El italiano que no merece mi perdón (Herencia Ferraro 2)

Prólogo

El ruido del motor llenaba el silencio asfixiante del interior del coche. Contemplaba las luces de Milán reflejadas en el cristal, borrosas como si toda la ciudad llorara conmigo. Nada de lo que veía tenía sentido. Solo sentía el nudo en la garganta, ardiendo como hierro al rojo vivo.

—¿Crees que puedes simplemente ignorarme? —Mi voz sonó temblorosa, entrecortada por las lágrimas que se acumulaban en mis ojos—. Este hijo no es solo mío.

Enzo agarró el volante como si fuera a aplastarlo, con la mandíbula apretada y la mirada dura. Parecía una bomba a punto de estallar.

—No me eches esa responsabilidad encima. Yo no he pedido esto.

Cada una de sus palabras era una navaja que me atravesaba el pecho. Sentí cómo se enrarecía el aire, como si toda la ciudad hubiera desaparecido y solo quedara el vacío de lo que yo cargaba a solas. Tragué saliva, intentando mantener la compostura, pero el dolor era mayor que cualquier orgullo.

—No lo has pedido… —Mis manos temblaban al tocar mi vientre, como si quisieran proteger lo que él rechazaba—. ¿Pero existe y ahora vas a decir que no significa nada?

Apartó la mirada de mí, incapaz de afrontar la verdad que yo le escupía. Se quedó mirando el retrovisor durante un segundo que me pareció eterno. Vi el instante exacto en el que todo se derrumbó: los faros que se dirigían hacia nosotros, su distracción, mi grito desgarrando la noche.

El rugido de los neumáticos contra el asfalto, seguido de un chirrido metálico, hizo que mi corazón se disparara.

Sentí que el coche perdía el control y que mi cuerpo salía despedido hacia delante cuando Enzo giró bruscamente el volante.

El lateral rozó el muro de la carretera y lanzó chispas que iluminaron la oscuridad como pequeñas explosiones.

El siguiente impacto fue seco, brutal. El cinturón de seguridad me cortó el pecho y me aplastó las costillas mientras mi cabeza rebotaba contra el respaldo.

Los cristales se hicieron añicos en miles de fragmentos; algunos quedaron enredados en mi pelo y otros me arañaron la piel.

El ruido era ensordecedor: el metal retorciéndose, los cláxones lejanos, el eco de mi propio grito atascado en la garganta.

El mundo pareció avanzar a cámara lenta. En cada fracción de segundo veía detalles que nunca olvidaría: el reflejo de los faros parpadeando en el retrovisor, las manos desesperadas de Enzo intentando recuperar el control, la sangre caliente resbalándome por la boca.

Entonces, silencio. Un silencio cargado de humo, de olor a gasolina y del crujido del motor a punto de ceder. Mi cuerpo temblaba. Aún no sentía el dolor, pero sabía que algo iba mal. El miedo a la muerte quedó sepultado bajo un terror mucho mayor.

Respiraba de forma entrecortada. El sabor metálico de la sangre se mezclaba con las lágrimas que me nublaban la vista. Vi a Enzo inclinarse hacia mí, con los ojos muy abiertos y la boca temblando al pronunciar palabras que no oí. Su mano se acercó, pero la rechacé como si fuera veneno.

En ese instante, me di cuenta de que no solo se había destrozado el coche. Era lo que quedaba de nosotros.

Me llevé instintivamente una mano al vientre. El vacío gritó dentro de mí y me devoró viva. Las lágrimas caían, calientes e incesantes.

—¡Larissa! —oí su voz, temblorosa, desesperada, intentando tocarme.

Alcé la mirada, llena de lágrimas y odio, y vi el rostro pálido de un hombre que por fin comprendía la magnitud de lo que había hecho.