Capítulo 25 La Última Estación

El mundo desapareció bajo la lluvia. Arthur apenas podía ver unos metros por delante. El viento arrastraba agua, ramas y hojas a través de la isla mientras corría detrás de Florence.

—¡Florence! —gritó.

Pero el temporal devoró su voz. A su lado, Diana avanzaba con dificultad.

Más atrás venían Edith y Eleanor. Y delante de todos ellos, apenas visible entre la cortina de lluvia, Florence seguía corriendo.

El estruendo volvió a escucharse. Mucho más cerca.

Una sección del antiguo acceso acababa de ceder.

La tierra se desprendió. Las raíces quedaron expuestas.

Y durante una fracción de segundo el tiempo pareció detenerse.

Arthur vio a Florence girar. Vio su expresión.

Vio cómo intentaba recuperar el equilibrio. Y después la vio desaparecer.

—¡FLORENCE!

Esta vez el grito consiguió imponerse al viento.

Durante un instante no hubo nada. Solo agua.

Oscuridad. Lluvia. Después apareció una mano.

Una pequeña mano emergiendo entre las aguas embravecidas de la laguna.

Y antes de que Arthur pudiera reaccionar, Eleanor saltó.

No dudó. No preguntó. No pensó. Simplemente se lanzó.

El agua la envolvió inmediatamente. La corriente la arrastró varios metros.

Pero continuó avanzando. Una vez. Dos veces. Tres veces. Hasta alcanzar a Florence.

Arthur y Diana llegaron a la orilla segundos después. La visión era aterradora. Las dos luchaban contra la corriente. El agua golpeaba contra los restos del antiguo paso. Las ramas flotaban alrededor. Y cada nuevo relámpago iluminaba una escena distinta.

—¡La cuerda! —gritó Diana.

Arthur comprendió inmediatamente. Corrió hacia uno de los árboles más cercanos.

Arrancó una vieja cuerda utilizada antiguamente para asegurar pequeñas embarcaciones.

Y regresó. Todo ocurrió en cuestión de segundos.

Pero parecieron horas. Finalmente consiguieron sacarlas.

Primero Florence. Después Eleanor. Empapadas.

Temblando. Cubiertas de barro. Florence tosió violentamente.

Y durante un instante Arthur creyó que todo terminaría bien.

Que simplemente regresarían a Blackwood Hall.

Que el susto quedaría atrás. Que la historia todavía les concedería una última oportunidad.

Pero cuando Pembroke la examinó una hora más tarde, comprendió la verdad.

La tormenta continuaba golpeando la mansión.

Las ventanas vibraban. Los corredores permanecían en penumbra.

Y en una habitación del ala oriental, Florence descansaba bajo varias mantas.

Arthur permanecía sentado junto a la cama.

Sin moverse. Sin hablar. Sin apartar la vista.

Pembroke salió finalmente al corredor. Allí lo esperaban: Diana. Edith. Eleanor. Ashcroft. Incluso Barnes. Todos. El médico cerró la puerta. Y durante varios segundos nadie preguntó nada. Porque todos conocían ya la respuesta.

—¿Puede salvarse? —preguntó Edith. La voz apenas fue audible.

Pembroke tardó más de lo habitual en responder. Y aquel silencio dijo más que cualquier palabra.

—Haré todo lo posible —contestó finalmente.

Pero ninguno encontró consuelo en la frase. Eleanor apoyó una mano contra la pared. Parecía agotada. No físicamente. Mucho más profundamente.

—La saqué del agua demasiado tarde —murmuró.

Edith levantó la vista. Durante meses habría respondido con dureza. Con resentimiento. Con rabia. Pero aquella noche no quedaba espacio para nada de eso.

—La sacaste —dijo simplemente.

Eleanor la observó. Y por primera vez desde que Arthur la conocía, la mujer pareció a punto de llorar.

La noche avanzó lentamente. La tormenta comenzó a perder fuerza. Los truenos se alejaron. La lluvia disminuyó. Y Blackwood Hall quedó sumida en una calma extraña. Una calma que nadie deseaba.

Fue cerca del amanecer cuando Florence despertó.

Arthur seguía allí. Diana también. Edith se encontraba junto a la ventana.

El gato negro dormía sobre una silla cercana.

Como si comprendiera que aquella habitación necesitaba compañía.

Florence abrió los ojos. Sonrió débilmente.

Y observó a todos. Uno por uno. Como si quisiera asegurarse de que seguían allí.

—Encontramos el Invernadero —murmuró.

Arthur sintió que algo se quebraba dentro de él.

Porque aquella era exactamente la clase de cosa que Florence diría.

Ni preguntas. Ni miedo. Ni quejas. Solo la alegría de haber llegado.

La niña permaneció unos segundos en silencio.

Después volvió lentamente la cabeza hacia la ventana.

El cielo comenzaba a aclarar. Las primeras luces del amanecer aparecían tras los árboles. Y entonces hizo una petición. Una sola.

—Quiero ver el árbol. El árbol de las marcas.

Nadie respondió inmediatamente. Porque todos comprendieron que aquella petición era mucho más que un simple deseo. Era una despedida.

La mañana llegó envuelta en niebla. El temporal había terminado.

No quedaba rastro de los truenos. Ni del viento.

Ni de la furia que durante dos días había golpeado Blackwood Hall.

Solo permanecían los daños. Las ramas caídas.

Los senderos inundados. Y un silencio extraño que parecía extenderse sobre toda la propiedad.

Pembroke se opuso. Por supuesto que se opuso.

—No debería abandonar la cama —repitió varias veces.

Pero Florence insistió. Y por una vez nadie intentó convencerla de lo contrario. Ni Arthur. Ni Diana. Ni Edith. Ni siquiera Eleanor. Porque todos comprendían que algunas peticiones no admiten discusión.

La trasladaron cuidadosamente. Envuelta en mantas.

Protegida del frío. Y avanzaron lentamente hacia los jardines.

El amanecer comenzaba a abrirse paso entre las nubes dispersas.

Por primera vez en muchos días aparecían fragmentos de cielo azul.

Cuando llegaron al árbol de las marcas, Florence sonrió.

Una sonrisa pequeña. Pero auténtica. La misma sonrisa que había acompañado prácticamente toda su vida.

El viejo árbol permanecía allí. Inmutable.

Más antiguo que las discusiones. Más antiguo que los secretos.

Más antiguo que las heridas de la familia.

Arthur apoyó una mano sobre la corteza. Y observó las marcas.

Por primera vez ya no intentó descifrarlas.

Porque finalmente comprendía lo que eran.

Edith. 5 años. Edith. 6 años. Edith. 7 años.

Y así sucesivamente. Años completos resumidos en pequeñas incisiones sobre la madera.

El crecimiento de una niña. Registrado por un padre que temía perder demasiado pronto la posibilidad de verla.

Edith también las observó. Y las lágrimas descendieron silenciosamente por sus mejillas. No eran lágrimas de tristeza. No únicamente. Eran lágrimas de reconocimiento.

—Siempre estuvo aquí —susurró.

—Sí —respondió Eleanor—. Siempre.

Durante unos segundos ninguna de las dos apartó la vista del árbol. Y por primera vez desde que se conocían, compartieron exactamente el mismo recuerdo. El mismo hombre. La misma pérdida. El mismo amor.

Arthur se alejó entonces. Nadie comprendió adónde iba.

Ni explicó nada. Simplemente desapareció entre los senderos.

Regresó media hora después. Traía algo entre los brazos.

Flores. Las más hermosas que había encontrado en el Invernadero.

Orquídeas. Azucenas. Pequeñas flores azules.

Y otras cuyos nombres ni siquiera conocía.

Flores que habían sobrevivido. Flores que habían resistido años de abandono.

Flores que representaban todo aquello que el padre había intentado preservar.

Arthur las depositó cuidadosamente junto al árbol.

No sobre una tumba. No existía ninguna. Sino junto a las raíces.

Como una ofrenda. Como un agradecimiento. Como una despedida.

Nadie dijo nada. Porque no era necesario.

Un sonido llamó entonces la atención de Diana.

Miró hacia arriba. Y sonrió. Los cuervos habían regresado.

Tres de ellos permanecían sobre las ramas superiores.

Observando. Silenciosos. Sin aspecto amenazante.

Sin oscuridad. Simplemente formando parte del lugar. Como siempre lo habían hecho.

El gato negro apareció poco después. Salió de entre unos arbustos. Caminó directamente hacia Edith. Y se acomodó junto a sus piernas. Exactamente igual que durante los años de encierro. Edith apoyó una mano sobre su lomo. Y el animal respondió con un suave ronroneo.

A cierta distancia. Casi en el límite del bosque.

Arthur distinguió otra figura. El zorro.

El mismo pelaje rojizo. La misma mirada tranquila.

La misma presencia imposible. Permaneció inmóvil apenas unos segundos.

Observándolos. Como si verificara que finalmente habían llegado.

Después se volvió. Y desapareció entre los árboles.

Sin prisa. Sin dramatismo. Para siempre.

Florence observó el lugar. El árbol. Las flores. Los cuervos. El cielo despejado. Sus amigos. Y sonrió nuevamente.

—¿Sabéis? —murmuró—. Creo que era más bonito de lo que imaginaba.

Arthur sintió cómo la voz comenzaba a quebrarse. Pero no respondió. Porque cualquier respuesta habría sido insuficiente. La niña cerró lentamente los ojos. No por cansancio. Simplemente para escuchar. El viento. Las hojas. Los pájaros. La vida. Cuando volvió a hablar, apenas fue un susurro.

—Al final sí encontramos el jardín.

Nadie lloró inmediatamente. Porque durante unos segundos todos permanecieron inmóviles.

Como si el tiempo se hubiera detenido. Como si el mundo entero hubiera decidido guardar silencio.

Y cuando el sol atravesó finalmente las ramas del árbol, la luz iluminó las flores del Invernadero de Cristal.

Las mismas flores que habían sobrevivido al abandono.

Las mismas flores que ahora descansaban junto a las marcas de Edith.

Uniendo el principio y el final de la historia. La última estación había terminado.