El Heredero Secreto del Rey de la Mafia (Crowned in Sin)

1. Scarlett

SCARLETT

—Despierta, cariño.

Siento la cabeza pesada... ¿y por qué no noto las manos?

—Cariño, vamos, despierta.

La misma voz de antes atraviesa la niebla de mi mente como un cuchillo, y me despierto sobresaltada con el corazón tratando ya de salirse de mi pecho a martillazos.

¿Dónde demonios estoy?

Parpadeo con rapidez, obligando a que mis ojos se abran del todo, y la habitación cobra nitidez; todo son muebles caros y suelos de mármol que parecen pertenecer a una mansión en lugar de...

a donde quiera que sea esto. Siento la cabeza como si alguien la hubiera rellenado de agujas y clavos, y tengo un asqueroso sabor químico pegado a la lengua.

Oh, Dios mío. Creo que me han drogado.

Mi pecho late con fuerza mientras fragmentos de recuerdos componen una imagen mejor.

Caminaba a casa después de mi turno en el County General.

Estaba agotada tras uno de mis primeros turnos completos desde que obtuve mi licencia de enfermería.

Luego, unos faros y una furgoneta. Alguien agarrándome por detrás, un paño presionado sobre mi boca.

El olor era acre y desagradable, y después... nada.

Mierda. Mierda, mierda, mierda.

Intento incorporarme y fracaso; cada músculo grita en señal de protesta. Me duelen las muñecas. Me punza la mandíbula. Se me está formando un moratón en las costillas que me indica que luché antes de que la droga que usaran me dejara inconsciente.

Bien. Espero haberle hecho daño a alguien.

—Oh, Dios, por fin estás despierta —el susurro proviene de algún lugar a mi izquierda, tembloroso y aterrorizado.

Me obligo a girar la cabeza —despacio, porque un movimiento brusco podría hacerme vomitar— y entonces las veo.

Otras cinco chicas acurrucadas contra la pared del fondo como animales asustados. Todas son jóvenes, quizá de mi edad o menos. Una de ellas llora en silencio, con el rímel corriéndole por las mejillas. Otra se limita a mirar a la nada con unos ojos que ya se han rendido.

Conozco esa mirada. La he visto en la UCI cuando los pacientes se dan cuenta de que se están muriendo.

No. Ni hablar. No voy a morir aquí.

Hago fuerza para sentarme, ignorando cómo la habitación se inclina hacia un lado y cómo mi estómago da un vuelco horrible. Respiraciones profundas. Inspiro por la nariz, expiro por la boca. Las náuseas remiten tras un minuto y analizo la situación tal como nos enseñaron en triaje.

Todavía llevo el uniforme del hospital; azul marino, manchado con la sangre de alguien por una inserción de vía intravenosa que salió mal.

Sin embargo, mis zapatillas han desaparecido.

También mi teléfono, mis llaves y el spray de pimienta que siempre guardaba en mi bolso.

Se han llevado todo lo útil y no me han dejado más que la ropa.

La habitación en sí es increíblemente lujosa.

Molduras en el techo. Una lámpara de araña que de momento está apagada.

Ventanales de suelo a techo cubiertos por pesadas cortinas opacas.

Muebles que parecen antiguos y caros, todos amontonados contra las paredes como si alguien hubiera despejado espacio específicamente para retener a gente.

Esto no es un sótano sucio ni un almacén abandonado. Esto es la casa real de alguien. Alguien rico.

Eso me asusta más que cualquier otra cosa hasta ahora, porque la gente con dinero se sale con la suya incluso en los peores crímenes.

—Soy Maya —dice la chica rubia, acercándose a gatas. No debe de tener más de dieciocho años—. ¿Estás bien?

¿Que si estoy bien? Nos han secuestrado, ¿y se supone que tengo que estar bien?

Quiero gritar, pero percibo la histeria en su voz y veo cómo le tiemblan las manos. Me doy cuenta de que necesita que yo mantenga la compostura porque ella apenas puede mantener la suya.

—Scarlett —mi voz suena firme aunque por dentro esté gritando—. Y sí, estoy bien. Todas vamos a estar bien.

Es una mentira absoluta y las dos lo sabemos.

Es un gaje del oficio. Siempre trato de ayudar a la gente, de tranquilizarla e incluso de mentirles si eso sirve para algo.

Es triste, pero a veces las mentiras son más piadosas que la verdad.

—¿Cuánto tiempo he estado inconsciente? —pregunto con voz ronca.

—¿Unas pocas horas, tal vez? —responde otra chica de pelo oscuro, piel bronceada y ojos marrones aterrorizados—. El resto de nosotras llevamos aquí desde ayer.

Ayer. Eso significa al menos veinticuatro horas para algunas de ellas. Tiempo suficiente para que la esperanza empiece a morir, y suficiente para comprender lo grave que es esto en realidad.

Me obligo a ponerme de pie, aunque siento las piernas como si fueran de gelatina, y me acerco tambaleante a la puerta. Está cerrada, obviamente. Madera maciza. No hay posibilidad de derribarla, ni siquiera si no estuviera mareada y desorientada.

Piensa, Scarlett. Tiene que haber una salida.

A continuación reviso tras las cortinas. El cristal es grueso, probablemente reforzado, y estamos en un segundo o tercer piso. Abajo hay un césped perfectamente cuidado que se extiende hasta un alto muro de piedra. Sin duda es la finca de alguien.

—Ya lo he intentado yo —dice una tercera chica en voz baja. Tiene el pelo pelirrojo, pecas y un desagradable moratón morado extendiéndose por su mandíbula—. Todo está cerrado o reforzado. Lo han planeado todo.

Por supuesto que sí. No secuestras a seis chicas y las retienes en tu mansión a menos que tengas un plan.

Trata de blancas.

Las palabras se asientan en mi mente como veneno. Eso es lo que es esto. Nos van a vender. Usar o destruir. A menos que encuentre una salida.

Y tengo que encontrar una salida.

Me muevo por la habitación con cuidado, revisando cada superficie, cada rincón. Buscando cualquier cosa que pudiera servir de arma o herramienta. Los muebles están atornillados al suelo. La lámpara de araña está demasiado alta para alcanzarla.

—¿Cómo te llamas? —me dirijo a la pelirroja.

—Jennifer —su voz suena hueca, derrotada—. Van a vendernos, ¿verdad? De eso se trata todo esto.

Las otras chicas empiezan a llorar con más fuerza. Maya emite un sonido parecido al de un animal herido.

Podría mentir otra vez. Podría decirles que no lo sé, que tal vez esto sea un error, que alguien vendrá a salvarnos. Pero a estas alturas se merecen algo más que mentiras reconfortantes.

—Probablemente —digo, sosteniendo la mirada de Jennifer—. Pero eso significa que nos necesitan vivas y sin daños. Lo cual significa que tenemos tiempo para planear. Tiempo para encontrar una debilidad.

—No hay debilidad —dice una chica con los ojos vacíos que no había hablado hasta ahora. Mira a la pared como si ya se hubiera rendido—. Los oí hablar cuando te trajeron. Estamos esperando a los compradores. Podrían ser días o semanas. Pero, tarde o temprano, alguien paga y desaparecemos.

Su tono flemático es, de algún modo, peor que las lágrimas de las demás.

—Entonces crearemos una debilidad —digo—. Nos mantendremos alerta. Vigilaremos si hay patrones. Descubriremos quién nos vigila y cuándo. Buscaremos oportunidades.

Maya me mira con algo parecido a la esperanza en sus ojos. —Parece como si hubieras hecho esto antes.

No lo he hecho. Estoy tan aterrorizada como vosotras. Solo se me da mejor ocultarlo.

—Soy enfermera —respondo en su lugar—. He visto a qué puede sobrevivir la gente. Creedme, somos más fuertes de lo que pensamos.

No es realmente una respuesta, pero parece ayudar. Las chicas se mueven, incorporándose más. Incluso la chica de los ojos vacíos parece un poco más presente.

Pasamos la siguiente hora hablando en susurros.

Aprendo sus nombres: Maya, Jennifer, Lisa, Carmen y Rachel.

Me entero de que a Jennifer la agarraron volviendo del trabajo, de que Lisa estaba en un club cuando alguien le echó algo en la bebida, de que Carmen caminaba hacia su coche a plena luz del día cuando se detuvo una furgoneta.

Todos son métodos diferentes, lo que significa que esta operación es grande, organizada y muy, muy buena en lo que hace.

Eso no es nada bueno.

Estoy explicando dónde golpear a alguien para causar el máximo daño —ojos, garganta, entrepierna— cuando oímos pasos en el pasillo y todo el mundo se queda petrificado.

La cerradura hace clic y la puerta se abre de par en par. Un hombre entra pavoneándose como si fuera el dueño del lugar, porque probablemente lo sea.

Parece de unos cuarenta años, apuesto con un estilo pulcro y costoso que grita dinero antiguo y crímenes aún más antiguos.

Cabello oscuro volviéndose plateado en las sienes.

Un traje que parece hecho a medida para él.

Sus ojos son fríos cuando nos recorren, como si estuviera mirando objetos en lugar de personas.

—Buenas noches, señoritas —su voz es cultivada, agradable. Me hace sentir escalofríos—. Espero que hayan estado cómodas.

Ninguna de nosotras responde. Carmen empieza a llorar de nuevo, con sollozos silenciosos y aterrorizados. Maya se ha puesto blanca como el papel.

Sus ojos nos escanean y veo el momento exacto en que se posan en mí. Algo cambia en su expresión: un interés mezclado con una intención que me revuelve el estómago.

Oh, mierda. No, no, no, no, no.

—Tú —me señala—. Ven aquí.

No me muevo porque mi cuerpo está bloqueado por el puro terror animal.

—He dicho que vengas aquí —sigue sonriendo, sigue pareciendo agradable, pero ahora hay un tinte de acero bajo sus palabras.

—No —Maya me agarra del brazo—. Por favor, no vayas con él.

Su sonrisa se ensancha. —No tiene elección. Ninguna de vosotras la tiene.

Cruza la habitación en tres largas zancadas y me agarra del brazo, tirando de mí hacia arriba con tanta fuerza que sin duda me dejará moratones.

—¡No! ¡Suéltame! —lucho de inmediato, arañándole la cara, retorciéndome en su agarre, intentando pisotear sus caros zapatos de cuero. Lo que sea.

Su palma abierta impacta contra mi cara con tanta fuerza que mi cabeza sale despedida hacia un lado. El sonido resuena en la habitación como un disparo. Mi mejilla explota en un dolor ardiente y las lágrimas brotan de mis ojos involuntariamente.