Capítulo 11

A última hora de la tarde, Emma estaba sentada en el sofá, con las piernas encogidas y el dobladillo del camisón en el que estaba envuelta sobre ellas.

Estaba descalza, algo que le encantaba, especialmente después de una ducha, incluso en pleno invierno.

La calefacción por suelo radiante había sido uno de los motivos principales para elegir este piso.

Eso, y el hecho de que fuera tan espacioso.

Aunque no había esperado que todas las habitaciones excepto el baño se convirtieran de algún modo en un estudio.

Eso sí, el escritorio bajo la ventana de celosía a su derecha era más un accesorio bonito que un mueble de utilidad.

Solo servía como espacio de almacenamiento para cartas y para su ordenador portátil.

Hacía la mayor parte de su trabajo en la mesa de la cocina, que estaba medio cubierta con expedientes y notas de muertes pasadas de las últimas semanas.

Sí, de verdad debería haberlos devuelto a comisaría hace tiempo.

Pero con los casos cerrados, la urgencia de archivarlos finalmente no era especialmente alta.

Solo acabarían abarrotando más los archivos.

Por otro lado, tendría más sitio para comer, ya que la impresora láser que necesitaba para imprimir informes de inmediato también había aterrizado allí. Y ocupaba una gran parte de la mesa.

Emma había estado preguntándose toda la tarde si habían pasado algo por alto en las otras entrevistas. Si habían malinterpretado una declaración, una sola frase. Pero hasta ahora, no había encontrado nada en lo que pudiera leer algo más profundo.

Lo único obvio era que este caso se trataba de un asesinato y no de un accidente.

Pensar en ello la sobresaltó. Casi habían pasado por alto un homicidio y dejado que un asesino se fuera de rositas.

No quería seguir dándole vueltas al pensamiento, pero no podía controlarlo.

Se obligó a permanecer en el aquí y el ahora y pensó en el móvil.

Quizás fuera alguien que quería deshacerse de ella o vengarse.

Bien podría ser que ella hubiera mentido y estuviera teniendo una aventura después de todo, y que esta persona quizás quisiera algo más de ella que solo eso. Pero todo eran puras especulaciones.

Solo se dio cuenta de que su móvil privado vibraba cuando estuvo a punto de caerse de la mesa.

Miró la pantalla y vio que era su madre.

Se quedó mirándolo, sin saber si responder a la llamada.

Hacía tiempo que no hablaba con ella. Normalmente solo lo hacían en sus cumpleaños y en Navidad.

Ahora era finales de octubre y realmente no había motivo para una llamada.

Tenían una relación difícil. Cuando Emma tenía solo catorce años, su padre había desaparecido y, después de dos años, su madre lo había hecho declarar fallecido.

Una circunstancia que Emma no podía aceptar hasta el día de hoy.

Todavía culpaba a su madre por ello. Y entonces, de repente, se le ocurrió un pensamiento.

¿Y si ella también hubiera cometido ya un error similar en su carrera al de aquellos colegas de entonces en Berlín, que habían enviado el caso de su padre a los archivos tan rápido?

¿Cuántos accidentes, que en realidad no habían sido nada de eso, habían sido cerrados erróneamente por ella?

¿Estaba realmente libre de tales errores, dado que casi los habían engañado también en este caso?

Entonces se le ocurrió algo más: un joven que aparecía por la comisaría de vez en cuando.

Andreas Petermann. La pareja de Jasmin Thompson, que se había tirado desde el balcón de su piso compartido.

Desde entonces, su novio pasaba por la oficina a intervalos regulares, afirmando que ella nunca se habría quitado la vida.

Que alguien debía de haberla obligado o empujado.

Al principio, Emma se lo había tomado en serio, pero no había absolutamente nada que apuntara hacia un crimen.

Pero ¿y si se equivocaba? Andreas Petermann parecía desesperado, exactamente como se había sentido ella en aquel entonces.

Emma se sacudió el pensamiento, y entonces notó que el teléfono había dejado de sonar mientras tanto.

Tocó la pantalla, iluminándola de nuevo, y devolvió la llamada a su madre, que respondió al primer tono.

Si Emma no había escuchado adecuadamente al novio de Jasmin Thompson, al menos podía escuchar a su madre.

—No quería molestarte —se disculpó esta última de inmediato, en cuanto respondió a la llamada.

Sonaba diferente. Normalmente siempre había un cierto reproche en su voz, dirigido, por supuesto, a Emma y al hecho de que se hubiera mudado de Berlín a Bielefeld después del bachillerato y que ahora apenas mantuviera el contacto.

Emma no se arrepentía; le gustaba mucho el bosque de Teutoburgo y había llegado a sentirse como en casa allí.

Todo parecía un punto más pausado, y los sitios eran simplemente más rápidos y fáciles de alcanzar, si se ignoraban todas las obras viales. Pero esas también existían en Berlín.

—No me molestas. ¿Está todo bien? —Emma encogió las piernas aún más. De alguna manera, de repente tenía un poco de frío.

—Solo quería saber cómo te va.

«Algo no va bien», pensó Emma. Su madre sonaba abatida, casi triste. —No me llamas así por las buenas. Especialmente no a estas horas —preocupada, Emma bajó las piernas del sofá y se apoyó en los muslos—. Vamos. ¿Qué pasa?

—Hoy hace cuarenta años, tu padre y yo tuvimos nuestra primera cita. —Con cada sílaba, su voz se había vuelto más débil y quebradiza.

Un escalofrío recorrió a Emma. Hacía muchos años que no oía a su madre hablar así. —No lo sabía —dijo en voz baja.

—Lo sé. Y de alguna manera ahora me siento tonta por llamar por eso. Lo siento. No quería molestarte.

—De verdad que no lo haces.

El silencio al otro lado de la línea solo provocó más inquietud en Emma. Al mismo tiempo, hizo que el caso con el que casi se había asfixiado literalmente pasara a un segundo plano en su mente.

—¿De verdad? Puedo imaginarte sentada en el sofá rodeada de trabajo.

—Estoy sentada en el sofá, pero no he estado trabajando. Solo estoy leyendo un libro —mintió.

—¿Cuál?

Emma miró apresuradamente alrededor de la habitación buscando algo que no sonara a bibliografía especializada. Eso pareció tardar lo suficiente para que su madre dijera: —Justo lo que pensaba.

Derrotada, pero con una ligera sonrisa, Emma exhaló. —Un poco de distracción me está viniendo bastante bien ahora mismo.

—Entonces, por una vez, he tenido buen tino.

De camino a la cocina para poner el hervidor de agua para el té, lanzó una mirada fugaz a la pila de expedientes viejos que había sobre la mesa junto a la impresora. —Me estoy haciendo un té. ¿Quieres uno tú también?

Su madre soltó una breve carcajada. Emma no había oído eso en mucho tiempo. Sonaba sincero y diferente de esa risa forzada que solía oír de ella. Resultaba conmovedor y, a la vez, doloroso de alguna manera.

—Gracias, ya me he hecho uno.

—¿De qué tipo? —preguntó Emma, abriendo el armario de la cocina sobre el hervidor, que estaba lleno de varios tipos de té, muchos de los cuales Emma aún no había probado.

Al ir a comprar, le gustaba oler los paquetes y los compraba si le gustaba el aroma.

Le recordaba al pasado. A la época en que bebía té junto con su madre y su padre por las noches antes de tener que irse a la cama.

Un ritual que Emma nunca había continuado realmente, pero del que tampoco se había desprendido del todo.

—Manzana india.

—Tengo de ese aquí —dijo Emma, buscándolo y metiendo la bolsa en una taza con una imagen desvaída de Mulan de la película de animación de Disney. Una de sus películas favoritas de su infancia. La taza había sido un regalo de su padre, un año antes de que desapareciera sin dejar rastro.

—¿Quieres hablar de vuestra primera cita?

Emma no sabía por qué, pero en ese momento se imaginó a su madre sentada a la mesa de la cocina como en el pasado, mirando absorta su taza humeante y contando una de las historias que a Emma tanto le gustaba escuchar.

—¿Aún te acuerdas del cine al que solíamos ir de vez en cuando?

—¿El cine de autor al que papá siempre nos obligaba a entrar?

—Sí —dijo ella—. Eso mismo hizo conmigo en aquel entonces.

Ponían esta película que al parecer quería ver desesperadamente.

No era para nada de mi gusto, y al principio incluso pensé que si realmente me arrastraba a aquello, sería nuestra primera y última cita.

Ni siquiera recuerdo cómo se llamaba el filme ni de qué iba.

Solo miraba a tu padre. Era encantador observar cuánto disfrutaba de esas películas.

—Papá debió de ser muy persuasivo.

—Oh, sí —soltó otra breve carcajada.

Pero esta vez Emma no sintió el dolor de antes. Esta vez le llenó el corazón y, por primera vez en muchos años, se alegró de estar al teléfono con su madre, sin reprocharle secretamente que hubiera abandonado tan pronto la esperanza de encontrar a su marido vivo.

Una sonrisa se extendió por el rostro de Emma, y el caos a su espalda, el trabajo y todo lo asociado a él, se había desvanecido por el momento de sus pensamientos.