CAPÍTULO TRECE

—¿Cómo estás llevando todo esto?

—No lo sé.

—¿Crees que decía la verdad?

—No lo sé.

—¿Quieres seguir tirando de este hilo y descubrir más sobre esa Alina?

—No lo sé.

—¿Quieres que le pida a Dario que te folle un poco de sentido común?

—¿Qué demonios, Sasha? ¿Has perdido la cabeza?

Se encogió de hombros y se apartó del escritorio.

—Necesitaba asegurarme de que no te habías tragado una grabadora programada para decir “no lo sé”.

—No sé qué pensar, maldita sea.

—Y quedarte ahí como un cadáver con pulso no te ayudará a pensar, Ilya.

—¿Qué quieres que haga?

—Reaccionar. Eso quiero.

—Fui a Volgogrado para ayudar a capturar al hombre que casi arruinó mi vida para limpiarse las manos con la KGB cuando yo tenía veinte años.

Pensaba que era responsable de la muerte de mis padres, y en menos de una semana he descubierto que hay un loco que me quiere muerto, secuestró a Camila por mi culpa dos veces, intenta arrastrar a la Bratva de vuelta de la tumba para destruir el Imperio, compró a la mitad de los nuestros, plantó traidores justo bajo nuestras narices, mató a dos personas que nos importaban y dejó a una en coma.

Me detuve solo lo suficiente para respirar, pero mi cuerpo estaba eléctrico. Quería barrer todo del escritorio y escuchar cómo se rompía en el suelo.

—Y como si eso no bastara, en las últimas tres horas descubrí que todo lo que mis padres me contaron puede haber sido mentira, que tengo una hermana, y que esa hermana está enredada con el mismo bastardo que intenta matarme. Y ni siquiera sé por qué me odia tanto. No sé qué hacer, joder.

—No necesitas hacer nada ahora mismo.

Sasha levantó una ceja y lanzó una carpeta negra hacia mí.

—Reaccionaste. Ese era el punto.

—Exploté. Eso no es reaccionar.

—Cualquier movimiento es mejor que esa cara miserable de muerto que llevabas, Ilya.

Tomé la carpeta y empecé a mirar las imágenes dentro.

—¿Qué es esto?

—Siéntate. No quiero que caigas al suelo cuando te lo diga.

Mis ojos veían, pero no entendían.

Saqué una silla y volví a sentarme frente a la Imperatrix. No podía levantar la cabeza ni apartar la mirada de los niños en las fotografías, pero sabía que ella me observaba y esperaba mi reacción antes de iniciar el segundo acto de la tragedia titulada Arruinemos a Ilya por completo.

—¿Qué es esto, Sasha?

Por fin la miré.

Sus ojos, normalmente azul pálido, se habían oscurecido. Una pequeña nube negra flotaba allí, y la reconocí como una advertencia. A estas alturas conocía lo suficiente a esa mujer para entender que yo no era el único dispuesto a llevar esto hasta el infierno.

—Cuando Dario tomó a Petr y empezó el interrogatorio, el chico mantuvo la boca cerrada. Soportó la paliza mejor que la mayoría y aun así se burló de los métodos “anticuados” del Imperio para extraer información. Matteo y yo estábamos fuera observando sus respuestas, y llegamos a una conclusión.

—Los están entrenando alguien de la Bratva —dije antes de que pudiera hacerlo ella.

—Quien está detrás de esto no quiere solo vengarse de ti ni tu muerte.

Sasha apoyó los codos en el escritorio, sin hacer nada para ocultar el odio y las ganas de enviar a muchos hombres al infierno que irradiaba su piel.

—Quiere destruir el Imperio y hacer exactamente lo que mi padre le hizo a la Bratva.

Digerí sus palabras mientras miraba sus ojos ensombrecidos. Sasha había heredado de su padre no solo la sangre mafiosa, sino toda la agresividad, frialdad e intolerancia que exigía un líder de la mafia.

Un líder exitoso.

Una verdadera Imperatrix.

Mi Imperatrix, a quien le debía todo en lo que me había convertido.

—Tenemos dos opciones, Ilya. O demuestras que no me equivoqué contigo y entras mañana por la mañana en este despacho con una solución para atrapar a ese hijo de puta, o reuniré a los mejores mercenarios que tengo e invadiré a ciegas cualquier agujero donde se esconda, arriesgándome a no traer a nadie de vuelta a casa.

Nos miramos en silencio durante varios segundos más. La Imperatrix me conocía bien, y sabía cuánto valoraba la vida, sobre todo la vida de las personas que me importaban.

Por supuesto que me estaba dando la opción de dar la espalda y dejarlo todo atrás.

Pero después de lo que Felix y Petr me habían contado sobre mi familia, sentía como si restaurar el orgullo que siempre había llevado por ser hijo de Sergei y Sonia dependiera de mí.

Ambos bastardos habían insistido en que mi padre fue débil por amar y defender a la mujer que amaba, mientras mi madre no había sido más que una puta ambiciosa que quería usar su apellido y el dinero de su familia.

Yo sabía que no habían sido eso.

Sabía que era mentira. Seguía creyendo las hermosas historias que había oído durante mi infancia, incluso después de la muerte de mi padre.

Pero ahora era cuestión de honor demostrar a todos los que dudaban de ellos que mis padres se habían amado profundamente.

Y fue porque se amaron de esa manera, porque lucharon contra las exigencias y prejuicios impuestos por la sociedad y especialmente por la Bratva, que fueron asesinados como cobardes.

—Dame unas horas y te diré cómo nos movemos.

Levanté dos fotos y las agité en el aire.

—¿Qué es esto?

—Si lo que dijo Petr es verdad, Alina no es tu única hermana.

—¿Quién es este otro?

Señalé al niño vestido de camuflaje y sosteniendo un rifle de caza.

—Mikail Deskov. Se presenta como hijo de Rurik, el padre de Sergei, pero hablé con unos cuantos hombres que pertenecieron a la Bratva en los años cuarenta y conocieron a tu abuelo.

Juraron que Rurik tuvo un solo hijo, tu padre, y después de que tu abuela muriera en el parto, nunca volvió a casarse ni reconoció a otra mujer.

Sasha señaló al aprendiz de tirador.

—No es difícil imaginar su odio por ti, y a juzgar por estas fotografías, Rurik hizo un trabajo excelente con su único nieto varón. Como siempre se encargó de enfatizar, su nieto legítimo.

Revisé las fotos una por una y me descubrí preguntándome cómo habría sido mi vida si hubiera conocido a mis supuestos hermanos y vivido con ellos. Tal vez hoy seríamos amigos. Tal vez nos habríamos hecho compañía en los cumpleaños y celebrado la Navidad juntos.

Demasiada mierda de golpe.

—¿Dónde está Petr? —pregunté para desviar el foco de mis pensamientos.

—En el almacén del antiguo cuartel general de la Bratva.

—¿Gustav?

—Trasladamos al chico al almacén de Matteo para que un médico lo atendiera antes de perderlo.

Fruncí el ceño, y ella se encogió de hombros.

—Le he estado enseñando algunas cosas a Dario, y a juzgar por el estado de Gustav, el italiano aprendió bien.

Negué con la cabeza, incrédulo, haciendo sonreír a Sasha.

—¿La madre de ellos?

—Aquí, en la mansión.

—¿Alguna información más sobre los traidores?

—Todos los nombres de ese cuaderno fueron capturados hoy y llevados al corral. Pasamos todo el domingo ejecutando la Operación Casa Limpia.

—Un nombre apropiado.

Guardé las fotografías de nuevo en la carpeta y me puse de pie.

—Adecuado para la ocasión.

—Trae a Petr aquí, pero no dejes que vea a su madre. Átalo a una silla y déjalo solo. Sin agua, sin comida, sin baño. Como solían hacerlo los mafiosi. Le daremos un poco de esperanza y dejaremos que crea que somos anticuados y que su madre logró esconderse.

Sasha asintió, y mi mente empezó a funcionar como una máquina llena de ideas y sugerencias que solo necesitaban orden cronológico para encajar y moverse a nuestro favor.

—Dile a Dario que ate y amordace a cada traidor, que los meta en un camión refrigerado bajo cero y conduzca unas tres horas solo por caminos de tierra antes de traerlos aquí.

Sus ojos se entrecerraron, pero lo ignoré.

—Cuando lleguen, no quiero que oigan ni un sonido. Nada. Y antes de que los lleven atrás, cúbranles la cabeza y encadénenlos juntos en una fila de prisioneros. ¿Está claro?

—Creerán que los llevan a un matadero para ejecutarlos, como en los antiguos campos de guerra.

—Así será —confirmé—. Pero no todos a la vez ni de la forma que Petr imagina. Dijo que los métodos anticuados no funcionan, ¿no? Veamos si su opinión cambia después de lo que haremos mañana.

—Ilya, sé que todo esto te está afectando, pero cuando te dije que reaccionaras no quería decir que empezaras a matar a todo el mundo tú mismo. Tenemos gente para eso. Gente entrenada solo para matar.

—¿Qué hace el Imperio con los traidores, Sasha? —pregunté con una calma que no sentía.

—Todos saben que no hay perdón para la traición en el Imperio.

—¿Cómo pretendías arrancarle respuestas a Petr?

—Torturándolo y cortándolo en pedazos.

No quería que su sonrisa me contagiara, pero a estas alturas no pude evitarlo.

—Lo torturaremos. Pero mañana, cuando empiece la tortura física, ya estará más débil y cantará el himno ruso si se lo pido.

—¿Cómo estás tan seguro?

—Porque el cuerpo solo soporta el dolor cuando la mente está protegida. De lo contrario, no puede.

—Entonces vas a…

—Destruir su psique. Desestabilizarlo. Volver vulnerable al chico. Y solo cuando empiece a mostrar signos de agotamiento, te dejaré mostrarle todo lo que sabes hacer con un cuchillo.

Sonrió, satisfecha, y asintió.

—Mi Consultor sabe que las promesas deben cumplirse, ¿verdad?

—No pienso quitarte el caramelo de la boca, Imperatrix, y sé que no hay nadie mejor que tú para hacer cantar a ese buitre como un ruiseñor.

—Me gusta verte en acción, Ilya.

—Eso es porque todavía no he empezado, Sasha.

—¿Qué vas a hacer ahora?

—Necesito ducharme, cambiarme y dormir un poco.

Caminé hacia la puerta, pero me detuve cuando Sasha me llamó.

—¿Ilya?

Miré atrás y la encontré de pie junto al escritorio que había pertenecido a su padre.

—No eres culpable de lo que le pasó a Camila.

—Lo sé.

Lo decía en serio.

—Pero eso no significa que no me sienta culpable por hacer exactamente lo que él esperaba que hiciera.

—¿Por qué crees que te conoce tan bien?

—No me conoce, Sasha.