavía queda la esperanza de la exhumación de Vanessa Fecke. Hanna seguramente conseguirá que se apruebe rápido dadas las circunstancias actuales.

—Hasta entonces, podemos preguntar en DHL por el repartidor.