33. Dante

DANTE

La catedral se ha convertido en el infierno en la tierra y, para sobrevivir, tengo que abrirme paso luchando como un demonio.

Los hombres de Isabella están por todas partes, entrando en tropel por las puertas arruinadas, sus armas abatiendo a lo que queda de mi gente. Vienen frescos y están bien armados, empujando a mi ya debilitado equipo al límite con cada segundo que pasa.

He cogido un arma de uno de los caídos, un fusil automático que no reconozco, y lo estoy usando para abrirme paso en el caos.

Dos de los soldados de Isabella vienen a por mí por la izquierda y despacho a ambos con dos disparos furiosos.

Un tercero intenta agarrarme y giro sobre mí mismo, aprieto el gatillo y veo cómo se desploma.

Pero por cada uno que mato, aparecen más.

Mis hombres están muriendo a mi alrededor. Hombres buenos y leales. Hombres que se presentaron voluntarios para esta misión sabiendo que podrían no volver a casa, y ahora están pagando ese precio con sangre y sudor.

Veo caer a Santos con tres balas en la espalda. Llevaba conmigo ocho años. Tenía una hija que acababa de empezar el colegio.

Veo a Dimitri recibir un disparo en la garganta y desplomarse sin un solo sonido. Nunca hablaba mucho, pero era constante y de confianza. El tipo de hombre que querías cubriéndote las espaldas.

Veo a Roy intentando arrastrar a un soldado herido a cubierto antes de ser acribillado por la espalda. Ambos están muertos antes de tocar el suelo.

El coste es devastador. Los cuerpos de amigos y enemigos por igual cubren el suelo de la catedral, la sangre se mezcla con la nieve que sigue entrando por las ventanas rotas, posándose sobre los cadáveres y derritiéndose en charcos rojizos.

Se ha declarado un incendio cerca de la entrada y el humo se suma al caos, dificultando la visión y la respiración.

Así es como se ve la guerra. Esto es para lo que he pasado las últimas setenta y dos horas preparándome, y aun así no es suficiente.

Estoy recargando detrás de una columna cuando veo al padre Benedetto.

Se mueve entre la carnicería con su sotana negra, intentando ayudar a los heridos.

No va armado, ni siquiera con un cuchillo.

Solo hace lo que hacen los sacerdotes: ofrecer consuelo y oraciones.

Intentando traer un pequeño fragmento de Dios a este lugar impío.

¿Qué demonios hace aquí?

Debió de venir al oír los disparos, pensando que podría negociar la paz o ayudar a los lesionados. Estúpido. Valiente, pero no del tipo que se necesita en un lugar como este.

Le observo arrodillarse junto a uno de mis hombres caídos, haciendo la señal de la cruz, murmurando palabras que no alcanzo a oír por encima del tiroteo.

El soldado agonizante levanta la mano y le toca la cara, y el padre Benedetto le coge la mano, apretándola con fuerza mientras la vida se le escapa.

Entonces le alcanza la bala perdida.

El proyectil le da en el costado, haciéndole girar sobre sí mismo y dándole contra el suelo de piedra. Sus ropajes se extienden a su alrededor como alas oscuras, mientras la sangre empieza a brotar. Todo sucede como una escena de una película, y no puedo detenerlo.

—¡No!

Ya estoy corriendo antes de darme cuenta de que me he movido, deslizándome de rodillas a su lado, con mi arma olvidada. La sangre se extiende por su pecho, demasiada sangre, y sus ojos ya están perdiendo la vida.

—Padre. Padre, quédese conmigo.

Me mira y, de alguna manera extraña, sonríe. Esa misma sonrisa amable que me ha dedicado desde que era un niño que confesaba pecados que no comprendía.

—Dante —su voz es apenas un susurro—. Hijo mío.

—No hable. Ahorre fuerzas. Le sacaré de aquí.

—No —su mano encuentra la mía, débil pero insistente—. No, está... está bien. Aquí es... aquí es donde debo estar.

—Usted debería estar en su iglesia. A salvo. No aquí, no en esto...

—Estoy exactamente donde Dios me necesita —tose, con sangre en los labios—. Bendiciendo... bendiciendo a todos. Incluso a los pecadores. Especialmente a los pecadores, que Dios les conceda un tránsito fácil a su reino.

Su mirada se pierde más allá de mí, contemplando la destrucción. Y levanta sus manos temblorosas, haciendo la señal de la cruz sobre todo ello.

—Yo os absuelvo —respira—. A todos. In nomine Patris, et Filii, et Spiritus Sancti.

Entonces su mano cae, sus ojos se cierran y el padre Benedetto se ha ido.

Algo se retuerce con fuerza en mi interior, oprimiéndome el pecho.

Este hombre me bautizó. Escuchó mi primera confesión. Intentó durante décadas mantener limpia una pequeña parte de mi alma a pesar de todo lo que hice para ensuciarla. Era bueno de una forma que yo nunca podría ser, puro de una forma que dejé de creer posible.

Y ahora está muerto. Otro cuerpo en el montón. Otra baja de la violencia que yo traje a este lugar.

Le cierro los ojos y me pongo en pie, y algo ha cambiado en mi interior. El dolor está ahí, ardiendo en mi pecho, pero también hay algo más. Algo más frío y duro.

Esta gente se llevó a mi hijo. Mataron a mis hombres. Asesinaron a un sacerdote que jamás hizo daño a nadie en toda su vida. Todos van a morir por esto.

Recojo mi arma y vuelvo a meterme en la pelea, y ya no estoy simplemente matando. Estoy cazando. Dejo de pensar como un humano, me vuelvo más animal.

Tengo un único propósito: destruirlos a todos.

He acabado con más de una docena de soldados de Isabella cuando la avisto.

Scarlett, emergiendo de detrás de una columna con un arma en la mano y la muerte en la mirada.

Está cubierta de sangre, con la cara surcada de lágrimas y suciedad, pero se mueve con una determinación que nunca antes le había visto.

—¿Luca? —grito por encima del estruendo.

—A salvo. Con los demás en el pasadizo.

Se coloca a mi lado y no me molesto en detenerla.

No con esa mirada que tiene. Luchamos juntos, espalda con espalda, cubriéndonos mutuamente mientras avanzamos entre el caos.

No sé qué le pasó ahí abajo, qué la transformó de la mujer aterrorizada que dejé a cubierto en esta criatura feroz que lucha a mi lado. Pero estoy agradecido por ello.

Yo lucho con la brutalidad de un hombre que ha perdido demasiado. Ella lucha con un valor desesperado y una habilidad sorprendente; sus disparos no siempre son precisos, pero bastan para obligarles a agachar la cabeza y para ganarnos unos segundos preciosos.

Juntos avanzamos hacia el altar, hacia Isabella, abriéndonos camino entre sus soldados con balas y sangre.

—¡A tu izquierda! —grita Scarlett, y giro para abatir a un hombre que estaba a punto de apuntarnos.

—¡Detrás de ti! —le devuelvo el favor, metiéndole dos balas a un soldado que ella no había visto.

Nos movemos como si lleváramos años luchando juntos en lugar de minutos. Como si una parte de nosotros siempre hubiera sabido que acabaríamos aquí, codo con codo entre las llamas, protegiéndonos el uno al otro.

Isabella está ahora cerca del altar en ruinas, y su muro de guardias flaquea mientras mis hombres supervivientes les atacan desde varios ángulos.

Ella sigue calmada y compuesta, con esa sonrisa fría aún en su hermoso y malvado rostro.

Como si estuviera presenciando un espectáculo ligeramente entretenido en lugar de una batalla con tantas vidas segadas.

La odio con una intensidad que me sorprende. Esta mujer que dirigía la red de trata que se llevó a Scarlett. Que vio morir a su marido y pasó seis años a la caza de sus secretos. Que trajo un ejército para matar a todas las personas que amo.

Finalmente la acorralamos cerca del altar; Scarlett y yo nos acercamos desde ángulos distintos mientras los hombres que me quedan mantienen ocupados a sus guardias. Isabella está de espaldas contra la piedra antigua, quedándose sin opciones.

Y veo el dedo de Scarlett tensarse sobre el gatillo de su arma.

Tiene la mano firme. Sus ojos están fijos en el rostro de Isabella. Esta es la mujer que destruyó tantas vidas. La mujer que seleccionaba a chicas como si fueran mercancía. La mujer que convirtió el mundo de Scarlett en una pesadilla y la mantuvo huyendo durante seis años.

Comprendo la rabia. Incluso yo mismo puedo sentirla. Pero esta no es Scarlett, esta no es quien ella es.

—Scarlett.

No me mira, mantiene los ojos clavados en Isabella.

—Se lo merece —dice Scarlett con voz plana—. Por todo lo que hizo. Por todas esas chicas. Por lo que me habría hecho a mí. A Luca.

—Lo sé.

—¿Entonces por qué no debería hacerlo?

Isabella nos observa con esa sonrisa gélida, sin siquiera intentar huir. Como si tuviera curiosidad por ver qué haremos. Como si todo esto siguiera siendo un juego para ella.