CAPÍTULO DIECINUEVE #2

Rubia. De ojos azules como yo. Alta, bien vestida, demasiado maquillada para un sábado por la mañana y perfectamente adecuada al gusto del capo.

Se parecía dolorosamente a Yelena.

—Sí. —Me aparté de la puerta y me ajusté la camiseta con la cantante brasileña estampada en el frente—. Pero no creo que pueda recibirte. Estaba durmiendo.

Hizo un puchero extraño y luego volvió a sonreír.

—Creo que está despierto. Me pidió que viniera aquí para… —Sus mejillas se pusieron rosadas.

El dolor me apuñaló el pecho al saber que el hombre que me había tenido incontables veces, de incontables maneras, apenas unas horas antes ni siquiera había esperado a que la cama se enfriara o mi olor abandonara su piel antes de llamar a otra mujer.

—Bueno, supongo que entiendes.

Le ofrecí mi mejor sonrisa a la joven que estaba a punto de reemplazarme.

—Sí. Por supuesto que entiendo. Estoy segura de que signor Rossi no te decepcionará.

—Oh, estoy segura de que no. Todas las chicas a las que llama dicen que es maravilloso.

—¿Cuántos años tienes, cariño?

Sabía que la respuesta me haría sentir peor, pero ayudaría a destruir la ilusión que mi mente había creado por sí sola: que quizá, solo quizá, el sentimiento que creí ver en sus ojos durante lo que compartimos no había sido producto de mi cabeza dañada.

—Veinticuatro. ¿Por qué?

Caminé hacia el ascensor, intercambiando lugares con ella mientras avanzaba hacia la puerta de la suite.

—Curiosidad. Nada más.

Presioné el botón del vestíbulo y me despedí de la mujer que se parecía demasiado a la esposa del capo, la única mujer que él había amado y amaría toda su vida.

—Que tengas un buen día. Y… buen trabajo.

Las puertas se cerraron, pero oí la voz profunda de Matteo diciéndole que abriría en un minuto.

Por supuesto que sería amable con las prostitutas. Pagaba por sus servicios.

Inhalé hondo y contuve las lágrimas que insistían en venir.

Me admití a mí misma que la única diferencia entre esa chica y yo era que a ella le pagaban por acostarse con hombres como Matteo, mientras que yo lo hacía gratis.

Las puertas se abrieron, y crucé rápido el vestíbulo del hotel.

No quería que nadie me viera. Necesitaba pensar. ¿Dónde dormiría? ¿Qué comería? ¿Qué haría?

Pero nada en mi vida salía jamás como yo quería. Antes de llegar a la puerta giratoria de cristal que me arrojaría a la Avenida Paulista, una voz familiar llamó detrás de mí.

—¿Sasha?

Me detuve, pero no tuve valor para girarme y enfrentar al hombre que seguía diciendo mi nombre.

—Sasha… ¿eres tú?

Una mano tocó mi hombro, girándome con suavidad hacia una de las primeras personas que me había ayudado después de mudarme a São Paulo.

—¿Cómo estás, Julien?

La sonrisa del francés casi calmó mi corazón.

Casi.

—No puedo creer que te haya encontrado. —Me atrajo a un abrazo, y el afecto espontáneo bastó para soltar las lágrimas contra las que había estado luchando—. Te busqué por todas partes, mon cher. ¿Dónde has estado?

Me sostuvo por los hombros y me estudió con sus inocentes ojos avellana, luego me limpió las lágrimas.

—Tuve problemas que resolver fuera de la ciudad. Estuve fuera un tiempo.

—Desayuna conmigo.

Estaba lista para negarme, pero Julien Moreau me sostuvo la barbilla y me hizo mirarlo directamente.

—Sabes lo que siento por ti, Sasha, pero también sabes que me importa lo que ocurre en tu vida.

Sonrió, me limpió las mejillas y me besó la frente durante varios segundos.

—Ven a comer conmigo. Mientras consumo mis mil calorías, puedes contármelo todo. Con calma. ¿Está bien?

—Está bien. No tengo dónde estar.

—Excelente. Entonces hoy me harás compañía. Esta noche también, si quieres.

Julien Moreau era un fotógrafo francés, famoso por trabajar con una de las revistas de moda más grandes de Francia. Cuando dejé Cachoeira Paulista y me mudé al apartamento que había pertenecido a mi marido, Julian Reed, buscaba trabajo y fui al hotel a dejar currículums.

Por mi edad, encontrar algo estable era difícil. Durante una de mis visitas al Bourbon, choqué con Julien, que se alojaba allí y afirmó haberse enamorado de mí a primera vista.

Al principio pensé que eran tonterías suaves de un hombre encantador poco acostumbrado a que las mujeres lo rechazaran. Pero con el tiempo comprendí que sus sentimientos eran sinceros.

Julien intervino ante el gerente del hotel en mi favor, y encontré trabajo como limpiadora. Gracias a una de las intrigas de Marina —Marina, que estaba perdidamente enamorada de él—, terminaron despidiéndome.

Admito que me acosté con el francés en parte para vengarme de la recepcionista. Después de un mes viéndolo sexualmente, decidí que era mejor para ambos conservar la amistad en lugar de intentar forzar la relación hacia algo más profundo.

Julien era un hombre hermoso. Treinta y cuatro. Nunca se había casado. Viajaba por el mundo y aparecía a menudo en portadas de revistas junto a mujeres famosas de todos los rincones del planeta.

Su piel clara, su cabello rubio y sus ojos marrones encajaban con su cuerpo alto y esbelto. Era luminoso y sincero, y aunque adoraba su compañía, Julien no me hacía sentir en meses lo que Matteo había hecho en una noche.

Apartó una silla para mí y se sentó enfrente. Un empleado del restaurante nos atendió, y nos instalamos en una conversación agradable que me ayudó a olvidar, por un rato, el desastre en que se había convertido mi vida.

—¿Estás saliendo con alguien, Sasha?

Dejé la taza de café después de terminar el último sorbo, me limpié la boca con una servilleta y apoyé los codos junto al plato.

—Han pasado muchas cosas estas últimas semanas, Julien. Conocí a alguien. Pero no somos nada, y no seremos nada.

El francés cruzó los brazos e hizo una mueca exagerada y juguetona hasta conseguir arrancarme una sonrisa, como siempre.

—¿Es gay?

Casi escupí sobre la mesa antes de reír.

—No, Julien. Por supuesto que no.

—¿Entonces es ciego?

—No. Tampoco es ciego.

Imitó mi postura, los codos sobre la mesa, y enrolló un mechón de mi pelo alrededor de sus dedos. Parecía casi distraído mientras miraba los mechones oscuros cayendo sobre mis hombros.

—¿Qué le pasa a ese hombre?

—No le pasa nada. —Moví la cucharilla junto al azucarero y sentí que el pecho volvía a dolerme, aunque no podía explicar por qué—. Somos incompatibles. Eso es todo.

Julien tomó mi mano derecha y la besó suavemente antes de entrelazar nuestros dedos.

—Si me dieras una oportunidad, yo podría ser ese hombre.

Intenté apartarme. No me dejó y siguió mirándome, esperando una respuesta que no llegaría.

—Ya te lo he dicho antes, Julien. Lo que siento por ti es cariño y amistad.

Su agarre se suavizó, y liberé mi mano.

—Lo intentamos. No pasó. La vida sigue.

—¿Puedo saber quién es?

Maldita sea.

Matteo Rossi era conocido en todo el mundo, pero en Europa su nombre tenía más fuerza. Podía contarle a Julien mi aventura de una noche con el italiano, pero no estaba segura de querer exponerme en un papel tan ridículo.

Así como el fotógrafo tenía mujeres a sus pies, también las tenía el italiano. La diferencia era que Julien no ocultaba sus aventuras a la prensa, mientras que Matteo pasaba por mujeres y nadie se enteraba.

Mi nombre había sido añadido a la lista de putas del capo.

Estaba empezando a aceptarlo.

¿Cuándo me había perdido así?

—No vive aquí. Solo está de paso.

—¿No es brasileño?

—No.

—Sasha. —Julien entrecerró los ojos—. ¿Se aloja en este hotel?

—Sí. —Inhalé con brusquedad—. Pero no quiero hablar de él. Por favor. Cambiemos de tema.

Julien me sostuvo la mano con ternura y me sonrió.

Luego su sonrisa se desvaneció. Su mirada se fijó en algo —o alguien— detrás de mí.

—Sasha.

Levanté la vista hacia los ojos azules de Matteo.

Se desplazaron al instante hacia el lugar donde la mano de Julien cubría la mía sobre la mesa.

—¿Matteo? —pregunté, insegura de qué más decir—. ¿Qué haces aquí?

Llevaba un traje negro, elegante y sobrio. Tenía las manos en los bolsillos. Sus hombros relajados sugerían calma, lo que contradecía la intensidad violenta de su mirada mientras permanecía fija en nuestras manos unidas sobre el mantel blanco.

—Desperté y no estabas en la cama. Supuse que te habías ido, e iba a buscarte cuando mi chófer me informó de que estabas aquí desayunando con tu… amigo.

—Julien Moreau.

El fotógrafo se levantó y extendió la mano hacia Matteo, cuya mandíbula apretada y ojos homicidas me dijeron que no se la estrecharía.

—Soy algo más que amigo de Sasha, si me entiende. Lo invitaría a acompañarnos, pero tengo muchas cosas que discutir con ella en privado. Espero que no le moleste mi rudeza.

No sabía qué decir. Pero sabía que Matteo tenía segundas o terceras intenciones al acercarse así, exponiendo frente a Julien que habíamos pasado la noche juntos.

—No me molesta —dijo Matteo—. Pero, por desgracia, ella no se quedará a terminar el desayuno.

Tomó la mano que Julien había estado sosteniendo y me puso de pie, colocándome a su lado.

—Tenemos una cita en media hora, y su presencia es esencial. Espero que no le moleste mi rudeza.

Quise gritarle a Matteo que no iría con él a ninguna maldita cita, pero el agarre alrededor de mi brazo me advirtió que lo siguiera sin causar una escena.

—Me dijiste que no tenías dónde estar, Sasha.

Julien rodeó la mesa y me tocó la cara.

—Si estás en problemas, puedo ayudarte, mon cher.

Matteo atrapó la muñeca del fotógrafo y apretó hasta que el dolor escapó de la garganta de Julien en un gemido bajo.

—Vuelve a tocarla y te arrancaré la mano, pedazo de mierda francés. Y no vuelvas a acercarte a Sasha, o acabaré contigo.