CAPÍTULO CUARENTA Y TRES #2

El aviso final me dijo que el coche continuaría otros veinte kilómetros dentro de Río de Janeiro antes de tomar rumbo a Petrópolis. Ese era el tiempo que tenía hasta que llegaran, y mucho más de lo que necesitaba para obtener las respuestas.

Miré a Blake, y en ese mismo instante el detective me dejó sola con la madre de Evangeline sin decir una palabra.

La vieja lloraba como si hubiera guardado cada lágrima de toda una vida exclusivamente para ese momento.

—¿Por qué haces esto, perra? —gritó.

—Ya te lo dije. Porque necesito que me digas la verdad.

—Esto es una locura. No puedes obligarme. No tienes derecho.

—Puedo, y lo haré. Hoy es tu última oportunidad para contarme qué pasó, Bridget, o todo el esfuerzo que hiciste para mantener tu secreto encerrado todos estos años no habrá servido de nada.

La vieja intentó liberarse de las ataduras fijadas alrededor de sus muñecas. Por supuesto, no consiguió nada más que herirse la piel flácida contra la fibra resistente. Me maldijo, discutió y, cuando se cansó, volvió a llorar.

Estaba perdiendo la paciencia.

—Podemos hacer esto por las buenas.

Me detuve justo frente a ella, y levantó la cabeza para mirarme a los ojos.

—Yo pregunto y tú respondes. O podemos hacerlo por las malas. Yo pregunto, tú te niegas, y te torturo hasta conseguir cada respuesta que necesito. ¿Cuál será?

—Está bien. Te diré lo que quieras.

Demasiado fácil.

Demasiado fácil para ser verdad.

Y no podía saber si eso era algo bueno.

—¿Dónde está Sergei Deskov?

Sus ojos se abrieron, duplicando su tamaño. Retiré el cuchillo de la funda en mis pantalones negros y presioné la hoja contra su garganta.

—Volveré a preguntar, Bridget, y será la última vez.

Le tiré el pelo hacia atrás con fuerza para que los dientes afilados de la hoja hicieran el primer corte superficial en su cuello. Un hilo de sangre se deslizó hacia abajo, manchando su blusa arrugada.

—¿Qué le pasó a mi padre?

—Yo… yo… —Se atragantó—. No lo sé…

—Siempre lo supiste, Bridget. ¿Quién ordenó la muerte de Sergei Deskov?

—Lo juro… No lo sé…

La ira se desbordó de mi cuerpo, volviéndome incapaz de controlar el instinto asesino que llevaba más de veinticuatro horas suplicando cobrar vida y bailar en la superficie, arrullado por el caos y la oscuridad fría que llenaban mi corazón hueco.

Quería salir.

Había intentado mantenerlo aislado.

Se alimentó del dolor horrendo de cada descubrimiento en aquella madrugada insana.

Trabajé para domarlo y domesticarlo.

Fingió dormir solo para fortalecerse con mi angustia, mi aflicción y mi agonía ante la verdad cruel.

Hasta que por fin… dejé de luchar y me hice a un lado, permitiendo que mi nueva amiga se uniera a él.

Juntos, el instinto asesino y la ira me cegaron.

Con rabia.

Con odio.

Con miedo.

—¿Quién es su padre? —gruñí, desquiciada y furiosa.

Bridget no respondió. Mi cuchillo le atravesó el vientre por primera vez. Su grito resonó agudo y alto. Pero para mis oídos no era más que una melodía suave en una mañana tranquila de domingo.

—¿Cómo se llama el padre de Evangeline?

La sangre corrió al suelo, y una vez más eligió el silencio. Mi cuchillo se hundió en su pecho derecho, hacia el pezón. Su cuerpo delgado se sacudió con el llanto aturdido que se movía entre la realidad y la inconsciencia.

—Si dices el nombre, prometo que será el final. Pero si sigues negándome la verdad, prolongaré tu dolor hasta el amanecer.

hablé despacio, con frialdad, con la boca pegada a su oído.

Sus párpados se abrieron. Nuestras miradas se encontraron, y allí, en fracciones de segundo, vi el dolor que aquel secreto le había causado a Bridget Ferguson: la joven desilusionada del amor, abandonada por la esperanza, despojada de respeto, que había traicionado a su esposo con su mejor amigo, Sergei Deskov.

Un hombre enamorado de una pobre sirvienta que, en el peor momento de su vida, había encontrado refugio en la casa del hombre en quien más confiaba en el mundo, el mayor asesino de la Bratva, solo para sucumbir a los placeres de la carne con la mujer que debería haber sido vista como su hermana.

Una aventura pasajera.

Solo unas horas de placer.

No debía convertirse en nada serio ni complicado.

Pero lo hizo.

Bridget quedó embarazada.

Ermolay no fue bendecido con el heredero que siempre quiso, ni hizo esfuerzo alguno por amar a la hija.

Pasaron nueve años hasta que apareció el primer síntoma de la enfermedad de la niña.

Una transfusión de sangre podría haber sido el final trágico de una amistad supuestamente verdadera y también de su secreto.

—Sergei… Evangeline es hija de Sergei…

El peso que sobrecargaba mis hombros por fin se levantó.

Mi sonrisa fue amplia y…

Demoníaca.

Sasha no había mentido cuando dijo que, para salvar la vida de su hija, la vieja mentiría, asumiendo que el posible lazo de sangre entre nosotras podría conmoverme, volverme más humana.

Qué pena.

Se equivocaba.

Ese tipo de sentimentalismo no me tocaba, no me suavizaba, ni siquiera me movía.

—¿Quién ordenó matar a mi padre?

—Rurik —confesó—. Contrató a Ermolay para acabar con la vergüenza que su hijo estaba causando a la familia.

—¿Alguien más sabe que Evangeline es hija de Sergei?

Siempre era bueno asegurarse de que un secreto así siguiera bien guardado.

—No… por favor, no se lo digas.

—No lo haré.

Le agarré el pelo, viendo cómo la vida se escurría lentamente de su cuerpo, y cuando sus ojos se fijaron en los míos en busca de la verdad en mis palabras, sonreí un poco más y dije:

—Nadie sabrá nada, porque sé que me estás mintiendo…

La punta de mi cuchillo perforó la carne de su pecho izquierdo y encontró su corazón con un golpe preciso. En el mismo instante en que retiré el mango, otro grito femenino resonó en el almacén. Me giré y aún alcancé a ver a Evangeline corriendo hacia mí.

Boca abierta, ojos desorbitados, baba deslizándose, brazos levantados.

Bien.

Ya casi había terminado.

La madre se había ido.

Solo quedaba la hija.