7 Tati

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TATI

Así que, supongo que me pueden sacar de mi jaula en ocasiones especiales como bodas. Es bueno saberlo.

Esta mañana, mi padre entró en mi habitación y me informó que tenía que prepararme para que me tomaran las medidas de un vestido para la boda de mi prima esta tarde.

En el momento en que supe que iba a casarse, imaginé que se esperaría que asistiera.

Bajo estas nuevas reglas, donde necesito estar recluida hasta que «madure», no estaba muy segura de que mi padre cumpliría con esa expectativa.

Así que ahora estoy de pie sobre un pedestal en medio de la sala mientras una costurera juzga mi figura con este vestido largo y azul de mangas de tafetán hinchado y un escote cuadrado. Todo mientras mi padre y Yanov miran.

Ella está arrodillada junto a mí, sujetando partes del dobladillo para que no tropiece y me caiga con esto mientras camino. Entre los alfileres en su boca, le dice a mi padre en ruso: —Sus piernas son muy cortas. Mucho más cortas de lo que recordaba.

—Su madre era baja —responde él en ruso—. Y su madre antes que ella. Es genético, por desgracia.

—Hmm —gruñe. Clava el último alfiler y se recuesta sobre sus talones, mirando el vestido—. Sus caderas también son muy anchas, y su busto es demasiado grande. Una chica tan pequeña como ella no debería comer tanto. Se convertirá en una albóndiga.

—He oído que a los hombres les gustan las mujeres con un poco de carne —le digo en ruso. Su cara se sonroja y aparta la vista de mí, avergonzada. No sé qué es más insultante, el hecho de que esta viejita pensara que no hablo ruso, o el hecho de que mi padre sabe que lo hago.

—Tatiana —dice mi padre con dureza. Hago un gesto de fastidio y me quito la sonrisa egoísta de la cara.

—En cualquier caso —dice la costurera—, lo único que queda por hacer es ajustar el dobladillo y dar algunos toques finales al vestido. No debería tardar más que unas pocas horas y puedo devolverle el vestido antes de la boda de su sobrina.

—Bien —dice mi padre con un lento movimiento de cabeza, mirándome de arriba abajo. No hay espejo en esta habitación para que me vea, y por una vez, eso es algo bueno. Con estas mangas incómodas y esponjosas, temo verme en este atuendo. Me imagino que parezco un payaso yendo a una ceremonia formal.

—¿Va a cambiar su peinado, no? —pregunta la costurera a mi padre—. Ese color terrible va a chocar con el azul. Su color natural de pelo es mucho más adecuado para este vestido.

Mi color natural de pelo. Ese horrible marrón ratón con el que he vivido toda mi vida. Frunzo el ceño ante la sola idea de cambiarlo.

Mi padre, por otro lado, simplemente dice: —Por supuesto. Nos encargaremos de eso hoy también.

—Espera —digo en inglés—. No voy a cambiar mi pelo.

Mi padre le lanza una mirada de reojo a la costurera mientras ella baja la vista hacia sus herramientas y comienza a guardarlas. A mí me dice: —Sí. Lo harás.

—No, no lo haré —le contesto—. Me gusta mi pelo y me niego a cambiarlo. Por nadie.

Se acerca a mí y gruñe entre dientes: —Lo cambiarás o te sumergiré la cabeza en agua hasta que se lave por sí solo.

Tengo que apretar los puños para evitar retroceder ante él. Le encantaría si le mostrara miedo. —Me lo afeitaré todo antes de que toques mi pelo —le contesto—. Se queda como está, o iré a esta boda completamente calva.

Él comienza a replicar, pero Yanov interviene.

Ha estado sentado en la mesa de café observando todo esto en silencio.

Ni siquiera sé por qué está aquí. —Señor, quizás déjela tener esta vez.

Todavía tenemos mucho que hacer y no tenemos tiempo para lidiar con —hace un gesto de desprecio hacia mí— eso.

Déjela tener su pelo de algodón de azúcar. Ella parecerá la tonta. No usted.

Ugh, es un idiota. Si no viera la decisión de dejarme en paz sobre el cambio en sus ojos, discutiría con él. Lo digo en serio. Me quedaré calva antes de cambiar mi color de vuelta al estúpido tono marrón mierda que tenía antes.

—Preferiría que no pareciera una tonta en absoluto —dice, mirándome de arriba abajo, con la boca torcida de disgusto—. Pero tienes razón. Si quiere parecer un payaso de circo, que lo haga.

Se da la vuelta y saca uno de sus cigarrillos apestosos.

—¿Puedo irme ya?

Me hace un gesto de despedida, y bajo del pedestal y salgo del salón hacia mi habitación lo más rápido posible. Si tengo que aparecer en esta cosa horrible, maldita sea si también va a oler a sus cigarrillos.

Me quito el vestido bastante rápido y me pongo mis vaqueros habituales y una camisa blanca sencilla. La costurera golpea suavemente mi puerta. —Necesito el vestido, señorita Aronin⁠⁠—

Abro la puerta y le entrego el vestido, luego la cierro. Ojalá pudiera salir de todo esto. Supongo que debería estar contenta de que al menos me deje salir de mi jaula para ir a algún sitio, aunque solo sea para guardar las apariencias.

Mi teléfono vibra en la mesilla. Lo cojo y veo que Marla está llamando. —Hola —suspiró mientras me acuesto en la cama.

—Hola. Solo llamaba para ver cómo estás.

Tengo que pensar bien mi respuesta. Hay tantas maneras en las que podría responder esto. —Han sido dos semanas, Mar —digo—. No puedo creer que siga manteniendo todo esto durante dos semanas. Es ridículo.

—Lo siento mucho. Ojalá pudiera hacer algo.

—Mmm —gruñó—. Está bien. Quiero decir, abro la cerradura todas las mañanas para saquear la cocina, así que no está tan mal.

—Si puedes abrir la cerradura, puedes irte.

—¿Y adónde? El hombre me encontró en un club de striptease en Overtoom, Ámsterdam. No creo que haya un lugar en la tierra al que pueda huir donde no me encuentre y me arrastre de vuelta aquí. No, necesitaré un plan si quiero salir de esta casa y quedarme fuera.

—Eso apesta.

—Sí… pero oye, tal vez pueda desaparecer unas horas sin que él lo sepa. Podríamos ir a un club o algo este fin de semana. ¿Qué dices?

—Mmm, no creo que sea una buena idea. Si uno de sus hombres te ve…

—Oh, todos quieren follarme. No dirán nada si les coqueteo. Vamos.

Se ríe. —Lo pensaré. Hablando de los hombres de tu padre, ¿cómo va el plan de seducción con Viktor?

—No va, y no parece que vaya a suceder —digo con tristeza—.

Lo he visto de vez en cuando en las últimas semanas, pero nunca estoy sola con él.

No desde lo que pasó en la cocina aquella vez.

Hago una pausa, recordando lo bien que olía y la manera en que me miraba con esos ojos oscuros e iridiscentes, como si estuviera deseando mantenerme en línea.

—Probablemente lo veré más tarde hoy, sin embargo.

—¿Ah?

—Mi prima se casa y Papá fue invitado. Tengo que ir con un vestido muy feo, así que… Suspiro profundamente. Siento que el corazón me pesa. —Supongo que ahí se fue mi oportunidad de impresionarlo.

—Uf —dice—. ¿Qué tan feo estamos hablando?

—Tiene mangas de tafetán.

—Vale. Madre mía.

—Sí. Me río. —Da igual. Probablemente tenías razón desde el principio. No debería meterme con hombres de la Bratva. Son un problema.

Viktor vuelve a mi mente. Solo lo he visto semidesnudo unas pocas veces en mi vida. Luchando con mi hermano en el patio trasero, con una camiseta sin mangas y los brazos al descubierto, llenos de tatuajes, su pelo oscuro mojado de sudor y brillando bajo el sol.

Apuesto a que sigue igual… excepto que ahora tiene canas en el pelo. Maldita sea, ojalá no estuviera tan maldita.

—¿Te hizo una foto del vestido? —pregunta Marla—. Me gustaría ver lo feo que es.

Suspiro y reviso las fotos en mi teléfono. La costurera me envió una foto hace una semana cuando estaba a medio terminar. Debería haber fingido una gripe o algo así en ese momento.

Encuentro la foto y se la envío. Pasan unos segundos y luego ella chasquea la lengua. —Vaya. En realidad podría ser peor de lo que me imaginaba.

—Está bastante mal, ¿verdad?

—Sí… pero ¿sabes qué? Si le hicieras un par de ajustes, podría ser bastante sexy.

Abro la foto del vestido. Cuelga del maniquí más suelto en el pecho y las caderas que en mí, y las mangas no están tan voluminosas como resultaron, pero sigue siendo bastante horrible. —No lo veo.

—Bueno, quítale las mangas y quizás un corte al costado. Podría ser bastante sensual.

Miro la foto e intento imaginarlo. Sí. Podría estar muy buena. —Marla —le digo—. Eres una genio.

Tomo una respiración profunda y abro los ojos.

Estoy de pie frente al espejo con el vestido modificado. La tela sigue ajustada en mis caderas y pechos, casi como si estuviera pintada, pero he cortado las mangas y la costura del costado del vestido, creando un corte largo hasta las caderas.

Sin las feas mangas, solo quedan las tiras sobre mis hombros. Mi muslo grueso sobresale del vestido, haciendo que mis “piernas cortas” parezcan más largas y apetitosas.

He arreglado mis rizos para que caigan suavemente más allá de mis hombros. Me he maquillado con colores suaves en las mejillas y los ojos, pero mis labios son rojo fuego. Sonrío, viendo cómo la forma de corazón que tienen se curva en los extremos.

Papá va a flipar. Bien. Tal vez me haga quedarme en casa y pueda escabullirme. Todo este plan es un gana-gana para mí.

—¡Tatiana! —escucho a través de mi puerta—. ¡Es hora de irnos! ¡El coche está aquí!

Me río para mí misma y cojo el bolso a juego. —¡Voy!

Salgo de mi habitación y me dirijo a las escaleras. Comienzo a bajar en espiral, sujetando mi vestido para no tropezar con el dobladillo. Miro a mi padre y mi corazón se hunde. Ni siquiera está prestando atención. Está mirando su teléfono. Cuando llego al último escalón, digo: —Lista, Papá.

—Bien —dice, mirándome brevemente antes de volver la atención a su teléfono… luego vuelve a mirarme. Observo cómo su expresión cambia, su frente se arruga y su mandíbula se tensa. —¿Qué demonios llevas puesto?

Miro inocentemente el vestido. —¿Qué quieres decir? Este es el vestido que hiciste para⁠⁠—

—Ese no es el maldito vestido que hice para ti. Vuelve arriba y ponte el vestido correcto.

—Este es el vestido correcto —le digo—. Solo le hice algunos ajustes, eso es todo.

Me mira fijamente durante una eternidad, y sé que está pensando detenidamente. ¿Me cree? Y si lo hace, ¿qué camino elige? ¿Arrastrarme de vuelta arriba y encerrarme, o dejarlo pasar para que podamos irnos ya?

Lo veo apartar la vista, apretando los dientes. Se dirige al perchero y coge una de sus viejas chaquetas. —Póntela.

La cojo y le levanto una ceja. —No me la voy a poner.

—Te arrancaré ese vestido y te tiraré a la calle desnuda —me gruñe—. Póntela de una puta vez.

Lo hago. Bueno, me la echo sobre los hombros.

—Vamos.

Salimos de casa, y mientras camino hacia el coche que nos espera, sonrío para mí misma. Supongo que no siempre puede decirme qué hacer.

Gracias a Dios que sirven alcohol en esta recepción. Toda esta noche ha sido terriblemente aburrida. Pero lo peor es que todavía no he visto a Viktor.

Lo que significa que arruiné este estúpido vestido para nada. Bueno. No para nada. Mi padre sigue bastante enfadado conmigo.

La chaqueta que me hizo ponerme está colgada en el respaldo de mi silla mientras observo la pista de baile desde la mesa que nos han asignado.

Él está hablando con familiares y yo estoy…

solo sentada aquí. Hay muchos hombres guapos aquí que me han estado echando miradas toda la noche.

Lástima que todos saben quién es mi padre.

Ni uno solo tiene las pelotas para acercarse y pedirme que baile.

Tomo un sorbo de champán y miro cómo mi prima se ríe con su nuevo marido en su mesa.

Qué suerte la suya. Casarse con el hombre de sus sueños o…

lo que sea. En realidad no sé cuál es la historia ahí.

Escuché algunas cosas de tías y tíos sobre cómo se conocieron en su trabajo de enfermería, pero eso es todo.

Debe ser agradable vivir una vida normal. No sé nada de eso.

Miro mi teléfono. Entre la boda y la recepción, he estado atrapada entre los invitados durante casi cuatro horas. Estoy harta de esto.

Termino mi champán y me levanto para ir al baño. En el momento en que me muevo, veo que el rostro de mi padre se pone lívido, pero no dice nada ni hace ningún gesto hacia mí. Bien. Lo último que necesito es que me siga al baño.

Los baños están ubicados justo afuera del salón en el que estamos. Bueno, bajando el pasillo y a la izquierda, específicamente. Salgo al pasillo y de inmediato me golpea un frío proveniente de la puerta de entrada. Alguien debe de haber entrado.

Camino por el pasillo, el taconeo de mis zapatos rebota en las paredes mientras la música de la recepción vibra en ellas. Juro que cuando llegue a casa, llamaré a Marla⁠⁠—

De repente, me agarran por la cintura y me tiran hacia atrás. Voy a gritar y una mano se acerca y me tapa la boca.

—Cierra la boca, maldita sea —dice una voz ronca contra mi mejilla—. Vamos a hacer esto tranquilos, Tatiana. Tranquilos.

Un frío recorre mi cuerpo. ¡Saben mi nombre!

Respira profundamente mientras aprieta su cara contra mi cabello. —Hueles bien. Muy bien. Camina hacia el baño, tranquila.

No puedo creer que esto esté pasando. Sobreviví en Ámsterdam cada noche con poco más que una tanga sin ser violada o acosada, y ahora algún imbécil está a punto de hacerlo en la boda de mi prima?

—No hagas esto —intento decir detrás de su mano. Él sacude su mano, apretándola con fuerza contra mi boca.

—Cierra tu maldita boca.

Me empuja, obligándome a avanzar hacia el baño de mujeres.

Entramos en la lujosa zona del tocador, justo antes de la sala con los cubículos, y mi corazón se hunde en mis zapatos.

Aquí hay sofás antiguos y elegantes con tapicería cuidadosamente bordada y marcos pintados de oro.

La pared opuesta tiene un gran espejo de cuerpo entero, perfecto para comprobar si se ve la línea de las bragas.

Se detiene y mira a su alrededor. —Bonito —dice, luego intenta forzarme a sentarme en el sofá.

Veo a mi atacante por primera vez. Pelo oscuro, ojos negros y muertos, y con un cuchillo en una mano.

Lucho contra él, agarrando su muñeca que sostiene el cuchillo y pisándole el pie.

Gime y me suelta el tiempo suficiente para que intente llegar a la puerta.

Me agarran por el pelo desde atrás y me tiran hacia atrás.

—Maldita perra —maldice mientras me golpea contra la pared. Me sostiene allí, presionando su brazo contra mi espalda mientras comienza a levantar mi vestido.

Grito. —¡No! ¡Detente!

—Cierra tu mald⁠⁠—

De repente, la puerta se abre de golpe y Viktor está ahí, su rostro distorsionado por la furia.