6. Alessandro #2

La electricidad entre nosotros parecía cargar el aire mismo.

¿En qué demonios estaba pensando?

No es lo que esperaba. Me anticipaba a una princesa mimada.

En su lugar, he encontrado a alguien con fuego tras los ojos y una lengua afilada.

Alguien que me mira no con miedo o reverencia, sino con evaluación.

Como si estuviera tratando de descifrarme tanto como yo trato de entenderla a ella.

Es exasperante. Embriagador.

—…¿estás escuchando algo de lo que digo? —La pregunta de Benito me devuelve a la realidad.

—Cuatro hombres en la entrada oeste —repito automáticamente—. Los pasillos de servicio necesitan vigilancia.

Él se recuesta, poco convencido. —Sé que no me corresponde, Don Dante, y le reconozco que es una mujer hermosa, pero debe recordar quién es su padre.

Normalmente me ofendería que me hablara con tanta libertad, pero no le falta razón.

Al hermano de Benito lo mataron en nuestra última pelea con la Bratva, aquella en la que se suponía que Marco Vitale estaba de nuestro lado pero, claramente, había estado trabajando también con la Bratva, jugando a dos bandas con ambos.

—No lo olvidaré. —Me giro para mirar por la ventana, lidiando con la ironía de la situación.

No puedo olvidar quién es ella y, sin embargo, sigo viendo destellos de quién podría ser bajo el apellido Vitale.

Cada comentario revela una pieza del rompecabezas de quién es.

Y, a pesar de todo, quiero resolverla.

Entender qué es lo que la hace diferente del resto de su familia, ese nido de víboras.

Esta fascinación es peligrosa.

Me hace vulnerable de formas que no puedo permitirme.

Sin embargo, mientras trato de concentrarme en el trato con los colombianos, lo único en lo que puedo pensar es en unos ojos verde mar y en el sabor de las palabras que quedaron sin decir entre nosotros.

Más tarde esa noche, en mi despacho de casa, me aflojo la corbata y me dejo caer en mi silla, pasándome una mano por la cara.

Los contratos para la reunión de mañana descansan intactos sobre mi escritorio.

Necesitan mi atención, pero en lo único que puedo concentrarme es en Isabella.

Me sirvo dos dedos de whisky mientras mi mente reproduce cada segundo del momento en la terraza.

Su aroma.

La forma en que su pulso saltó bajo su piel cuando la toqué.

Cómo estaría dispuesto a renunciar a mi próximo aliento con tal de probarla.

Joder.

Me bebo el trago de golpe y dejo el vaso.

No puedo dejar que Isabella Vitale se me meta bajo la piel.

Ella es un medio para un fin, una forma de traer la paz o, al menos, de mantener cerca a mi enemigo.

Diablos, hasta podría convertirse en una ventaja contra Marco.

Doy por terminado el trabajo y subo las escaleras.

Para cuando llego a mi dormitorio, el agotamiento ha calado hondo.

Me desnudo y me deslizo entre las sábanas frescas, obligando a mi mente a callar.

El sueño llega, pero ella me sigue hasta allí.

En mi sueño, ella me espera en mi cama.

La luz de la luna se derrama sobre su piel desnuda, iluminando sus curvas.

Su cabello oscuro se despliega sobre mis almohadas.

—Me has hecho esperar —murmura la Isabella de mis sueños, con voz más ronca.

Me muevo hacia ella como un hombre poseído, atraído por alguna fuerza primaria que no puedo resistir.

Estoy tan jodidamente duro que podría correrme solo con mirarla.

Me subo sobre ella, con las manos deslizándose por una piel increíblemente suave que sé que nunca ha sido tocada.

Ella se arquea bajo mi cuerpo, envolviendo sus piernas alrededor de mis caderas.

Capturo su boca con la mía, probando finalmente aquello con lo que he estado soñando. Es dulce y picante a la vez.

Como miel impregnada de whisky.

Mis manos exploran cada centímetro de ella.

La curva de sus tetas, las puntas duras y erizadas de sus pezones.

Me inclino, succionando uno en mi boca.

Ella gime, se arquea hacia mí.

Mis manos bajan por su cuerpo, entre sus muslos.

—Alessandro —jadea ella cuando mis dedos se deslizan dentro de su coño húmedo.

El sonido de mi nombre en sus labios hace que mi polla pegue un salto.

Le separo los muslos y, de una sola embestida fuerte, me hundo en su cuerpo.

Me despierto sobresaltado, con el corazón acelerado y la polla dura.

—Joder —gruño, apartando las sábanas con frustración.

Mi miembro late, exigiendo una atención que me niego a darle.

No soy un adolescente salido teniendo un sueño húmedo. Si algo soy es controlado, incluso cuando se trata de sexo.

Me quedo mirando al techo, tratando de pensar en cualquier otra cosa.

Cifras de distribución, protocolos de seguridad, el trato con los colombianos.

Pero su rostro no deja de volver a enfocarse, sus ojos verdes encendidos de deleite, sus carnosos labios rojos suplicando ser probados.

Isabella, puta Vitale.

Me he acostado con innumerables mujeres sin pensarlo dos veces.

¿Por qué la hija de mi enemigo me persigue así?

Pasan cinco minutos.

Diez.

El dolor no remite.

Mi polla está tan dura y palpitante como cuando desperté del sueño. Traidora.

—Maldita sea —murmuro, envolviéndola finalmente con la mano.

Cierro los ojos y me rindo a la fantasía.

Los labios carnosos de Isabella entreabriéndose, esos ojos astutos mirándome mientras me toma en su boca.

Me la imagino remolineando la lengua alrededor del glande, con sus manos apretando mis muslos.

¿Sería vacilante o audaz?

¿Gemiría cuando la agarrara del pelo?

Mis movimientos se aceleran. En mi mente, ella me acoge más profundamente, con sus ojos verdes sin apartarse de los míos, desafiándome incluso en la sumisión.

Observo cómo mi polla desaparece entre esos labios carnosos.

Juro que puedo sentir la succión de su boca mientras mi mano se aprieta alrededor de mi miembro, más fuerte, más rápido.

Mi orgasmo golpea como un puto tren de mercancías.

Mi semen sale disparado, cubriéndome el pecho, chorro tras chorro mientras prolongo el placer.

Cuando la realidad vuelve a golpearme, me doy cuenta de que, cuando se trata de Isabella, estoy completa y absolutamente jodido.