El imperio del loto (Reinos en llamas 3)

Prólogo

E ra su última esperanza.

Las lluvias monzónicas arreciaban. La mujer las atravesó a caballo sin la protección de una sombrilla, dejando que la empapara el agua. Los árboles del bosque se alzaban imponentes a su alrededor, negros en la luz mortecina.

Echó de menos los jardines de flores de su hogar con dolor repentino y agudo: el jazmín blanco, la flor de aguja y las rosas rosadas. Allí no había árboles amenazantes ni campos de batalla resecos bajo sus pies, sembrados solo de carne muerta para atraer a los pájaros carroñeros.

Las únicas flores que había visto en meses estaban en la piel de sus enemigos.

El yaksa que había matado a su padre tenía una cabellera de flores; era brillante y sonriente como una niña, con carozos de frutas en lugar de dientes y brazos terminados en puntas afiladas.

Ella lo había perforado de lado a lado y se había reído mientras lo hacía.

La mujer se estremeció al recordarlo y volvió a estremecerse por el frío. Debería haber viajado en carroza, pero rechazaba todo lo que la contuviera.

El monasterio surgió de la oscuridad frente a ella. La piedra gris plateada resplandecía en los haces de luz mortecina que se abrían paso entre los árboles.

Su ejército se detuvo cuando apareció el sacerdote, le hizo una reverencia y se ofreció a guiarla hasta el lago. Ella desmontó y lo siguió; las botas se hundían, pesadas, en el suelo húmedo.

Pensó en sus hijos: los tres mayores en la guerra, el menor aún al cuidado de una nodriza.

Se preguntó si volvería a verlos. Sikander, el mayor, había prometido encontrarse con ella en el camino de Alor para llevarle noticias del hogar.

Ella había llevado dulces para él por si acaso, mango seco, le gustaba más la fruta fresca pero no le resultaba fácil conseguirla.

Habían quemado todos los huertos de Harsinghar para mantener a raya a los yaksas .

El lago era negro. El espejo de agua se veía intacto aunque la lluvia caía ferozmente, un disco de lustrosa quietud.

Se arrodilló junto al borde. Su salwar kameez se le humedeció.

—Mira —le dijo el sacerdote—. Mira dentro del agua. Reza para que hable la fe sin nombre.

Ella miró. La oscuridad no le mostró nada durante un largo rato, mientras ella temblaba y se acercaba la noche.

Había sido una tonta al ir hasta allí. ¿Qué podía ver ella que no viera un sacerdote de la fe sin nombre? No había respuestas para esa guerra. Lucharían contra los yaksas hasta el último aliento y serían derrotados, ya no había esperanza.

Algo parpadeó en la oscuridad. Ella se acercó más.

Creció. Primero del tamaño de una brasa, luego de una lámpara, después un fuego abrasador que se tragaba el agua y se arremolinaba en una luz chillona.

“Déjame entrar”, dijo el fuego. Y la mujer, sin dudarlo, dijo: “Sí”.

El fuego desapareció y el lago volvió a ser negro.

—Mi señora —dijo el sacerdote vacilante—. ¿Has vuelto en ti?

Él no había visto nada. Ella apretó la lengua contra los dientes y trató de recuperar la voz.

—Sí.

—¿Habló la fe sin nombre? —preguntó el sacerdote, ansioso y aterrorizado.

Ella levantó la cabeza. Su visión se enturbió, dorada como el fuego. Se sintió de pronto cálida a pesar de la lluvia, iluminada por dentro como una lámpara.

“No fue la fe sin nombre” pensó, pero no importaba. Estaban salvados.

—Ya sé cómo matar a los yaksas —dijo Divyanshi.