Capítulo 12 #3

Mis manos sujetaban con fuerza sus muslos, mis dedos se hundían en la carne suave mientras la empujaba contra la pared, cada movimiento nuestro más urgente que el anterior.

Priscilla arqueaba el cuerpo contra mí, con los músculos tensos y los labios entreabiertos en gemidos roncos que resonaban en la habitación.

La sentía en cada parte de mí: el calor húmedo entre sus piernas, la manera en que sus músculos se contraían a mi alrededor, como si me arrastraran más profundo, aún más todavía.

—No pares —susurró, casi en un ruego, clavando las uñas en mi espalda.

No me detuve.

Cada embestida era más fuerte, más profunda, hasta que el sonido de nuestros cuerpos encontrándose se volvió casi tan alto como nuestra respiración agitada. La llevaba al límite y ella me seguía, moviendo las caderas en sincronía, en un ritmo que ya no era solo placer, era posesión y hambre.

Cuando sus gemidos se volvieron más agudos, más desesperados, supe que estaba cerca y quería sentir cada temblor, cada espasmo de su cuerpo mientras caía. Entonces me incliné hacia adelante, atrapé sus labios en un beso húmedo y me hundí en ella con todo.

Ella se estremeció con un grito ahogado contra mi boca, apretando los músculos a mi alrededor de un modo que casi me hizo perder el control.

Pero resistí, esperé hasta el último instante antes de ceder, hundiendo mi rostro en su cuello mientras mi propio cuerpo era tomado por oleadas de un placer casi doloroso.

Por un largo momento, nos quedamos allí, todavía unidos, jadeantes, sudorosos, con los cuerpos temblando por la adrenalina y la satisfacción.

Cerré los ojos por un instante, y eso bastó para que el olor de ella regresara, su sabor, el tacto húmedo de su piel contra la mía, el sonido apagado de sus gemidos creciendo en mi boca y la forma en que se deshacía en mis brazos con la urgencia de quien se entrega por completo.

Solté un suspiro bajo, irritado conmigo mismo, pasándome la mano por la nuca como si eso pudiera arrancar lo que aún latía bajo mi piel.

¡Maldición! Eso no formaba parte del plan.

Yo vine a Brasil a trabajar, a reorganizar contratos, a mostrar control, no a hundirme en un pasado que debería haber sido solo una noche más entre tantas otras.

Priscilla era hermosa. Eso nunca lo negué.

Desde la primera mirada, había algo en ella que atraía, que jalaba, como gravedad disfrazada de casualidad.

Pero eso... aquella noche... no debía haber dejado rastros.

Yo creí que sería solo eso: una mujer hermosa, un encuentro y un placer inmediato que se apagaría con la primera copa del día siguiente.

Pero estaba equivocado, y peor aún: ahora había un niño. Un hijo.

Cerré los puños. Intenté racionalizar. Tal vez estaba mintiendo y ese niño ni siquiera era mío. Tal vez estaba dejando que el calor de un recuerdo nublara el juicio que siempre me guiaba.

Pero, en el fondo, yo lo sabía.

Esas facciones, el tono de la piel, los ojos... ¡Esos malditos ojos! Era como mirar un reflejo en miniatura y lo que me mataba era el hecho de que ella lo hubiera ocultado. Que me borrara de la ecuación como si no existiera. Como si no importara.

—¿Va al hotel, signore ? —preguntó el chofer.

Tardé un segundo en responder.

—No. Da una vuelta por la ciudad. Despacio.

El hombre asintió y siguió.

La verdad ya había sido dicha, aunque en silencio, y por más que quisiera fingir que eso no cambiaba nada… todo estaba cambiando dentro de mí y ya no había forma de retroceder.

El recuerdo de la llamada telefónica me atravesó como una cuchilla olvidada en el fondo de un cajón.

Sí, ella me había llamado. Lo recordaba vagamente.

Un número desconocido, en algún momento entre husos horarios y reuniones interminables.

Y, como hacía con tantas otras, la ignoré, la borré, la descarté.

Ella pudo haber intentado decírmelo. Pudo haber dejado un mensaje, enviado un correo, cualquier cosa. Sin embargo, en el fondo, una parte de mí sabía que, aunque lo hubiera dicho, probablemente no habría escuchado.

Porque en esa época, para ser honesto, hasta ese momento, yo era ese tipo de hombre.

El que clasifica, el que selecciona, el que pone etiquetas en todo y en todos.

El que separa placer de permanencia, deseo de consecuencia.

El que decide, solo, quién merece un lugar en su vida.

Y Priscilla… Priscilla fue archivada como todas las demás.

La diferencia es que ella dejó un rastro. Uno que caminaba, hablaba y probablemente llevaba mi sangre corriendo por las venas.

La rabia que crecía en mí no era solo hacia ella. Era, sobre todo, hacia mí mismo. Porque, en algún lugar entre el placer de aquella noche y el silencio de los días siguientes, yo elegí no saber.

La ciudad seguía pasando lentamente al otro lado del vidrio, pero todo dentro de mí se movía con una velocidad brutal.

Me llevé los dedos al cuello de la camisa, aflojándola, y dejé caer la cabeza contra el respaldo del asiento. La duda me latía. ¿Y si realmente ella lo había intentado? ¿Y si, aun con miedo, aun con todas las razones para odiarme, ella tuvo la decencia de decírmelo, y yo simplemente no la escuché?

Quizá no quise escuchar. Tal vez, en ese momento, no estaba listo para lidiar con nada que no girara en torno a mí. Pero había un niño en medio de todo y el silencio ya no me protegía. Me condenaba.