CAPÍTULO 22

Epílogo: El Imperio de Ceniza

Seis meses después, la mansión de los acantilados volvía a llenarse de vida como no lo había hecho en años.

Elena se sentó frente al Steinway del gran salón, con Sasha dormido en un moisés junto al piano y el sonido lejano del océano rompiendo contra las rocas a través de los ventanales abiertos de primavera.

Había regresado a Nueva York apenas un mes después del parto, dejando San Petersburgo en manos de un consejo leal y de Kirill, que dividía su tiempo entre ambas ciudades con una disciplina que solo alguien profundamente enamorado podía sostener sin quejarse.

—¿Está dormido de verdad, o solo está fingiendo para que le cantes otra vez? —preguntó Katia, entrando en el salón con un lienzo a medio terminar bajo el brazo, exactamente igual que la primera tarde que había irrumpido en la vida de Elena, hacía ya casi dos años.

—Con Sasha nunca se sabe. —Elena sonrió, tocando las primeras notas de un nocturno suave—. Es tan terco como su padre.

—Y tan encantador como su madre, por suerte para todos nosotros.

—Katia se dejó caer en el sofá, observando la escena con una calidez que iluminaba cada rincón de su rostro—.

Nadia llega la semana que viene, por cierto.

Quiere conocer a su "sobrino honorario" antes de que empiece a caminar y sea imposible seguirle el ritmo.

En la terraza, Ares conversaba en voz baja con Kirill sobre los últimos informes de la consolidación del imperio, aunque su atención se desviaba, cada pocos segundos, hacia el interior del salón donde Elena tocaba para su hijo dormido.

—Todo está en orden —dijo Kirill, cerrando la carpeta de documentos—. San Petersburgo, Nueva York, los astilleros del norte, las rutas del Báltico. El imperio Volkov no ha estado nunca tan unificado ni tan fuerte, Ares. Ni siquiera en los mejores años de nuestro padre.

—¿Y Larisa? —preguntó Ares, con la misma cautela con la que se pregunta por una herida vieja que uno no está seguro de haber terminado de cerrar del todo.

—Sigue exactamente donde la sentencia de Elena la dejó.

—Kirill pasó una página del informe—. Vive de la caridad de una tía lejana en Praga, sin acceso a una sola cuenta que lleve el apellido Rostov, sin ningún capitán dispuesto a reconocerla siquiera en la calle.

Ha intentado dos veces reconstruir algún tipo de red de contactos.

Las dos veces, alguien se ha encargado de recordarle, sin necesidad de violencia, exactamente cuánto vale su palabra en este mundo ahora mismo: nada.

Tu esposa no dejó cabos sueltos, Ares. La convirtió en el fantasma más elocuente que existe: uno que todo el mundo recuerda, y al que nadie se atreve a tender la mano.

Ares asintió despacio, con una calma que solo un hombre que ha dejado de necesitar la venganza para sentirse en paz podía permitirse.

—Nuestro padre nunca construyó nada. Solo acumuló. —Ares se apoyó en la barandilla, contemplando el océano—. Lo que tenemos ahora es distinto. Se sostiene con algo más que miedo.

—Se sostiene con ella —dijo Kirill, sin necesidad de especificar a quién se refería.

Ares no lo negó. Se limitó a asentir, con una calma que solo un hombre que finalmente había dejado de temer perder algo podía permitirse.

Cuando Kirill se retiró para reunirse con Valeria, que lo esperaba junto al coche con la paciencia cariñosa de quien ya formaba parte irrevocable de aquella familia extraña y feroz, Ares entró en el salón y se detuvo en el umbral, contemplando la escena que tenía delante: Elena, con el cabello suelto cayéndole sobre los hombros, tocando una melodía suave para el hijo de ambos; Katia, riendo por lo bajo mientras esbozaba un boceto rápido de la escena en su cuaderno; y el sol de la tarde entrando por los ventanales, tiñendo toda la habitación de un dorado cálido que no tenía nada que ver con el frío mármol y el cristal blindado de la Torre Nevá.

Se acercó despacio, sentándose junto a Elena en el banco del piano, y apoyó una mano sobre la de ella, guiando juntos las últimas notas de la pieza.

—Un imperio de cenizas —murmuró, recordando las palabras que él mismo había pronunciado hacía años, en un muelle helado, con la sangre de su propio padre todavía pesando sobre su conciencia—. Eso es lo que heredé. Ruina, miedo y un apellido que la gente pronunciaba con terror.

Elena apoyó la cabeza en su hombro, sin dejar de tocar.

—¿Y qué es ahora?

Ares miró a su hijo dormido, a su hermana sonriendo en el sofá, a la mujer que había convertido un contrato de un año en una vida entera construida sobre algo mucho más sólido que el cemento y el miedo.

—Ahora es un hogar —dijo, con una certeza que ya no admitía ninguna duda—. Y pienso defenderlo con todo lo que soy, durante el resto de mi vida.

La última nota del nocturno se apagó en el aire cálido de la tarde, y por primera vez en la larga historia de sangre y ceniza de la familia Volkov, el silencio que siguió no anunciaba ninguna guerra.

Solo anunciaba, por fin, una paz que ninguno de los dos pensaba dejar escapar jamás.

FIN DE LA TRILOGÍA

Imperios de Ceniza