21 Nona

NONA

Alex ya se había ido cuando me desperté esta mañana. Después de despertarme en sus brazos durante todo este tiempo, la cama se sentía tan fría sin él. Supongo que es el colofón a la revelación de anoche.

Si me hubiera ofrecido mi libertad hace semanas, quizá la habría aceptado al instante. Ahora, solo puedo pensar en todas las razones por las que debería desear mi libertad y por qué es absurdo que pensara que esto iba a terminar de otra manera. Esta es la forma más amable en que podría liberarme.

Estoy levantada y vestida, de pie en el baño mientras me paso un peine por el pelo.

Se ve más brillante y un poco más cobrizo bajo esta luz.

O quizá sean mis hormonas. He leído que las embarazadas brillan o algo así.

Siempre pensé que eso significaba que te volvías tan hermosa de repente que serías tan radiante y terrible como el sol.

Pero cuando me miro, solo veo a mí misma con el pelo rojo brillante. Mis pecas siguen ahí. Mi piel sigue siendo tan suave y blanca como la nata. Y mis ojos siguen siendo verdes. Sigo siendo yo.

Y cuando todo esto termine y mi padre presumiblemente esté muerto, entonces seré yo en algún lugar sin Alex.

Mi mano va al vientre, donde esta pequeña vida crece dentro de mí.

¿Qué voy a contarte sobre él cuando llegues, pequeñín?

Ni siquiera sé si se lo voy a decir. No sé si quiere hijos o si siquiera le gustan.

Los hombres de la Bratva no son precisamente conocidos por su reputación como buenos padres.

He adquirido bastantes moretones a lo largo de los años para demostrarlo.

Supongo que debería desayunar algo. No tengo mucha hambre, pero probablemente no sea buena idea saltármelo. Ahora como por dos y todo eso.

Cuando salgo de mi habitación, me doy cuenta de inmediato de que la casa no está tan vacía como de costumbre.

Oigo pasos en los suelos de madera debajo de mí y conversaciones ahogadas tras las paredes.

Camino hacia la escalera y miro hacia abajo solo para ver a dos hombres de Alex pasando por el vestíbulo con tazas de café en las manos.

A juzgar por el aroma que viene de la cocina, alguien ha hecho una cafetera recién colada.

Tengo un recuerdo latente de cuando era pequeña, de mi casa siendo así. Llena de hombres caminando, hablando en ruso sobre cosas que no entendía. Los olores mezclados de colonia, laca y sudor. Nunca supe qué ocurría, pero sabía que fuera lo que fuese, era importante.

Siento eso mismo ahora mientras bajo las escaleras, solo que esta vez tengo un poco más de información que entonces.

Ahora sé lo que significa cuando la Bratva fortifica su corazón.

Esta es la casa del nuevo Pakhan. Si él cae, si alguno de sus seres queridos cae, entonces se formarán grietas y podrá ser conquistado.

Supongo que debería estar agradecida de que no me haya pedido que me vaya ahora. Podría haberlo hecho y dudo que a nadie le hubiera extrañado.

La cocina está vacía cuando entro, así que me preparo un bagel tostado y vuelvo hacia las escaleras.

Pensé un momento en sentarme en la escalera trasera para tomar un poco de sol.

Hay una valla alta alrededor del pequeño jardín, así que imagino que probablemente esté a salvo de francotiradores.

Quizá. Probablemente no debería arriesgarme.

Mientras camino por el pasillo, paso por la sala de juegos y oigo la televisión. Dos mujeres discuten y maldicen en voz alta. Fragmentos de sus palabras son censurados cada pocos segundos.

Me hace frenar el paso y asomarme con curiosidad. Suena como un reality show o tal vez una telenovela, algo que sé que ni Alex ni sus hermanos verían... Al menos no abiertamente.

La televisión está encendida. Las mujeres en la pantalla han empezado a lanzarse cosas mientras maldicen a gritos. En el sofá, solo veo la parte trasera del pelo azabache del espectador.

Es Yeva. Está desplomada casi por completo en el sofá y apenas puedo ver la parte más alta de la nuca, pero es ella. Entro, carraspeando. Ella se gira y mira por encima del respaldo.

—Buenos días —dice y se da la vuelta. Rodeo el sofá y la veo sentada allí con una vieja camiseta de grupo y unos pantalones cortos de deporte, rodeada de envoltorios de caramelos y un bol vacío de palomitas sobre la mesa.

Tiene una caja de galletas medio acabada en el regazo, con migas esparcidas por los shorts.

—Yeva —digo—. ¿Qué haces aquí?

—Confinamiento —responde—. ¿No te has enterado?

—No, quiero decir, ¿qué haces aquí viendo programas del corazón y... —Me interrumpo al observar el desastre a su alrededor. Ella me mira y hace un gesto abarcándolo todo.

—He aquí —dice— la pereza en su hábitat natural. Si le haces una foto, probablemente podrías venderla como arte.

Se ríe, y eso hace que yo también lo haga. Me siento en el brazo del sofá. —¿Llevas aquí toda la noche?

Asiente. —Siempre he odiado los confinamientos —dice—.

Siempre. Incluso de pequeña. Es como que te castiguen sin haber hecho nada malo.

—Coge una galleta de la caja y le da un mordisco—.

Solo que ahora es peor porque entiendo lo que es.

Tenía planes esta semana. Cuando era adolescente, eso no me habría detenido.

Me escapaba por la ventana en mitad de la noche, robaba el coche de mi padre.

Llegó un punto en que empezó a clavar mi ventana y a encerrarme en mi habitación por las noches.

—Ríe y mueve lentamente la cabeza—. Echo de menos mi juventud. Sabes, decidí tomarme un año sabático.

Arqueo las cejas. —¿En serio?

Asiente mientras termina de masticar. —Después de que muriera papá, no le vi sentido a volver a la universidad todavía. —Chasquea la lengua—. Debería haberme ido a Ibiza. Quizá si lo hubiera hecho, nada de esto habría pasado.

—¿Cómo lo justificas?

Hace una pausa, sus dedos acarician las galletas en la bandeja de plástico.

—¿Has oído hablar del efecto mariposa? Que el aleteo de una mariposa en América puede causar un tifón en Japón...

o algo así. —Parpadeo sin entender. Ella pone los ojos en blanco—.

Cada pequeña acción que hacemos cambia el curso de la historia.

Si me hubiera ido a Ibiza, papá habría enviado a Alex o a Rikki o a uno de sus matones tras mí.

Y si están allí persiguiéndome por Grecia, no estarían metidos en este lío.

Imagina que hubiera enviado a Gedeon. O incluso si hubiera ido él mismo.

—Alarga el brazo hacia la botella de cerveza semivacía a sus pies y bebe un trago—.

Quizá seguiría vivo. Tal vez si Alex hubiera ido, no habrías tenido que casarte con él por este puto tratado de paz falso.

Hasta ahora no había percibido el olor a cerveza. Tampoco me había fijado en sus ojos inyectados en sangre y su piel cetrina. Está completamente borracha. —¿Llevas toda la noche bebiendo, Yeva?

—¿Y qué si es así? No es que tenga que conducir a ningún sitio. Y nadie va a intentar impedírmelo.

Tenía razón. Aunque tuviera los huevos de intentarlo, no creo que lo hiciera. Si no estuviera embarazada, iría a por una cerveza y me sentaría con ella en el sofá.

—¿Y lo peor? —continúa—. Lo absolutamente peor es que conocí a un chico.

Uno muy majo. Buen pelo, buen culo... Anoche debería haber sido nuestra tercera cita.

Cancelar fue una mierda, pero decirle que no sabía cuándo podría volver a verme fue aún peor.

Supongo que eso significa que hemos roto.

—Me mira, sus ojos azules cansados y apagados me escrutan de arriba abajo.

—Al menos tienes a Alex —dice—. Para bien o para mal o lo que sea. Quiero decir, puede que no empezara como un matrimonio de verdad, pero parece que os lleváis bien... —Su voz se desvanece, y me doy cuenta de que me está estudiando la cara—. ¿Todavía os lleváis bien?

Suspiró. Probablemente no debería contarle nada de esto. Debería decirle que todo va bien y dejarla que se hunda en su depresión de pájaro enjaulado. Pero necesito hablar con alguien. No puedo seguir guardándome este sentimiento horrible.

—Anoche me dijo que soy libre de irme —le confieso—. Cuando todo esto termine, aparentemente ya no tendré que estar casada con él.

Se incorpora lentamente mientras sigue leyendo mi expresión. —Y eso no son buenas noticias... ¿verdad?

Me escuecen los ojos y niego con la cabeza.

Me aclaro la garganta, intentando contener las lágrimas.

—Lo más raro es que antes de todo esto, ni siquiera pensaba en el matrimonio.

Quiero decir... no pensaba en nada en concreto.

Me quedaba como un año de universidad, y todavía no había elegido especialidad.

Ni siquiera podía imaginar qué haría después de graduarme.

—Decirlo en voz alta suena mucho más triste de lo que parecía en mi cabeza.

Me quedo callada un momento, luego añado—: Supongo que pensé que volvería a casa de mi padre y a mi vida de antes.

Incluso después de que me hablara de este acuerdo, pensé: "Vale, lo haré, y cuando nuestras Bratvas estén en paz, volveré a casa". ¿No es una locura?

Se encoge de hombros. —No puedo juzgarte. Se supone que yo debería estar a mitad del máster y he estado perdiendo demasiado tiempo de fiesta.

—¿Estás haciendo un máster? —Asiente—. ¿De qué?

—No te rías. Tienes que prometer que no te reirás.

—No lo haré. Prometido.

Suspira y dice: —Biblioteconomía.

Tengo que taparme la boca para no soltar una carcajada. Ella pone los ojos en blanco.

—Gracias por eso.

—Lo siento, pero… ¿Bibliotecología? ¿Tú?

—¿Es tan difícil de creer? —pregunta, tomando otro trago de cerveza—.

Lo gracioso es que al principio ni siquiera quería ir a la universidad.

La única razón por la que fui fue porque mi padre insistió en que aprendiera negocios y finanzas y todo eso.

Supongo que quería asegurarse de que no malgastara mi fondo fiduciario… o mi herencia. Da igual.

Baja la mirada hacia su paquete de galletas por un momento, luego da unas palmaditas en el sofá a su lado. —Venga. Dicen que la miseria ama la compañía.

Me siento a su lado y me ofrece una galleta.

La tomo, olvidando el bagel que tenía en la mano sobre la mesa de centro.

Vemos el reality show durante unos minutos.

Las dos chicas que se estaban peleando hace un rato ahora están sentadas y charlando en una mesa del balcón de algún lugar elegante y soleado.

Puedo ver palmeras y cielos azules al fondo.

—¿Cómo se llamaba? —le pregunto a Yeva. Ella me mira de reojo.

—¿Qué?

—El tipo con el que se suponía que ibas a quedar. ¿Cómo se llamaba?

—Martin —dice—. Martin Hamilton Mitchell. Arqueo una ceja y la miro. Ella suspira y añade—: Sí, ya lo sé. No es exactamente de los nuestros. Es becario en una empresa de bolsa en Astoria. Tiene un buen coche y un buen piso. Incluso tiene un pene bonito y de tamaño adecuado.

—Suena como un tipo decente.

—Exacto. No como los matones con los que crecimos.

Baja la mirada hacia las galletas que le quedan, mientras su sonrisa se desvanece—.

También es aburrido como la mierda. Es como…

Bert. Ya sabes, de Bert y Ernie. Le gusta su pan tostado integral, sus cereales de salvado y el chardonnay con la cena.

No le gusta la comida picante y solo bebe en sociedad.

Es inteligente con su dinero y su vida es… estable. Agradable, estable y aburrida.

Se come otra galleta, masticando mientras mira distraídamente lo que ocurre en la pantalla del televisor.

—Pero aburrido… es lo que necesito, creo —dice—.

La gente con vidas aburridas no muere en tiroteos.

No los apalean hasta la muerte cuando están embarazadas de ocho meses por la mierda turbia en la que se mete su marido.

No tienen que preocuparse de que toda su familia sea exterminada porque uno de ellos cabreó a alguien.

Vuelve a chasquear los dientes, frunciendo el ceño.

—Una vida aburrida significa que estás a salvo.

Y tus hijos están a salvo. Y los hijos de tus hijos están a salvo…

Estás a salvo. Vives una larga y aburrida vida y mueres oliendo a pis en alguna habitación de hospital alrededor de los ochenta.

No desangrándote en los brazos de tu hijo a los sesenta.

Hay un aura de profunda y inmensa tristeza alrededor de ella. Algo que se siente oscuro, destrozado hace mucho y reducido a polvo. Todavía está de luto por su padre, pero es más que eso. Creo que Yeva ha estado de luto toda su vida.

Y no puedo evitar preguntarme si esto es lo que me pasará a mí eventualmente. ¿Es este el aspecto que tiene un futuro si no me voy mientras pueda? ¿O cómo podría ser para este bebé si su padre muere? ¿O si yo muero por lo que él es?

Tomo una de las galletas y la mastico mientras vemos la televisión.

Mi mente está a un millón de kilómetros de distancia, imaginando un escenario en el que Alex y yo seguimos juntos y tengo este bebé.

Incluso si somos felices, ¿qué pasa con lo demás?

Siempre habrá enemigos. Siempre habrá tratos que salgan mal.

Alguien siempre va a morir y sin duda llamarán a Alex para vengar una muerte.

Este confinamiento en el que estamos ni siquiera es inusual. Es solo otro día más en la Bratva. Es la vida, como dicen todos.

Pero ¿es mi vida…?

Y luego está el asunto de que él rechace este embarazo por completo. No creo que pueda soportarlo si decide que no puede aceptar a este bebé. Tener que criarlo sola será bastante malo. Tener que decirle algún día que su padre no lo quería…

—Quizás —digo en voz alta—, Bert lo tiene todo resuelto. Quizás tener una existencia aburrida es el objetivo.

Ella se inclina para coger su cerveza y bebe un trago.

—Bravo, bravo, hermana. Que se joda "la vida" o lo que se supone que sea esto.

Cuando termine el confinamiento, voy a buscar a Martin Hamilton Mitchell y me voy a casar con él.

Me voy a casar con él y tendremos un montón de hijos aburridos.

Dos niños y una niña… no. Dos niñas y un niño.

Y los llamaremos Susan, Karen y… y John.

Tres hijos aburridos con nombres bonitos y aburridos.

Se ríe, y entonces no puedo evitar reírme con ella. Cuando la risa se apaga, dice: —Imagínate. Yo con un tipo normal y su pene normal durante los próximos sesenta años. Creo que me volvería loca.

—Quizás —digo en voz alta. Pero estarás a salvo y viva. Eso es en lo que debería estar pensando ahora. Todos los sentimientos intensos del mundo no valen esta locura al final. Este bebé se merece al menos un padre que esté con él durante toda su vida.

Alex tenía razón. Me merezco mi libertad. Y creo que voy a tomarla.