CAPÍTULO 10 EL PRINCIPIO DEL FIN （EL CORTE DE PELO DEL NAZAREO） #2

Pero mientras su cuerpo ardía de deseo, mientras su boca marcaba mi piel y su respiración era jadeante e intoxicada, mi mente estaba afilada como un bisturí de precisión.

Participaba en el acto carnal de afuera hacia adentro.

Lo envolvía, seductora, sin aliento, correspondiendo a cada beso hambriento, pero mi mente registraba la posición de la ropa tirada en el suelo.

¿Dónde estaba su teléfono móvil? ¿Dónde estaba la Biblia que llevaba en el bolsillo interior?

Todo perfectamente tabulado. Estaba operando al paciente a sangre fría, y él pensaba que lo estaba amando.

Más tarde, el silencio del agotamiento físico engulló el apartamento.

Estábamos acostados en mi cama "king-size", envueltos en sábanas de algodón egipcio negro. El aire acondicionado estaba ajustado al mínimo. Solo las farolas bañaban la habitación de un resplandor plateado a través de la ventana sin cortinas.

Pedro estaba acostado bocarriba, la sábana le cubría solo la mitad inferior de su cuerpo.

Su brazo derecho servía de almohada para mi cabeza, su mano izquierda descansaba flojamente sobre mi estómago.

El cuerpo, antaño perfecto, de un dios griego ahora subía y bajaba en una respiración lenta, rendida, humana y vulnerable.

El costoso vino fluía caliente por sus venas. La somnolencia posterior al encuentro desbloqueó los últimos candados de su lengua. Miraba al techo, con los ojos pesados.

—No he entrenado ni una sola vez esta semana, Penélope... —murmuró, con voz letárgica y espesa—. Mi dieta se ha ido al diablo. Y, por primera vez en diez años... me importa un bledo.

Levanté ligeramente la cabeza para mirarlo. El rostro del ídolo estaba desarmado.

—Te importa un bledo porque finalmente has comprendido que tu fuerza no residía en las pesas del gimnasio.

Giró el rostro hacia mí. Su sonrisa era dolorosamente genuina, la sumisión de un rey entregándole su corona a la hechicera que lo había arruinado.

—Mi fuerza era una jaula, Penélope —susurró, su mano áspera acariciando mi rostro, su pulgar rozando mi labio inferior—.

Me maté de hambre, me torturé, todo para mantener en pie un castillo de naipes que la junta utilizaba para sacar ganancias.

Pero ahora... solo te tengo a ti. Eres la única cosa real en esta vida infernal.

Mi única ancla. No me importa si pierdo mis líneas.

No me importa si decepciono al altar. Simplemente no quiero perder esta habitación oscura contigo.

Era la confesión final. El delirio completo del amante caído. Acababa de escupir en su propio altar y ofrecido el sacrificio en el mío. El orgullo narcisista del fisicoculturista espiritual había sido hecho añicos por el consuelo de la mediocridad del pecado.

No parpadeé. No sentí ni una sola gota de piedad. Sostuve su mirada desesperada y sumisa, deslicé la mano sobre su pecho desnudo y apoyé mis dedos sobre su corazón.

—Ahora estás a salvo —susurré. La mentira más letal y dulce que jamás haya contado—. Duerme, Pedro. Deja que yo me encargue de los monstruos de allá afuera esta noche.

Cerró los ojos. La sonrisa relajada no abandonó su rostro.

El agotamiento de toda la semana, unido a dos generosas copas de Barolo, hizo efecto de inmediato.

En menos de cinco minutos, la respiración de Pedro se volvió pesada, rítmica y profunda.

Se hundió en el sueño de los justos, irónicamente, en el momento exacto en que había abrazado su peor pecado.

Esperé unos buenos diez minutos, escuchando su respiración. Ninguna fluctuación. Estaba fuera de combate.

Deslicé su brazo de debajo de mí con fluidez quirúrgica. Me senté en el borde de la cama. El aire frío de la madrugada golpeó mi piel desnuda. No me puse la bata de seda. La desnudez se adaptaba a la crudeza de lo que estaba a punto de hacer.

Caminé sin hacer ruido, con los pies descalzos hundiéndose en la suave alfombra de la habitación, y tomé el móvil de la cómoda.

Luego, fui hacia el montón de su ropa en el suelo.

Encontré el iPhone de Pedro. Gracias a los días que pasamos juntos, me sabía de memoria el código alfanumérico.

Confiaba en mí para gestionar sus correos electrónicos; me había dado las llaves de la caja fuerte.

Abrí el cajón de mi mesita de noche y saqué un pequeño pendrive USB.

Volví al lado de la cama. Activé la cámara de mi teléfono. No usé el flash. La luz de la ventana era más que suficiente y le daba un tono dramático, casi de documental.

Me acerqué. El objetivo enfocó el rostro dormido del pastor millonario, apretado contra mi almohada de seda oscura.

La boca entreabierta, el pecho desnudo despojado de su armadura social.

Tomé tres fotos nítidas de su rostro y de su cuerpo desvestido, asegurándome de que la sábana mostrara lo suficiente como para no dejar dudas sobre la naturaleza de la situación, pero ocultara lo suficiente como para no constituir pornografía ilegal. El contexto era el arma.

Pero no me detuve ahí. Tomé su anillo ministerial —el pesado anillo de oro con el sello del Templo de las Naciones, que él besaba para las cámaras— y lo coloqué en mi mesita de noche, justo al lado de mis bragas de encaje negro y una copa de vino sucia con la marca de mi lápiz labial.

Tomé otra foto. Esa era una obra maestra del escándalo.

La materialidad de lo profano aplastando lo sagrado en un clic de dieciséis megapíxeles.

Me senté en el sillón al otro lado de la habitación, crucé las piernas y trabajé en las sombras.

Desbloqueé el teléfono de Pedro. Fui directamente a las aplicaciones de comunicación segura.

Copié las conversaciones que probaban que él conocía el esquema para desviar los diezmos a un fondo negro gestionado por el obispo Queiroz.

No solo estaba derribando al chico imagen; estaba dinamitando los cimientos de los filisteos con la misma explosión.

Transferí todo a una carpeta en la nube encriptada.

Abrí mi cuenta de correo electrónico segura.

Tecleé las direcciones de los principales portales de chismes del país, los correos electrónicos personales de cada miembro de la junta del Templo de las Naciones y los contactos de las principales marcas patrocinadoras del evento de verano de la iglesia.

Adjunté las fotos de la habitación. Adjunté las capturas de pantalla de las conversaciones financieras. Adjunté tres archivos de audio comprometedores grabados durante nuestras noches allí, donde se burlaba de la histeria de los fieles y admitía la farsa.

El asunto del correo fue redactado con absoluta frialdad:

EL VERDADERO SERVICIO DEL PASTOR PEDRO: EXCLUSIVO Y DOCUMENTADO.

Coloqué el pulgar sobre el botón azul de "Enviar".

Miré hacia la cama. El gigante roncaba suavemente. El hombre que movía multitudes con una palabra no tenía la fuerza para abrir los ojos y ver su propio imperio desmoronarse a través de la señal Wi-Fi de mi apartamento. El chico que había arrojado a la basura el altar para esconderse en mi abrazo.

Presioné el botón.

La barra de progreso se llenó en dos segundos y el sonido característico de un correo electrónico enviado desgarró el silencio.

Estaba hecho. Daño irreversible. El escándalo del siglo en el mundo evangélico vería la luz antes de que saliera el sol en São Paulo. El pacto estaba sellado, el dinero pronto estaría en mi cuenta y mi obra maestra de destrucción estaba completa.

Volví a dejar el teléfono en la cómoda. Regresé lentamente a la cama. Levanté el pesado edredón, me deslicé bajo la sábana oscura y me acomodé de nuevo contra el costado de su cálido cuerpo.

En el momento en que mi cuerpo tocó el suyo, Pedro se movió en sueños.

En un reflejo inconsciente de total dependencia, giró el rostro, anidando la frente en la curva de mi hombro, su pesado brazo envolviéndose de nuevo alrededor de mi cintura, como quien se aferra a un salvavidas en medio de una tormenta.

Dejó escapar un suspiro profundo y tranquilo.

Me quedé acostada allí en la oscuridad, viendo las frías luces de la ciudad parpadear a lo lejos a través de la ventana. Sentí el calor de su cuerpo. Sentí el latido rítmico de su corazón contra mi espalda.

Le acaricié el pelo, la espesa y oscura masa de mechones, el inútil secreto de su extinta arrogancia. Una sonrisa fría y permanente se esculpió en mi rostro en la oscuridad.

El gigante estaba muerto. Solo que aún no había abierto los ojos para descubrirlo.