El guerrero de Lochlen (Serie Los indomables Kincaid nº 9)

Prólogo

Marsaili no notó resistencia alguna cuando su daga atravesó con facilidad el cuello del soldado inglés.

Este cayó sin vida al suelo justo en el momento en que ella oyó un forcejeo a unos metros a sus espaldas.

Girándose rápidamente, volvió a empuñar los pequeños cuchillos con ambas manos, preparándose para el siguiente atacante.

Era mucho más corpulento que sus compañeros, con un odio oscuro en los ojos.

Le devolvió la mirada fija y flexionó los músculos en un intento de recordarle que su tamaño le daba una ventaja significativa sobre su esbelta complexión.

Dio un paso adelante y luego otro. Marsaili permaneció inmóvil hasta que él se abalanzó sobre ella y entonces se apartó con facilidad de su trayectoria.

Al encontrar solo aire cuando se lanzó con fuerza hacia delante, el soldado inglés tropezó, y Marsaili no perdió tiempo en cortarle la médula espinal en la nuca, demostrando una vez más que más grande no significaba más rápido.

Ignorando el golpe sordo con el que el cuerpo inerte se unió a los tres soldados a los que ya había despachado, los ojos de un verde intenso recorrieron rápidamente el gran comedor de la abadía.

Sus compañeras monjas habían aprovechado la oportunidad para escapar cuando ella se había enfrentado a los atacantes.

Por un breve segundo, Marsaili se preguntó qué pensaría su cobarde abadesa si se hubiera quedado y hubiera sido testigo de sus habilidades letales.

¿Le importaría que Marsaili hubiera salvado la vida de sus compañeras monjas dándoles tiempo para huir?

Marsaili esperaba que hubieran logrado ponerse a salvo, aunque dudaba de que alguna de ellas hubiera llorado realmente su muerte. Ninguna de ellas era amiga suya, ni entre ellas. El austero ambiente de la abadía no propiciaba detalles como sonrisas, palabras de consuelo o cordialidad en general.

Un fuerte tintineo de una espada contra el suelo de piedra resonó a sus espaldas.

Por instinto, se agachó mientras se giraba, esquivando por los pelos una espada que iba dirigida a su cuello.

Al principio, los soldados ingleses invasores se habían reído de ella, allí sola, empuñando solo una daga y un sgian dubh.

En sus manos, la larga daga escocesa resultaba especialmente letal cuando se combinaba con su versión más corta.

Los ingleses habían atacado tontamente de uno en uno, pero al ver lo rápido que había despachado al primero, los dos siguientes se acercaron juntos y con más cautela.

Para su sorpresa, eso no les dio ninguna ventaja.

La vacilación era un error mortal en una pelea a cuchillo, como pronto descubrieron.

Al levantarse de su posición agachada, Marsaili asestó a su atacante, que avanzaba hacia ella, lo que esperaba que fuera un doloroso golpe en el costado.

Al ver la relativamente escasa cantidad de sangre que manchaba su ropa, supo al instante que había sido un corte demasiado superficial como para ser un golpe incapacitante.

Su mirada oscura se dirigió rápidamente hacia la puerta detrás de ella y volvió a ella.

Al ver a Marsaili aún en pie y a sus compañeros soldados muertos a sus pies, el miedo en sus pequeños ojos desmentía la sonrisa burlona de su rostro.

Para ella estaba claro que el cobarde había esperado que uno de sus compañeros lograra matarla y estaba esperando a que más hombres irrumpieran en el comedor.

—A diferencia de ellos —dijo, señalando con sus pequeños ojos a los hombres a los que ella había abatido—, no soy un simple soldado de a pie, sino un caballero inglés entrenado. Déjame pasar y ordenaré a mis hombres que te dejen vivir.

Marsaili se limitó a mirarlo, extrañamente tranquila.

Su voz era grave y autoritaria, pero ella sabía que mentía. Quizá fuera un escudero con la esperanza de convertirse algún día en caballero, pero vestía un gambesón y no llevaba armadura, ni siquiera un yelmo para protegerse la cabeza.

El hombre apretó con fuerza la empuñadura de su espada y volvió a blandirla.

Esta vez Marsaili estaba preparada y le clavó la daga en la axila y hacia arriba, en su brazo de combate, mientras al mismo tiempo le cortaba el abdomen con el sgian dubh que llevaba en la mano izquierda.

Ninguno de los dos golpes era mortal, pero el que le atravesaba las entrañas probablemente acabaría siéndolo si no se trataba rápidamente.

El soldado dio un paso atrás y la miró con ira mientras luchaba por evitar que se le cayera la espada. Marsaili dudó entre dejarlo morir lentamente o clavar su daga directamente en su pecho, poniendo fin a su sufrimiento y a cualquier posibilidad de que volviera a ser una amenaza.

Al ver que iba a atacar, de repente se encogió, se presionó la mano libre contra la herida del estómago y dio un paso atrás tambaleándose.

—No quieres matarme. Soy importante —jadeó con dolor—. Sé cosas que le interesarían a tu rey. Ayúdame y te diré lo que sé. Si no lo haces... y... y desearás haberlo hecho.

Marsaili lo miró y supo, por improbable que pareciera, que decía la verdad.

Al igual que su padre, tenía un instinto para juzgar a las personas que, con el tiempo, había demostrado ser casi infalible.

Ella lo consideraba su ángel interior, que daba voz a la guía de Dios.

No era mediante una mirada o información obtenida de un breve contacto como podía discernir las motivaciones de alguien; era algo que simplemente sabía.

Por desgracia, ese conocimiento no podía invocarse a voluntad.

Sin embargo, cuando su voz interior le indicaba claramente una dirección u otra, nunca se equivocaba.

Y hoy le decía que aquel hombre no mentía.

Puede que el soldado no fuera un comandante inglés, como afirmaba, pero tenía información como si lo fuera.

La mirada malévola de sus ojos oscuros y el fuerte agarre que tenía sobre la empuñadura también dejaban claro que pretendía verla muerta.

Marsaili hizo un gesto con la mano hacia los cadáveres que la rodeaban.

—¿De qué me sirve salvar a alguien que ataca a mujeres piadosas que rezan al Señor?

Él entrecerró los ojos al mirar hacia abajo, hacia la muerte que ella había causado. Su mirada recorrió lentamente su figura ensangrentada, vestida con una túnica blanca.

—No eres monja —se burló.

En algún lugar bajo las cuatro vidas que ya había segado yacían su cofia y su velo.

No le importaba mucho su pérdida. Ambas prendas estaban mal confeccionadas.

Todas las monjas tenían que confeccionar sus propios hábitos, que consistían en túnica, cinturón, cofia y velo.

Los suyos eran aceptables, pero Marsaili no era ni de lejos tan hábil con la aguja como lo era con la daga.

Aun así, incluso ensangrentada, era obvio que llevaba el hábito blanco de la orden.

—Pero lo soy —respondió Marsaili mientras una lenta sonrisa se dibujaba en su suave boca—. Es solo que no siempre lo fui.

—Y no lo serás por mucho más tiempo —gruñó él—. No hay escapatoria y mis hombres están llegando.

Haciendo acopio de toda su furia, bloqueó el dolor y volvió a empuñar su espada, dando a entender que estaba a punto de atacar.

Inconscientemente, Marsaili hizo girar su pequeña daga en la palma de la mano.

A diferencia de su hermana menor, Ailsa, siempre había disfrutado del tacto de una hoja en la mano.

No le hacía sentir poderosa, sino que le proporcionaba una sensación de paz.

Durante los últimos años, empuñar un cuchillo era lo único que le hacía sentir que aún tenía algo de control sobre su vida, que la Iglesia no había borrado por completo quién era ella.

Hasta ahora, nunca había empuñado una espada en defensa propia. Por otra parte, tampoco lo había necesitado nunca.

A pesar de todo el entrenamiento en defensa que su padre les había hecho hacer a ella y a su hermana en su juventud, Marsaili nunca pensó realmente que lo utilizaría.

Su padre era un comerciante ambulante de gran éxito y se había asegurado de que sus dos hijas pudieran protegerse a sí mismas si alguna vez fuera necesario.

Tras la muerte de su madre, había dejado a Marsaili a vivir con su hermana en una pequeña comunidad enclavada en las Highlands.

Marsaili estaba a punto de convertirse en mujer y él había pensado que era lo mejor.

Cuatro años más tarde, su hermana menor se unió a ella en el priorato.

Su tía había formado parte de un grupo de hombres y mujeres temerosos de Dios que no creían en los votos monásticos, sino en servir al Señor ayudando a los necesitados de la comunidad.

Marsaili se comprometió con esa vida y siguió con ellas tras la muerte de su tía, que falleció mientras dormía.

Su hermana también se quedó, pero era demasiado inteligente y obstinada como para unirse al priorato como miembro.

Colaboraba, pero le interesaba mucho más dibujar, leer libros y aprender que pasar sus días cuidando de los demás.

Todo iba bien hasta hacía cinco años. El priorato era uno de los pocos que quedaban en Escocia y, después de que se incendiara y quedara reducido a cenizas, no les quedó ningún lugar adonde ir.

A pesar de las terribles circunstancias, Ailsa se había negado a abandonar sus pertenencias.

Marsaili había decidido quedarse con ella hasta que un sacerdote mayor le prometió que un poderoso clan de las Highlands —los Kincaid— la mantendría a salvo y protegería sus libros hasta que su padre viniera a recogerla.

Mientras tanto, la Iglesia católica también había acudido en ayuda del priorato y prometió que permitirían a Marsaili seguir ayudando a los demás si tomaba los votos y se trasladaba a una abadía en las Tierras Bajas de Escocia.

Había sido una promesa vacía. Las ocasiones en que Marsaili había podido salir de la abadía de Dryburgh habían sido escasas y breves.

Ella había querido servir a Dios ayudando a la gente, no vivir en servidumbre y austeridad.