Capítulo 27

La redacción de In Moda parecía un universo aparte, un lugar donde mi dolor personal no tenía permiso para entrar.

El zumbido de los ordenadores, los teléfonos sonando y las conversaciones apresuradas sobre plazos y temas creaban una barrera sonora que, por un lado, me ayudaba a no pensar.

Por otro lado, era un recordatorio constante de la normalidad que sentía que había perdido para siempre.

Estaba sentada en mi mesa, con los dedos moviéndose mecánicamente sobre el teclado, escribiendo un correo electrónico sobre un evento de moda que apenas lograba asimilar.

Mi mente era una nebulosa. Delante de mí, sobre una pila de papeles, estaba la nueva edición de la revista, abierta en mi artículo.

La evitaba como si las páginas pudieran quemarme.

—Larissa.

La voz de mi jefa resonó a mis espaldas, firme y decidida. Mi cuerpo se tensó al instante. Me preparé para otra crítica, otra reprimenda. Me giré en la silla, con el rostro cuidadosamente impasible.

Sostenía un ejemplar de la revista, abierto justo en mi artículo. Sus ojos, que antes me habían fulminado con decepción, ahora tenían un brillo diferente. Un brillo de respeto.

—Lo he leído. Tres veces —dijo, dando un golpecito con la yema del dedo sobre la foto de Enzo—.

Esto de aquí… —hizo una pausa, buscando la palabra adecuada—.

Esto es visceral. Es inteligente, agudo.

Has captado la esencia del imperio y del hombre de una forma que nadie había conseguido antes.

Es uno de los mejores trabajos que he visto salir de esta redacción.

Los elogios deberían haberme reconfortado, haberme llenado de orgullo.

Pero cada palabra era como un eco de la noche en que escribí aquel texto.

Recordé el sofá, las lágrimas cayendo sobre el teclado, el esfuerzo titánico por transformar los sollozos en frases coherentes.

Aquel «trabajo visceral» era, en realidad, el sonido de mi alma rompiéndose, cuidadosamente editado para parecer profesional.

—Gracias —murmuré, con una voz más baja de lo que pretendía.

Mientras mi jefa seguía hablando de la repercusión positiva y de cómo se estaba comentando el artículo, mi móvil, boca abajo sobre la mesa, empezó a vibrar. Un zumbido bajo e insistente. Por el rabillo del ojo, vi el nombre que iluminaba la pantalla. Enzo Ferraro .

Se me aceleró el corazón. Con un movimiento disimulado, deslicé el dedo por la pantalla y rechacé la llamada.

—… y por eso quiero que te hagas cargo de la columna principal del próximo semestre —concluyó mi jefa, con una sonrisa de satisfacción.

—Yo… es un honor —logré decir, mientras el móvil vibraba una y otra vez.

Enzo no se rendía. Cada vibración era un recordatorio de él, de aquella noche en mi piso, de la herida que había reabierto. Era como si estuviera allí, llamando a la puerta de mi cordura, exigiendo entrar.

—¿Estás bien, Larissa? Pareces distraída.

—Estoy genial —mentí, esbozando una sonrisa forzada—. Solo estoy asimilando la buena noticia.

Ella asintió, satisfecha, y se alejó, ya inmersa en otra noticia, en otro problema. Me quedé sola, con su elogio resonando en mis oídos y el móvil vibrando sin parar.

Lo había conseguido. Había entregado el reportaje que ella quería.

Había demostrado mi valía. Pero, mientras miraba el nombre de Enzo parpadeando en la pantalla, rechazando la llamada por quinta vez, la victoria tenía el sabor amargo de la derrota.

Podía ignorar sus llamadas, pero no podía ignorar el hecho de que, para escribir sobre él, había tenido que sangrar.

Y esa era una herida que ningún elogio del mundo podría curar.