CAPÍTULO TREINTA Y TRES #2

—No tienes que ponerte así porque no puedes decírmelo.

—Ay, niña…

Se derrumbó en llanto.

—No sé qué vio ese hombre en ti, y no entiendo la clase retorcida de amor que siente. Si pudiera, te sacaría de aquí y te llevaría lejos, pero la casa está rodeada, y somos las únicas mujeres dentro. Nos matarán si hago una estupidez así.

—Mírame, Miranda. Si hiciste lo que te pedí, ya me ayudaste. Pero si de verdad quieres facilitar mi escape, hay algo más que puedes hacer.

—Si prometes no meterme en problemas, te ayudaré.

—Cuando vengas a limpiar la habitación, coloca dos cuchillos debajo de las almohadas. Los más grandes y afilados que tengas en la cocina. Antes de irte, deja tu llave en el cajón superior del armario. Yo me encargaré del resto. ¿Puedes hacer eso?

—¿Para qué quieres los cuchillos?

—Me pediste que no te metiera en problemas, así que cuanto menos sepas de lo que pretendo hacer, mejor.

Me besó la cara y se fue.

Incluso sin apetito, sin saber qué podría ocurrir que fuera lo bastante malo para dejar a Miranda tan conmocionada, me obligué a comerlo todo y evitar una recaída.

Aproximadamente una hora después, un hombre llamado Hernández entró en la habitación con otros dos que sostenían viejas semiautomáticas soviéticas y me condujo al patio trasero de la casa.

Con la cabeza en alto, memoricé cada detalle del único espacio que no conocía y la posición usada por el equipo de seguridad. Distribución estándar cubriendo el perímetro, fuertemente armados, pero debilitados por falta de actividad real.

Bien para mí.

Mal para ellos.

Cuando Hernández abrió una gran puerta de madera, me sorprendió la presencia de Phil y su postura firme junto a una vieja camilla de masaje. Se me formó un nudo en el estómago al ver el horno y los materiales repartidos sobre una mesa de metal a su lado.

—Acuéstate.

La orden del conductor fue directa y no permitía discusión.

Sin quejarme, subí y obedecí, encajando la cara en el agujero de la camilla y mirando al suelo. El siseo que hizo el hierro contra las brasas eclipsó la presión de las esposas cerrándose alrededor de mis muñecas y tobillos, reteniéndome como a un animal salvaje.

—Muévele el pelo y no dejes que se mueva —dijo el mexicano en inglés roto.

No necesitaba mirar para saber que era Phil quien recogía mi pelo en un moño y me obligaba a bajar la cabeza dentro de la abertura.

—Lo siento por esto, Diana, pero es mejor que no te muevas —me susurró al oído—. Cuanto más quieta estés, más rápido terminará.

Cerré los puños, apreté los dientes y contuve la respiración cuando una chispa saltó del hierro y cayó sobre mi hombro, quemándome la piel.

Pero cuando Hernández —el hijo de puta que moriría después de que terminara con Vincent— presionó la monstruosa marca caliente contra mi nuca durante segundos que parecieron una eternidad, la respiración desapareció y, por unos momentos, también la conciencia.

La fuerza que usé para controlar el dolor fue tan irreal como afirmar que existía el Conejo de Pascua.

Me llevó a un momento de desconexión total de mi mente, vagando en el espacio que separa la realidad de la fantasía.

Nunca había sentido algo así. Ni siquiera cuando Mikail llevó mi cuerpo más allá del límite del agotamiento durante meses que se estiraron en años, con sus tácticas de guerrilla diseñadas para preparar impecablemente a los reclutas y convertirlos en verdaderos combatientes de guerra.

Leales a su causa.

Fieles a su filosofía.

Cómplices de sus ideales distorsionados.

Ningún sonido escapó de mi boca durante la violencia cruel e inhumana practicada contra mi cuerpo, y ninguna lágrima rodó por mi rostro.

Para asombro de los cinco hombres que observaban, conmocionados, una mujer pequeña se levantó y caminó de vuelta al ático después de ser brutalmente marcada como ganado de matadero como si nada hubiera ocurrido.

Miranda y Phil me siguieron hasta el último piso.

Ansiosos.

Incrédulos.

—Diana…

—Quiero estar sola.

No permití que el conductor hablara y miré a las dos personas de pie frente a mí, observándome con lástima.

—Saben qué hacer para ayudarme, y cuento con ello. Pero ahora necesito estar sola. Por favor, váyanse.

Sin discutir, se fueron, y cuando la puerta se cerró, fui al baño para ver lo que habían marcado en mi cuerpo.

Había una cosa llamada ira. Algunos decían que era el único sentimiento más fuerte que la rabia.

No sabía si era cierto ni si realmente existía, pero podía decir que lo que sentí al ver las dos iniciales del hombre al que quería matar más de lo que quería vivir iba más allá de la sed de venganza y mucho más allá de la ira.

Mucho más allá.

Esta mañana, cuando desperté, quería matar a Vincent Sander.

Ahora, simplemente matar a ese hombre ya no me satisfaría. Antes de irme de este sitio, me presentaría a cada persona que cooperó con lo que me hizo soportar y también a todos los que intentaran detenerme.

Conocerían mi versión original.

Les mostraría quién era Alina Deskova.

La mujer marcada en la piel, el alma y la historia como la mayor asesina que la mafia hubiera conocido jamás.