19 #3

No me muevo. La quietud es su propia forma de posesión.

Sus paredes internas me aprietan, involuntarias, rítmicas, tratando de atraerme más adentro cuando ya no hay más adentro adonde ir.

Se retuerce contra la pared, las caderas luchando contra la presa de mis manos, y de su boca sale un sonido que no es una palabra.

Es necesidad, cruda y animal, y mi lobo la bebe como si fuera agua.

—Lo estás haciendo a propósito —dice entre jadeos.

Tiene la voz ronca, pero la acusación es Anne en estado puro, afilada incluso ahora, incluso clavada a una pared con mi miembro hundido hasta el fondo.

La mujer que contaba las salidas, cartografió mi territorio y burló a mi propio beta me mira con furia a través de la bruma de lo que le estoy haciendo.

El desafío en sus ojos mientras está empalada en mí hace que mi lobo enseñe los dientes.

—Sí. —Y me retiro. Despacio. El arrastre de su cuerpo luchando por retenerme en cada centímetro me difumina los bordes de la visión, con el lobo pegado a la superficie.

Gime al sentirme salir, las paredes apretándose para retenerme, y el sonido arranca el último resto de contención del hombre y le da al lobo lo que ha querido desde la sala del tratado.

Vuelvo a hundirme de golpe. Fuerte. Ella grita, agudo y afilado. Impongo un ritmo que no tiene nada de medido, nada de controlado. Este es el lobo.

Le agarro las caderas con las manos, la alzo hacia cada embestida y uso la pared como apoyo para penetrarla en un ángulo que lleva la gruesa punta de mi miembro contra el punto que le quiebra la voz. El sonido húmedo y obsceno de nuestros cuerpos al encontrarse llena la habitación de la torre.

Mi compañera atrapada entre la pared y yo, tomando todo lo que le doy.

Fue hecha para esto. La prueba está en cómo se cierra en torno a mí cada vez que llego al fondo, en el calor resbaladizo de su excitación cubriéndome, en el vaivén involuntario de sus caderas tratando de seguir un ritmo que no le dejo controlar.

Sus dedos se enredan en mi pelo. Se arquea contra mí y me aprieta los pechos contra el torso. Está temblando. Todos los músculos en tensión, los muslos cerrados alrededor de mis caderas, los talones hincados en la parte baja de mi espalda.

—Te has estado conteniendo —logra decir entre jadeos. Apenas le queda voz, pero la observación corta como una cuchilla, incluso ahora—. Todas las veces anteriores. Te estabas conteniendo.

Tiene razón. Ahora ya no. La necesidad posesiva que recorre a mi lobo es un fuego en la sangre, territorial y absoluta.

Mía. Esta mujer. Esta mente que burló mi jerarquía y esta boca que discutió conmigo en mi propio salón.

Mía desde la elección. Mía después de cada mentira y cada verdad y cada hora que la mazmorra nos separó y mi lobo aulló contra el interior de mis costillas porque su compañera estaba bajo mi suelo.

La tensión en ella cambia. La siento crecer: la contracción rítmica de sus músculos, el calor, la respiración fragmentándose en jadeos cortos.

Está cerca. Lo leo en la tensión que le recorre los muslos, en la cabeza que cae hacia atrás, en el aleteo del pulso donde tengo la boca apoyada en su garganta.

Conozco este cuerpo. Sé lo que necesita para romperse.

Me hundo en ella hasta el punto más profundo de la embestida, la pelvis apretada con fuerza contra el nudo hinchado de nervios de su centro, y aguanto ahí.

La presión es implacable. No tiene adónde ir, atrapada entre la piedra y yo, y el sollozo que se le escapa de la boca cuando el clímax la arrasa es el sonido más honesto que ha salido nunca de ella.

Se convulsiona alrededor de mi miembro en contracciones rítmicas, palpitantes, que me aprietan tan fuerte que se me traba la mandíbula y el gruñido del pecho se vuelve algo feroz.

Se queda rígida en mis brazos y después se afloja por completo.

La mantengo inmovilizada, todavía enterrado en ella, la boca en su garganta, la reclamación del lobo vibrándome por dentro en un sonido que ella siente contra la piel.

Las réplicas la recorren en oleadas. Tiene la frente húmeda contra mi hombro. Respira en tirones irregulares, quebrados.

Sigo duro. No he terminado. El lobo tampoco.

Mis dientes encuentran el sitio. A la derecha del hueco de la garganta. El punto que mis labios han cartografiado en la oscuridad tantas veces sin decirle por qué volvían siempre allí.

Los colmillos de reclamación de mi lobo se despliegan.

Siento la presión en la mandíbula, los caninos alargándose más allá de toda proporción humana, y la visión se me inunda de ámbar.

La habitación se vuelve nítida con una claridad que ningún ojo humano alcanza: cada detalle de su rostro, de su garganta, del pulso bajo su piel, dibujado en la visión del lobo.

Ella eligió esto. Yo pregunté. Ella respondió. Lo que venga ahora pertenece al lobo.

Muerdo.

Grita. El sonido estalla contra los muros de la torre y se propaga por el anochecer, y todos los lobos de las almenas se quedan inmóviles, porque cualquier lobo vivo sabe cómo suena una reclamación.

La conexión parcial que ambos veníamos sintiendo detona y se convierte en algo sin un solo muro dentro, una corriente que la vierte en mí y me vierte en ella con una fuerza que me deja en blanco los bordes de la visión.

Dolor, enorme y preciso. El suyo, canalizado por el vínculo de pareja.

Los dientes rompiendo la piel. El ardor que viene después.

Y luego otra cosa, que irrumpe tras el dolor como la marea detrás de una ola que rompe: su conciencia de mí.

No la atracción limitada que ha percibido durante semanas.

Yo. La posesión y lo que vive debajo de ella, lo que me llevó solo a la mota, lo que me tenía dando vueltas sobre la mazmorra, lo que no me deja dormir cuando su corazón no late en mi pecho.

Todo vertido directamente en ella a través de la marca de reclamación.

Le suelto la garganta con cuidado. Mis colmillos de reclamación se retraen y dejan la marca ardiendo en su piel mientras la herida se cierra en torno a ella. El sabor de su sangre me queda en la lengua.

Dejo que el nudo se hinche. La decisión es tan deliberada como la primera vez, pero la primera vez el nudo fue posesión. Esta vez es pertenencia.

La base de mi miembro se engruesa y la siento tensarse contra mí, los músculos cerrándose en torno a la hinchazón, el estiramiento del nudo expandiéndose más allá de cuanto ha admitido hasta ahora.

Me araña la espalda con fuerza suficiente para sacarme sangre, y el escozor viaja por el vínculo de pareja y vuelve convertido en calor.

La llevo de la pared a la cama estrecha, todavía unidos por el nudo que nos mantiene trabados.

Se agarra a mí, rígida por la fuerza de todo lo que la golpea a la vez: la reclamación, el nudo, el vínculo de pareja abierto de par en par entre nosotros.

Me clava los dedos en la espalda hasta dejarme marca.

No se está desmoronando. Se está sujetando.

Me acomodo sobre ella en la cama. El nudo se traba del todo.

La presión nos mantiene pegados, y ella responde a la hinchazón con una contracción en la que no hay nada voluntario.

Lo he sentido antes: el nudo empujando a una mujer más allá de una cima que creía ya superada.

Sus caderas se balancean contra las mías, movimientos pequeños y desesperados que no puede detener, y cada uno frota el nudo contra el punto que le arranca un sonido que no consigue tragarse.

—Ay, Dios.

Abre mucho los ojos. Me agarra los antebrazos y me clava los dedos con fuerza.

—Puedo sentir… cada…

—Lo sé.

Muevo las caderas, apenas, un empuje deliberado que desplaza el nudo.

Jadea. Arquea la espalda sobre la cama. El vínculo de pareja me transmite su respuesta.

Su placer se registra en mi pecho, en mi columna, en la base del cráneo.

Mi miembro palpita en respuesta y el nudo late con una presión que crece hacia algo inevitable.

Me muevo en balanceos lentos, controlados.

El nudo no permite embestidas completas.

Solo la presión honda y machacona de mi cuerpo trabado con el suyo, trabajando la hinchazón contra sus paredes internas en un ritmo que la cierra a mi alrededor en cada pasada.

Está empapada. Sus manos pasan de mis antebrazos a mi espalda, los dedos aprietan con fuerza las marcas que ya ha dejado, y el escozor nuevo canta por el vínculo y vuelve amplificado.

El segundo clímax crece despacio. Lo veo apoderarse de ella.

La tensión subiéndole por el cuerpo, el rubor extendiéndose por su pecho, la respiración cada vez más superficial, los ojos perdiendo el foco, los muslos cerrándose en torno a mis caderas con una fuerza desesperada.

Mantengo el ritmo. Constante. Implacable.

Mi pareja. Mi mujer. Trabada en mi nudo, con mi marca de reclamación ardiéndole en la garganta y mi lobo ya echando raíces en su sangre.

Se corre con un grito que se le quiebra a mitad, arqueándose sobre la cama y cerrándose sobre el nudo en contracciones tan apretadas que mi propio clímax me desgarra con una fuerza que me deja la visión en blanco.

Me derramo dentro de ella y el nudo retiene cada gota exactamente donde el lobo la quiere: hondo, sellado, seguro.

El vínculo de pareja lleva el placer de uno a otro, cada oleada alimenta la siguiente, hasta que ninguno de los dos puede distinguir qué sensaciones son suyas y cuáles mías. La distinción ya no importa.