Capítulo Cincuenta y uno

Rao

P arecía que los sacerdotes llevaban horas rezando.

Las antorchas se habían apagado y vuelto a encender, el aire olía a humo y a cuerpos, no había ventanas en la sala.

Rao no sabía si había caído la noche o si aún brillaba el sol más allá de las oscuras paredes.

Los sacerdotes y Bhumika formaban una media luna de cuerpos dorados y oscuros en la luz parpadeante.

Estaba de pie en la entrada de la sala con Jeevan y sus propios soldados, con su daga de cáscara de corazón apretada en el puño.

A instancias suyas, sus hombres habían tomado la cáscara de corazón que tenían y habían atado aquellas dagas y puntas de flecha a unas lanzas tomadas de los propios guardias del monasterio.

Pero no se atrevía a hacer lo mismo con su propia arma.

Cuanto más cerca estaba la piedra de su piel, menos sentía la voz palpitante de la fe sin nombre en el cráneo.

Deseó tener más hombres con él. Deseó tener más cáscara de corazón. Pero había hecho lo que había podido. Había dejado a uno de sus mejores arqueros en el tejado del monasterio, listo para disparar una flecha de cáscara de corazón si veía acercarse a un yaksa .

Si la cáscara de corazón pudiera matar al yaksa directamente sería más fácil, pero no lo creía probable. Aun así mejor intentarlo que no hacerlo.

Rao movió la empuñadura de su daga de un lado a otro en la palma de la mano: movimientos lentos y uniformes mientras intentaba mantener la calma. Jeevan no parecía necesitar nada para tranquilizarse. Permanecía de pie, en calma, con una mano en el sable y la otra bien colocada detrás de él.

Rao hizo un gesto a uno de sus hombres. El soldado extrajo (en respuesta a su orden silenciosa) una daga de cáscara de corazón de su cinturón y se la puso en la mano a Rao.

—Toma —dijo Rao y se la tendió a Jeevan—. Hazte tu propia lanza, serás más útil si estás bien armado.

Jeevan la miró sin ninguna expresión, pero al cabo de un momento la tomó y dio las gracias con un asentimiento.

Rao se dio la vuelta y volvió a mirar fijamente a Bhumika cuyos ojos, antes cerrados, estaban ahora abiertos y fijos en la puerta.

El suelo tembló profundamente. Rao vio formas verdes que empezaban a trepar por las paredes de piedra con destellos de sombra y luz dorada. Sus hombres siseaban y maldecían, y se alejaban de los rincones de la habitación.

—El yaksa se acerca —dijo Bhumika—. No dejéis de rezar.

Los sacerdotes entonaban mantras ; sus voces se hinchaban hasta llenar la sala.

Se oyó un gemido como de madera y piedra astilladas. Siguió un grito gutural, tan salvaje y extraño que provocó un escalofrío en la espina dorsal de Rao.

El hombre que él había enviado al tejado poseía una caracola para hacerla sonar como advertencia.

No había sonado. O el hombre estaba muerto o el yaksa se había arrastrado por los cimientos de piedra del monasterio hasta sus entrañas sin siquiera cruzar el umbral.

Rao había sido un tonto al pensar que se acercaría caminando como una persona.

El suelo tembló aún más y las antiguas paredes se agrietaron.

Rao empuñó su daga con más fuerza y vio cómo los soldados que lo rodeaban preparaban sus lanzas.

El sudor le bajaba por el cuello. El yaksa apareció en la entrada de la sala, envuelto en sombras.

Olía poderosamente a tierra húmeda y sangre.

Tenía forma y rostro increíblemente humanos, pero sus ojos eran racimos de conchas y el cuerpo estaba hecho de raíces llenas de tierra agusanada.

Rao no habría podido moverse aunque lo hubiera intentado. Un frío horror se apoderó de sus miembros y lo inmovilizó durante un segundo que se prolongó como toda una vida.

El yaksa solo tenía ojos para Bhumika, que estaba de rodillas tranquila e inmóvil en medio del semicírculo de sacerdotes cuyas plegarias habían flaqueado, menguado como el agua.

—Te siento —dijo el yaksa . Su voz tintineaba como huesos en los oídos de Rao—.

Hija del templo, cáscara rota; te sentí desde debajo de la tierra.

¿Dónde está el otro? —Un giro de la cabeza; un chasquido, un crujido de piedra—.

Sentí al más fuerte pero ya no está, solo estás tú.

¿Me llevarás a casa? —preguntó el yaksa avanzando a trompicones.

Sonaba tan esperanzado como un niño—. ¿Por qué estás aquí sobre aguas muertas pariente?

Bhumika miró al yaksa a los ojos.

—Seguro que lo sabes —dijo. Se le endureció la voz. —Mantengan al yaksa en su sitio. ¡Ahora!

Su orden rompió el miedo y el terror tan bien como una espada. Los guerreros de Rao avanzaron.

El yaksa gritó y el suelo tembló tan violentamente que Rao casi perdió el equilibrio.

Oyó el tintineo de al menos una lanza al caer.

Las raíces atravesaron las paredes y se abalanzaron sobre todo lo que podían tocar.

Uno de sus hombres se estrelló contra la pared opuesta y cayó al suelo.

Los sacerdotes seguían arrodillados rezando frenéticamente.

Rao se quedó paralizado pero luego se concentró.

Se había entrenado como guerrero en Harsinghar junto a Aditya y Prem, sobre todo en el manejo del sable.

Pero seguía siendo un príncipe de Alor, criado para la fuerza de guerra alorana, y había guardado la daga de cáscara de corazón por un motivo que estaba más allá del miedo. Sabía cómo lanzar una daga.

Apuntó a un blanco difícil: la garganta. La daga abandonó su mano. Por un momento no estuvo seguro de que fuese a dar en el blanco. El tiempo se extendió en la inmensidad.

Entonces oyó el ruido sordo de la hoja. El yaksa se tambaleó; la hoja se le había clavado en la garganta.

Los hombres de Rao saltaron.

Cuatro lanzas atravesaron al yaksa y cuatro soldados las sostuvieron en su sitio con los nudillos blancos por la tensión y los rostros pálidos de terror.

Jeevan era uno de esos hombres, con los brazos temblorosos por el esfuerzo.

La cáscara de corazón hizo aullar al yaksa .

Alrededor de aquellas lanzas se derramaba sangre verdinegra en gruesos borbotones que se volcaban y florecían en enredaderas sobre el suelo de piedra.

—No podemos aguantar mucho tiempo —gritó Jeevan.

—No necesitamos mucho tiempo —replicó Bhumika.

—Tú —jadeó el yaksa . Extendió la mano hacia Bhumika—. ¿Por qué traicionas a los tuyos, a tu familia?

—Piensa en el dios sin nombre —dijo Bhumika, sin mirarlo a los ojos—. Invócalo en tu corazón.

—Sentí a Mani Ara —dijo el yaksa ; su voz era un crujido húmedo de madera astillada, de insectos que se comían entera la médula de la madera—. Sentí a mi madre. ¿Dónde está? Tú no eres ella. Sentí un solo destello de ella y ahora se ha ido.

—Ábrete a la fe sin nombre —dijo Bhumika con las manos apretadas sobre las rodillas—. No pienses en nada más. Vacíate.

—Hija del templo —jadeó el yaksa —. Has sido arrancada de las aguas, de tus raíces.

Estás vacía y muerta en todo sentido, para todo lo que importa.

—Intentó acercarse; estaba llorando, sus lágrimas eran de savia, podredumbre y sangre—.

Pero vine aquí por ti —dijo con una voz anhelante y terriblemente humana—.

He venido por mi familia. ¿No estamos unidos pequeña?

¿No somos familia el uno del otro por haber nacido de las mismas aguas?

La presión era cada vez más fuerte en el templo.

A Rao le recordaba la tormenta de nieve que los había sorprendido a él y a Sima cuando habían viajado más allá de Lal Qila: una repentina atenuación de la luz, el silencio en el aire, creciente, pesado, como un aliento que espera ser exhalado.

Allí el cielo no se oscurecía, pero el resplandor de las lámparas parecía extrañamente azul.

Los sacerdotes y los devotos se tiñeron del añil de las aguas profundas bajo sus luces.

La mayoría tenía los ojos cerrados, las manos juntas y la cabeza gacha.

El yaksa se retorcía como un pez en tierra en el centro de todo; todos sus miembros se contorsionaban en ángulos horribles.

Rao no le quitaba los ojos de encima. Sabía que era una tontería. Y sin embargo…

Ya no lo tocaba la cáscara de corazón. El fuego, como si hubiera estado esperando ese momento, comenzó a acumulársele detrás de los ojos. Fue el fuego el que lo instó a ladear la cabeza hacia Bhumika.

Bhumika estaba sentada recta y erguida, con las rodillas recogidas y los hombros hacia atrás. Su expresión no era tranquila: estaba tensa, con el ceño fruncido y la mandíbula rígida.

Las sombras se movían extrañamente a su alrededor. Él las observó moverse, parpadear con la luz de la lámpara. Se retorcían, cambiaban de forma, eran siluetas, parecían siluetas veladas y extrañas.

“No son sombras reales” susurró su mente. “No las ves con tus ojos. La visión está dentro de ti”.

—Te conviertes en un recipiente cuando tienes fe —dijo Bhumika; su voz se extendió por la sala—.

Te vacías. Te transformas en un vacío viviente donde puede posarse un dios tan fácilmente como una hoja sobre las aguas.

Reza como Divyanshi rezó sobre las aguas de tu monasterio.

Tienes dentro de ti lo que poseía ella: no sangre sagrada sino fe.

Eso era lo único que ella tenía y lo único que necesitas.

Reza por la muerte de este yaksa . Reza por el fuego purificador.

—Su voz temblaba y Rao se dio cuenta de que estaba llorando—.

Debes saber que el precio es todo lo que tú eres.

Si estás dispuesto a pagarlo, entonces, reza.

Rao parpadeó bruscamente; le ardían las pupilas. Después, cerró los ojos.

La oscuridad se acumuló detrás de sus párpados, en el cráneo. No era dolor, sino algo apremiante, inexorable. Una tormenta, un advenimiento inevitable.