10

ANDI

Nunca había visto a Mitch alterado. Ni cuando alguien le plantó una cámara en la cara. Ni cuando redujo a un acosador como quien espanta una mosca. Ni siquiera cuando ella le había plantado cara con la suficiente fuerza como para hacer que otros hombres hubieran salido por la puerta.

Pero ahora algo no iba bien.

Estaba de pie en el extremo más alejado del loft, la carta dentro de su bolsa de pruebas precintada apoyada contra la encimera, los brazos cruzados, la mandíbula tensa. Y no había dicho una palabra en casi cinco minutos.

Andi lo observó desde el sofá mientras el silencio se extendía entre ellos, largo y afilado.

Se había puesto un jersey, había cogido una manta e incluso había intentado distraerse revisando mensajes del personal en su iPad.

Nada funcionó. Su atención seguía fija en Mitch y en qué demonios había en esa carta.

Se apartó la manta de las piernas y se levantó. Caminó hacia la cocina. Se detuvo justo antes de tocar el sobre.

—Mitch.

Los ojos de él se desviaron hacia los de ella. Serenos. Concentrados. Pero debajo —bajo ese control que ella estaba aprendiendo a leer como un segundo idioma— había algo más.

Algo frío.

—Quien envió esto sabe cosas que no debería —dijo en voz baja—. No van de farol.

—Entonces déjame leerla.

No respondió. Solo la observó.

Andi se acercó más y alargó la mano hacia el sobre. Cuando él no la detuvo, despegó el precinto y sacó el papel. Era más pesado de lo que parecía. Papel caro. Caligrafía minimalista. Igual que las otras. Pero esta no era vaga. No iba de presión ni de advertencias ni de intimidación sutil.

Era personal.

Estás protegiendo a la mujer equivocada.

Cerberus no puede detener lo que viene.

Si te quedas, arderás con ella.

Crees que esto va de su carrera.

No es así.

Iremos a por ella cuando estemos listos.

Y cuando lo hagamos, ni siquiera lo verás venir.

Recorrió la carta una vez. Luego otra. Sus ojos se detuvieron en una línea:

Cerberus no puede detener lo que viene.

Y debajo, apenas legible, impreso en el margen inferior:

Southside lo sabe.

Se le encogió el estómago.

Levantó la vista lentamente.

—¿Southside?

Mitch le sostuvo la mirada; algo centelleó detrás de sus ojos antes de que lo sofocara.

—Lo conoces —dijo ella en voz baja.

—Es un club privado.

—Te refieres a ese club.

Su expresión no cambió. Pero aquel silencio no era una negación.

—Estuviste allí el otro día —dijo ella—. Cuando Coop te cubrió.

—Tuve una reunión.

Dobló la carta por la mitad, despacio, con deliberación.

—Lo saben. Lo mío. Lo tuyo. Tu conexión con ese lugar.

Sus ojos no se apartaron de los de ella.

—Sí.

—Entonces esto ya no va solo de política.

—No —dijo Mitch—. Hace tiempo que dejó de serlo.

Retrocedió y apoyó ambas manos en el borde de la encimera. El corazón se le aceleró, pero no de miedo.

Sino al comprender.

Mitch no era solo su guardaespaldas. No era un simple contratista militar retirado reconvertido en seguridad privada.

Estaba vinculado a todo aquello a un nivel más profundo.

Y quienquiera que estuviera detrás de las amenazas —quienquiera que estuviera intentando destrozarle la vida— no se limitaba a observar. Estaban escarbando. Cazando.

—No soy la única con enemigos —dijo ella—. Tú también tienes los tuyos.

Los labios de Mitch se tensaron en una línea fina. No era una expresión. Solo contención.

Andi se aferró a la encimera con más fuerza.

—¿Pasó algo en ese club?

No respondió.

—No eres solo un miembro, ¿verdad? —preguntó ella.

Nada.

Eso solo ya le dijo todo lo que necesitaba saber.

—Crees que esto tiene que ver con lo que te pasó antes —dijo ella con suavidad.

La mandíbula de él se tensó. Andi lo observó respirar como si se estuviera preparando para entrar en una zona de guerra.

—Cuéntamelo —susurró—. No te limites a protegerme. Déjame entrar.

Mitch respiró hondo. Luego otra vez. Finalmente, caminó hacia ella —sin lentitud, sin vacilación. Se movía como un hombre acostumbrado a controlar su ritmo porque el control era lo único que mantenía todo lo demás a raya.

—Cometí un error —dijo—. Hace un año. Dejé entrar en mi vida a alguien que usó el lenguaje de la sumisión como arma. Sabía quién era yo, para quién trabajaba, y pensó que podía poseerme de la misma forma en que la gente intenta poseer historias. Secretos.

Andi sintió un escalofrío atravesarle el pecho.

—Trabajaba con una delegación extranjera. Vinculada a un diplomático sudafricano. Se suponía que el trabajo iba a ser limpio. Escolta. Localización segura. Y a otra cosa.

—No lo fue.

—Me usó para conseguir acceso. Para aprender hábitos. Rastrear patrones. Usó el club de Londres, Baker Street, el estilo de vida, como tapadera. Interpretó el papel de sumisa devota mientras filtraba información a alguien que intentaba comprometer a Cerberus.

Andi lo miró fijamente. —Dios mío, Mitch...

—Pensó que la protegería. Que ocultaría lo que había hecho. Que si decía las palabras adecuadas, si llevaba el collar adecuado, yo miraría hacia otro lado.

—Pero no lo hiciste.

—No —dijo Mitch—. La entregué. Yo mismo.

Tragó saliva. —Y eso te costó.

—Le costó a la empresa medio millón en limpieza, tres meses de desvíos en la vigilancia, y casi hunde al equipo de protección del embajador en un puto desastre político. Me apartaron seis meses y pasé cada uno de ellos aprendiendo a detectar a la siguiente como ella.

Andi asintió lentamente, con el pulso retumbándole en los oídos. —¿Y ahora crees que soy la siguiente versión?

—No. —Se acercó—. Creo que alguien más lo piensa. Y quieren asegurarse de que no me dé cuenta hasta que sea demasiado tarde.

—¿Crees que es una referencia al caso Wexler? —preguntó—. ¿O al accidente de coche?

—Aún no lo sé —dijo Mitch—. Pero es hora de averiguarlo.

Alzó la vista. —¿Has dicho nosotros?

Mitch asintió una vez. —Se acabaron los secretos. Se acabaron las jugadas a tus espaldas. Si alguien está usando tu pasado, lo rastreamos. Si van a por el mío, atacamos primero.

Andi respiró despacio por la nariz. El miedo no había desaparecido. Pero algo más afilado había ocupado su lugar.

Convicción. Miró a Mitch y la vio también en él, justo bajo la superficie. Aquello ya no iba de protección. Iba de alianza.

Era la guerra.

La carta yacía sobre la encimera como si respirara.

Andi se había alejado de ella. Dos veces. Había intentado olvidar cómo las palabras se le habían enroscado entre las costillas y asentado en lo más hondo. Había intentado creer que era un farol. Que quienquiera que fuese, lo que quisiese, solo estaba marcándose un farol, no tramando nada.

Pero el modo en que Mitch se movía ahora decía lo contrario.

Estaba en modo Cerberus total. Silencioso. Estratégico. Escrutando cada rincón del loft como si fuera a atacarle. Había barrido el perímetro dos veces. Había comprobado el rastreador de ella. Había ajustado cada configuración de seguridad de su móvil. Aun así, algo persistía en su mirada.

Algo inquieto. No era miedo. Mitch no conocía el miedo. Pero se estaba preparando para la guerra. Y ella no estaba acostumbrada a quedarse al margen.

Andi estaba junto a la ventana, observando la calle cinco pisos más abajo, con los brazos cruzados con fuerza, el cuerpo envuelto en una sudadera enorme que no se había puesto en meses. No le gustaba la sensación que le daba, como una armadura que no recordaba haberse puesto.

Detrás de ella, Mitch permanecía en silencio, sentado en el extremo del sofá, con el móvil en la mano y la cabeza ligeramente inclinada mientras revisaba las imágenes de las cámaras de la calle.

El resplandor de la pantalla le iluminaba los rasgos, afilados e inmóviles.

No la había mirado desde que ella salió de la cocina, y aquel silencio pesaba más que cualquier discusión que hubieran tenido.

Se apartó de la ventana y caminó hacia él despacio. Sus pies descalzos no hicieron ruido sobre la madera, pero cuando se acercó lo suficiente, él levantó la vista de todos modos: siempre alerta, siempre preparado.

Se detuvo a unos pasos. —Mitch.

Él arqueó una ceja, a la espera.

Vaciló. Luego cruzó el espacio entre ellos y se arrodilló frente a él. La postura de Mitch cambió de inmediato. No por fuera, pero ella lo percibió. El cambio en su presencia. Cómo sus ojos se afilaron mientras la observaba, la evaluaba. No solo su cuerpo, sino su intención.

Andi apoyó las palmas sobre los muslos de él.

—¿Qué necesitas de mí esta noche? —preguntó en voz baja.

Mitch no se movió. No parpadeó.

—Dijiste que confías en mí —añadió—. Déjame demostrarte lo que eso significa.

Él exhaló una vez, despacio y hondo, y dejó el móvil sobre la mesita sin apartar la mirada de ella.

—Levántate —dijo.

Obedeció al instante, se puso de pie y dejó caer los brazos a los costados.

La voz de él bajó aún más. —Quítate la sudadera.

Andi agarró el dobladillo y se la sacó por la cabeza, dejando a la vista la suave camisola negra de debajo. Sin sujetador. Sin pretensiones. Solo piel y aliento y el latido constante y creciente de algo que se sentía más grande que el deseo.

—Los pantalones cortos también.

Se los deslizó por las caderas y se los quitó. Estaba descalza, con las piernas al aire, de pie frente a él con nada más que la fina camisola y unas bragas de encaje negro que había cogido sin pensar.

Mitch se inclinó hacia delante, con los codos apoyados en los muslos, y la recorrió con una mirada firme y pausada.

—Acércate más.

Dio un paso, luego otro, hasta quedar entre sus rodillas. Él no la tocó. Solo miró.

—Pon las manos detrás de la espalda —ordenó en un susurro ronco.

Andi obedeció de inmediato; tenía el cuerpo electrificado, cada nervio tenso como un cable con corriente.

La simple orden le envió un escalofrío de anticipación por todo el cuerpo, el pecho subiendo y bajando en jadeos superficiales y temblorosos que delataban su anhelo.

Se quedó allí, un retrato de delicada tensión, suspendida entre la incertidumbre y un deseo ineludible, cada instante impregnado del silencio cargado de la habitación.