10 #2

No se apresura. Cada azote llega con una precisión impasible, corrección por una norma rota más que castigo por haber salvado su grano.

El ritmo es constante e implacable y la piel me arde más con cada golpe.

Al quinto, el escozor se ha vuelto algo que irradia por las caderas y se asienta abajo, en el vientre, y la humedad entre mis muslos no tiene nada que ver con el dolor.

No cuento los golpes. El mecanismo está ahí, pero no lo busco.

Mi cuerpo está haciendo otra cosa con el impacto: traduce cada chasquido de su palma en un pulso que corre directo de mi piel ardiendo a mi coño.

Noto cómo me humedezco con cada golpe y la humillación de eso debería molestarme más de lo que me molesta.

El muslo bajo mi vientre es duro y no cede. Cuando mi cuerpo intenta escapar de un golpe que cae en el pliegue donde el muslo se une con la nalga, sus dedos se cierran sobre mi cadera y me clavan en el sitio. El siguiente golpe cae en el mismo punto y el sonido que hago no es de protesta.

El sonido de cada golpe llena el desván.

El escozor ya es constante, un ardor sostenido que deja cada nervio de la piel despierto y en carne viva.

Estoy tan mojada que lo noto en la cara interna de los muslos, y el hombre que me está poniendo el trasero escarlata lo sabe.

Sus dedos rozan el calor resbaladizo entre mis piernas después de un golpe especialmente duro y doy una sacudida contra su muslo.

El contacto es breve, deliberado, una confirmación más que una recompensa. Quiere que sepa que lo sabe.

Cuando termina, me mantiene sobre su regazo.

Su mano descansa sobre mi piel ardiente.

No acaricia. Sujeta. Su palma cubre el calor que él mismo ha puesto ahí y sus dedos están lo bastante cerca de donde estoy hinchada y mojada como para que cada respiración mía desplace el contacto.

El carácter posesivo del gesto no necesita interpretación.

—La restricción cambia mañana —dice—. Avisas a mis lobos antes de moverte. No persigues sola. Pero te mueves.

La ha ajustado porque la situación lo exigía. Ha mantenido la disciplina porque lo que importa es el principio, no la norma.

La autoridad de Hild era absoluta porque sus órdenes nunca se cuestionaban, ni siquiera Hild las cuestionaba.

Una vez dadas, quedaban fijas por mucho que cambiara todo lo demás a su alrededor.

La autoridad de Soren es igual de absoluta, pero él examina los resultados y cambia la norma cuando deja de servir al principio que la sostiene.

Hild exige obediencia a la orden. Soren exige obediencia a su propósito.

Comprender esa diferencia es la pieza de información más peligrosa que he reunido desde que entré por el portón de Warwick.

El regreso a Warwick ocupa toda la tarde. Voy en el carro de suministros con los registros rescatados. Soren cabalga al lado, lo bastante cerca para que yo vea la tensión de su mandíbula y la paciencia impasible que mantiene todo lo demás en su sitio.

No me ha preguntado cómo supe lo que estaba haciendo el controlador.

No me ha preguntado dónde aprendí a leer el miedo, ni por qué mi instinto en una crisis corre hacia la información en lugar de alejarse del fuego.

Lo preguntará. Veo cómo se endurecen las preguntas detrás de sus ojos, pero elegirá él el momento de sacarlas a la luz.

Al controlador de la granja lo llevan bajo custodia en el carro de detrás.

Los lobos que lo flanquean no le han quitado los ojos de encima desde que salimos de los campos.

Según el capataz de la granja, el hombre llevaba años trabajando allí.

Conocía la rotación. Conocía las reservas.

Tenía un acceso que ningún forastero podría reproducir.

Alguien le dio la orden, el momento y la confianza para golpear mientras la atención de Warwick estaba en el camino del oeste.

Alguien del círculo íntimo de Soren. El patrón de contaminación, el momento de la emboscada al convoy, los cambios de rotación que solo conocerían los lobos veteranos.

Las pruebas se van cerrando siempre sobre el mismo centro, y ese centro está cerca de Soren.

Cuanto más se acerca, más segura estoy de que contárselo me costará todo lo que me queda.

De vuelta en Warwick, las puertas se cierran a nuestra espalda y el castillo se traga el ruido del camino.

Soren despide al destacamento de escolta y me lleva a la Torre de César sin decir una palabra.

Los escalones pasan bajo mis botas en el ritmo que he estado contando desde la primera noche del encierro. Esta noche no los cuento.

El fuego está bajo y la habitación oscura.

Soren tira de mí contra su cuerpo. El gesto posesivo no es corrección.

Hunde la cara en mi pelo, donde todavía se agarra el humo, y la tensión de su cuerpo no ha cedido desde que entró a caballo en el patio de la granja.

Sus manos me agarran con fuerza suficiente para dejar marcas, me recorren los brazos, las costillas, la mandíbula, y confirman con su propio cuerpo que estoy intacta.

—Dover llamaba castigo al nudo. —Las palabras salen antes de que el recuento pueda interceptarlas—. Lo peor que un lobo podía hacerle a una mujer.

Sus manos se detienen sobre mi cuerpo. Me mira con una atención impasible, evaluadora.

—¿Y cómo lo llamas tú ahora?

—Algo que me has estado negando.

Le sostengo la mirada.

—Anúdame, Soren.

El oro estalla en sus ojos, brillo de lobo. Su mano se cierra en mi nuca y aprieta hasta que siento su autoridad en los dientes.

—¿Quieres mi nudo? Entonces te quedas con todo lo que viene con él. Cada centímetro. Cada pulsación. Y no decides tú cuándo se acaba.

Me desnuda con manos que cargan con semanas de contención negada. Primero la túnica, que me saca por la cabeza sin ceremonia. Después los pantalones que acabo de atarme otra vez tras los azotes.

La piel de mis nalgas sigue caliente por su mano, y cuando el aire frío la alcanza, el escozor me recuerda exactamente de quién es la marca que llevo.

—Los cordones —dice, y señala con el mentón sus propios pantalones.

Una orden, no una invitación. Los desato con las manos firmes y sus ojos en mi cara, buscando el respingo que Dover dejó en mí.

No lo encuentra.

Su mano se mueve a mi coronilla y empuja hacia abajo. No con fuerza. No con suavidad. La presión de un hombre que espera obediencia y no ve ninguna razón para explicar lo que quiere.

Me pongo de rodillas. Su miembro está grueso y duro, la punta ya resbaladiza.

Le rodeo la base con la mano y me lo meto en la boca.

Me estira los labios al instante, la mandíbula abierta más de lo que resulta cómodo, y el sonido que hace cuando mi lengua recorre la cara inferior vibra a través de los dos.

Cierra el puño en mi pelo. Controla la profundidad, controla el ritmo, me empuja la cabeza hacia delante hasta que me atraganto y me sujeta ahí un instante antes de echarme hacia atrás. No me deja marcar el ritmo. Usa mi boca igual que usa cada parte de mí: según sus condiciones.

—Más profundo —dice. Su voz ha bajado a ese registro, el que se salta todas mis defensas. Me lo meto más hondo, con los labios tensos alrededor de su miembro, y su puño se cierra con más fuerza y sus caderas empujan hacia delante en una embestida lenta que lo lleva hasta el fondo de mi garganta.

El gemido que suelta es bajo, áspero y posesivo. Noto en la lengua el sabor a sal, a piel, al calor resbaladizo de su excitación.

Me duelen las rodillas contra el suelo de piedra.

Me arde la mandíbula. La humedad que me dejaron los azotes entre los muslos no se ha secado, y arrodillarme ante él con su miembro en la boca y su mano en mi pelo lo empeora.

Cada sonido que hace alimenta el ardor entre mis piernas hasta que aprieto los muslos buscando una presión que no voy a conseguir.

Me aparta antes de estar cerca del final. Con la mano bajo mi mandíbula me levanta la cara hacia la suya y me pasa el pulgar por el labio inferior mojado.

—Todavía no —gruñe, y observa cómo el sonido y las palabras me hacen retorcerme—. Cuando me corra esta noche, será dentro de ti. Con el nudo.

Me tumba en la cama. Doy con la espalda en las sábanas y el trasero dolorido se me hunde en el lino, y el contacto me provoca una sacudida que no tiene nada que ver con el dolor.

Está sobre mí, entre mis muslos, su miembro duro y grueso contra mi vientre. Los besos son bruscos, sus dientes en mi labio inferior, su mano cerrada en mi pelo para echarme la cabeza atrás y exponer mi garganta a su boca. El conteo se vuelve intermitente: atrapa números y los pierde.

Mete la mano entre los dos y me pasa dos dedos por el sexo. El sonido resbaladizo llena la habitación silenciosa.

—Ya tan mojada —dice contra mi oído—. ¿Por los azotes o por esto?

—¿Importa?

—Importa porque quiero que sepas que tu cuerpo me responde tanto si te estoy castigando como si te estoy follando. No hay una versión de lo que te hago que no te deje mojada.

Se hunde en mí y registro toda su longitud. La manera en que me abre al llenarme. Su peso sobre mí. La presión de sus caderas contra las mías, que me aplasta el trasero dolorido contra el colchón con cada embestida. Marca un ritmo controlado e implacable.

—Siénteme —dice contra mi garganta—. Cada centímetro. Cuando empiece el nudo, lo sentirás hincharse dentro de ti. Te abrirá más de lo que me has tomado nunca y la presión crecerá hasta que no puedas pensar en nada más.

Mis uñas se hunden en sus hombros.

—Promesas.

Esa risa es baja y oscura. Soren empuja más hondo.

Más fuerte. Su pulgar encuentra mi clítoris y presiona con un ritmo implacable que acompaña sus embestidas.

La combinación me arquea la espalda y me rompe la respiración, y el conteo que corre por debajo de todo desde el incendio se traba y se apaga.

—Eso es —dice—. Quiero oírte cuando los números se paren.