49. Lena

LENA

Observo desde mi ventana cómo el convoy desaparece en la noche, las luces traseras tiñendo de rojo la oscuridad hasta que son engullidas por completo. Presiono mi mano contra el vientre, buscando un movimiento que no llegará hasta dentro de meses, pero necesitando esa conexión de todas formas.

Prometió que volvería.

Las palabras resuenan en mi cabeza como una plegaria. Intento dormir, pero cada vez que cierro los ojos, veo a Aleksandr entrando en ese almacén. Veo la fría sonrisa de Katya. Veo sangre extendiéndose sobre trajes caros y cuerpos golpeando el hormigón.

En lugar de eso, paseo. De un lado a otro de la habitación hasta marcar un camino invisible en la alfombra. Los guardias de mi puerta cambian de turno a las tres de la madrugada, y oigo sus voces bajas a través de la madera. Suenan tensos. Preocupados.

Ya somos dos.

El amanecer tiñe los jardines de tonos rosados y dorados que resultan obscenos en su belleza. ¿Cómo se atreve el sol a salir cuando Aleksandr podría estar desangrándose en algún lugar? ¿Cómo se atreve el mundo a seguir girando cuando el mío se ha detenido por completo?

Abro la puerta de golpe, sobresaltando al guardia apostado allí. Es joven, quizá veinticinco años, con ojos nerviosos que esquivan mi rostro.

—¿Dónde está? —Mi voz suena más cortante de lo que pretendía—. ¿Alguien ha tenido noticias de Aleksandr?

—No lo sé, señora. —Cambia el peso de un pie a otro—. No hemos recibido ninguna actualización.

—Entonces tráigame a alguien que sí las tenga. —Cruzo los brazos, y el gesto empuja mis pechos hacia arriba de un modo que sus ojos definitivamente notan antes de contenerse—. Ahora.

Habla por su radio, y cinco minutos después aparece otro guardia. Mayor, más experimentado, con ese rostro que ha visto demasiada violencia como para sorprenderse por nada.

—Aún no tenemos información —dice con calma. Su tono no hace nada por aliviar mi pánico—. El Pakhan nos contactará cuando sea seguro.

—Eso no es suficiente. —Me acerco, y tiene la decencia de no retroceder—. Quiero saber qué ha pasado. Quiero saber si está herido. Quiero algo más que vagas garantías que no significan nada.

Su expresión se suaviza ligeramente. —Entiendo su preocupación. Pero el Pakhan dio órdenes explícitas de mantenerla a salvo y tranquila. Preocuparse no le ayudará. Sobre todo cuando no tenemos información.

—Que le den a sus órdenes. —Hago una mueca por mi tono, pero estoy embarazada, asustada y me da igual. Necesito saber qué está pasando. Necesito saber si Aleksandr está vivo—. No soy una flor delicada que necesite protección de la realidad. Si está herido, merezco saberlo.

Antes de que el guardia pueda responder, oigo vehículos acercándose. Múltiples motores, avanzando rápido. El corazón se me sube a la garganta mientras lo aparto y corro hacia las escaleras.

Danil sale del SUV principal, y el estómago se me hunde. Está solo. Le falta la chaqueta del traje, su camisa blanca está rasgada en el hombro, y tiene un corte sobre la ceja izquierda que ha dejado de sangrar pero parece reciente.

—¿Dónde está? —exijo antes de que llegue a la puerta—. ¿Dónde está Aleksandr?

La expresión de Danil es sombría mientras me guía al interior, lejos de los guardias y el personal que se congrega. —Está vivo.

El alivio que me embarga es tan intenso que las rodillas me flaquean. Danil me sujeta del codo, estabilizándome.

—¿Pero? —Oigo la palabra flotando en el aire entre nosotros.

—Pero la reunión se torció. —Me lleva al despacho de Aleksandr, cerrando la puerta tras nosotros—. Katya llevó más hombres de los que anticipamos. Hubo una emboscada, disparos. Aleksandr ordenó que todos se dispersaran y reagruparan.

—¿Dónde está ahora? —

—Se ha refugiado en algún lugar seguro. Se pondrá en contacto con nosotros cuando pueda. —Danil se dirige al bar, sirviendo vodka con manos que tiemblan ligeramente.— Es listo, Lena. Sabe cómo sobrevivir. —

Estudio su rostro, leyendo lo que no dice en la tensión alrededor de sus ojos, en cómo evita mirarme directamente.— ¿Qué tan mal está realmente? —

Se bebe el vaso de un trago.— Lo suficientemente mal como para no querer llevar a nadie de vuelta aquí. Lo suficientemente mal como para que Katya siga ahí fuera con recursos que subestimamos. —

—¿Está herido? —

—No lo sé. —La admisión le cuesta.— Nos separamos durante el tiroteo. Lo último que vi, se movía por su propio pie, devolviendo el fuego. Pero eso fue hace horas. —

Me dejo caer en la silla de Aleksandr, agarrando los apoyabrazos con tanta fuerza que mis nudillos se ponen blancos. El cuero aún huele a él, a colonia cara y poder. Mi corazón late con fuerza en mi pecho y me cuesta tragar el nudo que parece haberse instalado allí.

—Volverá —dice Danil en voz baja. —

Las horas pasan con una lentitud agonizante. Intento comer el desayuno que alguien trae, pero todo sabe a cenizas. Intento descansar, pero dormir es imposible. Cada sonido me hace saltar, esperando que sea Aleksandr quien regresa.

Alrededor de las dos de la tarde, Danil aparece en mi puerta.— Tus padres están aquí. —

Lo había olvidado. En el caos y el miedo, había olvidado por completo que Aleksandr había organizado su visita para hoy. La culpa me envuelve, mezclándose con la ansiedad que ya revolotea en mi estómago.

—Puedo decirles que se vayan —ofrece Danil.— Reprogramar la visita para cuando las cosas estén más tranquilas. —

—No —me pongo de pie, alisando mi jersey con manos temblorosas.— Han esperado tres años para verme. No les haré esperar más. —

Los recibo en el salón formal, y en el momento en que veo el rostro de mi madre, empiezo a llorar.

Parece mayor, más desgastada, con canas en su cabello oscuro que antes no estaban allí.

Pero sus ojos son los mismos, cálidos y llenos de amor, y cuando abre los brazos, me echo en ellos como si tuviera cinco años otra vez.

—Lena. —Me abraza fuerte, su cuerpo temblando por los sollozos.— Mi niña. Mi dulce niña. —

Mi padre está detrás de ella, y cuando mi madre finalmente me suelta, me abraza en un olor a Old Spice y hogar. Está más delgado de lo que recordaba, su rostro más marcado, pero su abrazo sigue siendo fuerte.

—Creímos que te habíamos perdido —dice, con voz áspera.— No sabíamos si estabas viva o… muerta. —

—Lo siento. —Las palabras se sienten insuficientes.— Lo siento mucho por no haber podido contactaros. Tenía miedo de que os pusiera en peligro. —

Mi madre me da una palmadita en el hombro.

— Eso es lo que planeamos, cariño —dice con una sonrisa temblorosa.

— Sabíamos que no podrías contactarnos o decirnos dónde estabas hasta que fuera seguro.

No es culpa tuya. —Hace una pausa para mirar a mi padre.

— ¡Simplemente estamos tan contentos de que estés a salvo y viva! —

Nos sentamos juntos en el sofá, y noto cómo sus ojos recorren la habitación. Observan los muebles caros y las obras de arte, la riqueza evidente. Están confundidos y probablemente aterrados, aunque intentan ocultarlo.

—¿Dónde estamos? —pregunta mi madre con cuidado.— ¿De quién es esta casa? —

Respiro hondo.— Pertenece a alguien que me ha estado protegiendo. Alguien importante. —

—¿Importante cómo? —La voz de mi padre se agudiza con sospecha. —

—Es… —Hago una pausa, intentando encontrar palabras que no los huyan.— Es poderoso. Está conectado. Y me ha mantenido a salvo cuando nadie más pudo. —

Mi madre toma mi mano, apretándola suavemente.— Lena, ¿qué no nos estás contando? —

Antes de que pueda responder, antes de que pueda averiguar cómo explicar que estoy enamorada de un jefe mafioso que una vez ordenó mi muerte, la puerta se abre.

Aleksandr entra, y mi corazón se detiene.

Está vivo. Está aquí. Pero su ropa está rasgada y manchada de sangre, su rostro está pálido bajo la barba incipiente, y hay un vendaje improvisado envuelto alrededor de su antebrazo izquierdo.

Mis padres se ponen rígidos a mi lado. La mano de mi madre aprieta la mía hasta que duele, y mi padre emite un sonido bajo en su garganta que podría ser miedo o furia o ambos.

Porque lo reconocen.

Incluso después de tres años, incluso con la sangre y el agotamiento, saben exactamente quién acaba de entrar en la habitación.

Aleksandr Romanov. El Pakhan que ordenó la ejecución de su hija.

Sus rostros se quedan sin color mientras lo miran, luego a mí, sus expresiones cambiando de confusión a horror.