El Heredero del Pakhan (Imperio de Sangre 1)

1 Nona

NONA

Lo peor de la primavera en Nueva York es cómo se mezclan los olores a diésel y basura con el de la lluvia de la forma más repugnante.

En cuanto bajo del avión, el hedor me recibe como un pariente lejano maloliente.

Es extraño cómo uno puede ausentarse del estado un tiempo y olvidar, pero en cuanto ese olor te da la bienvenida en los primeros pasos por el aeropuerto, piensas: ¡Ah!

Esto es casa. Es raro cómo estar medio año fuera hizo que mi mente olvidara convenientemente los sonidos y olores de la ciudad donde he vivido toda mi vida.

Camino por el aeropuerto arrastrando mi maleta, viendo mi reflejo en los cristales que dan a la pista.

He perdido peso desde que empecé la universidad.

No mucho, pero suficiente para notar que estos vaqueros me bailan en las caderas al andar.

Llevo el pelo rojo y largo recogido en una coleta trenzada para disimular lo apagado y sin vida que se ve ahora.

Mi piel tampoco está en su mejor momento, la verdad.

Me detengo al verme reflejada en la luz matinal.

Mi piel pálida y suave está grasa por el largo vuelo, y en el brillo de los ventanales por los que paso, parezco más una muñeca de porcelana pulida que un ser humano. Solo quiero llegar a casa y ducharme.

Pienso en el mensaje que le mandé a papá hace semanas avisando de mi llegada.

Entonces me respondió con algo genérico.

Algo como: —¡Bien! Será estupendo verte.

Juro que, si no supiera a ciencia cierta que mi padre preferiría matar a todo el mundo antes que dejar que alguien toque su móvil, pensaría que fue uno de sus hombres quien lo envió.

Tengo un recuerdo punzante de la vez que confundí su teléfono con el mío que todavía resuena en mis oídos si me pongo a pensarlo.

Nunca facturo equipaje, así que no tengo que desviarme hacia la recogida.

Odio quedarme ahí como una idiota esperando a que mi maleta aparezca por la cinta transportadora, rogando que vuelva intacta.

La última vez que facturé fue en un viaje de instituto a Italia.

El aeropuerto la perdió durante tres días y creo que papá estuvo a punto de volar todo el aeropuerto.

De hecho, estoy segura de que lo amenazó mientras gritaba por teléfono a los empleados. Menos mal que no entendían ruso.

Pero dicho esto, no he sabido nada de él desde ese mensaje hace semanas, lo cual...

supongo que no es tan raro. Es un hombre ocupado, al fin y al cabo.

Solo espero que cuando aparezca en taxi, no se sorprenda demasiado de verme.

Mientras tanto, camino por el JFK, esquivando grupos familiares que esperan a padres, hijos, primos o seres queridos del vuelo que acabo de dejar.

Veo el mostrador de alquiler de coches a unos metros.

Lástima que aún no tenga edad para alquilar uno.

Ojalá pudiera subir a mi propio coche y atravesar el tráfico neoyorquino hasta Manhattan sin preocuparme de que un taxista me dé un rodeo para inflar la tarifa.

De hecho... Me detengo y saco el móvil para mirar mi app de vehículos con conductor. Siempre queda esta opción.

—Hola, Nona. Levanto la vista del móvil y veo a uno de los hombres de mi padre plantado en una de las puertas de salida. Lo conozco, creo. Bueno, conozco su cara. Su nombre, sin embargo, se me escapa. ¿Borís? No. ¿Mijaíl...?

Lo único que sé con certeza es que es uno de los matones de papá. Permanece ahí, en la puerta, impidiendo el paso, con el ceño fruncido y su frente baja, inclinada y surcada de arrugas que se marcan aún más al asentir en mi dirección.

—Vamos —dice en ruso.

Me meto el móvil en el bolsillo y lo sigo al exterior. Supongo que papá sí recordaba que llegaba hoy. Fuera me conduce hasta el coche —un elegante modelo de lujo negro aparcado en la zona de recogida... con tres hombres más de mi padre dentro.

Cogen mi maleta y la guardan en el maletero. Al mismo tiempo, se abre la puerta trasera y uno de los tres sale, sosteniéndola para que entre.

—Bienvenida a casa —dice el que sujeta la puerta.

Vaya bienvenida. Le dedico una sonrisa tensa y me deslizo en el asiento trasero.

Él me sigue, apretándome en el centro entre él y otro de los hombres de papá.

El primero ha terminado con mis maletas y ocupa el asiento del copiloto.

—¿Es realmente necesario? —pregunto con timidez—.

Quiero decir, no hacen falta cuatro personas para recogerme.

—Ahora sí —responde el primero—. Son tiempos peligrosos.

Y esa es la única explicación que voy a obtener.

Me recuesto en el asiento y hago lo posible por apretar los brazos contra el cuerpo para no tocar a los otros dos hombres a cada lado.

Mientras el coche arranca, un vago recuerdo viene a mi mente.

Alguna vez, cuando era más joven—muy joven, tan joven que mis pies no llegaban al suelo del asiento trasero—tuve que viajar así.

Solo ocurrió un par de veces, pero durante unos meses, fuera al colegio o a casa de un amigo, necesitaba varios guardaespaldas cuando me desplazaba.

Nunca me dieron una explicación. Pero en aquel entonces estaba en primaria. No sé qué explicación podría haberme dado papá si se lo hubiera preguntado. Además, me habían dicho que nunca hablara de su trabajo. No fue hasta la secundaria que supe la verdad.

Así que espero que haya una explicación cuando llegue a casa.

—¡Dochurka! Ven aquí. Déjame verte con buena luz.

Está en la puerta cuando salgo del ascensor.

Curioso cómo el tiempo apenas lo cambia.

Lleva una fina camisa y pantalones de vestir, su barba blanca como la nieve está bien recortada, pero su pelo plateado—siempre un pelín largo en la coronilla—peinado hacia un lado con ese aspecto despeinado pero cuidado.

Me sonríe con cariño, su rostro anguloso iluminándose al verme.

Abre los brazos y yo corro hacia él para abrazarlo.

—Creí que te habías olvidado —digo. Él me devuelve el abrazo un momento antes de que una de sus manos me suelte brevemente.

Miro alrededor justo a tiempo para verle haciendo un gesto a sus hombres.

Que traigan sus malas dentro, dice sin hablar.

Me da la vuelta, me examina y luego me rodea los hombros con un brazo.

—¿Qué tal el vuelo? —pregunta mientras entramos al vestíbulo—. Espero que bien.

Disfruto medio segundo del aroma de la colonia de mi padre mezclado con el tenue olor a desinfectante de los suelos de mármol bajo nuestros pies.

El piso está exactamente igual que cuando me fui a la universidad.

El vestíbulo, luego el comedor con su mesa de laca negra y sillas de respaldo alto, uno de los dos candelabros de cristal colgando arriba.

El salón a mi izquierda, las escaleras metálicas que suben a su habitación y a la mía, hacia el fondo.

Es extravagante, pero es mi hogar. Le sonrío a mi padre y digo: —Bien. La azafata fue un poco borde, pero por lo demás… —Me encojo de hombros.

—Eso pasa a veces —dice él, radiante, atrayéndome hacia sí—. Me alegro de que estés aquí. Vamos, tengo un pastel de arándanos para ti en la cocina.

Claro que sí. Es mi debilidad.

Me guía a la cocina y veo el pastel en la encimera, dos platos apilados y tenedores de plata sobre servilletas junto a ellos. Me siento en un taburete frente al pastel mientras él saca el helado del congelador.

Todo se me olvida mientras sirve el pastel de arándanos con helado. Hasta que uno de sus hombres entra en la cocina.

—Jefe —dice—, ¿dónde quiere la maleta?

—En su habitación, idiota —responde en ruso seco. Su hombre ni siquiera replica. Asiente con la cabeza y retrocede.

—¿Papá?

—Sí, hija mía.

—¿Va todo bien aquí? —Mientras corta el pastel, su sonrisa se desvanece un poco—. Quiero decir, has enviado a cuatro de tus hombres a recogerme. No hacías eso desde que era pequeña.

Suspira y me da mi plato con un trozo de pastel antes de servirse él. —¿Debemos hablar de negocios tan pronto? —dice—. Prefiero oír sobre tus estudios.

Mentira, claro. Solo le importa que me vaya bien. El resto no le interesa. —Voy bien —digo, dándole la respuesta que espera—. Y estás cambiando de tema.

Vuelve a suspirar al sacar el sacabolas del cajón. Noto que no me mira directamente desde que toqué el tema. Vaya. Lo que sea que ocurre, debe ser serio.

—¿Está todo bien? —pregunto mientras un nerviosismo me revuelve el estómago.

—Todo está bien —dice, y sé al instante que miente—. Hay algo de tensión en la ciudad. Solo tomo precauciones extras, nada más.

—"Precauciones extras". Oh, oh. Eso puede significar muchas cosas. Sirve el helado en ambos platos y se sienta conmigo. —¿Estoy… estamos en peligro?

Se mete un gran tenedor de pastel en la boca y niega. —No —dice con la boca llena—. Solo tendrás escolta un par de semanas, mientras estés aquí. No es nada.

Si solo escuchara su tono, quizá le creería. Tiene esa forma de hablar cuando no quiere que sepa que algo va muy mal. Como cuando le hablas a un perro para que no sepa que va al veterinario en vez de pasear. Demasiado suave y casual.

Pero… tengo que aceptar esa explicación. Presionar el tema no vale la pena arruinar este momento. Después de todo, acabo de llegar. Mejor mantener las cosas amistosas por ahora.

El sonido de hombres hablando me despierta. Las voces bajas retumban contra el suelo y las paredes.

Nadie está gritando ni discutiendo. No lo creo, en cualquier caso. Me siento en la cama y me froto los ojos, luego miro hacia mi teléfono cargando en la mesilla. Es pasada la medianoche. ¿Con quién podría estar reuniéndose Papá a esta hora?

Bajo las piernas del borde de la cama y me dirijo en silencio hacia la puerta. Tan pronto como pongo la mano en el pomo, una inexplicable oleada de miedo me invade.

Algo en mí me dice que vuelva a la cama. Que ignore las conversaciones. No me conciernen. Debería hacer precisamente eso. Volver a la cama, volver a dormir. Todo está bien, tal como Papá dijo antes.

Pero no quiero hacerlo realmente. La manera en que mi padre me despachó en la cocina sobre por qué cuatro de sus hombres tuvieron que escoltarme a casa no me ha sentado bien.

Podría colarme a su oficina y escuchar, estar de vuelta arriba antes de que él siquiera sepa que estuve allí. Lo he hecho cientos de veces cuando era más joven, y la mayoría de las veces, no me pillaron.

Solo cinco minutos de conversación. Lo suficiente para escuchar con quién está hablando Papá.

Salgo de mi habitación y camino de puntillas hacia las escaleras. Puedo oír sus voces resonar por el pasillo que lleva a la oficina de mi padre. Con cuidado, bajo las escaleras y cruzo el suelo hacia la puerta cerrada de su oficina.

Me acerco y apoyo la oreja contra la madera, escuchando. Mi padre se ríe.

—Fedor, te digo —dice—, podríamos resolver muchos problemas de esta manera. Solo veo beneficios en que terminemos todo esto.

Todo esto. Eso debe ser a lo que se refería mi padre cuando dijo que no era nada. Si “Fedor” es el Fedor que pienso, entonces debe haber algún conflicto o una guerra o algo así. Fedor Molotov y mi padre han sido rivales desde que era una niña pequeña.

—Es tentador —oigo decir a Fedor—. Aunque todavía tenemos bastante que negociar. Tendré que hablar con Alexandr, con mis otros hombres. Habrá que establecer contingencias.

—Todo se puede negociar —dice mi padre—. Pero debes admitir que, dado el carácter de tu hijo, esta es la mejor solución. Para ambos.

—Mmm. No puedo negarlo. Es un poco arcaico… pero este es el tipo de unidad que resolvería muchos de los conflictos entre nuestras familias.

Podría saltar de alegría. Fedor Molotov ha sido una espina en el costado de mi padre durante años. Ya era hora de que empezaran a hablar de paz…

De repente, la puerta se abre y me quedo mirando a mi padre, la luz de la oficina proyecta sombras sobre su rostro. Me levanto rápidamente y retrocedo varios pasos mientras Papá me mira, sus ojos negros como la noche.

—Fedor —dice sin mirar hacia atrás—, hablemos de esto mañana, ¿de acuerdo?

—Buena idea —oigo detrás de él—. Te llamaré.

Sale de la oficina y me ve. Por un momento, me observa, sus profundos ojos ámbar escaneándome rápidamente.

—Estaré en contacto —le dice a mi padre y se marcha.

Mi padre no se mueve ni siquiera lo reconoce. Ambos nos quedamos mirándonos mientras los pasos de Fedor resuenan en el pasillo… luego la puerta principal se abre y se cierra.

La mano de Papá sale como una víbora, agarrándome por el pelo y tirando de mí hacia él. —¿Cuántas veces te he dicho que no escuches a escondidas? —gruñe en mi oído—. ¡Ni siquiera llevas un día en casa y ya te encuentro merodeando como una rata!

—Por favor… ¡Ay!

Me da una bofetada en la cara, una vez, luego otra. Las lágrimas brotan de mis ojos mientras me arrastra por el pelo de vuelta por el pasillo hacia las escaleras.

—Cuando quiera que sepas algo —dice mientras voy tropezando por los escalones, haciendo lo posible por mantenerme a su ritmo—, te lo diré. ¿Me entiendes, Nona?

—Sí —digo, con los sollozos atascados en mi garganta mientras sigue arrastrándome por el pasillo. Llegamos a mi habitación y me empuja, tirándome al suelo.

—Te quedarás aquí hasta que esté listo para verte. —Es todo lo que dice antes de que la puerta se cierre de golpe frente a mí. El pánico se apodera de mí y me apresuro hacia la puerta para intentar abrirla.

—¡Lo siento! ¡Papá! ¡Por favor! —La puerta no cede. Me ha encerrado desde fuera.

Y ahora los recuerdos que sigo olvidando vuelven a mí. Las veces que decidió que había roto una regla. Las bofetadas en la cara, los puñetazos, las patadas…

Y a veces, estar encerrada en mi habitación. Lo peor de todo. Me ha encerrado aquí durante días antes, sin nada más que el agua del baño para beber.

—¡Por favor! —grito a través de la puerta—. ¡No hagas esto! ¡Papá, por favor!

Grito hasta que los sollozos me dominan y me deslizo por la puerta, llorando entre mis manos. La ira de mi padre siempre es la otra parte de la espada bajo la que vivo, siempre lista para derribarme a la primera oportunidad.

Solo espero que me deje salir.