Capítulo 50

Las palabras de Bianca resonaban en mi mente mientras conducía por las tranquilas calles de Brera: «Sé el puerto seguro».

No sabía cómo ser un puerto seguro. Solo sabía ser la tormenta. Pero podía construir uno. Hechos, no palabras. Eso fue lo que ella dijo y, por primera vez, estaba dispuesta a intentarlo, aunque el camino fuera desconocido y aterrador.

El coche se deslizaba por calles empedradas, flanqueadas por elegantes edificios cubiertos de hiedra y balcones de hierro forjado.

El ambiente era diferente al del caótico centro de Milán: más tranquilo, más antiguo.

Me detuve frente a una alta verja de hierro.

Detrás de ella, parcialmente oculta por cipreses y una magnolia centenaria, se encontraba la casa.

El agente inmobiliario, un hombre de traje gris y voz suave llamado Rossi, ya me estaba esperando.

—Signor Ferraro. Puntual como siempre.

Me limité a asentir, con la mirada fija en la fachada de piedra de la villa. Tenía dos plantas, grandes ventanas que prometían luz y un balcón en la planta superior que daba a un jardín lateral. Desprendía una sensación de solidez, de permanencia.

—Esta propiedad está bastante aislada, tal y como usted pidió —dijo Rossi, abriendo la verja con un suave clic—. Ha pertenecido a la misma familia durante tres generaciones. Privacidad total, muros altos y un jardín que es un auténtico oasis.

Entramos. El interior era espacioso y silencioso, con olor a madera antigua y polvo. La luz de la tarde entraba por las altas ventanas, dibujando rectángulos dorados en el suelo de terracota.

—El salón principal tiene una chimenea que funciona, la cocina se modernizó en la última década…

—Déjame solo un momento —le interrumpí, con un tono más brusco de lo que pretendía.

Rossi, acostumbrado a tratar con clientes como yo, se limitó a asentir y retrocedió hasta situarse cerca de la puerta de entrada.

Caminé lentamente por las habitaciones vacías, escuchando el ruido de mis zapatos sobre el suelo. No veía las paredes que necesitaban una nueva capa de pintura ni el potencial decorativo. Veía a Larissa.

En el amplio salón, la imaginé acurrucada en un sofá, leyendo un libro bajo la suave luz que entraba por la ventana.

En el jardín, al que me dirigí a continuación, vi algo más que hierba alta y rosales abandonados.

Vi el espacio donde un niño podría correr, dar patadas a un balón, ser simplemente un niño, seguro y libre.

Subí a la planta de arriba. Había tres habitaciones.

Una de ellas, más pequeña, con una ventana que daba a la magnolia, sería perfecta.

Una habitación para un bebé. La imagen de una cuna allí, con juguetes esparcidos por el suelo, me impactó con una fuerza física, un nudo en el pecho que era una mezcla de dolor por lo que había perdido y una esperanza aterradora por lo que podría tener.

Volví al salón, la decisión ya estaba tomada. Rossi me miró fijamente, expectante.

—Me quedo con ella —dije, sin rodeos.

Parpadeó, sorprendido por la rapidez.

—Signor Ferraro, si me lo permite, quizá quiera hacer una segunda visita, una inspección…

—Quiero los documentos listos para firmar antes de que acabe el día —continué, sin dejar margen para la discusión—.

Y quiero que esta transacción sea totalmente confidencial.

El apellido Ferraro no debe aparecer en ningún documento público hasta que yo lo autorice.

Utilice una de mis sociedades de cartera. ¿Entendido?

Asintió rápidamente, con la profesionalidad superando la sorpresa. —Perfectamente, signore.

A última hora de la tarde, ya tenía las llaves en la mano. Regresé a la casa vacía, con el sonido de mis pasos resonando en las habitaciones silenciosas de una forma diferente. Ya no estaban vacías. Estaban llenas de un futuro que aún no sabía si me merecía.

Me detuve frente al gran ventanal del salón, contemplando el jardín que el sol poniente teñía de dorado.

Tenía la casa. El refugio seguro. En ese momento, solo me quedaba descubrir cómo convencer a la única persona que me importaba para que entrara en él, sin que sintiera que estaba entrando en otra de mis prisiones.