15

MITCH

La tensión en el loft tenía peso ahora. No solo la que se adivinaba en la postura de Andi o en cómo aferraba la taza de café con demasiada fuerza, sino la táctica. La que Mitch sentía en la espalda. Una tormenta gestándose tras las paredes.

Cerberus no solo había identificado la filtración. Habían empezado a tirar del hilo, y lo que habían encontrado debajo era peor de lo que él esperaba.

Brian Lennox no actuaba solo.

Mitch permanecía en el extremo más alejado del loft, inclinado sobre el portátil seguro de Cerberus.

Andi se encontraba al otro lado de la habitación, hablando en voz baja con Maya.

Coop andaba fuera, siguiendo el último movimiento conocido de Lennox.

El aire vibraba con energía contenida. Nadie respiraba normal. Ya no.

Los dedos de Mitch volaban sobre el teclado, descifrando los últimos archivos recuperados de la sincronización de Lennox. Llevaba el comunicador activo en el oído, un murmullo bajo del flujo de datos de Cerberus que zumbaba como ruido blanco.

—Langdon, esto no te va a gustar —dijo la voz de Reyes, el analista principal de Cerberus, cortante y seca desde el nodo de Chicago.

—Dímelo —dijo Mitch, con los ojos clavados en la pantalla.

—Rastreamos las comunicaciones salientes de Lennox. Cadenas encriptadas que aprovechan los relés de la red municipal; lleva semanas oculto tras la arquitectura del servidor de la ciudad. Y no está enviando estos datos a un comprador privado.

—¿Entonces a quién?

—A un funcionario municipal de rango medio. Se llama Halstrom. Trabaja en urbanismo.

A Mitch se le tensó la mandíbula. El nombre le sonaba. Pulsó unas teclas, abrió un expediente de antecedentes, y ahí estaba.

Eli Halstrom. Coordinador adjunto de iniciativas de desarrollo urbano.

Intermediario político de toda la vida sin escándalos públicos, pero Cerberus había marcado sus finanzas dos veces por activos en paraísos fiscales.

Limpio en la superficie, igual que Lennox.

Pero por debajo, sus afiliaciones saltaban en rojo.

—El PAC de Wexler —murmuró Mitch—. Está en la puta nómina.

—Confirmado —dijo Reyes—. Contribuciones del PAC de Paragon Equity canalizadas a través de una ONG fantasma que preside Halstrom.

Lennox le envió cuatro paquetes de datos.

Todos vinculados a la agenda privada de la concejala Donato, rutas de comunicaciones internas y borradores de discursos de la semana pasada.

Dos de las filtraciones coinciden con chivatazos a los medios.

Mitch clavó la mirada en la pantalla. Rabia no era la palabra para lo que bullía en su interior.

Esto no era solo sabotaje. Era una brecha operacional.

Anoche habían estado a un pelo de perderla.

Y ahora lo sabía —lo sabía de verdad— que la amenaza no era abstracta. Era local. Organizada. Financiada.

Y seguía dentro de la maldita campaña.

A su espalda, sintió que Andi se movía. No se había acercado desde que empezó a revisar los informes de Cerberus, pero sabía que lo observaba. Siempre lo hacía cuando él se quedaba así de callado, cuando se le agarrotaban los hombros y le bajaba la voz.

No se volvió. Todavía no.

—Reyes —dijo al comunicador—, cruza la actividad de Halstrom con cualquier acuerdo de desarrollo urbano abierto en el distrito de Donato. Quiero saber qué intenta enterrar o qué intenta amañar.

—Ya lo estoy compilando. Vas a querer verlo en persona.

—Envía el archivo. Encriptación completa. Lo abriré sobre el terreno.

Cerró la conexión, aseguró el portátil y se volvió.

Andi lo observaba desde el sofá, con las piernas recogidas, ese maldito jersey enorme que le engullía la figura como una armadura. Parecía exhausta. Pero no frágil. Eso nunca. Había acero bajo su piel.

—¿Qué ha pasado? —preguntó en voz baja.

Mitch se acercó despacio, cada paso medido. Controlado. No se sentó. Solo le entregó la tableta que había cogido del escritorio y esperó mientras ella repasaba el resumen.

Los dedos de ella se crisparon en los bordes del dispositivo.

—Halstrom. Desarrollo urbano. Dinero del PAC. Paragon tiene las garras metidas en todo, desde comisiones de urbanismo hasta borradores de discursos. Esto no es solo una filtración. Es un incendio provocado.

Alzó la vista, con la mirada acerada.

—Quieren destrozarme desde dentro.

—Quieren asegurarse de que nunca llegues al estrado. Y si llegas, que sea con la correa puesta.

Dejó la tableta y se levantó, la tensión recorriéndole el cuerpo como una marea que no podía contener.

—Lo hacemos público.

—No.

Eso la frenó en seco.

—Quieres proteger la integridad de la campaña, lo entiendo —dijo Mitch—.

Pero si sacas esto ahora, lo negarán. Lo enterrarán.

Wexler lo venderá como difamación política, y Halstrom es un pez demasiado pequeño para que la prensa lo tome en serio sin vídeos o rastros de dinero contantes y sonantes.

Lo único que conseguirás es descubrirte.

A Andi no le gustó. Lo vio en cómo apretaba la mandíbula, en cómo contuvo el aliento un segundo de más.

—Entonces, ¿qué hacemos? —preguntó ella.

Mitch se acercó más y bajó la voz.

—Les tendemos otro cebo. Algo más jugoso. Les das acceso a un voto en el que supuestamente estás dudando, dejas que muerdan, que se lo pasen a Halstrom, y entonces arrasamos toda la red hasta los cimientos.

Ella lo miró fijamente.

—Vas a jugar con ellos.

—No —dijo él—. Voy a cazarlos.

Andi no pestañeó. Se acercó lo suficiente para rozarle el pecho con los dedos.

—¿Y si lo intentan otra vez?

—No tendrán ocasión.

Mitch alzó la mano y le sujetó la barbilla con un gesto lento, deliberado.

—Eres mía. Y te protejo yo. Ahora que sé quiénes son, puedo dejar de contenerme.

A ella se le cortó la respiración. Él no la besó. Solo le sostuvo la mirada y dejó que el peso de su promesa llenara el espacio entre ambos.

Porque esto ya no era política. Era una guerra, y Mitch Langdon no se andaba con contemplaciones.

Elmo's era el tipo de lugar que no había cambiado en treinta años, porque no había necesitado hacerlo.

Reservados con cuero desgastado. Café que nunca dejaba de correr.

Grasa en las paredes y un trato sin rodeos detrás del mostrador.

El tipo de sitio que funcionaba a base de pactos tácitos entre policías, federales, ratas políticas y exmilitares que querían su desayuno sin preguntas y sus reuniones sin vigilancia.

Por eso precisamente lo había elegido Mitch.

Territorio neutral no significaba necesariamente seguro; significaba visible. Nadie sacaba un arma aquí a menos que estuviera dispuesto a perder una mano. ¿Y la gente de Elmo? No preguntaban a qué te dedicabas, pero te romperían las costillas si metías tus problemas en el local.

Nick Ryeland se deslizó en el reservado frente a Mitch a las 5:37 en punto.

Pulcro, fibroso, Cerberus hasta la médula.

Ocultaba los ojos tras unas gafas oscuras, pero Mitch no necesitaba vérselos para saber que estaba barriendo la sala con la mirada.

Cada entrada. Cada rostro. Como llevaba haciendo desde que llegaron.

—Llega tarde —dijo Nick.

—Está intentando que parezca casual —respondió Mitch—. Quiere demostrar que no está nervioso.

Nick no sonrió.

—Debería estarlo.

La puerta se abrió. La campana tintineó. El objetivo entró.

Tobias Crane. La rata de medio pelo de Wexler.

Técnicamente asistente de campaña, extraoficialmente operador de un PAC.

Cuarenta y dos años, engreído, calvo, vivía de la cuenta de gastos y de la ilusión de ser alguien.

Tenía el tipo de ambición que rezumaba por los trajes baratos y las sonrisas de suficiencia, y esa noche no era diferente.

Crane entró como si fuera el dueño del lugar y localizó a Mitch de inmediato. Un breve destello de reconocimiento le cruzó el rostro —apenas un tic—, pero Mitch lo captó.

El tipo sabía exactamente con quién se estaba sentando.

Crane se deslizó en el reservado con una sonrisa untuosa.

—Tú debes de ser Langdon. Cerberus debe de estar cobrándole horas extra a Donato si te mandan a ti.

Mitch no habló. Solo lo miró fijamente.

A Nick le tembló la comisura de los labios. Quizá una sonrisa. Quizá una amenaza.

Crane los miró a uno y a otro, y luego se recostó en el reservado como si fuera a pedir postre.

—¿Qué es esto, una especie de declaración extraoficial? Parece que habéis perdido las placas.

—Déjate de teatro —dijo Mitch—. Sabemos que has estado coordinando rutas de pago desde la oficina de Halstrom. Tenemos los archivos de las empresas fantasma, los rastreos bancarios y los datos de sincronización de Lennox.

Crane mantuvo la sonrisa.

—Si tuvierais todo eso, ya estaría esposado.

Mitch se inclinó hacia delante, con voz baja. Controlada.

—No soy policía, Crane. No estoy aquí para detenerte. Mi trabajo, mi único trabajo, es proteger a Andrea Donato, y eso voy a hacer. Estoy aquí para darte una oportunidad de seguir respirando.

Eso dio en el blanco. Fue rápido —un destello de tensión alrededor de los ojos de Crane—, pero Mitch lo vio.

Crane no era un hombre de acción. Era una pieza de ajedrez.

Y en cuanto alguien como él se daba cuenta de que estaba sentado frente a alguien que no necesitaba una orden judicial para arruinarle la vida, empezaba a retorcerse.

—No tienes nada contra mí —dijo Crane, pero la voz le salió más débil—. Si esto va de Wexler…

—¿He dicho Wexler, Nick? —dijo Mitch, mirando al otro operativo de Cerberus.

—No, Mitch, no creo que lo hayas dicho, pero parece que el señor Crane tiene información que nos interesa —respondió Nick antes de clavar la mirada en Crane.

—Esto va de Donato —interrumpió Mitch—. Del itinerario que vendiste. De las amenazas falsas que fabricaste. Del tirador que contrataste.

Crane se estremeció. Un milímetro.

Nick también lo vio.

—Así que fue una táctica de intimidación —dijo Nick—. No una advertencia. Me alegro de saberlo. Me fastidiaría pensar que ni siquiera sabéis contratar a un tirador que acierte. Un movimiento de presión.